El vacío como llenura
Este lugar de la noche
7 de la noche
Marzo 3 del 2010
lunes, 28 de febrero de 2011
Invitación: Este Lugar de la noche, jueves 3 de marzo,, 7 de la noche
El vacío como llenura
Este lugar de la noche
7 de la noche
Marzo 3 del 2010
sábado, 26 de febrero de 2011
Alejandra Quintero
.
.
Orgasmo
Alejandra Quintero
Briosa sangre
de torrente acaudalado
que marcas el compás
de la agitación del deseo.
.
Entre fluidos y gemidos
se acompasan nuestros seres
dilatando la dicha
demorando el goce esquivo.
.
Desfallecimiento póstumo
a la intensidad orgánica
desmayo de los cuerpos
ingravidez de la saciedad.
.
Estado pletórico y efímero
de ineludible desenlace
vacío insondable
de quien todo lo ha entregado.
domingo, 20 de febrero de 2011
Cumpleaños
Cumpleaños
Víctor Bustamante
A G.S.A.
Es saber que siempre seguirás sin rumbo mientras los neones de Medellín palidecen al alba y las calles se congelan con la niebla.
Es saber que cada día bajas un peldaño y que vas inobjetable hacia la muerte sin darte cuenta y que por mucho que vagues ahí están esos epitafios siniestros que te esperan.
Es perder la calidez de las utopías que huyen cada segundo.
Y saber que nadie tiene que esperarte en el rincón sombrío de un cuarto donde se han vuelto añicos los vidrios de tantos labios.
Cumplir años es saber que siempre tienes una sucia maleta con tus pensamientos de papel que vuelan de ti cada mañana como un equipaje siniestro cuando esperas en una autopista que no lleva a ninguna parte.
Son las palabras que escribes a la lejanía para que sólo sean polvo al aire de este verano y que se vuelven como la hiedra.
Decir otro año
es la certeza de que tus libros aun están inacabados
Y tus pasos se han convertido en las huellas que has dejado en tantas fachadas, en tantas puertas que ya se cierran, pues la vida ya se ha quemado lo suficiente en un cenicero lleno de colillas humeantes donde repetirse es una falsa aventura.
Mientras el viento de esta noche se ha derretido en tu cuarto para escuchar la memoria de esa voz que nunca te escuchó.
Otro año es la certeza: estar solo
sin esa luna negra que te quema y te abraza.
Cumplir años es aceptar las sagradas ceremonias de los adioses de esas manos que nunca te envolvieron.
Cumplir otro año es descender a los infiernos de fuego que te abrazan
Y es sentir que hace días debiste haberte ido.
Cumplir años es saber que sólo te resta la terca música del alma.
Cumplir años es hablar a solas en las calles y con las paredes de tu cuarto.
Febrero 20.2011
…
…
Jessica Castrillón
Jessica Castrillón
Víctor Bustamante
Ahora en es tarde febrero, en este fin de semana, nada más halagador que estar con Jessica en el cementerio de San Pedro donde ella le lee su poesía a Jorge Isaacs. Han pasado tantos años que el novelista se sentiría halagado de saber que allí reposan en su tumba cinco rosas rojas con las espinas precisas para el engaño del amor. Si, ese amor que aparece a cada momento y que a cada comento hiere más. Pero hablemos de Jessica con su puñado de poemas, con la fortaleza de sus palabras que nos revelan esa ascesis por la soledad y ese dolor por quien huye en medio de la noche, de los deseos, de nosotros mismos
Jessica Castrillón ahora esta presente como esa perpetua ninfa del bosque que aparece y nos tira al rostro sus poemas y huye. Ah, dije huye.
Poemas
de
Jessica Castrillón
…
…
…
PASION NECROTICA
Escribo a las ausencias,
Esas que tienes como crepúsculos
y no las ahuyentas.
Como diría un amigo
“huele a tango”…
ya no recuerdo
esa esencia en mi cuerpo.
Mi olfato está ciego
y mis ojos no huelen.
¿Llegará ese aroma de bella que impregne mi ser?
¿Cuándo?
Miro las vitrinas y los maniquís esquivan mi mirada,
por eso no caigo en el encanto
de sus moldeados cuerpos de pasta.
Huele a tango pero no hallo la fuente…
Huele a un ser que no se combina.
