Juvenal Herrera Torres.
.
Rodrigo Herrera
.
Juvenal Herrera Torres
Víctor Bustamante
Pocas veces vi a Juvenal
Herrera, el antólogo de poesía revolucionaria, el gran amante de la vida y pensamiento
de Bolívar. De él sabia que lideraba la Tertulia de Juve, allá en la América
cerca de la carrera 80. Y en efecto alguna vez,
estuve ahí, donde lo vi bohemio lejos de su militancia y encontré una
persona amable, melómano de vocación.
Juvenal Herrera hace parte
de esa serie de intelectuales serios de izquierda, nunca permeados por los
botines políticos y los meandros de las entelequias para justificar el cambio
de posición, es decir con una mano en la tesorería oficial y la otra en el
bolsillo con la luger dispuesta a eliminar a sus contradictores.
Ahora su hijo Rodrigo,
quien ha regresado de España, nos da una imagen de su padre, y nos lee un poema
de aquel que merece un lugar en la literatura nuestra y que a veces cierto
sectarismo lo olvida.
De un mismo fuego
Juvenal Herrera Torres
.
Podrían
ser ondas errantes
de
una música astral,
o
formas que contienen el rayo de la voz
sobre
el yunque del viento
o
contenidos que forman los seres y las cosas
con
el fuego animado
en
las fraguas del alma...
El
Todo es
entraña
de luz y movimiento:
diamante
donde fulge la palabra
arrancada
en jadeo milenario
a
las oscuras simas
del
silencio...
Podemos
suponer que vamos siendo
y
que la sangre nos viene
desde
siempre
por
los cauces que abrieron las manos y lo besos:
que
el tacto se anima
en
todo lo que toca,
que
todo es emanación de un mismo fuego
que
se enciende y se apaga
en
sucesivos y eternos parpadeos...
Podrían
ser los átomos
que
tejen universos en la mente del hombre
o
mera alucinación encadenada
a
nuestras hondas combustiones químicas...
no
hay norte ni sur ni este ni oeste.
Son
nuestros límites
los
que crean la ilusión de ubicarnos
en
un rendija chispeante
que
nos asoma al Cosmos...
.
90 comentarios:
Prosigue su carrera vulgar y oportunista Bustamante, dizque invocando la obra de un revolucionario mientras persigue con su oscura siquis de inquisidor paraco a los poetas y a los revolucionarios de verdad.
Hpmbre Victor gracias por el poema que no conocia del estimado camrada Juvenal herrera gloria de las letras revolucionarias y un saludo a su hijo Rodrigo a quien conoci desde adolescente.
Todos los matices, todas las voces, menos los mercaderes de la poesia,reactivan las letras de este pais. Felicitacones
Juvenal Herrera (Colombia, 1940)
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El alba
En el huevo de la noche
estaba el alba.
Todos los pájaros del mundo lo sabían
y abrieron el cascarón a picotazos
para cantar la luz y la alegría
que salta de los nidos y las camas
y se echa a caminar
para escanciar la vida.
Cesa el reposo
y el afán conduce los pasos necesarios,
los oficios, el sueño y la esperanza
para forjar el ser
en una eterna gesta de autocreación,
que lleva y trae nuestra permanencia
efímera y constante,
agitada y profunda,
errátil y cambiante...
El alba es una niña ingenua y pura,
que cuando cruza el umbral de la mañana,
abandona los trinos de la infancia
para entregarse completamente al sol
como una hembra insaciable y
voluptuosa
que abraza el mediodía
y reclama la tarde...
Ignora los ocasos que la esperan
para tenderla sobre un tálamo
de sombras infinitas.
La eternidad del origen
¿Qué es la muerte?
El ácido del yo,
que en duermevela disuelve,
inexorablemente,
la fugaz carnadura
que cubre mi osamenta?
O el fin de este esqueleto
que da forma y medida a la sombra de hoy?
Todo es verbo infinito
del cosmos que nunca cesará de arder
y de apagarse.
La vida
es esta chispa
que da luz a mis ojos
para que la contemplación sea posible.
Los arcanos caminos
del ser y del amor
bordean el abismo que seduce mis pasos.
Yo no creo en la muerte porque vivo el amor
que es esta esquirla celeste
de la vida esparcida en el tiempo:
enhebrando
del fuego y la tiniebla
las luces del origen...
¿De dónde es ésta quijotada?
¿De quién es esta voz antigua y nueva
que me mueve, me lleva y me levanta?
¿y ese son que me enerva y que me encanta,
que me baila en el pecho y me renueva?
¿Este polvo de estrella que comprueba
el átomo del ser que me amamanta?
¿La minúscula célula que canta
el cosmos del amor entre su cueva?
¿De quién el sueño alado de un Quijote
con Sancho como escudo y como espada,
en quimérica lid a todo trote?
¿De dónde esa pasión y esa esperanza
de construir un mundo entre la nada
y completar a Dios con Sancho Panza?
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Juvenal Herrera nació en La Estrella, Antioquia, Colombia, en 1940. Catedrático, historiador, poeta, dirigente sindical y fundador de varias organizaciones obreras y culturales. Ha publicado más de veinte libros diversos, entre ellos: Bolívar, El Hombre de América -Presencia y camino-; Presencia de María Cano; Poemas disparados; Canto desde la tierra; Los fuegos del alba y Los laberintos del amor. Ha dictado conferencias especializadas en importantes universidades colombianas.
<juvenal Hererea marca un hito en la investigacion bolivariana del pais, nadie en este pais se aceurda de el, debido a esa rabia con la izquierda que habla acerca del pais posible
La rata de vÍCTOR, FASCISTA HASTA LA MÉDULA, INTENTA UTILIZAR LA POESÍA DE UN POETA REVIOLUCIONARIO, PARA HACERNOS CREER LO QUE NO ES DE SU PROPIA PERSONA INZOPORTABLE Y MEDIOCVRE.
No hay nada que pueda hacer Víctor para lavar su cara en público excepto hacer una autocrítica pública por su pasado remoto y reciente de: señalador, provocador, inquisidor, perseguidor, traidor e impostor con la poesía.
Por Favor, Hablen de las Mentiras de los poetas que se disfrazan con la amistad, la Verdad es que son como mujeres pues las Mujeres usan las mismas mentiras, la diferencia es que es cierto, lo hacen con más inteligencia y sangre fría. Quitémonos las caretas y sigan aquí con sus mentiras, lo único lamentable de todo esto es que se empaña la imagen de los poetas verdaderos
Todas las sociedades humanas son difíciles por la naturaleza misma del hombre, este tipo de reconocimiento a los del partido es la más antinatural de todas las "sociedades" humanas por como está planteada. La disputa entre escritores es una confrontación necesaria de infradotados ya que más allá de sus diferencias ambos son capaces de conversar tarde o temprano....
Es que el pensamiento de Bolívar -como acontece con el pensamiento de hombres como Carlos Marx-, transciende los tiempos. Tiene y tendrá continuadores.
Por eso se habla del pensamiento bolivariano, como se habla del pensamiento marxista. Cada cual, naturalmente, con sus propios esquemas y acentos. Uno y otro, partiendo de mundos y realidades diferentes, hicieron la crítica fulminante de la opresión existente y trazaron caminos a los pueblos
Juvenal Herrera Torres, en Bolívar: la libertad del ser y del pensar, pág.119
Que tal cuando ya pasan de los 50, no tienen sexo en su casa pero se toman la pastilla "azul" y el whisky con la primera que les lee un poemita barato ! y lo triste es que después lo sacas en cuenta cuando expresan que la pastilla es una maravilla ! que tal esta..... pobres potitas del municipio haciendo homenajes de esta calaña.
Ánimo Víctor, eres una de los mejores poetas que tenemos. Esta banda de facciosos y ladrones que te critican tanto no se saldrán con la suya, quieren manipularnos para que escribamos como los asnos, como ellos, ahora es cuando la ciudadanía debería castigarlos y no tenerlos mas en cuenta más en señal de protesta. Los que te critican son asquerosos fascistas come mierda
Víctor: tú que tanta guerra de haces a los mamertos destacando uno de los máximos mamertos que ha dado el país?
Te volviste mamerto o es que tienes algún novio del PC o es una estrategia que has planeado con josé obdulio para infiltrar dicho partido?
De godo a mamerto y de mamerto a godo este imbécil sin carácter.
Las mismas cobas que le meten los políticos a uno. Yo siempre pongo cara de que les creo. En realidad hombre o mujer mentiroso (a) da los mismo tarde o temprano se descubren.
Estoy de acuerdo con algunos comentarios pero, si en un momento perdemos los sentidos por el amor a la poesía que ellos dicen tener, nos damos cuenta pronto y el desquite que hacemos las mujeres es el mejor, si no lo creen, pregúntenle a un buen poeta no a los mismos de siempre
Estos delincuentes, ladrones, bandidos y corruptos DEL FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESIA DE MEDELLIN, Creen, que porque se esconden detrás de seudónimos nadie se dará cuenta que son ellos quienes calumnian, vituperean e insultan a los verdaderos poetas que como Víctor Bustamante quieren expresarse espontáneamente con sus brillantes textos. Adelante Víctor, estamos contigo, porque no eres tú quien va acabar con el FEStival Internacional de la Poesía en Medellín, quienes realmente harán eso son los delincuentes, ladrones y corruptos, que desprestigian la poesía, sembrando calumnias, farsas, pantomimas y mentiras en Medellin, Antioquia, Colombia, América y el Mundo. Ánimo Víctor adelante con la berraquera del Neonadaismo.
