Este blog, en permanente construcción, hace parte de una revisión de los textos iniciáticos nadaístas con el propósito de mantener nuestra fe intacta en algunos de ellos. Podríamos decir que es una versión remasterizada, con inyecciones letales de cinismo y humor negro, de esta doctrina creada, simultáneamente, en Medellín y Cali.
Mantenemos la fe intacta en la creación libre. Somos icoñoclastas por naturaleza.
neonadaismo@gmail.com
¿Cuánto tiempo lleva Bernardo Ángel con su grupo teatral, La Barca de los Locos, presentando sus obras en la ciudad, en el Parque de Bolívar, lejos de la comodidad oficial de las salas concertadas? Y cuánto tiempo lleva diciéndonos lo que somos, ante un arte teatral y poético corrompido que se ha quedado con la actitud del decorado, no en la profundidad de lo que debe ser no sólo la obra en sí de cada artista sino en saber qué es lo que se escribe para teatro y poesía.
Bernardo ha soportado todas estas estafas, desde la impostura de los falsos comunistas que se quisieron apropiar de cualquier expresión artística para adquirir estatus y darse cierto toque chic, hasta la indiferencia de la esfera oficial que con su cauda de recursos sólo se lo gasta en puro entretenimiento, es decir, obras sin médula como si se nos dijera, si no hay recursos escribamos y montemos lo que sea que de todas maneras si no hay público hay dinero. También ha pasado La Barca de los Locos por la indisciplina onerosa de los gestores como programadores, cuando la esfera oficial piensa apropiarse de la actividad, dándole recursos que es nada menos que aplicando la autocensura.
Además Bernardo ha sobrepasado el teatro de muñequero que viene de los predios universitarios donde hay tantos profesores con doctorado y nunca han escrito una obra, nunca han actuado, nunca de los nunca han sentido en lo poros y en su piel lo que es el teatro.
Pero ahí está Bernardo Ángel para darnos una bofetada a ese país cultural que aún piensas que la cultura es decorar bizcochos como ciertos falsos poetas y teatreros que no pasan de exhibirse con su falsa aureola de caspa y babas.
Bernardo ha ido más allá de todos los teatreros de la ciudad, que entregaron sus armas creativas, entre una derecha anquilosada y muerta que solo vive del presupuesto y una izquierda que también vive de las migajas como condición para crear arte, lo que llaman arte, que aun no es más que la comodidad de lo mismo.
Sí, ahí está Bernardo soportando la indiferencia, pero es que hay algo que molesta y es que La Barca de los Locos nos maldice con esa llaga abierta que es decirnos como va ese país donde en apariencia todo va bien, pero que en su verdadero sustrato todo está corrompido. Por eso Bernardo nos da una bofetada cada que presenta sus obras en el Parque de Bolívar, en esa sala de todos donde los anónimos transeúntes, donde los ocasionales espectadores lo miran desde su detritus humano como alguien que les habla al oído pero no palabras tiernas de mentira sino fuego para que despierten, despertemos.
Parece que hoy se celebra en todo el mundo el Día Internacional del Teatro, pero La Barca de Locos lo celebra cada jueves a las seis de la tarde.
Sí, ahí está Bernardo definido por esa pasión, por ese teatro que sale de sus poros a decirnos que ahí permanece incólume ante nosotros, sus espectadores tibios e insensatos, ávidos de la posteridad de la nada.
La poesía de Steven posee el dulce escarnio de saber decir las cosas de una manera muy personal. Él desconfía del mundo heredado y lo vuelve trizas con sus poemas y sigue tan campante como si no se diera cuenta de lo que acaba de escupirnos a la cara.
Allí existe una mirada desconfiada al presente y sobre todo a lo inútil contemporáneo o a las verdades a medias que parecen testamentos traicionados por la anterior generación que sólo supo mentir, hasta en una parte tan sublime como es la poesía: la volvió el paisaje de lo mismo. Algo se mueve en Medellín. Ya dejamos los poetas discursivos y con receta integrada, ya hay otros caminos por donde transitar la poesía sin necesidad de acogerse a la actitud poética de siempre.