No oigo esa melodía que ora por mi presencia,
ni toco las espinas que le permiten ser rosa…
esa que no hace brotar mi sangre sobre su espalda.
esa sangre con sabor a intriga,
a deseo, a luna llena que ahora se esconde tras nubes de tormenta,
ella que con sus gotas saladas me busca entre mis desiertos…
quiero morir bajo sus rayos y truenos,
beber ese veneno instintivo
y ver el orgasmo en sus ojos,
ver como cada poro de su piel
pide un poco más con ese
famélico deseo del crimen de la carne,
y como su mutismo se extingue
con ese leve gemido excitante,
Enardeciente y mortal.
Ahora lo evoco como un recuerdo
y lo anhelo como un deseo…
el de esa muerte momentánea
que no es fría ni hiede,
esa muerte en la que abres los ojos
y no estas tan sola,
donde todo tu cuerpo esta húmedo y sin tierra,
esa muerte donde vez lo divino
gracias al dolor más hermoso
de quien te hiere de amor, de pasión, de deseo.
He estado mucho tiempo viva…
ya temo ser proverbial en mi condición.
temo quizá que estos negros presagiosdel corazón
me condenen solo a amarme en el conjuro de la lejanía…
y que la melancolía cierre los ojos
por mis oscuras miradas
ante luminosos sentimientos.
pero acá estoy… viendo el día somnolienta, sufriendo la noche despierta… pernoctando.
enero 18/09
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A LA NOCHE
Veo las nubes crepusculares abrir paso a la noche…
Aquella que me atrapa entre sus rayos de luz inversa,
Aquella que se ríe de mis lágrimas,
Esa noche con tantas lunas y una sola estrella menguante.
Noches melancólicamente hermosas
que me miran desde mis ojos tan iluminados
Como el pétalo negro de las espinas.
Y voy saltando sobre lo incierto
Hundiendo mis pasos en el verdor mohoso de mi paraíso…
Ese paraíso donde solo está una Eva sin otra Eva,
Donde cada alegría muere al abrir los ojos.
Y me pierdo entre mis muslos obedeciendo a la tristeza…
Esas noches donde ni la lluvia canta en mi ventana,
Donde todo es
tan igual...
Tan tiránico…
Tan inerte.
Peor es el día con toda su luz,
Con todas esas personas que caminan…
Con tanto contacto y calor.
Si, mejor me muero de noche que de infarto,
Cuando se esté acabando para no perdérmela,
Para desvelarme entre letras ajenas
Y no soñar con el subconsciente…
Mejor me trago el silencio para que no me carcoma…
Mejor ahogo el bullicio para que en mi no more.
Me envuelvo entre nubes grises…
Para que mis ojos no sufran,
Para que mis manos sean acariciadas por el frio
Y mis oídos no oigan los lamentos que mi alma solloza.
Seguiré acá… viviendo de noche,
Muriendo en ella…
Oliendo la soledad, oyendo los grillos.
Seguiré acá…
Viendo sola la estrella menguante volverse nueva…
Contando las lunas si me alcanzan los poros….
Para apresarlas en ellos y robarles su luz
PARA SER YO LA LUNA
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EL MÁS ACÁ DE LA POESÍA
Como artesana
Moldeo palabras que lleguen…
al hígado o al corazón…
lo mismo da. Que lleguen.
Como científica
Descifro la forma de:
En palabras plasmar rapsodias
Que magnifiquen la nostalgia.
Soy hija de un rayo de estrella
Y una ráfaga de boreal.
Respiro poesía y huelo sinfonía…
Literal al oído…metáfora al corazón.
Como transeúnte del horizonte
Deshago la lluvia con el calor de mis palabras…
Como navegante de una gota
Hielo la alegría con la espada de mi expresión.
Soy:
La traducción de los símbolos que yacen en mis ojos
Y la carcelera de gestos de un corazón solitario.
Digiero la luz y la expulso
Por la punta de mí mordido lápiz…
Por citar apenas un detalle.
Huelo las estrellas para pintar
El tacto en el agua…
Siembro tristezas y quemo la cosecha…
Ya que solo sirven de abono.
Me declaro culpable de no cerrar mis ojos a un beso
Y de engalanar mis virtudes en el cause del progreso.