Sepan para que sirve el Festival Internacional de la Poesía en Medellín, pues mientras en la ciudad de la eterna primavera se celebraba la farsa de Festival Internacional de Poesía con indígenas disfrazados, en el Cauca y en el Urabá se asesinaban verdaderos indígenas a diestra y siniestra, para eso sirve el Festival Internacional de Poesía en Medellín en Colombia.
¿Por qué no firmas con tu nombre Víctor Bustamante, en vez de firmar como "Camilo Torres", para darte ánimo tu mismo mientras injuuriass al Festival, para ver si te vas a la cárcel por delincuente como calmuniador profesional, rata paraca?
Poeta colombiano Fernando Rendón recibió premio de poesía de Rumania
(Agencia France Press (AFP)– Hace 1 día.
BOGOTÁ — El poeta colombiano Fernando Rendón, fundador y director del Festival de Poesía de Medellín (noroeste), recibió el premio internacional de poesía Mihai Eminescu de Rumania, dijeron este sábado voceros del Festival.
Rendón recibió el premio "por su prodigiosa actividad poética nacional y mundial y por la promoción de la cultura internacional", destacó la Academia internacional Mihai Eminescu de Rumania que le otorgó el galardón, señaló a la AFP Gloria Chavatal, vocera del Festival de Medellín.
La institución rumana fue fundada por los Premios Nobel de Literatura Czelaw Milosz y Wole Soyinka.
Chavatal agregó que, a su vez, la editorial rumana Grinta publicó 'Carta de Navigare', antología poética que incluye 40 poemas de Rendón, traducidos al rumano por Diana María Nicolaescu.
El Festival Internacional de Poesía de la ciudad de Medellín, uno de los más importantes a nivel mundial, completó ya 22 ediciones y fue declarado Patrimonio Cultural de Colombia.
Nadie ha dicho jamás que Bitor Bustamante es un verdadero poeta excepto su hermano Edgarito.
A este blog ya lo cerraron acusando de pedofilia. Ahora lo cerrarán de nuevo por simple y reiterada delincuencia común de Bustamante.
Víctor se dice asimismo brillante. Pobre jilipollas... Se quedó solito, mijito.
Adivinen quién es un Pájaro y Picón, Picón.
DESPUIES QUE SE ACABÓ EL NADAISMO ESTE SEÑOR BUSTAMANTE SE APROPIÓ DE SUS HUESOSITOS QUE HIEDEN, COMO BUEN NECROFILO, Y SE DICE POETA A FALTA DE QUE ALGUIEN LO RECONOSCA Y LO INBITE PUES.
Gracias al Festival Internacional de Poesía de Medellín mucha gente se interesó en esta ciudad por la poesía.
Amaban los aplausos del generoso público. Y hubo gente sin ningún talento que empezó a escribir poesía a ver si lo invitaban a aplausos.
Entre ellos Abad Facio Lince y el pobre diablo de Víctor.
Pero, nada, nada. Entonces comenzó la persecusión.
¿Qué tiene qué ver un poeta revolucionario como Juvenal Herrera, con un seudo poeta derechista y oportunista como Bustamante? Ojo Rodrigo, no se deje utilizar de este fantoche.
¿Cómo así que Bustamante solo conoció a Juvenal en la Tertulia de Juve? ¿Y como así que no era militante? No sea bruto, hombe.
Y con esa cara mongoloide y gafas...
Juvenal Herrera Torres nació en La Estrella (Antioquia) el 1º de marzo de 1940. Líder sindical y tribuno obrero y popular. Fundador, director y asesor de numerosas organizaciones sindicales, cooperativas y culturales. Dirigió el Instituto Nacional Sindical e incorporó a sus programas académicos como materia de estudio permanente La Historia de las luchas sociales en Colombia y promovió con insistencia el análisis de la realidad nacional a la luz de su propia historia y, sobre todo, el conocimiento cabal del gran legado bolivariano en las tareas y luchas del presente.
Fundador y presidente de la Corporación Quiramaní de Colombia y de la Corporación bolivariana Simón Rodríguez, y director y escritor de diversas revistas nacionales y extranjeras. Las más recientes son las de La Tertulia de Juve, Convivencias y la Gran Colombia: las dos primeras de carácter cultural y musical, y la tercera especializada en historia como órgano de la Corporación bolivariana Simón Rodríguez.
Conferencista invitado de las universidades públicas del país y organizador de cursos, foros, debates y simposios de historia. Fue jefe de área de las cátedras humanísticas y sociales y miembro del Consejo de Dirección de la Universidad Autónoma Latinoamericana de Medellín. Ideó la reedición de la Campaña Admirable que se constituyó en una marcha que salió desde Cartagena el 24 de julio de 2003 y culminó en Caracas el 6 de agosto. Colombianos y venezolanos, acompañados por ecuatorianos, peruanos, chilenos, argentinos, uruguayos, brasileros, paraguayos, mexicanos, guatemaltecos, salvadoreños, nicaragüenses, dominicanos y delegaciones de Estados Unidos, Canadá, Francia, España, el país vasco y Suiza cruzaron por los pueblos que pasó Bolívar difundiendo sus discursos, proclamas, arengas y decretos.
Catedrático, historiador y poeta, Herrera Torres fue declarado en Venezuela como “Visitante Ilustre de la Ciudad de Caracas”, en acto especial que se hizo en la Alcaldía del municipio Libertador el 8 de agosto de 2003. Autor de más de 20 libros, de los cuales citamos algunos: Poemas disparados (1969), convocatoria antimperialista (1971), situación actual del movimiento obrero colombiano (1975), poemas de la militancia (1979), fascismo yanqui y represión política en América Latina (1979), el regreso Sandino (1980), el sufrimiento armado (1981), Simón Bolívar: vigencia histórica y política (1983), canto desde la tierra (1983), Unión Patriótica por la tregua y la paz (1987), aventando coplas (1987), los fuegos del alba (1988), presencia de María Cano (1988), los laberintos del amor (1995), la cultura como sinónimo de libertad (1997), Bolívar, el hombre de América (2000), Bolívar: la libertad del ser y del pensar (2002), Bolívar y su campaña admirable (2003), Simón Quijote de América (2004) y memoria de la sangre (2004).
¿Es gallo o gallina?
Como tú
Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.
Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE
¿Quién construyó Tebas,
la de las Siete Puertas?
En los libros figuran
sólo los nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos
bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida,
¿quién la volvió a levantar otras tantas?
Quienes edificaron la dorada Lima,
¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche
en que se terminó La Gran Muralla, sus albañiles?
Llena está de arcos triunfales
Roma la grande. Sus césares
¿sobre quienes triunfaron?
Bizancio tantas veces cantada,
para sus habitantes
¿sólo tenía palacios?
Hasta la legendaria
Atlantida, la noche en que el mar se la tragó,
los que se ahogaban
pedían, bramando, ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿El sólo?
César venció a los galos.
¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida.
¿No lloró más que él?
Federico de Prusia
ganó la guerra de los Treinta Años.
¿Quién ganó también?
Un triunfo en cada página.
¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años.
¿Quién pagaba los gastos?
A tantas historias,
tantas preguntas.
Quieres aprovechar al máximo las oportunidades.
Te mueves según las conveniencias del momento, sin ideal.
Te acomodas a las circunstancias para obtener un beneficio.
Estás pendiente de cualquier oportunidad para sacar tajada. Y apenas ves alguna posibilidad, haces hasta lo imposible para conseguirlo.
Pero está duro te digo, está duro. No te puches.
Ya por fin nos dimos cuenta porque viene el Wole Soyinka a Medellín para que al lagarto mayor de Fernando Rendón le den los premios por organizador no por poeta, jajaajaj eso ya lo sabemos otra medalla para el pecho del mentiroso mayor de la poesía...jjajajaja. que risa esos premios son pura coartada...jajajaja
El delincuente, ladrón, corrupto y bandido profesional Fernando "Rata de campo" Rendón, puede recibir en San Roque, Girardot, Titiribi, La Virginia, San luis... Rumania... Riobamba..., o sea, en donde sea y cuando sea, un premio de poesía. Y no ser un poeta, a pesar del premio y de quienes se lo otorguen; porque él no es, no ha sido ni nunca será un poeta, porque es un alma inferior, un espíritu ruín y absolutamente un falso escritor. Este tipo de manifestaciones, congratulaciones y reconocimientos, solo pretenden quererlo presentar en la Villa como una persona honoroble, buena gente y civilizada. Pero la máscara se le cayó públicamente hace mucho tiempo y solamente convence a sus socios, compinches, semejantes y peones.
Este asesino de la poesía, este delincuente común y vulgar politiquero; pretende persuadir, sorprender e impactar a la opinión pública provinciana con un falso premio otorgado en el extranjero. O sea, parce, que en la Villa es un absoluto mediocre y por allá en Rumania resultó genio: ¡Mamola!¡Mamola!A su mamá con ese cuento. El que es mediocre aquí, es mediocre en cualquier parte del mundo. Y Fernando Rendón es la mediocridad encarnada y su hijo también.
