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Poemas
Y EL PAN
NUESTRO
Juan Carlos
Onetti
Sólo conozco de ti
la sonrisa gioconda
con labios separados
el misterio
mi terca obsesión
de desvelarlo
y avanzar porfiado
y sorprendido
tanteando tu pasado
Sólo conozco
la dulce leche de tus dientes
la leche plácida y burlona
que me separa
y para siempre
del paraíso imaginado
del imposible mañana
de paz y dicha silenciosa
de abrigo y pan compartido
de algún objeto cotidiano
que yo pudiera llamar
nuestro
la sonrisa gioconda
con labios separados
el misterio
mi terca obsesión
de desvelarlo
y avanzar porfiado
y sorprendido
tanteando tu pasado
Sólo conozco
la dulce leche de tus dientes
la leche plácida y burlona
que me separa
y para siempre
del paraíso imaginado
del imposible mañana
de paz y dicha silenciosa
de abrigo y pan compartido
de algún objeto cotidiano
que yo pudiera llamar
nuestro
Querida Litty
Juan Carlos
Onetti
con inusitada frecuencia
no me deja el cartera cartas tuyas.
Será amnesia del hombre
o tal vez las apile
en un rincón limpio
de su cuarto de soltero
solterón
y algún día me las traiga
cinta rosa
todas juntas
como un banquete
para el olvidado hambriento
que puede imaginarse
desde ahora
una clara catarata
de ternuras y recuerdos.
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Balada del
ausente
Juan Carlos
Onetti
Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.
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32 comentarios:
¿Y cuando publican los peomas de Jeta Arturo Chánchez por aquí? El que se arrimaba a Gómez Jartín para arrebatarle la mitad del botín de bazuko? El lumpenpoeta y poeta del infierno más mediocre en la historia de este país de tránsfugas y adulones como Jeta.
Onetti es una necesidad de leer en el país de los poetas lambones. Muy bueno Victor que lo tengas en cuenta.
el señor J antes mencioando se retiro de la vida publica ahce unos veinte años. El de la foto aun prmence con su gran literatura
Ni mencionen al señor Jeta que estuvo buscando trabajo en Prometeo hace unos meses. Y no pudo. Lambió parejo.
Expresó su nostalgia del tiempo en que pegaba carteles, y repartía volantes. Pero nadita de nada. No pasó de ahí y de de soñar que el alcalde le da las llaves de la ciudad. ¡Pobrecito! Aplica el poema de los viejos pendejos en su caso...
Fresco Jotica que allá en la caverna de los monstruos poetas nos tratan muy mal y hasta se burlan de nosotros porque estamos tirados, Ah bueno que pasábamos repartiendo volantes, como si dejáramos la misión de ser malditos y eso nos pasa por pendejos. Pero la vida cobra a los desagradecidos.
Como dice Merton. Habrá otra oportunidad. No les hagas caso a los chiflados que algún día nos reconoceran.
Par de bobitos les paso los que le paso por bobitos y no han salido con nada.
lES AYUDA UNO A ESTA ANO DE MALPRIDOS Y VEA COMO LO TRATAN. aHI ESTAN PINTADOS DE POR VIDA
Señor barbuchas,
Siga muerto de envidia y con su rastrero espíritu a gatas, a gatas, a gatas.
¿Qué hicieron por fuera de Prometeo el bobito triste y Jetica? Hablar mal de compartieron con ambos una mirada sobre una nueva dimensión de la poesía. Pero como no los invitaron a ninguna parte se enfermaron. Y ya desapareció Gómez Jartín, el padrino de Jeta.
Hablen de Onetti, que es el personaje. No de Jota, que aunque desahuciado todavía algún día puede escribir su primer poema que valga la pena sin rezumar amargura.
El poeta bobito maldito, maldito como Jetica, tiene de gurú a Merton. Porque el que chismosea y calumnia y reza empata. El Padre los cría y ellos se juntan.
Lo repugnante y grave es que en nos han venido acostumbrando al crimen de la poesía en todos los órdenes y niveles. Nunca se quiso abrir espacio como les aconsejé ni a mis traducciones realizadas con olfato de poeta y sabedor del idioma ya que yo viví en Londres unos meses para perfeccionar mi inglés, o si no les demuestro que el traductor oficial pensaba que la palabra cartoon era cartón como había traducido alguna vez.
Todas esas traducciones son chapuceras. Ojala algún día reconozcan mis méritos como poeta y como traductor, y ojala también algún día de estos caminen por las calles y no lo hagan en taxi porque se mantienen muy ocupados, un día de estos me rogaran que regrese pero yo ni por el chiras.
prefuero un pandequeso en la Playa, ahi en Santa Elena y no hierba cin mala poesia.
¿El poeta tristón estuvo en Londres?
¿Y no invitó a Jetón Arturo, en solidaridad? ¿No se acordó de los poetas de Medellín? ¿Y se gastó toda su fortunda solito? ¿No invitó a pandequeso?