No soy lo que quieres…
Me encadenaría di cayera en ese abismo
……
….
….
LATIDOS QUE ATURDEN…
En el silencio escucho tu voz,
En la oscuridad veo tu rostro,
En el resplandor veo tu sombra,
En la soledad siento tus pasos,
En la tristeza oigo tu risa.
Tu presencia intangible resplandece en mi ser,
Energía constante que me hace creer y crecer.
Latidos que aturden en un silencio eterno,
Mi voz negada en el vacío de las oportunidades.
Vida eterna que habita en mi mente,
Suaves y efímeros recuerdos que simplemente quedan.
……
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PALABRAS QUE SANGRAN.
De nuevo una hoja,
un lápiz y mis palabras que sangran,
de nuevo el existencialismo
Se apodera de mis escritos
De nuevo estas palabras,,,
Sangran con el más inmenso dolor,
Por no ser suficientes para nadie.
Mis palabras que sangran…
Se convierten en música
Que alimenta al desconsuelo
Con mi dolor.
Min palabras que sangran…
Son solo el reflejo de mi corazón,
El cual, aunque pronto cicatrizara,
duele tanto como dolería al sol no ver al día,
y como hiere a Nosferatu una estaca en el pecho.
Mis palabras que sangran…
……
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MAGIA
Magia perpetua en gotas de rocío delicadas…
como pequeñas espinas que en mis arco-iris oscurecen
Magia de ojos ya no tan humanos,
En que mis heridas guardan el veneno…
Engendrado por la calma de mis iras.
Constante mi magia
Transparente e indeleble,
Como el verde ausente de las hojas en otoño.
Disfraces de mis noches solitarias pero llenas de mí.
En pequeñas rendijas encuentras huidas
A mis caprichos inexpresados,
Que sangran en colores invisibles
Y sabores poco amargos.
Y allí te busco, entre mis mundos…
Y no te hallo…
Y no te encuentro entre mis dedos escurridizos…
Y poco te siento entre miradas cruzadas y palabras oídas
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sábado, 19 de febrero de 2011
Alfredo Vergara Sierra
Poemas
de
Alfredo Vergara Sierra
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AUTO BIOGRAFIA
Me llaman Alfredo Vergara
Nací en Planeta Rica departamento de Córdoba
el día 29 se marzo de1.956 con olor a tierra y sabor a pueblo colombiano.
Amo a Colombia porque los
Gobernantes no lo hacen.
Amo a mi gente porque los
Gobernantes los matan.
Amo al progreso porque los
Gobernantes lo atrasan.
Amo ala libertad porque los
Gobernantes la han apresado.
Amo mi vida porque los gobernantes
Han firmando mi sentencia.
Amo al libre albedrío porque la
Democracia me ha sometido.
¿Qué amo a los gobernantes…?
Eso…, eso me tiene inclusive…
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UN LIBRO
Un libro nos sirve para espantar las moscas
O para echarnos con sus hojas viento
Para guardar entre sus páginas el dinero
Y para decorar la biblioteca
También nos sirve un libro para escondernos tras sus hojas
Y desde allí guiñarle un ojo a la vecina
O para estrellarnos en la cabeza al cobrador!
También sirve para llevarlo bajo el brazo
Y arrancar sus hojas
Para borrar las huellas de la gastroenteritis
En los modernos aromas de los baños públicos
Y sirve también para sentarnos en los corredores
Sin ensuciar la ropa
O para recostar la cabeza
En horas de descanso tirados en una manga.
Ah..!
Se me olvidaba
Algunos libros también sirven
Para leerlos.
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YO INCOMUNICADO
Quiero desvariar hoy
Mi cabeza esta llena de polvo
Siento enloquecer
¡Buenas noches!
Para que dormir si despierto en un
Infierno
Por primera vez en mi vida siento que
No estoy en control.
¡ Lo siento!
No quiero estar con nadie esta noche
No antes de las nueve,
Siento un ruido en mi cabeza son mis
Ganas de vivir.
Si… botar la basura echarla en una
Caja, y mandarla al infierno.
Estoy fuera de lugar,
Y quisiera hacer algo en este
Mundo no seria cambiar,
Y si algo quisiera es no irme en este viaje.