Muy buena Aurelio, diste en donde era.
Qué buena parce, le dieron al moneco en las nalgas por hijueputa
No cabe duda de que la vida del señor Juvenal Herrera
fue un tránsito sublime y ardoroso y de mucha honestidad y de frente con la izquierda. Fue un revolucionario al margen como debe de ser. Hay otros que viven del presupuesto oficial como el señor Fernando Rencor que lo han apoyado todos los gobiernos desde Belisario Betancur goda ultranza, el mafioso de Samper y al Ubérrimo ante quiñes hace genuflexión y se calla por su espíritu mercantilismo y por las canonjías que recibe a nivel internacional, que dirán por esos países, como se burlaran de su pobreza mental y poética. Ojala nos dijera como ha conseguido y lagarteado sus condecoraciones. Le deberían dar el premio al olfato más sanguinario para quedarse con los presupuestos de la cultura no solo en esa bella ciudad de Medellín, sino para olfatear en todos los botines y presupuestos internacionales.
¡Y solo para eso utilizan el nombre de Aurelio Arturo?
Algo habrá hecho para que lo premien y condecoren al sr. Rendón. En cambio pobre el señor Matraca con tantga enbidia.
¿Y cuándo le dan el Premio Municipal de la Envidia y la Rabia infantiloide a los contradictores de Rendón? Porque lo merecen. ¡Se lo ganaron! Pero no pasan de ahí- de insultar con seudónimos.
¿Por qué será que no hablan de los presupuestos para la guerra y para la muerte? Y solo les duele el presupuesto del Festival. ¿Ya vieron los presupuestos del Ministerio de Cultura. A Matraca y a Víctor no les toca nada. Aunque Bustamante, desde el Consejo Municipal de Cultura ha apañado todo lo que ha podido.
Alvarado Tenorio, ¿cuánto te pagan de los fondos secretos de la oficina que tú sabes para firmar con seudónimos como Aurelio Arturo y Matraca más ataques contra Fernando Rendón? Ya se ve claro para qué sirve este podrido blog.
Envidia es el pesar del bien ajeno, Víctor.
Que problema tan berraco con estos putos poetas de Medellin, cada uno por su lado mientras el pais se despedaza y Uribe reaprece y no deja hacer nada y Santos esta peor que todo y Victor insoportanle y anarquico como siempre. Faltoncito como lo quiero.
No jodas tanto al festival que es una JOYA, en diciembre regreso AL PAIS y te busco,
En la historia poética colombiana, siempre han existido los llamados barones. Barones con B, porque se refiere a un titulo nobilísimo y no al sinónimo de poeta. Se refiere a aquel hombre que en las diferentes Festivales de Poesía logra obtener, no solo el mayor presupuesto para el cargo al que aspira, ser el Pacificador con morrillo, sino que conserva por mucho tiempo ese rango. Recordemos algunos de ellos: Fernando Rendón y su microempresa, lo cual me recuerda mucho, por sus canonjías y alardes de maestría a José Náme Terán (q.e.p.d.), senador liberal por el departamento del Atlántico. Mantuvo su curul por más de dieciocho años y siempre ocupó el primer lugar en votación dentro de su departamento. Bernardo Guerra Serna (q.e.p.d.), senador liberal por más de veinte años, en representación del departamento de Antioquia. Debido a su alta votación, logró colocar en aprietos en 1986 al candidato presidencial de su partido Virgilio Barco Vargas, a quien le pidió altos cargos burocráticos, entre ellos la gobernación de su departamento. Jaime Pava Navarro, senador conservador alvarista del Tolima. Logró mantenerse por veinticuatro años en el congreso, dejando su legado electoral a sus hijos, los Pava Camelo.
Victor está puto porque siempre perdió gramática y ortografía, su visible mediocridad no le permitió clasificar para ser publicado en la antología de poetas de Medellín.
Ni le contestes, querido Fernando, a ese par de hp hampones: Alparaco Tenorio y Victor Pus-tamante.
Disfruta merecido tu Premio en sosiego.
Joda y verá que lo llaman de la Fiscalía por fin Alvarado Matraca.
Alvarado y Bustamante son dos almas muertitas en el Purgatorio colombiano. Muertitas de envidia.
Pobrecillos.
Los compañeros de Juvenal estamos observando a los agentes provocadores
que persiguen al Festival.
1. Son personas que se creen muy importantes y se consideran que están por encima de cualquier otra persona.
2. Tienen un gran vacío por lo que necesitan constantemente sentirse aprobados y respetados y sobre todo admirados invirtiendo gran cantidad de tiempo mental para lograrlo. Les gusta ser el centro de atención y conversación.
3. No son capaces de ponerse en el lugar del otro y reconocer que la otra persona tiene sentimientos y afectos diferentes a los de él pero tan valiosos como los suyos.
4. Cuando tienen una relación creen que deben ser amados pero ellos no deben hacer ningún esfuerzo para construir una pareja. Muchos ven a los demás de forma negativa y pesimista. Quiere ser el centro de la vida de su pareja, no por un tema de amor, sino para sentir que tienen el poder sobre alguien.
5. Han creado una imagen falseada y sobrevalorada de ellos mismos y suelen sentirse capaces de resolver todo y no aceptan la posibilidad de ser vulnerables y pedir ayuda. Eso los aterra.
6. Uno de los sentimientos que mas tiene es la envidia y a través de la proyección creen que los otros son envidiosos también.
7. Son personas con una sensibilidad a la crítica extrema, casi paranoica y se ofenden por todo esperando que el resto de personas adivinen como ellos quieren ser tratados, mirados, atendidos. Cuando esto no se da se frustran y pueden ser violentos y déspotas.
8. Ellos son capaces de manipular y mentir con tal de satisfacer sus deseos, lo que los hace personas que falsean sus afectos y su capacidad de confianza.
9. Pueden llegar a tener ideas de grandeza, o fantasías de superioridad que n algunos casos llegan a ser delirantes, y esto no solo con el éxito profesional sino a nivel de pareja.
10. Son personas que están convencidos que son los mejores en lo que hacen aunque esto no sea cierto. Siempre se buscan irradiar una imagen de superioridad y seguridad que en el fondo es muy vulnerable y que dependen de toda una pararafernalia para sentir que pueden ser alguien y sostener esta falsa imagen..
Pobres poetas de Medellín con su silleta a los hombros, doblegados, mientras otros los tumban. Me explico: cargan la silleta que hoy los arrieros montan en sus espaldas con la multiplicación estética de las flores, representa la tradición de antaño, del único medio con el cual contaban para transportar sus corotos y sus familias y, por supuesto, las flores.
En el siglo XIX, no había otra herramienta de internación en las montañas que llegara a la ciudad en la rutina de la venta de su multicolor cosecha. La silleta era además depósito de carga y a la vez medio para trasladar niños y enfermos.
Ahora en pleno siglo XXI deben mostrar sus poemitas como le gustan a los festivaleros para que les den premiecitos y medallitas y más presupuesto como esas flores opacas que no dicen nada, donde la poesía terminó envilecida por ellos mismos. Así son los poetas como ellos puros sembradores de flores bonitas para mostrar en su silleta mientras otros se mueren de la risa en Rumania.
En el embale nos robaron nuestros tesoros, que también fue mi tesoro y a golpe de escritorio a pesar de que me habían dicho, pilas hermano, nos dejaron en la cochina calle. Pero algún día se les comerá el culo el atraco que nos hicieron.
El único tesoro que tuvo el muñeco de la ciudad fue el bazuko que lo embruteció, y desde easo berria parejo.
Ofrenda a un luchador social e intelectual de la segunda república
Estamos en la nueva Atlántida: América del Sur, Comunidad Suramericana de Naciones –CSN-, refrendada y apoyada por diez presidentes en la antigua capital del Tahuantinsuyo, el 9 de diciembre de 2004, fecha aniversaria del triunfo libertario de nuestro paisano José María Córdoba y del joven mártir de la Democracia Suramericana, el venezolano Antonio José de Sucre, quienes simbolizan desde hace dos siglos la unidad inexorable de nuestros pueblos en sus esfuerzos independentistas.
Esta nueva Atlántida, parte de indoafroamércia, es la gran nación del Tercer Milenio, quienes la vemos como vanguardia, quienes estamos reunidos aquí sustentando la fe de una patria planetaria, universalista y fraternal, cuyo manifiesto se firmó ante las Naciones Unidas en diciembre de 1948, con la Convención Universal de los Deberes y los Derechos Humanos, para afirmar la felicidad y bienvivir de todos en la cena de cada día y no la exclusión de una minoría exclusivista y guerrerista que ha condenado a las mayorías al desalojo y a la miseria continuadas.
Esta fe se corroboró en el mes de julio de 1991, con la expedición del último pacto político y social de los colombianos, la Constitución vigente, suscrita por 77 líderes comunitarios de diversas tendencias. El avance logrado con esta constitución fue un gran paso en el perfeccionamiento del Contrato Social de los colombianos.
