viernes, 30 de noviembre de 2012

A todos les doy botella

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A todos les doy botella

 Harold-Alvarado-Tenorio

Nunca voló la humilde pluma mía
por la región satírica, bajeza
que a infames premios y desgracias guía

 Miguel de Cervantes Saavedra, Viaje al parnaso, 1614.





A todos les doy con la botella:

A Armando Orozco porque María Mercedes Carranza lo quiere más que a mí, y le da trago del fino, del que tiene guardado con llave en su oficina,

A Eduardo Gómez porque no me presta ese abrigo de dromedario que lleva por todas partes como un cardenal romano ávido de sexo con condenados a muerte,

A Giovanni Quessep por beber sólo agua de Escocia y dárselas de Dante Alilleri,

A José Luis Diaz Granados por Cantar a Santomafia, y haber fornicado a más de trescientas mulatitas regalo de Fidel Castro a cambio de información sobre ciertos mamertos del Policarpo y Casa Verde,

A todos les doy botella,

A José Mario por darme de la que sabemos, blanca revuelta con maracachafa,

A Nicolás Suescun, que se chuma unos cigarros de medio metro de la que ardía Barba Jacob,

A Oscar Collazos porque es un francés de Guadalupe, muy servicial con los Santos y que aspira a ser The King of Black Somalia,

A Patricia Ariza por horrenda loba aullante del teatro ambulante,

A Robinson Quintero y Fernando Linero porque me han elogiado pero sin ganas y me cobran,

A todos les doy botella,

A Federiquito Díaz Granados, criado debajo de una mesa de cantina donde su papá bebía tapetusa y engañaba a la mamá del niño, porque no me invitó de primero a la Tertulia de Gloria Luz, la millonaria dueña de la más grande casa de agio de la capital y amiga de mi viuda de dos de oro,

A Ignacio Escobar Urdaneta de Brigard porque es el mejor poeta de todos nosotros y nadie ni lo dice ni lo piensa,

A Víctor López Rache por desobediente, le mande a escribir contra uno y se puso de su lado,

Al mulato ese que viene cada medio año de New York y se junta con el otro negro de Cartagena a hacer cosas raras entre las nalgas de ambos,

A todos les doy botella,

Incluso al pálido biógrafo de Tirofijo que no fue capaz de escribir un libro sobre mi siendo que vivíamos ambos en la más absoluta soledad,

A Juan Gustavo Cobo por gordinflón y samperista, así me haya querido hacer embajador y cónsul,

A Alvaro Mutis por ponerme a copiarlo y sonar como él,

A Darío Jaramillo Agudelo porque no me pagó más por los talleres para que guardara silencio y no le diera más botella así me haga publicar en España, y con su amante pre-pago me regale millones del fisco nacional,

A Darío Ruiz Gómez porque ensarta autores que cita como una longaniza y no existen,

A todos les doy botella,

A Fernando Denis que me está derrotando como quiso el loco Gomez Jattin y entre La Hiena y Patita de Chuli acabamos con él cuando un bus le dio la buena muerte en Cartagena de Negras,

A Gonzalo Marquez porque no me sacó sino en una sola foto, él, que se ha hecho tantas con tantos famosos,

A todos les doy botella,

A Jorge Cadavid porque estuvo en Estocolmo, Salamanca, Timbuctu, Malambo y Turbaco pidiendo premios para él y no para mi,

A Juan Felipe Robledo porque ya no me quiere y no me invita a tomar químicos,

A Luz Miriam Giraldo por plagiaria y porque no me endiosó como hizo con Moreno Duran y el borracho de La tejedora de coronas de cementerio,

A Ramon Cote porque descubrí que no era Cote sino Caballero Bonald, aunque sigue siendo Baraibar,

A Rogelio Echavarría porque cuando trabajaba en El Tiempo solo se sacaba a si mismo, haciéndose la humilde paloma de la soberbia,