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COMPAÑERA
Ya no tejes
Cuando la lluvia cae,
Ya no tejes
Tampoco te veo en las
Mañanas
Asomada en la ventana,
Ni veo tu mirada
Desorbitada
Buscando
Desesperadamente
La libertad…
Te silenciaron…
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HERENCIA
Oda a mi papá
Y el ave se llevo en los ojos
Los motivos de la fuga
Y la pintó en el cielo renegrido, la
Mortal parábola de su suelo incinerado
Y nos dejo en la tierra encarnecida
Un siniestro olor a plumas
Y el fósil insepulto de su nido.
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DONDE ESTA LA MARIPOSA
¿Donde esta la mariposa que flotaba ayer?
Gusano florecido
Geranio sin aroma
¿Dónde esta?
¿Quién detuvo su cándido ambular por entre los colores?
¿Por qué han borrado su presencia en los capullos?
Quizás tiño de oro el filo de las hachas
O fue centrifugada por un vaivén de las moto sierras.
O presto sus colores
Al cielo ensangrentado después del holocausto
¿Dónde esta la mariposa que flotaba ayer?
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NUMERO 1
Es suave como la seda
La hermosa curva de tu cuello
Donde a cada momento
En el pensamiento mi cuerpo se desliza
Y mis labios reposan
Por favor mi dulce demonio amado
Dame tu aliento, tus caricias, tu amor, dame
Tu piel
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NUMERO 2
Siento que mi lacerante cuerpo
Yace prisionero de este noctámbulo destino
Y yo aquí mirando lejos, y mirar nada
Estático y sin pensar nada
Noches negras como el pecado
Negra como el as de espada
No me he sentido muy bien
Deben ser los viejos errores
Sacudiendo mis calcinados huesos
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domingo, 6 de febrero de 2011
Brando im schwarzwald (y otros poemas)
Brando im schwarzwald (y otros poemas)
Víctor Bustamante
Para nadie es un secreto que Harold Alvarado Tenorio es uno de nuestros dos o tres poetas mayores en el amplio espectro de
la poesía colombiana.
Harold no sólo es poeta, sino que dirige la revista de poesía más importante del país, Arquitrave, pero esto no es un cumplido sino que es una certeza, debido al pulso que mantiene para publicar nuevas voces con otras voces de otros ámbitos. Ahí hemos sabido de poetas que nunca conocíamos en su verdadero lugar, una revista seria pero apasionada.
Además, Harold siguiendo el compromiso ético del poeta, con sus diatribas ha denunciado ese mundo oscuro tomado por el marketing, que invade los terrenos de la poesía apartándose de su verdadero sustrato: que el poeta sea una voz libre y sus palabras sean como un reverbero en estos tiempos de impostura.
Siempre hemos amado al poeta por la dignidad de su apartamiento del subsuelo de la poesía. Harold engrandece las letras del país, también como provocador para unos, y como denunciador de los malos manejos culturales en esta ínsula de poesía que es Colombia donde la mentira, la traición y la simulación son pésimos sinónimos de la intelectualidad que no soporta un debate porque da la impresión de que, como dice Gardeazabal, se le vieran los calzones rotos
En Alvarado Tenorio se resume el doble carácter del escritor: la ternura de su escritura y el azote a los que viven de la poesía y son poetas de dudosa estirpe.
Ahora ha salido un nuevo libro de Harold Alvarado Tenorio. BRANDO IM SCHWARZWALD ( y otros poemas) (Azafrán y Cinabrio ediciones, México, 2010)
En esta selección de veinte poemas es posible rastrear su temática: la vejez y el deseo, la mentira del poder. Con “Carpe diem” se inicia ese leitmotiv que atraviesa sus poemas: el instante cenital del deseo, el tenerlo que hacer todo de una vez, porque el momento relevante nunca se va a repetir. Siempre hay una pregunta en Harold: esa ilusión de la carne, esa presencia del extraño, esa sublimación del placer que la apacigua el tiempo jugador con el pavor a la vejez. Como si nos dijera, es necesario vivirlo todo de una vez, pero teniendo presente que el tiempo con esa ausencia llega al territorio de la embriaguez por el deseo, ese lugar donde la madurez reclama lo que se vivió ante la riqueza intelectual de la mayoría de edad. Concupiscencia, placer, juventud son las desgarraduras interiores del poeta, no quiere saber del paso del tiempo que llega con otras edades y otros compromisos. Lo asola y lo azota cuando se pregunta por qué alguien ha llegado con tantos años de diferencia cuando él había vivido lo suyo y se desgarra ante el nuevo amor a quien sorprende dejándole sus poemas, razón de su vida. Lo cual nos lleva releer ese poema de Cavafis: “Los dioses abandonan a Antonio”.