El avance logrado ha sido posible por colectivos actuantes e individuos avezados que concitan la obra constructiva del edificio de la soberanía, la libertada y la independencia popular de nuestras repúblicas.
Esta ofrenda se hace a un hombre, a un varón rebelde, libertario e inconforme, que ha dedicado sus capacidades físicas, anímicas, intelectuales y espirituales a la suerte de los suyos, comprometido con muchos en la lucha por la fraternidad y la solidaridad universalista de las naciones, negadas siempre por la cadena sofocante del neocapitalismo y sus organizaciones guerreristas que destruyen el mundo.
Juvenal Herrera Torres, pasada su adolescencia, se inicia como obrero de la factoría Pilsen y ahí se topa con la primera gran muralla, la vida humana convertida en moneda de intercambio, como pago del esfuerzo mental y físico en el sostenimiento de la economía. Escucha que hay países en donde consejos obreros coadministran las fábricas para romper el dilema capitalista obreros-amos. Observa que los pueblos asiáticos en oleadas humanas invaden las ciudades para generar la libertad de sus naciones en la India, en China, en Vietnam.
El Tiburón Martillo de Cuba golpea con el machete de los Mambises y el espíritu de Martí contra los nuevos mercaderes de la muerte.
Pedagogo de su pueblo, envuelto en Martí, en Mariátegui, en Sandino, en El Libertador, faros de libertad, y recoge su luz y la dispersa como semillas nuevas en las fondas, en las aulas, en los sindicatos y cooperativas, sin más interés que la pasión por la libertad de todos. No libertad en abstracto, concreción en satisfacer necesidades y deseos colectivos.
Va a la cárcel y en ella, con la colaboración de Ulises Casas, promueve la liberación de cincuenta reclusos que ignoran las herramientas de la burguesía en el manejo de sus campos de concentración. Fuera de la prisión continúa la didáctica de la libertad para sus compatriotas y los pueblos iberoamericanos, produciendo una enciclopedia bolivariana que hoy se usa como manual en la patria venezolana y se empieza a divulgar por México, Cuba y Sudamérica.
DE CUESTIONES RADIANTES (I)
Juan Manuel Roca
Tengo en mis manos un envío de parte de la luz. Una buena lonja de señales que dan cuenta de la palabra de Fernando Rendón.
“La cuestión radiante” es un libro en el que podemos rastrear sus temas más constantes, sus preocupaciones por encontrar la aguja en el pajar del lenguaje, esto es, los vocablos que hacen que equipaje y viajero sean uno mismo.
Su equipaje, su bagaje, está dado por un deseo de liberar los pies para que abran su propio camino. Y su condición de viajero está dada por su anhelo de tocar las lejanías.
No se puede leer la poesía de Fernando Rendón sin tener un sentimiento de viaje, de transposición de tiempos y lugares, desde un tono evocativo de sagas del viejo mundo que se entreveran con las leyendas de este lado del globo, en un fecundo mestizaje.
En todo ello asistimos a las mil y una resurrecciones del hombre. El amor hace coro en un sueño. El país se busca a sí mismo. Se niega, si no a la muerte, sí a esa manera de asesinar a la muerte que es el crimen, el legado del “tiempo de los asesinos” señalado por uno de sus faros e influencias, leído desde su febril adolescencia.
En verdad, el hombre y su tiempo y el hombre en el tiempo, es el epicentro de sus preocupaciones. “Nos amotinamos contra el llamado de la gangrena”, es una de sus más claras expresiones de rechazo a un destino de miserias. Por eso no hace caso de los “guardafronteras de la realidad”, de esa realidad oscura a la que socava con aquello que René Char llamaría “un deseo de espíritu, un contrasepulcro”.
Rendón sabe muy bien tomarse a caballo la Troya del sueño. E invitarnos a edades lacustres de otros tiempos, sabedor de que “igual nos da un caníbal que un soldado, el siglo uno que el veintiuno”, en su deseo de ver el mundo y sus hechos como una totalidad, como a quien le concierne todo lo que le ocurre en los demás.
Se trata de una suerte de alegato frente a las estrecheces de la realidad, de una forma natural de poner en duda lo que nos cerca como individuos. Como el ciego que no declara en las aduanas los paisajes que lleva en su tacto, Rendón nos hace partícipes de su deseo de no ser un aduanero de sus emociones, de sus deseos compartidos tras el paso de las tenues fronteras.
A la pregunta de Hölderlin por la razón de ser de la poesía en tiempos de penuria, algo que negaría en todas las edades su sentido -si miramos el atrás de la historia todos los tiempos resultan menesterosos-, parece oponer la afirmación de Flaubert de cómo el arte, como el Dios de los judíos, se alimenta de holocaustos. Porque, ya se sabe, es en las épocas de penuria cuando más necesitados estamos de poesía.
DE CUESTIONES RADIANTES (II)
Juan Manuel Roca
Uno de los más bellos poemas de esta antología de Fernando Rendón, inserto en el ciclo “Canción en los campos de Marte”, habla precisamente de la guerra, de esos momentos de eclipse para el hombre, en una condena que no tiene fisuras, ni alinderamientos en ningún posible bando:
Siempre tendrás razones.
Tú vas a sacar la espada
Como un ángel
Y cuando la has desenvainado
Ya eres un demonio. (Guerra)
Es algo que vuelve a recabar desde el ámbito del hambre y la moribundia, del temor a la muerte que doblega tantas libertades: “Dicen que si no comen mueren/ aunque si comen también mueren/ pero más temen al hambre que a la muerte/ y por miedo al hambre mueren”. Es un duro silogismo, dragón que se muerde la cola, eslabón en el que se prolonga la servidumbre humana.
Hay amor pero no hay miel ni sacarina en esta poesía. Hay un ocasional y desenfadado humor cuando nos recuerda que “el Papa no cree en Dios”, pero no evade unos acentos de visiones que vienen envueltas en el mejor sentido religioso. Hay muchas preguntas asediando las grandes certezas.
Hay también, y de qué acuciosa manera, un país siempre presente, con sus festejos y sus viudeces, con su dureza y sus renovados amaneceres.
La poesía de Fernando Rendón dista mucho de la imagen por la imagen no obstante los tonos imprevistos, o los giros que sorprenden. Sabe, de nuevo cito al autor de “Hojas de Hypnos”, que “la historia es el reverso del traje de los amos” y a esa visión se entrega con desparpajo y decisión en casi toda su poética.
Visiones. Intuiciones. Llamados. Esas tres instancias conforman una especie de trípode desde el cual hila la trama de sus palabras, unas palabras que atienden al hombre, al viento, a los bosques, a los animales, como queriéndoles restituir, con gratitud, la belleza que de ellos recibe a cada tanto.
No puedo morirme sin intervenir en este debate, que bien puede decidir el nuevo rumbo de la poesía en el tercer milenio. Mas aún cuando le rinden un sentido homenaje a mi camarada, compañero y parcero Juvenal Herrera Torres, que fue Bolivariano como yo y el Comandante Chávez, que se resiste a la muerte como Fidel. Pero este será mi último documento y callaré para siempre, aunque por allí me dicen que siempre anduve callado. Puras mentiras, envidia de la gente porque me gané el Nobel, esas vainas del alternativo pa´que. Bueno Fercho Rencor desde Ciudad de México envío mis felicitaciones por haber ganado el Premio Corrupción Universal, que lo disfrutes con toda la banda de delincuentes y ladrones de Medellín que se encuentran en EL FESTIVAL INTERNACIONAL DE LA POESIA DE MEDELLIN.¡Yo no les entrego mi antorcha, ni por el putas!
Los premios de Alvarado Tenorio:
Sin ánimo de incomodarle, permítame primero decir que soy Doctor en Letras de la Universidad Complutense Falangista, donde recibí el título chiviado luego de haber escrito una tesis de grado sobre la obra del ciego de Ávila, tutelada por don Obdulio Gaviria, yo mismo le escribí los poemas a Borges por si no lo saben, y lo ví TRES veces, quien dirigiera, en esos mismos años, la de don Mario Vargas Yosa sobre la obra Historia de un peloticidio. Luego he recibido sabrosos merecimientos que no volvieron a llagarme entre ellos los Profesor Suplente de la Materia Fecal de las Literaturas de esta parte del mondo y lirondo y de la Universidad de Colombina, el Premio Simón Bobito y el Super Premio Internacional Arcipeste de Guita, dotado de 100 euros del erario español. Hoy por hoy soy apenas el director de la rebista de poesía Alquetrabe en sus ediciones inútiles y farragosas, desde hace diez avejentados años y debido a mi enfizema, mis úlceras dolorosas, mi pervertida soledad y mi cáncer terminal me dedico a hacer propaganda negra contra la poesía colombiana y los poetas colombianos, a calumniar de lo lindo, a mentir, y a chupamedias de los represores porque los infames poetas mayores me dejaron rezagado e ignorado y no me han dejado chance de ganarme un solo premio con jugosos fondos del tesoro público (de todos). Si me ganara uno, si yo fuera Roca, o al menos Jotamario, si hubiera podido ser Piedad Bonett hasta mi gallo cantaría.