A todos les doy botella,

A Alvarito Rodriguez por ser un viejo pendejo, soplando el polvo a unos libros españoles que le cuida a la hija del pintor Roda,

A Eduardo Escobar porque escribió un gran poema lleno de cucarachas,

A la mierda de Mario Rivero, porque apenas me saco diez veces en Golpe de Dados mientras él se publicó trescientas,

A todos les doy botella,

Menos a mis compinches,

Mis adorados Julian Malatesta que me colgó de un doctorado en Catatumbo College de Kali Valley,

Chus Enfisema Visor que me da, aunque poquita, alguna guita para pasearme por la Cava Baja cantando el Cara al Sol con mi hermanito nazi,

A Guillermo Gonzalez a quien le quite El Espectador y no se dio cuenta a qué hora,

A Santiago Mutis porque donde lo coloca su papá me publica,

Al cantor de la fauna el poeta de los niños y los ratones y las niguas y los ñatos el gran Horacio Benavides alias Dame Plata Tagore,

A mis idolatrados protervos del Festival de Poesía de Medellín porque me dieron gloria, fama y fortuna,

A ti, Fernando Rendón, alias 3000 Millones, gran poeta, traducido a mil ciento lenguas nuevas y viejas,

A ti Samuel Vásquez,

A ti Gabriel Jaime Franco,

A ti Piedad Bonet, gloria de la estatura, gran poetiza de la cama y la mesa, dotora de los Andes, protetora mía,

A todos vosotros dono los mil trescientos millones de dracmas que me acaban de dar.

Porque para vosotros no hay botella.



martes, 27 de noviembre de 2012

Madonna en Medellín: Exposición de desnudos

 
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Madonna en Medellín

Víctor Bustamante

En aquel tiempo Madonna era apenas una veinteañera tímida e introvertida,

Corrían los años 79
y

Martin Schreiber profesor de la Universidad de Nueva York necesitaba una modelo y de una agencia le enviaron a esa joven de pelo negro

Que como comprobaría después no era una rubia natural

Ahora para nuestra dicha y los fanáticos de Madonna que la consideran algo así como una diosa, aunque light, pero no les importa

Después de cantar “Chica materialista” dándole una bofetada al movimiento feminista

Parece que van a poblar el estadio y a verla y a escuchar sus canciones

No solo en uno sino en dos conciertos

Lo cual tiene muy entusiasmado al burgomaestre
y

Al gobernador

Porque piensan que así se “internacionaliza” la bella ciudad de Medellín

Aquella que parece un polvorín a punto de estallar

Pero no hablemos de eso

Porque Madonna no se puede dar cuenta de esa cortina de humo y de colores que aparecerá en sus conciertos

Entonces en Medellín olvidarán lo que es la ciudad de las calles que no caminan

Y soñarán un buen rato / unas horas

Y creerán que así saldrán de esa Metrallín dura y violenta

Que apenas conocen desde su oficina de cazadores de votos / iba a decir de mitos.


Noviembre 27 del 2012
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Secretariado del neonadismo

Desde la exposición de desnudos de Madonna

"En cualquier lugar que nos sorprenda su pubis, bienvenido sea, siempre que ése, nuestro grito de placer, haya llegado hasta un oído receptivo, y otra  mano  se  tienda  para empuñar vuestros coños amados, y otras  hembras  se apresten a entonar los cantos luctuosos con toqueteos de amacizadoras y nuevos gritos de placer y de deseo."

domingo, 25 de noviembre de 2012

duelo nacional


 

duelo nacional

                        nos van a quitar solo un pedacito”
                                                 ministra de relaciones exteriores

 

 

víctor bustamante

no han ocurrido manifestaciones

no han enviado cartas de apoyo

no han ocurrido marchas multitudinarias de todas las “fuerzas vivas” del país

no hay acuartelamiento de primer grado de las fuerzas armadas

nadie toca una trompeta fúnebre

no se han enlazado las cadenas de radio & de la televisión

el congreso nacional/ noventa por ciento gobiernista/ no inicia juicio de responsabilidades

la fiscalía tampoco inicia un juicio

la contraloría tampoco inicia una investigación

la procuraduría tampoco inicia investigaciones

¿dónde está la corte suprema de justicia?