Es verdad que hay algunas personas inseguras pero son sociables, esa personas les importa mucho la opinion de los demás, que los demas los apoyen y no saben tomar desiciones.
yo en cambio soy insegura mas q nada en lo social, pero no le pido opinones a nadie, por eso digo q cada uno tiene distintas inseguridades. Hay gente que le va muy mal y miden las calles sin fin y sin sentido.
Por ejemplo en mi se nota la inseguridad porq cuando estoy Cuando me siento insegura no se ni q decir o me incomodan las miradas de alguien q me mira fijo. otras veces no se ni q decir y no hablo para no meter la pata y quedar mal.
y los q son inseguros pero sociables yo creo que estan todo el tiempo tratando de agradar o bucando la opinion de los demas, si alguien no los apoya se sienten inseguros, etc.
Pero hay inseguros antisociales q siempre están envidiando a otros q han comprendido el sentido de vivir. Entre los q no pudieron ser reconocidos como artistas o poetas se dan algunos casos enfermizos, obsesiones malsanas, rencorcillos tristes, y un sufrimiento, un sufrimiento... interminable... q no se cura ni con la vejez
No me lo contaron, lo viví, allí entre bareticos y las chachas medio tontas y aquelarres medio de izquierda con fusil en la gaveta y él cortándole cebollas a la negra. Apenas comenzó su primer ascenso nos dio por el culo a todos y se robó los derechos. La propuesta fue lanzada por todos nosotros y la rata se quedó con los derechos que no ha restituido a nadie. Su cerebro está lleno de maldad y desafuero y de una violencia que pocos conocen producto de su larga drogadicción la cual n es capaz de dejarla porque vive en la fantasía de ser el gran poeta que nunca como y menos sus esbirros que lo cuidan todo el día mientras les chupa la sangre.
Búsquenlos cualquier tarde para que los vean como no son capaces de dar un paso por el trabalenguas que mantienen.
¿Vengo a trabajar el lunes? Si, mongolo.
"La alcantarilla es como un infierno"
Granada vivió en las alcantarillas durante varios meses. Luis Alberto Granada le dice a BBC Mundo que la vida en una alcantarilla es "como un infierno".
"La alcantarilla es como un infierno, porque allí no hay luz, allí nunca amanece, allí se pierden las ganas de vivir, de soñar, de sentir, de creer en algo, de tener fe en algo", relata Granada, quien siendo un niño vivió ocho meses en las alcantarillas de Bogotá.
En esa época, a principios de la década pasada, Granada tenía diez años, había huido de su casa y estaba sumido en las drogas. Era adicto a la marihuana, a los pegantes y al 'bazuco' o crack. Era un 'gamín', como se les dice en Colombia a los niños habitantes de la calle. "Allí todos odian a todos los que viven en la luz".
Escuche el testimonio
Pero Luis Alberto explica que la decisión de irse a vivir en las alcantarillas fue un asunto de supervivencia.
La faltoneria de ser traicionados por nuestros EX amigos que nunca serán poetas sino Iscariotes, debe ocurrir forzosamente en la vida de cada mongolo de esos y de esas gonorreítas que cierran caminos y a nuestra poesía en ciernes.. no es un descubrimiento formarse en la palabra traición y sus formas. En ese cambuche hay iscariotes por todos sus rincones. Ellos también peleaban por un pitacito peo ahora se la fuman todo y se mantiene con la fantasía de ser internacionales como aquel traidor mayor.
lo del chupasangre es nada enos que un poeta, madiocre que chupa de todo plata a la lata y a sus amigos. despues cuento toda la historia
Normalmente esa bestia alimenta su vida subterránea con los restos de fantasía y sueños que se filtran hasta la guarida donde mora, relamiéndose con los actos de violencia y crueldad con los que pueda vengarse por su confinamiento; y cada vez que nos entregamos a soñar con odios y venganzas, esos pensamientos van cayendo allí y refuerzan su feroz energía. A veces podemos sentir la fuerza con la que empuja las rejas de su celda, pero en tiempos normales, «Dios» y la policía la tienen encerrada, y sólo es ocasionalmente cuando se escapa y escandaliza al mundo con algún acto de crueldad atroz. Cuando esto ocurre, la sociedad decide que la jaula de esa persona es demasiado débil para mantener la bestia y, temiendo que cunda el ejemplo, si la dejan escapar impunemente, se apresuran a destruir a los dos, al ser humano y a la bestia.
Están viendo mucho televisión Jetón y Ma-Mertón. Mucha manga. Y eso les produce ese tedio.
Qué vivan nuestros dos mejores poetas paisas: el bobito triste y jeta arturo chánchez.
Afincado en Montevideo, entre 1955 y 1975 fue director de bibliotecas municipales del distrito montevideano y luego integrante de la junta directiva de la Comedia Nacional, hasta que en el último de los citados años fue acusado de actividades subversivas por la dictadura que gobernaba su país, y eligió el exilio madrileño que ya no abandonaría hasta su muerte. En Uruguay había obtenido el Premio Nacional de Literatura, en 1962, y en España se le concedió el Cervantes, en 1980, y un año antes el de la Crítica por Dejemos hablar al viento, votado por los especialistas en forma unánime como el mejor libro de habla española publicado durante 1979.