Pero no sólo Harold se pregunta sobre el amor y la vejez. También nos reconviene sobre la situación del país y descree de todos los tipos de poder y comprende lo que es el fin y miseria del orgullo en sus poemas: “El zócalo” y “La patria”.
Ahí sí comprende que no sólo el paso del tiempo se sitúa en una etapa de la vida, sino en la fastuosidad y en las duras mentiras de la soberbia caen con su ruindad de polvo y sus mentiras.
Cierto, Harold Alvarado nos ha dado una clase de ética, nos ha enseñado a mantener el espíritu independiente, pero ante todo está su interrogación sobre lo que es la poesía.
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Poemas de Harold Alvarado Tenorio
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¿Qué eres sino la visión de la noche?
Todo lo nocturno te pertenece.
Invitas a los espléndidos banquetes de los sueños
y a las no menos espléndidas vigilias de la realidad.
Viajas con el hombre y la mujer como si fueras
la llama de sus ojos, el bordón de su felicidad
o el humo espeso de los amaneceres.
Para ti, madre del dolor, sólo hay gloria y pesar,
el mediodía no está escrito en tus agendas.
Ninguna otra cosa eres, poesía,
que la más alta sima donde el loco,
los mortales,
los desheredados de la suerte y la fortuna,
encuentran cobijo.
Tú, la detestada, la leprosa, la purulenta,
eres la mejor de las hembras
la mejor madre.
la mejor esposa
la mejor hermana
y la más larga y gozosa de las noches.
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BRANDO IM SCHWARZWALD
Ya no hierve la sangre,
sólo el deseo.
Pero al verte
vuelven a mí
aquellos sentimientos
conocidos en la juventud
cuando un tibio ardor
me hacía saber que la vida
era el mismo amor.
Has dado entusiasmo
a mi ajado corazón.
En esta Selva Negra
tú, con tu belleza, tacto,
cariño y juventud
harás que muera en paz
con este mundo, el miserable
que espero no vuelvas nunca a ver.
Tú, bien mereces,
un sublime homenaje,
mis versos,
mi única fortuna.
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CARPE DIEM
Extensas llanuras
del fulgor de Lorica
donde el mal
rompió cuerpos
negros de piel,
desheredados, en comarcas
de concupiscencia.
Gabarra, Chengue, Salado,
Macayepo, Pichilín o Rochela
alojan los cuerpos
rotos por la codicia.
Descuartizados
y desollados vivos.
Sierras, martillo y machetes.
Imposible es amar
cuando la muerte danza
y los blancos cachorros
lucen entre las playas
de Tolú y Coveñas.
Pero nos deseamos.
Como
los hermosos
Brahman, Nelore y
Guzera,
vivimos
nuestro
Carpe diem.
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ULTRAJES Y DESPOJOS
Taconea la noche
un resplandor de genitales
que celebra
la belleza de un mundo
de sobras y agravios.
Ellos beben.
Ellas también.
En Café Havana
atesoramos horas que no tuvimos
y amores que tampoco llegaron.
Tarde acudimos a un banquete
donde todo,
descartada la vejez,
es mejor que la muerte.
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REPUGNANCIA Y VEJEZ
El asco que depara declinar
se distrae con metálico.
La altanería cobra las palabras,
los gestos, los genitales,
la lluvia con oro del orín,
los orgasmos y el cristal del semen.
Luego, odia e insulta.
Una caja de banco,
desdentada,
es la vejez,
donde parné extrae
-con asalto y engaño-
belleza y juventud.
Sucumbir,
entonces,
es el único entreacto
de estar vivos.
viernes, 4 de febrero de 2011
"Letra" de John Harold Dávila
Letra de John Harold Dávila
Víctor Bustamante
En el presente libro, Letra, Harold escribe reflexiones sobre el mundo que lo circunda. No sé si son piezas autónomas, en el sentido, que después volverá canciones. No, ellas están ahí, a la espera de que su autor las modele para que la música sea aquella que sólo habitan las palabras, sus palabras.