¿la corte constitucional?

¿la comisión de relaciones exteriores aun existe?

¿qué es dolor de patria?

¿qué es dolor de matria?

¿no han decretado tres días de duelo nacional?

nadie renuncia porque nunca les ha dado vergüenza

se apagaron las editoriales de los diarios

nadie le reclama nada a nadie

no nos interesa el país porque se apropiaron de él los mismos de siempre: la nomenklatura capitalina

no hay conmoción interior

aquí no ha pasado nada

solo silencio & olvido & mentiras desde la torre de marfil bogotana sobre el rastacuerismo de provincia que se asila allá para crear otra nueva aristocracia
que se olvida del otro país dividido hace años

 

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él habla & habla como siempre ha hablado en representación de aquellos que hablan & hablan todo el día en las cadenas radiales/ en la tele/ en los diarios & de noche siguen hablando & hablando/ dando explicaciones soluciones/ consejos que nunca solucionan nada

-detrás su consejo de ministros /muy callados ellos/ y sin pena ni gloria/-

dice que rechaza el mandato de la corte internacional de la haya & desde el otro lado de la pantalla podemos ver como ahí en él & en ellos/ sus ministros/ reposa & es visible ese país ultrajado

ese país que nunca les ha interesado sino para su soberbia

incluso allá veo a la ministra que dijo sin ningún reato hace unos meses que nos quitarían un pedacito

& ahí seguirá tan campante con el pedacito perdido de 75.000 mil kilómetros

en ellos está pintada la parte oscura del país

la de los cincuenta mil políticos que merodean por las arcas del tesoro nacional & sin nada qué hacer ante quienes realizan los carteles de contrataciones

ese es el país de la particiones milimétricas que le dan siempre una patada en el culo a los otros millones de colombianos que estólidos han sopesado las palabas de santos que fue a dormir a las islas una noche no sé a qué.

ahí estamos pintados todos

nunca nos enseñaron a amar este país

que cada cierto tiempo pierde su presencia porque cada día se lo están robando los administradores

porque las leyes nunca se cumplen

¿dónde están los partidos liberal & conservador los eternos administradores?  ¿la u?

¿se han pronunciado?

esa es nuestra lógica más colombiana callar & callar

& sumirnos en ese territorio del silencio & la oscuridad para no hablar más del tema

se perdió panamá mientras marroquín escribía un poema: La perrilla

el otro holguín con una nota diplomática regaló a los monjes & ahí está su familiar detrás del presidente tan campante

ellos no son el país

ni ese escudo con cóndores que nosotros mismos exterminamos

ni esa bandera desflecada que ondea sobre un mástil con miles de muertos

menos ese himno que es trasmitido cada seis horas por la radio & pertenece a un mal poeta & a un italiano que lo había escrito antes de llegar por estas tierras

esa no es la patria

ellos no son la patria

ni el país

“ay país / país/ país”

saben donde quedan nuestros puntos cardinales pero no los visitan

necesitan legitimar su mediocridad que llaman “el sacrificio por los servicios prestados al país”

las islas de san andrés hace años están abandonadas a su suerte & muerte

no nos interesa el mar ni las gentes ni las fronteras sino el lucro personal

por eso

en ese salón donde desfilan las pinturas de los santos/ los uribe/ los pastrana/ los samper/ los gaviria/ los belisario/ los barco/ los lópez/ los turbay & un largo etcétera que se hunde en el fondo de esta historia de ignominias & de la mano de maquiavelo descansa el oprobio & la indignidad