Es reconfortable encontrar otra voz, el problema es que no dejen de lado esas banderas.
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lo siento, mi psiquiatra me lo prohibió
Me pico el bichito de la alegría y no tengo caladryl
que haré yo con mi sonrisa
cuando del cielo llueva serotonina
y se estalle en el para brisas de los buses,
cuando el happy hour prozac 2 x 1 ya haya pasado
y esta ciudad ruidosa me quiera arrancar la cabeza
con su inteligencia vial y cultura metro,
ser caballeroso ya pasó de moda
y yo sigo abriendo la puerta
y poniendo mi alma encima de un charco
para que las putas pasen por encima de ella,
ser caballeroso ya pasó de moda
Y yo sigo brindando mi puesto en el metro
a culos como pasas y vientres en embarazo,
¡Sí! ser Caballeroso ya pasó de moda
Y yo sigo diciendo en las discotecas
“discúlpeme señorita me concede esta pieza”
y al final de la fiesta…
“dale mujer yo pago la cuenta”
¿Qué haré yo para le den paso a mi ego en la calle
Y no lo empujen con bolsos grandes y acentos coloquiales?
¿quizás comprare la rabia en un agáchese
y un cigarrillo para matar la ansiedad
antes que a cualquier otra cosa?
O tal vez pasare de largo hacia mi destino
Escupiendo ácido valproico
En cada esquina y por cada 10 pasos
Hasta que me encuentre con una ex novia
Y esto me recuerde que mi psiquiatra
me tiene prohibido hablar con fantasmas
y que a las 5 es la hora del haloperidol
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a los hijos bastardos de mi comandante
Ser revolucionario se puso de moda
Junto al jean descaderado y las tetas de silicona
Tomar té verde y fumar marihuana en los coffe makers de Ámsterdam
Ya no era cool pues la depresión de la posguerra
Había sido olvidada junto al odio de los judíos y los libros de superación
Al poeta le robaron la libertad de sus letras
Mientras los neo hippies del 3er mundo formaban alianzas con un black berry
Vestir una camisa roja y llevar la barba china cuando se fagocitaba
Marxismo en el pub era la Idiosincrasia del acné
Mientras se departía sobre como rescatar al proletariado
De la filosofía autogestionaria de la cual se mofaba el american dream
Los zurdos eran la mano derecha de los países hermanos
Y el capitalismo se preocupaba por que a las 12:30 eran las noticias colombianas
Simón bolívar tomaba café y leía guerra de guerrillas en el siglo XXI
Para así fantasear en sus sueños húmedos con una latino América unida
En los países bajos ya no había ideales propios por los cuales luchar
Y la raza aria emigro a países sub desarrollados
a cambiar los cultivos de café por coca
A ahorcar los hábitos campesinos con ideales camuflados y un futuro mejor
Y así vestir su revolucionario culo con una bandera enajenada e impropia
Que los hijos bastardos de mi comandante
hasta el sol de hoy llevan con orgullo en el brazo izquierdo
¡Mientras de esta misma brotan lagrimas de sangre!
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a veces solo quisiera
a veces solo quisiera
mirarte con los ojos del alma
cuando siento frio y sudo noche
recordando las calles parisinas en otoño
por las cuales nunca he pasado
con sus caducos marrones y cielo anaranjado
mientras las hojas secas colapsan
en el verde pasto del champ de mars
o tal vez caminar por las colinas de montmartre
apegándome a tu ausencia en cada paso
sintiendo del viento una efímera caricia en cada trazo
con mis labios adyacentes queriendo morir en tu regazo
para así después tomar un expresso con tu perfume
en el viejo café de la esquina con la rue cauchois
ese en el número 15 de la rue lepic (el café des 2 moulins)
¡anda! Ven chiquita mía pues quiero llorar con tu recuerdo
Explicarle con mis lágrimas el porqué de mi flagelo
Sentirme amado así sea por su silencio…
¡La nostalgia y mi agonía es lo único que tengo de tus dejos!