Tengo muchísimos más merecimientos nacionales e internacionales que el pobre Roca que no tiene remedio. No tengo por qué sentir tanta auto-compasión, convertida en sordo resentimiento y ciego rencor. Recordemos mis altos merecimientos (los de HAT): Premio Carlos Castaño al sapo del año, Premio Gordo al Disminuido por Gusto, By Pass y Regordino Regordeto en categoría Faja de Honor. Premio Falange Torcida. Premio Copietas de Borges. Premio Cacorritus Colombo. Premio de Cobre Matraca. Premio Simón El Bobito. Premio Archiperro Salchicha. Segundo Premio Sherlock Holmes. Medalla de cobre Babuino Gaviria. Premio Archiprésteme Plata. Premio Municipal de Arjona y Turbaco. Premio Almas Caritativas entregadas a la Malevolencia.
Más premios de Alvarado Tenorio:
Premio Vocación del Mal. Medalla de honor Campeonato Mundial de la Envidia. Premio Calumnia y Difamación. Premio DAS y QUITAS. Premio al Poeta Venido a Menos. Premio Esquizoide de Bronce. Medalla de honor convocatoria Locatas y Licántropos. Campeonato de Babeo por Erarios.
Y eso no es nada. Miren:
Diploma de Honor Tembladeral. Premio Matraca de Cobre, Premio A que yo no tengo lo que tú si tienes. Premio Elvarado Villorrio. Premio en categoría Remendador al Cobarde Mayor. Premio Velón. Premio Lagartus Complutensis. Medalla de Bronce del que Va y Viene y en un Punto se Mantiene. Faja de Honor de las Señoras Huérfanas. Reconocimiento al Gran Enfermo que no Puede Tenerse en Pie. Faja Parkinson and Alzheimer. Segundo Premio Viperinus y Bífidus. Premio Sospechoso Recomendado a El País. Diploma de honor Quisiera Ser Roca pero no me alcanzó. Segundo puesto al Vigilante Vigilado. Medalla de Horro Soplón de Velas en Todos los Cumpleaños. Medalla del que vino a morir a Turbaco. Premio Invocación a Almas Caritativas de Cartagena. Premio Huevitos de Gallina de mi Tía. Premio y Copa Carnicero de Buga. Medalla de Honor al que Sufrió Chiquito. Reconocimiento Magno A que no saben lo que busco y rebusco. Premio Gordo Rebuzno y Tenorio. Premio Pedófilo y Masturbaco y Arijuna. Trofeo Mis ojos no han visto morir al mar. Diploma Elbaraco no Buede Más. Premio Pujar y Pujar y nada Alcanzar. Premio No me dieron nunca nada. Trofeo Adiós vida cruel (e injusta). Medalla de honor Ayyayay. Premio Jorge Luis de Tercera. Medalla A codazos hasta Kodama y Zancadilla de Tronco. Medalla Simón Bobito Alelado Viendo Jugar. Copa A que te alcanzo así Gordo o Flaco. Premio Hambre Inane y Eraria. Medalla de Oro X-504 Aviso a los Moribundos. Premio Inmadurez que Hiede. Trofeo de Consolación José Abulio. Trofeo Colegio Mear Ymount. Campeonato Excrementicio de Invierno Sin Hojas. Medallo de Oro al Jinete del Popó.
Ya saben por qué el señor Matraca, alias Elvarado Tenorio se dedica a perseguir al Festival (por encargo de la oscuridad) en las endebles páginas de este blog oportunista e inútil. Y por tanto, por qué se acabó como poeta y dedica sus desmayados días a calumniar a los verdaderos poetas colombianos.
Fernando Rendon es un excelente promotor cultural, pero el que diga que es buen poeta, ¡por Dios!, no sabe nada de poesía, es como premiar a un alpinista que nunca ha escalado una montaña y siempre ha vivido en el llano.
Decir que esto es poesía: Siempre tendrás razones.Tú vas a sacar la espada como un ángel y cuando la has desenvainado ya eres un demonio. (Guerra).
Por favor Roca, tu si eres un gran poeta, pero dejas de ser neutral con la poesía, te has dejado llevar por la lagarteria y la burocracia.
¿Pero cómo es posible que alguien "que no sabe NADA de poesía" dirija el mayor festival internacional de poesía del mundo actual, haya sido antologado dentro y fuera del país, y sea el coordinador actual de World Poetry Movement. No será que el sr. Látigo es un sadomasoquista (léase Matraca Perrorio) y está sufriendo mucho por qué no le han vuelto a dar... látigo?
Rebelión contra el poema inerte:
La canción que arrulla, peripatética.
La duda, indescriptible como la miseria, que hace del chorro de voz un hilo de suspenso irresoluble.
El miedo que grita en el bosque maldito.
La impotencia del poeta preso de los metales y de los planetas.
Escapar sin piernas, tomando las de Villadiego.
Dialogar sin prisa con los queridos fantasmas.
El desdén por la pertenencia al cuerpo único de la tierra.
La conciliación del cielo y del infierno.
La prosa cómplice de la sangre que corre bajo la puerta en el renglón.
Santo Domingo de Guzmán, patrono de las hogueras y las horcas.
Rendición, despojos, muerte del poema y del poeta.
Es preciso una vez más otra embestida contra los muros de prisión, rebelión de la poesía contra el poema, para vencer sobre la estructura que quiere someterla.
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En un tiempo en que se sabe que es hoy por la masacre de ayer, la imaginación sobre la realidad es administrada por literatos del poema; mariscos diplomados, medallones y delfines; plantas trepadoras y cucurbitáceas; escribanos de resonancias y ritmos ajenos; hijos de la luna, en el fondo personajes de una novela patafísica; solipsistas que condenan el poema a la condición de ostra, porque la belleza no está para tumultos; rencorosos nihilistas, quelonios, tahúres; poetas solitos aunque jurados venales; pingüinos, camaleones y publicistas; diplomáticos que escriben discursos y versitos; presidentes que recitan poemas con colaciones y muchos muertos encima.
Guardafronteras de la realidad, perversos guardagujas de la vida del pueblo.
Fernando Rendón
Una cosa es saber de poesía, y otra bien distinta es entrar en la categoría de buen poeta. Poeta que escribe poesía que trasciende. El señor Rendon podrá ser lo primero, pero lo segundo, a otro perro con ese hueso, con esos versitos engañabobos.
El viaje está en la atmósfera
“El poeta escribe todo de un solo aliento”
El tiempo es breve, la lucha eterna.
Los siglos se resumen en un latido.
Debaten los antepasados únicos de todos:
y no hay un acuerdo secreto todavía en la sangre.
Cada hora es para la decisión.
El instante, para develar.
El relámpago abriga la dulce intemperie.
Despertamos: el sueño flota en su elemento.
En olor de multitud, también somos del viento; como el agua, del sueño.
El viaje está en la atmósfera.
Fernando Rendón
Cómo te llamas?
Tú secas las fuentes del rocío y engendras los pantanos de la ruindad.
De tu mano terrífica brotan como almendras de la desgracia los seísmos.
Tú quebrantas la serenidad y el equilibrio.
Tú invades y saqueas siglo a siglo las naciones.
Tú aprietas los grilletes en los pies de los cautivos.
- ¿Cómo te llamas?
Arrebatas de sus enflaquecidas manos el pan a millones de indigentes.
Inoculas la amnesia, apartando a los humanos de la raíz profunda.
Escamoteas con perversa alegría la delgada ilusión de los efímeros.
Los agobias con pavura y límites, y prohíbes el deseo.
Atesoras el oro del mundo con tus manos usureras.
Fabricas escandalosas armas y leyes bestiales.
Suscribes y rompes con sarcasmo los tratados.
Tú escalas y nutres todas las guerras de aniquilación.
Tú gobiernas con puño de hierro a las naciones.
- ¿Por qué quieres nuestra ruina?
Tú hiciste que los poetas que mantenían la espera se tornaran nihilistas.
Incitaste a las bacantes a despedazar a Orfeo en los montes de Grecia.
Tú crucificaste a Cristo cada día para complacer a los imperios.
Tú prendiste los leños de la hoguera en la que ardió Giordano Bruno.
Tú encerraste entre rejas a Villon. ¿A cuántos más?
Desterraste a Rimbaud a Abisinia y arrancaste su pierna.
Perseguiste a los libres, a Blake, a Char, a Ritzos.
Tú soplaste el cielo de la tormenta sobre el juicio de Nietzsche.
Una bala tuya hirió en la cabeza al dulce Apollinaire.
Tú emponzoñaste de dolor el corazón de los grandes.
Les arrebataste la vida y trituraste sus huesos.
- ¿Qué es lo que pretendes en tu loco delirio?
Tú asesinas a los dioses y a los libertadores.
Tú distribuyes a todos el agua del extravío.
Encabezas la cruzada de los niños hacia los despeñaderos de la oscuridad.
Tú marchitas los colores de la inmortalidad.
Tu maleficio transforma la flexibilidad en rigidez de espanto.
Todo lo que roza tu rama retorcida, lo trueca en cenizas de abandono.
- ¿Cuándo naciste, madre de todas las desgracias?
Vete, sombra. ¿Por qué no te esfumas, por qué no te vas al cuerno?
¿Unas ciertas formas del lenguaje no te harán replegar?