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no han ocurrido manifestaciones

no han enviado cartas de apoyo

no han ocurrido marchas multitudinarias de todas las “fuerzas vivas del país“

no hay acuartelamiento de primer grado de las fuerzas armadas

nadie toca una trompeta fúnebre

no se han enlazado las cadenas de radio & de la televisión

por una razón de un peso especifico más que conocido

a diario el país se lo roban

a diario lo saquean

son los mismos de siempre que nunca han sido apresados ni perseguidos por la justicia

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por eso la patria nunca serán los símbolos con que nos envenenan & nos hacen sentir que somos de un país divido & ultrajado

santaderiano a morir

menos la patria son los discursos canónigos cada cuatro años

son apenas una función que repetimos
para nuestra indignidad

por eso cuando decimos patria

cuando decimos colombia

recordamos que colombia es esa calle que caminamos cada día

ese tinto que apuramos en una calle del centro de medellín

ese aire que respiramos en la mañana & el olor a hierba que se pavonea en las calles

o las tardes que declinan con nuestras derrotas

tal vez esa sea aun tu patria

la que no acaban de saquear/

de fragmentar / de olvidar /

de perder & quedarnos en silencio en el país de los leguleyos

& de los fantasmas que deambulamos por la poesía /

por las sucias & dulces calles de la desesperanza en búsqueda de ese país violento/ dulce & enajenado hace años/ muchos años

 

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secretariado del neonadaísmo
desde  algún lugar de las aguas territoriales perdidas
 
ni patria & ni muerte

suerte

 

 

sábado, 24 de noviembre de 2012

Benjamín Castro Salazar

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Benjamín Castro Salazar

Víctor Bustamante

 

Benjamín Castro Salazar siempre estará asociado a la emisora de la Universidad de Antioquia, aunque él, en su escepticismo, no lo crea. Su voz, una de las bellas que he escuchado aun está presente, así haya pasado a la emisora de la Cámara de Comercio, y ya después a las grandes cadenas comerciales del país.

Aquí, en esta conversación, apenas aparece una parte de ese periplo tan valioso de él por la radio,, recordemos que la historia, la evolución y el papel de la radio en el país ha sido una de los mayores aportes que se hna dado para masificar, para educar, para dar cultura al país, un país lleno de montañas y con lugares lejanos donde los otros medios poco entraban.

La radio ha dado en este campo de las telecomunicaciones seriedad, inteligencia, presencia y una pléyade de valiosos presentadores, locutores y directores de programación.

Benjamín Castro Salazar, así él en su escepticismo no lo crea mantiene una presencia dentro de las voces maas recordadas en el ámbito cultural de la ciudad.

Ahora se nos ofrece con su amabilidad, con su desparpajo, con su sapiencia de quien no sabe cuánto lo admiramos.

jueves, 22 de noviembre de 2012

Harold Alvarado Tenorio, Festival Alternativo de Poesía de Medellín


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Harold Alvarado Tenorio

Harold Alvarado Tenorio, hijo y nieto de carniceros, nació en un pueblo [Buga] del Valle del Cauca, tres años antes [1945] del asesinato de Jorge Eliecer Gaitán.

Protegido por sus tíos maternos, aprendió a leer, escribir, sumar y restar sobre hojas de pizarra en la escuela de una descendiente de esclavos y más tarde en un colegio dondeun matemático y geógrafo le enseñó la vastedad del mundo en un desvencijado globo terráqueo mientras le hacía leer en Oscar Wilde, Shakespeare, Jorge Isaacs o Knut Hamsun, como lenitivo a las monsergas de los presbíteros del régimen de Gustavo Rojas Pinilla.

