Poemas
De
David Velásquez M.
El blanco espíritu de la expresión.
Miro los apuntes de la
escuela, cada día me hallo menos en ese
lugar, ver como el blanco de las hojas va siendo violado por el lapicero, rotulas
lentamente esos garabatos sin sentido que tachan la expresión que podría
plasmarse en esa hoja, esas letras y números
que te hacen copiar los maestros, los cuales no he podido entender y no
creo querer.
Digo que escribir es
como hacer el amor, cuando lo haces con cariño y con sentido, todo este acto se
vuelve majestuoso y se crea una unión especial entre el escritor y el blanco
papel. Mientras tanto escribir por que
si es como violarlo, pues siempre estará lleno de cosas mal hechas y sin
sentido que alguna vez dijo un loco de esos académicos para complicarnos más la
vida. Ofendes la blancura de la hoja, la llenas de cosas que crees entender,
pero no, ese no eres tú, son letras sin alma.
..
...
Vives para trabajar, trabajas para morir.
Te muestran a la
academia como el único camino, desde el colegio te muestran el cuadriculado
camino de “las buenas notas” , “eres un vago , me dicen mis padres” , pero yo
personalmente me considero loco.
Veo a esos pobres
mediocres que nunca expanden su mente, que por que saben de ciencia ya son doctores,
por favor , eso solo dice que te grabaste lo que decía en un libro , y a donde
te llevara a eso , a ser profesor quizá a vivir una vida triste haciendo lo que
te dicen , te casaras , tendrás hijos quizá , y después morirás , pero morirás
siendo un infeliz académico más.
Sé un loco, un desadaptado,
sé poeta, se escritor, no seas uno más de esos académicos que se ahoga en letras que no entendieron . Sé un
loco, sé un poeta, no te lleves por la misma guevonada que el resto de la
sociedad.
..
..
Infancia destruida de camino al trabajo.
Creces y te olvidas del
pasado,
tienes vagos recuerdos
de lo que era la felicidad irracional, esa que tanto amabas.
pasas por la casa en la
que vivías como atajo al trabajo , ves
que esta desgastada y vieja , nada
comparado con donde creciste.
Ves al anciano tendero,
el mismo que un día te vendió el pan en la mañana viejo y a punto de morir.
Ves el árbol en el cual tanto reíste, donde marcaste tu
primer amo.
Sin hojas y a punto de
morir.
Ver como este pasado se
muere te duele.
Viste todo en sus
mejores momentos.
Tuviste de camino a el trabajo, un instante de
reflexión que no entendiste .
Los recuerdos felices
en la vida pasan, todos tienen su fin,
pero lo que no ves es que eres cotidiano Eres como el árbol, internamente estas
muerto y seco y en cualquier momento caerás, triste y solo .
En el momento solo
estás ofendiendo tu pasado, tirando toda
la felicidad y recuerdos de tu vida a la mierda siguiendo esa vida de camino al
trabajo.
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