¿Una primavera surgida de un círculo de piedras y palabras
que convergen y se abrazan, no te apresará?
¿Un amoroso conjuro, la certeza de un universo no advertido,
una sagrada incursión en pos del nuevo amor humano,
un llamado imperceptible y persistente a un tiempo decisivo,
una huelga general, una parálisis de máquinas, una conmoción,
la circulación potente de la poesía en todos los humanos,
todo esto: no te hará palidecer un día, un día, un día?
El conflicto interno colombiano, uno de los de más larga duración en el mundo, es responsable de una militarización impresionante de la sociedad colombiana, con un gasto militar que se encuentra entre los diez más altos del mundo y un ejército propio de un imperio, entre los diez y siete más grandes del planeta, con 285.000 hombres, superado en Latinoamérica solamente por Brasil.
El presupuesto colombiano para el Ministerio de Defensa en 2012, es decir, para la guerra es de 16 billones de pesos. Todo el dinero es para la guerra de la soberbia dominante y para la aniquilación.
Y se dice que es “mucho dinero” 100 millones de pesos anuales, que recibe el Festival Internacional de Poesía de Medellín del Ministerio de Cultura, auditados por el Gobierno Nacional sin ninguna observación sobre corrupción durante dos décadas, para movilizar poéticamente una ciudad torturada por la violencia de las bandas criminales y por la permanente indigencia material y cultural que se respira.
“Mucho dinero” sr Alvarado Tenorio es lo que recibe el ejército nacional, con muchos ejemplos de corrupción, y el reciben por utilidades los grupos empresariales.
A saber: El Grupo Aval, del banquero Luis Carlos Sarmiento, ganó 786.761 millones de pesos en 2011.
Por su parte, la Organización Ardila Lulle (OAL), cuyos negocios principales son agroindustria, bebidas y medios de comunicación, vio cómo las utilidades de Postobón tocaron el techo al registrar 101.107 millones de pesos, las más altas de la historia de la compañía.
Incluso, el resultado les permitió a los empresarios Julio Mario Santo Domingo y Luis Carlos Sarmiento Angulo, ganar posiciones en el ranking de los hombres más ricos del mundo, elaborado anualmente por la revista Forbes. Debido al buen desempeño de sus empresas, Santo Domingo ascendió del puesto 132 al 123, en tanto que Sarmiento pasó del 285 al 135, entre las personas con fortunas superiores a 1.000 millones de dólares.
Eso sí es “mucho dinero”, queridos godos de provincia. Entre tanto, el Ministerio de Cultura va “de patrás” como el cangrejo.
Protesten, tarados, contra la criminal distribución de los ingresos entre los colombianos, porque ¿qué sería de Medellín sin el Festival Internacional de Poesía de Medellín? La sórdida guerra en los barrios, pesadilla de todos los días que los enemigos de la poesía y de la vida necesitan y alimentan.
Me encantan los poemas de Fernado. Eperamos mas consideracion con su personas, Besos lejanos,
El Tao es vacío,
imposible de colmar,
y por eso, inagotable en su acción.
En su profundidad reside el origen
de todas las cosas.
Suaviza sus asperezas,
disuelve la confusión,
atempera su esplendor,
y se identifica con el polvo.
Por su profundidad parece ser eterno.
No sé quién lo concibió,
pero es más antiguo que los dioses.
(Lao Tzu)
Excelente pagina. Felicitaciones
Mal sintoma poetas peleando en lugar de engrandecer la peosia de medellin que es la mejor del pais.
Maldita sea tu lengua, porque difamar así a una persona solo por envidia oh por prejuicio poético es una tontería, pero en fin, reza un dicho que dice, no hay valor tan grande como el de un gran tonto, y el de muchos aquí es un mal valor, porque, que tal que estos insultos llegaran a manos de personas sensibles y pidieran pruebas de lo que dicen? no sean bárbaro y no hablen pendejadas nomas, conecten bien sus cerebros con sus lenguas, antes de proferir palabras
¿Pero cómo es que "alguien que no sabe nada de poesía" dirige un Festival Internacional de Poesía?.
Se pregunta el estúpido y bobo Jimmy, pero cómo es tan bobito, él mismo se responde, argumentando que su defendido ha sido antologado dentro y fuera del país. Además, según él: Fernando Rencor, es el actual Presidente de la Wolrld Poetry Movement. Pues, entérese, informese y conozca Jimy (que no es más bobo porque no ensaya todos los días en su casa frente al espejo), que si EL FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESIA EN MEDELLIN ha caido en casos de inminente corrupción en la propia ciudad de Medellín, en donde manipula revistas, corrompe a directores de publicaciones, amedrenta y amenaza programas de radios, prostiuye jóvenes
literatas, compra pobres conciencias etc y etc. No le parece Jimy, que precisamente esas artes y otras malas artes, son las que precisamente ejerce, practica, manipula y exporta el buen señor Fernando Rencor, por lo cual es invitado a otros paises a negociar con congéneres semejantes a él, es decir: bandidos, delincuentes, corruptos, ladrones, truhanes, que viven del erario público, para desarrollar paralelamente una carrera política y pública. Porque es evidente que a Fernando Rencor, le importa un soberano pepino la poesía en Colombia y el Mundo, pues lo que él lo seduce es únicamente la política, porque como escritor es un absoluto fracaso; no porque yo lo diga, sino porque ha perdido 30 años de su vida organizando esos espectáculos y deformaciones de la poesía. Ojo, con la complicidad y complacencia de todos los falsos autores que lo acompañan y le hacen la venia perpetua, porque son sus súbditos.
Felizmente ha si do denunciado oportunamente por las eminencias del país, pues Fernando Rencor sirvió a las órdenes de Belisario Betancurt, Gaviria, Samper, Pastrana, Uribe y Santos.¡Jimmy!.
¿Será un buen político aquel?¿Qué valores esgrimirá cuando deje la farsa del festival?.
Con respecto a que es Presidente actual de la World Poetry Movement, es decir "El Mundo Poético en Movimiento". O sea, la mentada y difundida "Asociacion de festivales internacionales", en el mundo, o quizás una de ellas. Nada de eso lo exime de culpas, cargos y manejos, que se ejecutaron en la propia ciudad de Medellín. Pues , si el Festival Internacional de Medellín, se ha manejado delictivamente, esto quiere decir que los manejos, coordinaciones y directrices del supuesto WOrld Potry Movement, son los mismos,idénticos y similares, a los actos, hechos y prácticas de quien actualmente lo dirige, en este caso Fernando Rencor.
El impostor que firma Estanislao Zuleta, porque en este blog solo asume seudónimos y nombres ajenos para firmar, es el tedioso Harold Alvarado Tenorio de nuevo, inundado de moribundia, el agente intimidador de los poetas colombianos.
¿Por qué su cantaleta y su chismorreo persistente no pueden acreditar ninguna prueba de corrupción en la poesía, y por qué insiste en acusar como corruptos a todos los festivales internacionales de poesía (a donde ya no lo invitan porque conocen de sobra su personalidad esquizofrénica y su espíritu policíaco).
Se le acabó su hora como poeta y el tiempo que le resta de vida se agota, miren en qué eligió invertirlo este pobre de espíritu,
lagarto internacional a quien nadie mira, nadie le habla, nadie lo entrevista, nadie lo invita y nadie lo ve. Por tanto trata de hacerse "ver" y "oir", de la manera más servil y podrida: persiguiendo a la poesía y a los poetas colombianos.
Qué serán para la señora Tenoria "casos de inminente corrupción"? ¿¿Será que es adivina, o que está perdida del todo?
Poeta Alvarado:
¿Por qué no has instaurado una denuncia por corrupción al Festival Internacional de Poesía de Medellín?
Porque sabes que terminarías en la cárcel.No se denuncia ni se calumnia en vano toda la vida.
Lo sabes bien. Y por eso tu campaña puedes solo continuarla con seudónimos como Aurelio Arturo, Camilo Torres o Estanislao Zuleta.
Y después te las das dizque de traductor del chino. ¡Pobre diablo!
No le contesten más al seudo poeta y farsante Elparaco Tenorio. No alimenten más su ego retorcido.
De pronto me lo infartan otra vez.
Ya ha tenido que opinar más de una vez desde la clínica.
Una andanada más y revienta él, todo resortes y tornillos descontinuados, y pensar que se autopostuló como policía mayor de la nación o Fiscal General de Colombia. Siquiera fracasó
en su triste empeño porque qué sería entonces de los poetas y escritores colombianos a quienes odia porque lo rebasaron: Roca, Ospina, Jotamario, Abad Facio Lince, Luz Mary, etc.
¿Es que no se dan cuenta que Matraca Alvarado no es un enfermo terminal sino que ya está muerto?
Nos habla desde ultratumba este tipo todo marchito, verde de la podredumbre y de la envidia de quienes respiran y escriben con salud.
Es una vergüenza que el poeta (sic) más traducido en el país se llame Farcnando Rendón. Lo primero que se me ocurrió después de esbozar una sonrisa (por lo reconocible que me resulta esta metida de patas o noticias ron ya que más de una vez sobre todo siendo más joven me lo dijeron y no podía creerlo) fue: seamos justos, chicos: esto no es patrimonio cultural sino un negocito más exclusivo de los barones de la cultura en Medellín y en el resto del país. Cuántas veces nos dicen mentiritas como éstas o parecidas...cuando los rumanos leen esas traducciones se morirán de la risa y toda la poesía colombiana quedara muy mal, es como si tradujeran a Jorge Robledo Ortiz, o los poemas de la Gorda Sancoho.