Expulsado de todos los colegios de su pueblo por relapso a los dogmas de la iglesia católica y sus rudimentarias ideas políticas afines al presidente Mao Zedong, su tío le llevó, en una reluciente Ford 1960 a través de la canícula de los valles del Cauca y el Tolima hasta la sabana de Bogotá, a 2600 metros de altura, donde de nuevo dio con la iglesia y fue desterrado de otros centros de estudio, frecuentaría la cafetería El Cisne, alternando con la flor y nata de la cultura bogotana de esos años mientras hacía excursiones a los escasos establecimientos de cultura de entonces, situados cerca de la pensión y el bar taurino de un cordobés, donde vivió entre banderilleros, actrices, espadas, cantantes y vates del inframundo mientras intentaba concluir el bachillerato en un cuchitril con nombre de barbitúrico de propiedad de una pareja de cripto comunistas, frente a la Biblioteca Luis Ángel Arango, donde descubriría a Jorge Luis Borges, Jean Paul Sartre y Albert Camus, tres de sus fetiches de juventud.

A poco de terminar el bachillerato fue a la capital de México donde ingresó a la escuela de teatro del Instituto Nacional de Bellas Artes, hasta cuando, al ser admitido en la nueva carrera de Letras de la Universidad del Valle, regresó al país, luego de un viaje por Centro América con una prologada estadía entre los Caribes Cunas.

Algunos de sus compañeros de estudio en la Universidad del Valle serían también poetas, novelistas, defensores del medio ambiente, guerrilleros y políticos de bufete y corbata. Un puñado de intelectuales educado por Jorge Zalamea, que dirigía el Taller de Escritores; Edward Stresino, partidario de las teorías de Fenollosa, lector de Walley y Pound; Walter M. Landford, experto en la novela de la revolución mexicana; el medievalista Antonio Antelo; el compositor León J. Simar; los lingüistas Herbert Hilsen y Elbert Moore; el director de teatro Delio Merino; el hispanista Armando Romero Lozano o John Neubauer, exegeta de las relaciones entre la música y la poesía de Trakl, Wagner, Nietzsche, Mahler, George, Bartók, Rilke, Schönberg o Hindeminth, y Jean Bucher, quien no sólo orientó su tesina sobre Borges sino que durante varios semestres leyó con sus estudiantes en Malraux, Camus, Valery y numerosos poetas de expresión francesa.

Licenciado en Letras, fue a Berlín con el propósito de estudiar en la Universidad Libre, pero ante la imposibilidad de aprender alemán mientras trabajaba en una panadería vivió un año frecuentando rebeldes y marginados, al tiempo que visitaba la biblioteca del Ibero-Amerikanisches Institut para leer y fichar materiales sobre la obra de Jorge Luis Borges, sobre quien escribiría, en Madrid, un extenso ensayo sobre el juego y la literatura en los años de la transición de la tiranía a la democracia.

De regreso en Colombia pasó una temporada en el sur, participando en levantamientos populares hasta derrocar varios gobernantes corruptos y a finales de los setenta ya estaba en New York, donde trabajaría en el departamento de español de una escuela para señoritas de pro, realizando un extenso programa de difusión de la literatura de América Latina.

De estos años son sus traducciones de la poesía de Kavafis y Eliot y la publicación de Recuerda cuerpo, Espejo de máscaras, Biblioteca o la obtención del Premio Internacional de Poesía Arcipreste de Hita por El ultraje de los años.

En la Universidad Nacional de Colombia impulsó la creación de la carrera de estudios literarios tras años de desprecio por las literaturas nacionales, fue Director de Departamento de Literatura, realizando actividades como periodista en el diario La Prensa donde llevó por más de un lustro la página de Cultura, que le valiera el Premio Simón Bolívar.

En Beijing trabajó como asesor cultural de la Editorial China hoy, y publicó una antología de Poemas chinos de amor, que luego ha sido reeditada en varios países.

Luego de haber sido expulsado de su casa de campo en un municipio del Bajo Magdalena y sobrellevado severos quebrantos de salud, desde los primeros años del nuevo siglo creó la revista virtual e impresa Arquitrave, de la cual es director.

Su poesía ha sido traducida a varios idiomas y colabora con diversos medios literarios y periodísticos de América y Europa.