La envidia (del latín invidia) es aquel sentimiento o estado mental en el cual existe dolor o desdicha por no poseer uno mismo lo que tiene el otro, sea en bienes, cualidades superiores u otra clase de cosas. La Real Academia Española la ha definido como tristeza o pesar del bien ajeno, o como deseo de algo que no se posee ni se poseerá jamás. Dura la palabra NUNCA.
Dios y la policía son la inspiración del poeta triste. Dios y la policía, como si fuera la vida de Verlaine. El poeta "tirado", abandonado de si mismo, sin amor y con fantasmas, sin padre ni tío, sin hermanos ni amigos, sin semenario. Solo, solito. Y el otro, a quien Medellín ha visto arrastrar los pies durante años, como un fantasma narciso que se aferra a una falsa imagen de si mismo, a quien ni siquiera han invitado a Pénjamo, lleno de odio, yendo a visitar a sus "ex-amigos iscariotes" para ver si consigue por la vía de la lagartería y la lambonería alguna invitación a un festival. Patéticos. Nadie los ve, nadie los oye, nadie los entrevista, ninguna rosca los invita a pandequeso, desahuciados de la poesía, sin amor, exánimes en la mitad del camino, sin meta, por fuera de la salsa y el movimiento.
No me tocaron esas glorias. ¡Qué pesar! ¡Qué capacidad de envidiar y odiar! La viga en el ojo ajeno. Caries, Vangoth, J, el poeta triste y dolido, Tristán Tristón.Dios y la policía.
Nadie y ninguno tienen los derechos sobre el Festival Internacional de Poesía de Medellín. Los muchachos de Prometeo lucharon para que hace dos años fuera declarado patrimonio cultural de la nación. Así que la nación tiene la palabra sobre los derechos y la juridicidad del Festival.
Hola, parceritos ahora me acordé de la entrevista de una emisora en la que un muchacho decía que era vampiro y que en las fiestas sedaba a sus víctimas y les sacaba sangre y que habían varias razas y cosas así... y que podían salir de día pero más de noche y que al ingerir sangre no era como en las películas sino de un roto y chupaban. Me imagino que duro por que si era una cortadita...... y ya pienso que si hay gente como los que se creen poetas que son igualiticos, pues chupan y chupan en los lugares donde los dejen. Chupan en los dineros oficiales, chupan sobre todo de la poesía, sabiendo que alguna vez eran adictos a Maldoror, sobre todo al gordo caneca que tiene allí, y la reina madre y el que chupa pielroja como una loca todo el día, pero ellos se burlan y mancillan lo que hacemos, pues se mantienen en un estado sicológico desviado que necesita tratamiento siquiátrico.
No soy aburrido, sólo muy paciente.
compartir en
El aburrimiento es el primer paso de la desesperación.
El aburrimiento no es malo, te ayuda a pensar o hacer cosas que no hubieses hecho si estuvieses ocupado en otra cosa.
Por la puerta de la pereza entra el aburrimiento.
El aburrimiento es el motivo por el que he escrito esta frase.
El aburrimiento tiene cura si tienes amigos que te ayudan.
Sólo los aburridos se aburren.
Ser o estar aburrido es como ser o estar en Bosnia.
El aburrimiento entretiene a los necios. El divertimento agobia a los sabios.
El aburrimiento es el placer de saber que no tienes nada que hacer.
El aburrimiento en una persona, es como si un perro no pudiera ladrar...
To tocho os dice el aburrimiento, que es el aburrimiento, dícese de cuando estas aburrido o sin hacer nada, cuyo remedio más típico y eficaz es lo denominado como
- Ja, ja, ja, ¿a Judas habéis pagado mejor que a Cristo?.
- ¡Oh, espera! Dice Leonardo, mirando aquel rostro más de cerca.
- ¿Acaso sois?
- Sí, yo soy, el desgraciado contesta.
Soy aquel que un día escogiste en el coro de la iglesia
para servir de modelo del Cristo de vuestra cena.
El mismo que hace diez años ocupara esta banqueta
para modelar al justo cuando mi vida era buena.
Pero la maldad y el crimen los vicios y la miseria
Han hecho de mi este andrajo del mundo baldón y afrenta.
Este Judas miserable que hoy rueda por las tabernas
como un mísero despojo del joven que entonces era.
y que iremos a decir ahora con rendon y mujer de paseo por europa asegurando la platica mensual para su tren de vida de millonario a costa de la poesia?
Haciendo lobby para asegurar que se sepa" el festival es mio" en medio mundo?
lA POESIA LES DA PRA TODO, MINETRAS AQUI LA MAYORIA DE POEATS SE MUERE DE HAMABRE, AHI ESTAN LOS ALAHUETES Y TODA ESA PARAFERNALIA QUE APETAS MINETRAS ELLOS SE CAGANDE LA RISA EN LOS PARISES.
pA BOVOS LOS DE mEDELLIN JAJAJAJAJA
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