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sobrio
La realidad me cachetea el culo
Y la monotonía de las extensas noches
Me proclama un marlboro men
Solo soy un vil hacedor de letras prófugas
Que se escapan ante mi vista
Mientras escapa tu recuerdo de mí
Y de mi fluctuosa memoria
¡Ansió un trago de ron cual beso acido de la muerte!
Para matar el tiempo cuando el reloj de las 12
Y así no hacerme el indiferente
Frente al desconsuelo que da el ver pasar
La extensa noche en soledad
Con el vació de no tenerte
¡Quiero embriagarme y decir te amo!
Clavar mi copa junto a tu fotografía y el cenicero
¡Y llorar y llorar!
Mientras plasmo un canto adulando a mi desgracia
¡Ah cuando el pobre sentir mendigo de amor!
¡Abraza a la cristalina botella de licor!
Con buena cara mientras el humano se hace miserable
Y arroja su querer en un basurero lleno de arrapos
¡Junto a su infame esperanza!
Quiero embriagarme y no tener piedad con mi hígado
Quiero sentirme patético y miserable
Quiero arrojarme en desgracias por tu indiferencia
Maldiciendo mi vida y a tu simple ausencia
Ah quiero embriagarme ¡quiero embriagarme!
Aunque la resaca de mañana tal vez me mate
Para así ver mi sobria cara cuando el primer rayo de sol salga
Y sentir otra vez el sabor de un café como se entremezcla
Con la halitosis y un cigarrillo.
En mi sobria cabeza estas palabras por las mañanas
En el ventanal resuenan:
“Lo siento mujer pero mi pesimismo sin licor
Simplemente no se llevan bien con tu foto y su silencio”
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la noche, ausencia, mi soledad y yo
la noche ya se pierde en una carcia muerta,
en un sentimiento superfluo que colapsa
en el blanco de la pared de mi cuarto
y desmenuza cada partícula de esta,
carcome cada mancha, cada suciedad,
impavida remueve los recuerdos
antes plasmados en su matiz
con sudor libido en lunas eclipsadas
y un sinsabor de besos usados
que yacen en el trazo
que deja una lagrima sobre mi mejilla.
¡ah la ausencia de ti y la fria noche!
¡ah la ausencia de mí y de mi nada!
¡ah la ausencia de todo lo que conozco y no!
es como parir una fotografía por la lengua,
como vomitar palabras por los ojos,
como comer dolor y cagar amor,
como querer olvidarte y tenerte y matarte y no.
para matarte tengo que matarme,
morir al alba ¡en la hora tuerta!
cuando se desalme el alma desalmada
y grite el verano con voz de hoja seca
para olvidarte tengo que olvidarme,
perder mi nombre,
apagar mi voz,
borrar mi rostro !clamar su adiós¡
la soledad me acaricia los cabellos,
mientras contempla los gritos
que se ahogan uno a uno en mi pecho,
!es una constante agonía¡
una dulce sinfonía que ronda inquieta
bajo las alas de la muerte.
soy el sepulturero de sueños y recuerdos,
a cada sueño que tuve contigo ,
a cada recuerdo que tengo de ti,
!y a cada pensamiento del cual tu te haces señora¡
ya le tengo tumba propia por mis penas hacedoras,
¿cuantas veces no me he muerto con ellos?
¿y cuantas veces mas estaré dispuesto a morir ?
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a ti demonio vestido de mujer y corazón de piedra
Todavía recuerdo esos dulces ojos
Intentando mirar a este corazón de nadie
Y yo mirándolos a ellos atentamente
Y haciéndome el desentendido frente a tal belleza
¡Ah! Fue como ver al mismo demonio
Fue como sentir sus dulces coqueteos en el lecho de mis oídos
Haciendo alardes para poseer mi alma
¡Una vez más!
Allá tu demonio vestido de mujer y corazón de piedra
Y acá yo hombre simple y desahuciado
Vestido simplemente de hombre triste
Con la tristeza de no esperar más el amanecer de un nuevo día
Haciéndome mil preguntas
Y chocándome sus mil respuestas
¿Adonde estarán esos viles ojos mañana?
¿Hacia donde miraran esos ojos desquiciados mañana?