 

martes, 20 de noviembre de 2012

Festival Alternativo de Poesía de Medellín: Harold Alvarado Tenorio

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Harold Alvarado Tenorio
Promiscuo, mordaz, polémico
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Carlos Bueno Osorio
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El escritor más procaz, cínico, promiscuo, insolente, desvergonzado y polémico de Colombia hoy es Harold Alvarado Tenorio. Sus últimas maromas poético-policiales discutieron con Héctor Abad Facio Lince sobre la autoría de los poemas de Borges encontrados en el bolsillo del occiso el día del asesinato del gran hombre que fue Héctor Abad Gómez.
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Conozco a Alvarado Tenorio desde los años del rock and rock y esas trifulcas literario-faranduleras le encantan. Nació en Guadalajara de la Victoria de Buga, hijo y nieto de carniceros. Aprendió a leer, escribir, sumar y restar sobre hojas de pizarra en la escuela de una descendiente de esclavos y más tarde en un colegio donde un matemático y geógrafo le enseñó la vastedad del mundo en un desvencijado globo terráqueo mientras le hacía leer en Oscar Wilde, Shakespeare, Jorge Isaacs o Knut Hamsuncomo lenitivo a las monsergas de los presbíteros del régimen de Gustavo Rojas Pinilla. Expulsado de todos los colegios de su pueblo por relapso a los dogmas de la iglesia católica y sus rudimentarias ideas políticas afines al presidente Mao Zedong, intentaba concluir el bachillerato en un cuchitril con nombre de barbitúrico de propiedad de una pareja de cripto comunistas, frente a la Biblioteca Luis Ángel Arango, cuando descubrió a Jorge Luis Borges, Jean Paul Sartre y Albert Camus, tres de sus fetiches de juventud.
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Su prestigio inicial nació de la ardua e inútil farsa de inventarse un prólogo de Borges para un inexistente libro y ahora cuando ya ha vivido entre gitanos y judíos menesterosos y sabe de la castidad y de la hermosura, disfruta de una (¿merecida?) fama. Fue durante varios años profesor en universidades gringas. Y a pesar de todo esto, Alvarado Tenorio es uno de nuestros buenos poetas, y en un país de promesas, hace mucho tiempo que dejó de serlo. Como decía Robert Browning: “Cuando nos sentimos más seguros ocurre algo, una puesta de sol, el final de un coro de Eurípides, y otra vez estamos perdidos.”, así con muchos de los versos de Alvarado Tenorio.
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Pero abordemos la farsa que lo hizo célebre. Su prólogo ficticio de Borges.
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”Ese fue un acto de humor que luego se convirtió en tragedia. Unos amigos fundaron una editorial anarquista que llamaron Piraña. Se pretendía dedicada a libros de horror y de escándalo. Conocían unos poemas míos y ofrecieron publicarlos, pero requerían un prólogo de alguien reconocido que me presentara, ya que para esa época, 1971, no había publicado ni un solo poema. Yo les ofrecí a mis amigos un prólogo de Shakespeare, de Petrarca o deBorges. Nos decidimos por Borges ya que estaba haciendo una tesis sobre él. Monté un texto con frases del poeta argentino y dos o tres palabras mías. Acomodando las frases a mis poemas”. Borges diría que nunca había hecho elogio de esos poemas: “Yo no he dicho eso. Aunque pude haberlo dicho, pero no con respecto a tal poema”.
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El prólogo se vendió aparte y mucho más que el libro. Por insinuación de Álvaro Bejarano le presentaron el texto a Borges en Buenos Aires y dijo:”Ese prólogo puede ser mío”. –Y, ¿Usted conoce a Harold Alvarado Tenorio? -¿Harold? Fue un rey teutón.-¿Alvarado Tenorio? -Debió viajar al sur. Al final dijo:”Debió ser como jugando. Es una parodia que debo agradecer”.Pasaron los años y en 1977 llegó Borges a Madrid y lo llamó por teléfono: “Maestro habla con Alvarado Tenorio. -¿El del prólogo? Cuando nos vimos me preguntó.- ¿Cómo lo hizo? Eso se llama un centón y recitó uno largo en latín del siglo XII”.
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Sólo espero que Alvarado Tenorio siga siendo el mismo cínico, procaz, promiscuo, insolente y desvergonzado que conozco. Salud poeta.