Este muchacho da la apariencia de ser un lobito bueno pero nada tiene de ellos es el poeta colombiano mas traducido a estas lengüitas intrascendentes. Ya sabemos que se ha porpuesto al premio Saharov y yo se lo daría para que calme su soberbia. Ji ji ji ji i
Habia un ratoncito que se comio todo el presupuesto para la cultura el solo y ahora va por el del ministerio.
Una estudia mucho y va a la Universidad Complutense de Madrid.
Enseña en el Colegio Marymount de USA. Traduce desde el chino y desde todos los idiomaS. Y se traduce a si misma de primera a todos los idiomas. Y luego se firma Cannabis, Matraca. Aurelia Arturra. Camilo Tores. León Zuletus. Y escribe cualquier burrada. Chismosea parejo. Y eso es una diplomada. Eso es una erudita formada en la Academia. ¡Qué talento, señora, pero qué talento!
Jarold Malparado Tuertorio, hijo y nieto de carniceros, con vocación y genes de carnicero nació en la aldea de Vago en el Valle del Cauca, pleno de vocación por la violencia.
Protegido por cuervos maternos y paternos, no aprendió a leer, ni a escribir, ni a sumar ni a restar sobre el tablero de una generación de estirpe servil y más tarde en un colegio donde un matemático y geógrafo no logró enseñarle le enseñó la vastedad del mundo en ningún desvencijado globo terráqueo por más que quisiera, aunque entre tanto le leía en Mi Lucha los secretos pensamientos del sargento pintor que solo amaba a los canarios, y que sacrificó a 50 millones de humanos.
Expulsado de todos los colegios de su pueblo por imbécil católica y sus rudimentarias ideas políticas afines a Laureano Gómez, su tío que se creía poeta y como su sobrino era un ser inútil y bastante tarado lo llevó en un carro destartalado hasta la sabana de Bogotá, con la intención de dejarlo abandonado en las frías calles de la capital donde trabajó como embolador en la cafetería El Cisne, lambiendo los zapatos de la flor y nata de la cultura por cincuenta centavos mientras hacía sus pinitos como mesero en el bar taurino de un cordobés, donde vivió entre nadadores de clavados, banderilleros, actrices porno, espadas, cantantes y malandrines del inframundo, quienes le pusieron el alias de Matraca, mientras intentaba vanamente culminar su bachillerato en un chiribitil con nombre de jarabe de propiedad de una pareja de forajidos, a quienes hurtó los poemas de Caro y Flórez para revenderlos en una librería de viejo.
A poco de terminar el bachillerato con la técnica del copietas y tras frecuentar bastante como lustrabotas estrellas el Cisne, de tanto escuchar las conversaciones de quienes allí acudían aprendió a repetir de memoria algunos fragmentos de conversaciones de literatos que se adulaban mutuamente jugando al yo soy poeta y tú eres poeta, Malparado entró en una depresión megalomaníaca, se adjudicó fraudulentamente algunos diplomas, con la ayuda de una banda de maleantes que empezaron a pagarle por delatar a los verdaderos poeta para introducir la cizaña, las rencillas, los celos, la envidia y el odio, y así vivir sabrosamente de las fricciones entre los vates que podrían introducir en la sensibilidad de los jóvenes el deseo de ser libres.
Para ganar la confianza de quienes empezaron a sospechar de él por su reiterada y taimada acción de su astuta táctica para alzarse unos pesos del erario nacional, soplando flauta todo el día, inventó el cuento de que habías participado “en levantamientos populares hasta derrocar varios gobernantes corruptos” y a finales de los setenta ya estaba en New York, reclutado y recontra-recontratado por las fuerzas del mal que han hecho padecer al país hace 220 años.
Lo peor de todo es que logró engañar a la embajada china y así pudo llegar a Pekin, donde ayudó precariamente a traducir al español, con la ayuda de un grupo de expertos, a algunos poetas chinos antiguos a quienes pudo entender jamás ni jota.
Copió a Borges y a Cavafis, utilizando el mayor diccionario de sinónimos que apañó en una librería, y se hizo pasar como poeta, para mayor cobertura de su trabajo de difamación en la fábrica de disensiones y discrepancias entre poetas, gestado desde el laboratorio de la guerra civil colombiana.
Luego de haber sido expulsado de su casa de campo en un municipio del Bajo Magdalena por sus amigos, que sólo él sabe quiénes son, y sobrellevado severos quebrantos de salud, cayó en la más profunda decadencia orgánica y síquica, tuvieron que ponerle una mecha de dinamita en su pobre corazón de piedra, y desde eso, como le da pena firmar, utiliza el seudónimo que le va mejor, de acuerdo al chisme conque desea acogotar de heces hasta el techo mucho más esta letrina que llaman blog. Chisme tras chisme se arrastra hasta su tumba este jijueputa.
Otra buena: Emecé ha realizado dos trabajos monumentales. Las traducciones de Yasunari Kawabata (María Martoccia, Liliana Ponce, Juan Forn, Nélida de Machain y Amalia Sato) y de Fernando Pessoa (Rodolfo Alonso y Santiago Kovadlof, Rosa Corgatelli y Santiago Llach). Ha convocado a los mejores traductores y los resultados son extraordinarios. Es un placer leer ambas colecciones. Editorial Norma, bajo la dirección de Marcelo Cohen, han hecho traducir a Shakespeare Y A Fernando Rendón. Un emprendimiento digno de admiración, al que los lectores no podemos dejar de aplaudir. Las traducciones del señor poeta (sic), Fernandito Rendón laureado por el gobierno de Uribe y al cual nunca le ha protestado ( porque al patrón no se le puede protestar) y por la dictadura de Cuba y por el dictador Mubarak y un largo etc. que lo enmudece, será traducido por Emil Cioran y el mismísimo Ionesco para que no quepan duda de la manera en que deberán mejorar tales chonetos
¿Rendón laureado por Uribe...? ¡O perseguido por Uribe y su esbirro Alvarado Tenorio, este sí laureado por José Obdulio, el amigo de Vitor el hipócrita?
Jarold Malparado Tuertorio, hijo y nieto de carniceros, con vocación y genes de carnicero nació en la aldea de Vago en el Valle del Cauca, pleno de vocación por la violencia.
Protegido por cuervos maternos y paternos, no aprendió a leer, ni a escribir, ni a sumar ni a restar sobre el tablero de una generación de estirpe servil y más tarde en un colegio donde un matemático y geógrafo no logró enseñarle le enseñó la vastedad del mundo en ningún desvencijado globo terráqueo por más que quisiera, aunque entre tanto le leía en Mi Lucha los secretos pensamientos del sargento pintor que solo amaba a los canarios, y que sacrificó a 50 millones de humanos.
Expulsado de todos los colegios de su pueblo por imbécil católica y sus rudimentarias ideas políticas afines a Laureano Gómez, su tío que se creía poeta y como su sobrino era un ser inútil y bastante tarado lo llevó en un carro destartalado hasta la sabana de Bogotá, con la intención de dejarlo abandonado en las frías calles de la capital donde trabajó como embolador en la cafetería El Cisne, lambiendo los zapatos de la flor y nata de la cultura por cincuenta centavos mientras hacía sus pinitos como mesero en el bar taurino de un cordobés, donde vivió entre nadadores de clavados, banderilleros, actrices porno, espadas, cantantes y malandrines del inframundo, quienes le pusieron el alias de Matraca, mientras intentaba vanamente culminar su bachillerato en un chiribitil con nombre de jarabe de propiedad de una pareja de forajidos, a quienes hurtó los poemas de Caro y Flórez para revenderlos en una librería de viejo.
A poco de terminar el bachillerato con la técnica del copietas y tras frecuentar bastante como lustrabotas estrellas el Cisne, de tanto escuchar las conversaciones de quienes allí acudían aprendió a repetir de memoria algunos fragmentos de conversaciones de literatos que se adulaban mutuamente jugando al yo soy poeta y tú eres poeta, Malparado entró en una depresión megalomaníaca, se adjudicó fraudulentamente algunos diplomas, con la ayuda de una banda de maleantes que empezaron a pagarle por delatar a los verdaderos poeta para introducir la cizaña, las rencillas, los celos, la envidia y el odio, y así vivir sabrosamente de las fricciones entre los vates que podrían introducir en la sensibilidad de los jóvenes el deseo de ser libres.
Para ganar la confianza de quienes empezaron a sospechar de él por su reiterada y taimada acción de su astuta táctica para alzarse unos pesos del erario nacional, soplando flauta todo el día, inventó el cuento de que habías participado “en levantamientos populares hasta derrocar varios gobernantes corruptos” y a finales de los setenta ya estaba en New York, reclutado y recontra-recontratado por las fuerzas del mal que han hecho padecer al país hace 220 años.