Son poemas breves con todo el peso especifico donde Harold reflexiona sobre ese Medellín vuelto trizas y masacrado interiormente por los fenómenos económicos y esa ruina moral que apareja, pero también aquí hay un Harold muy personal, aquel que no deja pasar de lado la vida cotidiana que lo subsume y lo obliga a reflexionar tal vez en una mañana de silencio o en la en la voracidad de ls noche
Letra es el segundo paso, la otra puerta que Harold nos abre hacia su mundo. Es conocerlo más de cerca, es saber que su pulso creativo está fresco, y digno para enfrentar ese lento proceso de la creación y de saber que su presencia es grata.
Un libro de poemas es un mensaje que el poeta envía para que lo celebremos con sus vivencias, el interrogante perenne del mundo que lo precisa y la fugacidad del amor que se cuela y se le desprende con ese animo sin concesiones.
Crítico e irreverente, pero con la ternura digna de un poeta, Harold es férreo en su creación, pero al mismo tiempo aborda lo cercano con la premura de lo que no quiere se que diluya en las cenizas de la indiferencia que tanto nos permea.
Letra no es una vanidad sino su presencia, de saber que está ahí a nuestro lado, tan insospechable, con su talento, con su ademán de la amistad; aquella que no se enturbia, que es presencia y caminadas alrededor de las mismas cuadras del barrio Estadio donde tantos sueños hemos realizado antes que las cenizas del oprobio calcinen las bellas utopías. Ah, dije utopías.
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Poemas de Harold Dávila
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Letra
Pasa el agua por el rio
Nunca es la misma palabra
Nunca es el mismo asesino asediando
Pululan las putas de la muerte
En este cementerio de cobardes
Asesinando al humilde
Al que siembra la tierra
Al que da de comer al perezoso
La letra se tatúa
Cual memoria con mala tinta
Que engaña al tuerto que manda
En la parroquia del subdesarrollo
Resistencia en tiempos del hambre
Dependencia de las independencias
Mudos los súbditos
Invitaciones de guerras perdidas
Hasta aquí
Llegan los burócratas internacionales
Con sus grandes salarios
A mofarse de las bajezas del bárbaro
Sordos que bailan al son que les toquen
Bufones cómplices del régimen
Que no son ciegos pero nunca ven nada
Suena la música falta la letra
Que cuente los momentos
En que nos traiciona
La conciencia colectiva
Del consumo de lo inútil
De la escoba que empuja bajo los tapetes
La mierda ensangrentada del jinete veloz
Que con su espada a guillotina
Los sumisos presos
Que se engordan con cinismo
Del erario público
Posando de salvadores de la patria
Oh! Señores de la guerra
Doctor muerte sigues taconeando
En el baile de las miserias
Con tus embajadores
Y funcionarios de despacho
Letra con sangre entra
La palabra contada también puede cantarse
Letra con sangre entra.
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Sin Lupa
IMPUNIDAD ES
EL APELLIDO DE
LA
SEÑORA COLOMBIA.
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Masacre
El niño que viste a su padre muerto
Tendido en el patio de la casa
Después de su único baño funerario.
No hay lágrimas
Solo un ballet
Lento y silencioso de Amor
Como quien arropa a su propio hijo.
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….
….
Después de la Lluvia de la Tarde.
Buscando un fantasma
Entre los locos del centro
Nunca aparece el rostro
Que lleva la nariz del viejo
Y los ojos azules de la abuela.
Ningún apellido
Coincide con el mió
En ningún hospital
En ninguna morgue.
Ninguna sangre permanece en el asfalto
Después de la lluvia de la tarde.
......
......
,,,,,,
Sicarios
Galopan por el Campus
Exhibiendo sus espadas
Aún hay rojo
De la caza de brujas
El señor de la parcela calla.
Elude contradictoriamente con palabras.
La historia oficial
No cuadra
Hubo demasiados testigos
Aún así,
Todos callan.
Príncipes de una venganza interior
Capaz de condenarnos
Como ignorancia
Como veletas repetimos
Y el amor nos degüella
Repetidos, repetidos, repetidos
Sin huella.
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