¿Y adonde estaré yo esperándolos para verlos mirar?
¡Adonde estará tu figura fémina vestida con sus mil demonios!
¡Queriéndome arrastrar a la amargura de su ser!
Yo quiero desear una vez más
¡Odiar a alguien a algo y a todo!
Y sobre todo a mí y a tu vano reflejo
Que solo se refleja en botellas de alcohol semivacías
Todas las noches mueres para mí
Todos los días yo muero para ti
¡Yo estoy feliz estando muerto!
Porque tú no musa prosaica de mis recuerdos
¡Enterrados en el querer de un olvido estamos!
Todavía recuerdo esos dulces ojos
Intentando mirar a este corazón de nadie
Y yo mirándolos a ellos atentamente
Y haciéndome el desentendido frente a tal belleza
Fue como ver al mismo demonio
demonio vestido de mujer y corazón de piedra
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yo te estaré esperando
yo te estaré esperando
con un cigarrillo en la boca
en el jardin de mi casa
paciente en la mecedora
contemplando el viento
acariciando las hojas
observando las nubes
su color y sus formas
yo te estaré esperando...
soñando te estaré esperando
cansado te estaré esperando
con la nostalgia de mis arrugas
y la experiencia de mis cabellos blancos
con la esperanza marchita y el tiempo en mi contra
esperando paciente a que me acoja tu sombra.
!ah la soledad me sonríe como una niña chiquilla¡
se sienta en mis piernas para que le cuente historias
En este época de baja intensidad romántica donde al amor, la muerte, la soledad y los símbolos y sus simetrías que aparejan como la luna, la noche, el fuego parecen pasar a otro lugar ante el avasallamiento de las llamadas vanguardias, la escritura de la palabra por la palabra, que es dar solo un paso adelante para devolverse, es tonificante la poesía de Leonardo así él la llame de su época de teletubbie, porque teletubbie, las caricaturas gozosas con acento melifluo de leve tono rosada.
Hemos buscado a Leonardo Urrea de Caracolí, su tierra natal, por estas calles y por el ciberespacio, sobre todo en su blog: Lágrimas Negras, y no hemos podido dar con quien nos razón de él, por eso estimado lector no os quedará más remedio que escuchar estos escasos poemas, porque en estos tiempos de tanta tecnología algo falla: la comunicación.
Leonardo Urrea pertenece a Sísifo
Dixit VB
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Poemas
de
Leonardo Urrea
Claro que existe un abajo… está allá, cerca del reino de hades,
donde las hadas huelen a muerte
y donde un cigarrillo a medias
vale más que cualquier amor
allá mismo
¡es abajo!
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Mariposas Negras
Ya pueden marcharse… lejos de mi conciencia agobiada por los sueños que fallecen cadanoche ,guiados por Caronte al último otro lado, seguidos por fantasmas de épocas medievales, acosados por un mar de soledades , ahogados por un fuego frío que congela los huesos y derrite el espíritu, asesinos de ilusiones.
Eufemismos de vampiros… ayudantes mediocres de muertes muertas¡ ya no los necesito!¡ya no los espero!¡Con mi propia maldad me basta!¡Con mi propio deseo es suficiente!
Malditos todos, malditos Inservibles, estorbos huecos, esqueletos sin calcio.
Pasearé mi lengua de navaja por sus blancuzcos cráneos y tallaréen su centro una cruz esvástica.
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Claro que existe un abajo…
está allá, cerca del reino de hades,
donde las hadas huelen a muerte y donde un cigarrillo a medias vale más que cualquier amor allá mismo¡ es abajo!
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Estoy tan vacío,
tan lleno de nada...
las palabras me son insuficientes.
Para expresar lo que "siento"
tan solo puedo gritar.
Cuerpo dePanteón
Ahorca a ese monstruo que hay en ti...
Y quiere despojarte del niño que sigues siendo,
Escucha la poesía, acompasar el chirrido de cadena s
Oxidadas y dispersas.
Ausencias de noches malgastadas,
Cortezas de vidas extintas,
Besos de muerte maquillada, Llanto de cielos sombríos... de nubes encarceladas.