Lo peor de todo es que logró engañar a la embajada china y así pudo llegar a Pekin, donde ayudó precariamente a traducir al español, con la ayuda de un grupo de expertos, a algunos poetas chinos antiguos a quienes pudo entender jamás ni jota.
Copió a Borges y a Cavafis, utilizando el mayor diccionario de sinónimos que apañó en una librería, y se hizo pasar como poeta, para mayor cobertura de su trabajo de difamación en la fábrica de disensiones y discrepancias entre poetas, gestado desde el laboratorio de la guerra civil colombiana.
Luego de haber sido expulsado de su casa de campo en un municipio del Bajo Magdalena por sus amigos, que sólo él sabe quiénes son, y sobrellevado severos quebrantos de salud, cayó en la más profunda decadencia orgánica y síquica, tuvieron que ponerle una mecha de dinamita en su pobre corazón de piedra, y desde eso, como le da pena firmar, utiliza el seudónimo que le va mejor, de acuerdo al chisme conque desea acogotar de heces hasta el techo mucho más esta letrina que llaman blog. Chisme tras chisme se arrastra hasta su tumba este jijueputa.
Cómo te llamas?
Tú secas las fuentes del rocío y engendras los pantanos de la ruindad.
De tu mano terrífica brotan como almendras de la desgracia los seísmos.
Tú quebrantas la serenidad y el equilibrio.
Tú invades y saqueas siglo a siglo las naciones.
Tú aprietas los grilletes en los pies de los cautivos.
- ¿Cómo te llamas?
Arrebatas de sus enflaquecidas manos el pan a millones de indigentes.
Inoculas la amnesia, apartando a los humanos de la raíz profunda.
Escamoteas con perversa alegría la delgada ilusión de los efímeros.
Los agobias con pavura y límites, y prohíbes el deseo.
Atesoras el oro del mundo con tus manos usureras.
Fabricas escandalosas armas y leyes bestiales.
Suscribes y rompes con sarcasmo los tratados.
Tú escalas y nutres todas las guerras de aniquilación.
Tú gobiernas con puño de hierro a las naciones.
- ¿Por qué quieres nuestra ruina?
Tú hiciste que los poetas que mantenían la espera se tornaran nihilistas.
Incitaste a las bacantes a despedazar a Orfeo en los montes de Grecia.
Tú crucificaste a Cristo cada día para complacer a los imperios.
Tú prendiste los leños de la hoguera en la que ardió Giordano Bruno.
Tú encerraste entre rejas a Villon. ¿A cuántos más?
Desterraste a Rimbaud a Abisinia y arrancaste su pierna.
Perseguiste a los libres, a Blake, a Char, a Ritzos.
Tú soplaste el cielo de la tormenta sobre el juicio de Nietzsche.
Una bala tuya hirió en la cabeza al dulce Apollinaire.
Tú emponzoñaste de dolor el corazón de los grandes.
Les arrebataste la vida y trituraste sus huesos.
- ¿Qué es lo que pretendes en tu loco delirio?
Tú asesinas a los dioses y a los libertadores.
Tú distribuyes a todos el agua del extravío.
Encabezas la cruzada de los niños hacia los despeñaderos de la oscuridad.
Tú marchitas los colores de la inmortalidad.
Tu maleficio transforma la flexibilidad en rigidez de espanto.
Todo lo que roza tu rama retorcida, lo trueca en cenizas de abandono.
- ¿Cuándo naciste, madre de todas las desgracias?
Vete, sombra. ¿Por qué no te esfumas, por qué no te vas al cuerno?
¿Unas ciertas formas del lenguaje no te harán replegar?
¿Una primavera surgida de un círculo de piedras y palabras
que convergen y se abrazan, no te apresará?
¿Un amoroso conjuro, la certeza de un universo no advertido,
una sagrada incursión en pos del nuevo amor humano,
un llamado imperceptible y persistente a un tiempo decisivo,
una huelga general, una parálisis de máquinas, una conmoción,
la circulación potente de la poesía en todos los humanos,
todo esto: no te hará palidecer un día, un día, un día?
(Fernando Rendón)
Bravo Jairo:
Pusiste en su justo lugar la vidurria de Alvarado, que con todos sus títulos no puede caminar ya una cuadra sin sentarse. A ESO LE LLAMA VIVIR. No puede escribir más que un poema seco como un higo marchito. A eso le llama ser poeta.
Dedíquémosle este breve texto:
Sus acusaciones eran inflexibles
Aunque sus movimientos eran frágiles.
Sus propósitos fueron poco duraderos.
Varias veces se le vio quebrado, quebrado.
Vivía lejano a sus raíces.
Y sus frutos eran secos como sus poemas.
Su espíritu era el de un maromas
Todos veían sus volteretas fúnebres.
Su vida fue intrincada,
Entrelazada con lo previsible.
Cuando se le hablaba
sobre la persistente tala
siempre se andaba por las ramas.
Aspiró en vano a la densidad
Y vivió de espaldas a su juventud,
pues siempre negó su savia.
Cuando murió, la pira de sus huesos
solo ensayó un humo gris a la deriva.
Pues realmente no era un hombre. Era una copia de Borges y Cavafis.
Ni siquiera se llamaba Adalberto von Chamizo.
Todo va decayendo. Qué tristeza...
Los nadaistas eran geniales, locos y peligrosos, y entre elloos un puñado de buenos poetas. Los "neonadaístas", en cambio, son solo Víctor y su hermano Edgarito. los dos farsantes. Los dos junticos, los dos solitos, con su neonadadito de perrito solapado, haciendo daño por todos lados.
Pero la poesía es invencible.
Y el Festival es muy fuerte.
Gracias, Fernando.
«Mutuaciones importantes y felices, continuas pueden ser frecuentemente producidas por efectos individuales». Los americanos meridionales tienen una tradición que dice: que cuando Quetzalcoatl, el Hermes, o Buda de la América del Sur resignó su administración y los abandonó, les prometió que volvería después que los siglos designados hubiesen pasado, y que él restablecería su gobierno, y renovaría su felicidad. ¿Esta tradición, no opera y excita una convicción de que muy pronto debe volver? ¡Concibe usted cuál será el efecto que producirá, si un individuo apareciendo entre ellos demostrase los caracteres de Quetzalcoatl, el Buda de bosque, o Mercurio, del cual han hablado tanto las otras naciones? ¿No cree usted que esto inclinaría todas las partes? ¿No es la unión todo lo que se necesita para ponerlos en estado de expulsar a los españoles, sus tropas, y los partidarios de la corrompida España, para hacerlos capaces de establecer un imperio poderoso, con un gobierno libre y leyes benévolas?
Pienso como usted que causas individuales pueden producir resultados generales, sobre todo en las revoluciones. Pero no es el héroe, gran profeta, o dios del Anáhuac, Quetzalcoatl, el que es capaz de operar los prodigiosos beneficios que usted propone. Este personaje es apenas conocido del pueblo mexicano y no ventajosamente; porque tal es la suerte de los vencidos aunque sean dioses. Sólo los historiadores y literatos se han ocupado cuidadosamente en investigar su origen, verdadera o falsa misión, sus profecías y el término de su carrera. Se disputa si fue un apóstol de Cristo o bien pagano. Unos suponen que su nombre quiere decir Santo Tomás; otros que Culebra Emplumajada; y otros dicen que es el famoso profeta de Yucatán, Chilan-Cambal. En una palabra, los más de los autores mexicanos, polémicos e historiadores profanos, han tratado con más o menos extensión la cuestión sobre el verdadero carácter de Quetzalcoatl. El hecho es, según dice Acosta, que él establece una religión, cuyos ritos, dogmas y misterios tenían una admirable afinidad con la de Jesús, y que quizás es la más semejante a ella. No obstante esto, muchos escritores católicos han procurado alejar la idea de que este profeta fuese verdadero, sin querer reconocer en él a un Santo Tomás como lo afirman otros célebres autores. La opinión general es que Quetzalcoatl es un legislador divino entre los pueblos paganos de Anáhuac, del cual era lugarteniente el gran Moctezuma, derivando de él su autoridad. De aquí que se infiere que nuestros mexicanos no seguirían al gentil Quetzalcoatl, aunque apareciese bajo las formas más idénticas y favorables, pues que profesan una religión la más intolerante y exclusiva de las otras.
Felizmente los directores de la independencia de México se han aprovechado del fanatismo con el mejor acierto proclamando a la famosa Virgen de Guadalupe por reina de los patriotas, invocándola en todos los casos arduos y llevándola en sus banderas. Con esto, el entusiasmo político ha formado una mezcla con la religión que ha producido un fervor vehemente por la sagrada causa de la libertad. La veneración de esta imagen en México es superior a la más exaltada que pudiera inspirar el más diestro profeta.
Seguramente la unión es la que nos falta para completar la obra de nuestra regeneración. Sin embargo, nuestra división no es extraña, porque tal es el distintivo de las guerras civiles formadas generalmente entre dos partidos: conservadores y reformadores. Los primeros son, por lo común, más numerosos, porque el imperio de la costumbre produce el efecto de la obediencia a las potestades establecidas; los últimos son siempre menos numerosos aunque más vehementes e ilustrados. De este modo la masa física se equilibra con la fuerza moral, y la contienda se prolonga, siendo sus resultados muy inciertos".
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