 

lunes, 19 de noviembre de 2012

Palestina

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Palestina

Víctor Bustamante

Hay un pueblo arrinconado en el fondo de la historia
Y arracimado al borde de un pequeño territorio que le ha sido despojado
Es un pueblo partido por varios dioses que no solucionan la diatriba ni el oprobio ni la sed de guerra
La sangre baña los desiertos de Palestina
Y los oasis aun contienen a la muerte
Y la destrucción llega desde el mar y desde el borde de la desolación

Palestina la de la hoja de dátil

Palestina
No queremos que seas un campo de refugiados
Donde la música siga llorando la destrucción postmoderna de bombardeos selectivos y de disparos a lado y lado de la frontera
Un padre ha sido apresado por beber agua y los soldados israelíes son indiferentes al reclanmo de un niño que llora
La sangre cobra de nuevo su territorio
La crueldad ocurre allá lejos en suelo sagrado donde hombres primitivos con armas modernas se aniquilan.
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Nov. 19 del 2012





lunes, 12 de noviembre de 2012

Festival Alternativo de Poesía de Medellín invita: Harold Alvarado Tenorio. De los gozos del cuerpo






Festival Alternativo de Poesía de Medellín 
invita: 
Harold Alvarado Tenorio: 
De los gozos del cuerpo