De pasos sobre el silencio.
Dolor, dolor… me duele El lado oculto que hay en mi concierto solitario, En mi pasado sin caricias, en mis soledades ajenas.
Tantas, tantas veces he gritado… he gritado… he gritado.
Intentando llenar los vacíos de mi esqueleto.
Mi pecho es un desierto y mi espalda un cementerio, infestado por melancólicos cadáveres de promesas y sueños.
Y una lágrima momificada duerme, impoluta, en su sarcófago de pensamiento...igual que una mariposa real petrificada en la estantería de algún museo.
Cuerpo de panteón...en el que desea la serpiente un cuerpo tibio y el vil cuervo un ojo fresco.
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Amor Utópico
Sonó el timbre de la puerta mientras me fumaba un cigarrillo y vi salir a la muerte recibir a su tan esperado invitado, con las tetas al aire, los pezones erectos, su necesidadde amar y ser amada…de caricias y besos en el cuello, en las nalgas, en su sexo.
Desea la muerte empeñar su cráneo solo por una sonrisa, una de esas que ha visto, de esas que nunca le han regalado. Camina hacia la puerta con la noche de perfume y dos estrellas interfectas sujetándole el cabello.
Está nerviosa y deseosa, hirviendo en pasión y desenfreno, con los ojos exánimes y los labios helados; llega al zaguán, abre la puerta pero al asomarse solo ve aparecer y desaparecerdos cabezas infantiles desde la esquina, con gestos de malicia.
Escucho el golpe metálico y los sollozos mientras por el corredor se acerca. La veo entrar muda, absorta, resignada; ahora se le ha caído una estrella y su cabello desciende por su hombro izquierdo.
Serecuesta en la cama frente a mí, así, desnuda. Ya no tiene los pezones erectos pero me gusta más su aroma a desconsuelo, eso hace que la sienta viva, le doy un beso, uno incluso más helado que sus labios,ella vuelve a quedar inmóvil y me mira con furia, como al inicio.
Yo sonrío satisfecho, pero la sonrisa no es para ella; y lo sabe, la sonrisa es para mí poema
Enciendo otro cigarrillo… y sigo pintando.
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Boca de Osario
Anochece en mi cuerpo el día
Inyecta en él, su mirada la muerte
Acaricia mis labios, mi pecho, mi sexo
Lame mi oído y mi ombligo,
Me seduce con suaves pero heladas palabras
Abraza mi ser y me hala hacia un remolino
De orgasmos mortuorios… de espasmos fúnebres
Surge su osario de entre las sabanas
para alojarse en mi boca
Siento deslizar su saliva profana
por las paredes de mi garganta
Se balancea en mi cerebro y en mis tobillos,
Paraliza mi respirar,
Me esculca bajo las axilas, entre el cabello
Yse ríe jactanciosa a causa de mis últimas sensaciones
De placer y espanto.
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¿Por qué tardas tanto en llegar... Acaso pretendes que un muerto llore de alegría?
No conozco tu rostro, ni tu voz
no sé cuál es tu nombre, ni cómo te gusta el café
no conozco tu aroma ni el resabio de tus labios
No sé si crees en el amor o si te entristece ver llover
Tal vez cuentes estrellas y sueñes con delfines terrestres
Tal vez no sueñes ¡tal vez solo vives!
Quizás te guste cantar en la ducha canciones que solo tú conoces
O perseguir mariposas imaginarias por terrenos inexplorados.
Puede que seas ciega, sorda o muda.
Quizás seas la propietaria de unos lindos ojos y una preciosa sonrisa.
Es posible que tengas incluso más miedos de los que yo tengo
y llores de madrugada y lances caricias al aire...
y te abraces a ti misma por que también te sientes sola.
No sé cuál es tu nombre, ni cómo te gusta el café
no conozco tu aroma ni el resabio de tus labios
pero quiero aventurarme en este sueño y darte dos de azúcar
hasta sumergirme suavemente en la efímera realidad de tus besos.
No te tardes tanto en llegar, mi mujer real inventada.