Museo de Antioquia
Miércoles 14 de noviembre
5 de la tarde

Este lugar de la noche
Jueves 15 de noviembre
7 y 30 de la noche




De los gozos del cuerpo 


Víctor Bustamante


Harold Alvarado nos ha recordado que un poeta no es solo un escritor de versos plausibles, sino que también debe estar en ese lugar que es el de ser contemporáneo, y atreverse a mirar para los lados para indagar qué es lo que ocurre en el país de las letras. Es decir, no pasar olímpicamente por cierto malestar en la cultura, sino interrogar esos momentos que le preocupan. Digo lo anterior porque en Colombia el esquema mental de la politiquería se repite en la cultura, cualquier Tartufo te puede eliminar de una convocatoria, de una invitación, de una antología: de tu presencia donde antes era bienvenido. De tal manera, a la mayoría de los poetas se les dio solo un camino para escoger: fabricar versos y olvidarse del país, y sobre todo de pensarlo. Y en esa actitud no salen del empíreo de su minoría de edad donde piensan que aun descansa, mejor donde yace  la poesía. De tal manera escriben una poesía de versos diversos con un mundo personal muy pobre, olvidando nuevas expectativas y el mundo que se despliega ante sus ojos por acomodarse en la contemplación de ese yo con espejuelos negros. Por eso mucha de la poesía escrita en el país, es una poesía llena de ensoñación, es decir idealizada, es decir sin médula, muerta, donde se presiente que muchos de esos poetas habitan un país no de todos los colores sino de todos los olvidos.
A la poesía la han acallado los concursos, los festivales; síntesis del ninguneo entre los mismos poetas de flácida cerviz  y un largo etcétera. Es cierto, hay muchos poetas, poetas por todos los rincones del país literario pero hay poca poesía.
Dentro de ese ámbito, alguien nos ha recordado que el escritor son muchas personas, y no debe recluirse necesariamente en su torre de marfil hasta convertirse en un poeta puro, como un San Simeón el estilita, contemplando el mundo a través de su pasión nunca virtuosa, ser un ermitaño con su columna portátil.  
Por supuesto que esa norma no la cumple el siempre refractario Harold Alvarado. De ahí que pueda decir que él posee muchos rostros: el de poeta, el de profesor, el de discípulo de Borges, el de traductor, el de viajero, el de ensayista, el de periodista, el de director de revista y de su página de Internet, pero sobre todo sobresale ese aspecto suyo inédito para los délficos poetas de la ciudad y del país: el de la diatriba. Porque Harold nos recuerda que es necesario que un país cultural sin crítica, cae en el despeñadero de lo que es el país político: de un país lleno de leyes que no se cumplen a un país armado desde muchos ejércitos, pero desarmado mentalmente. Y desde esa óptica Alvarado nos ha permitido esas reflexiones, ya que él no quiere que el país de los escritores y poetas, que se supone es la parte honesta caiga y  muestre ese rostro sucio de la perversidad y de la dilapidación que persiste en el otro país, el de los políticos.
Pero ahora voy a decir algo sobre uno de sus rostros, el más conocido, el más visible, aquel rostro que lo llevó a sitiarse en esa zona de exclusión, llamada la Generación Desencantada, junto a otros poetas. A los poetas colombianos les gusta, como a las solteronas,  aproximarse y reunirse por la edad, asi no se lean.
En su último libro, De los gozos del cuerpo, si bien el nombre obedece al título de un poema, también es cierto que hace alusión al deseo que aparece, se mimetiza y reaparece en muchos de sus otros textos, siempre estará presente. El deseo es la plenitud, ese estado que no solo mueve el termostato interior sino que  a la larga toca, es decir sacude. Alvarado lo define de una manera plácida sin entrar en detalle, creo que es el leitmotiv más significativo, que lo mueve a escribir, como uno de esos resortes creativos que forman al poeta. El deseo, la carne, la avidez, lo asaetea con ese fuego sagrado del placer. Es decir, del gozo que es nada menos que  la vehemencia hacia el otro.
Y así como existen los viajeros del placer, los irredentos, también está el afecto por visitar tantos lugares, no para hablarnos de que en cada puerto hay un amor, sino de la secuela de esas historias y personas que le llaman la atención. Es como si el poeta, cuando viaja, quisiera dejar su herida y su huella para plantarla con los poemas que escribe a su paso. Esa actitud nos lleva a la ensoñación de conceptuar que esos lugares remotos y sagrados se convierten así por medio de las palabras. Por eso Grecia, Lorica, Cartagena, Nueva York, Madrid se convierten un instante de palabras nunca en postal de paso. Estos poemas escritos, como reminiscencia a las ciudades, parecen tableux, pero son símbolos de esos viajes; al escribirlos se vuelven presencias son las huellas del poeta.
El afecto a la juventud que no cesa, que se diluye, para unos sin caer en cuenta, para otros que es necesario quemar lo más pronto posible, pero que para Harold, a lo mejor lo oscurece con su continua referencia a la belleza de antes. Parece que recordara  esos versos nunca memorables de Darío, “Juventud, divino tesoro, te vas para no volver”, y olvida algo de Bob Dylan en Forever Young:
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Puedes conocer siempre la verdad
Y ver las luces que te rodean.
Que siempre seas valiente,
Estar de pie y ser fuerte,
Puedes permanecer por siempre joven,
Siempre joven, siempre joven...
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Pero lejos de la belleza que se compra con metálico, lejos de la juventud que también se compra por unas mohedas. También en la poesía de Harold Alvarado acecha la muerte, ese puerto seguro donde ya no existirá la preocupación por los viajes ni la ávida presencia de la lozanía que huye como la noche a paso seguro, pero no me referiré a esa inutilidad de pensarla desde esta puerta de la tarde.
Vitalidad y reflexión, erotismo y otros territorios para los adioses y los amores furtivos. Sinceridad y entrañamiento, así la poesía de Harold Alvarado Tenorio.
Platón había planteado excluir a los poetas por fantasiosos e inútiles a la sociedad. Harold Alvarado, ha planteado la crítica desde la misma actitud de los mismos poetas  para decirnos lo que es el verdadero país literario, y que no mientan ni se escondan que solo queda la actitud vital ante la vida que fluye.


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