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Víctor Bustamante
Dos poemas
de
Música
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Las sílabas de la noche
Hace tres días se encuentran encerrados
en un cuarto de hotel
No les importa lo que ocurre afuera
Han hablado como si hace muchos veranos y noches se conocieran, pero no, apenas se acaban de ver y ya se saben amigos antiguos y amantes antiguos como si por su sangre hubiera pasado el ritmo de la vieja noche y la memoria
Por sus grietas se diluyen los sudores más amargos y dulces
Han tejido su red de diálogos y no quieren separarse
Hace tres días se encuentran escuchando música fuerte y bebiendo vino fuerte y recio
Y desgarrados por el deseo que es fierro han desecho el mapa de sus desencuentros
Han compartido lecturas, habrán hablado de una balada de Led Zeppelin, de algún amigo ocasional, se han contado una película de Polasnki
Habrán hablado mal de la situación política de ese país de cofres robados y cafres que lo roban y de catres donde se aman
Hace tres días se encuentran fumando hierba que los atenaza y los hace reír
Han desgajado sus vivencias y no quieren tener
malos recuerdos.
Hace tres días no se bañan y sus sudores han sido lamidos y relamidos y se encuentran absortos
Saben que afuera los autos pasan, así como los transeúntes
Saben que el teléfono no los interrumpe sino para pedir licor y droga a la dependiente
Se dan un pase para reírse del paso del tiempo.
Hace tres días que no quieren salir
Temen que nunca volverán a encontrarse.
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Siempre la noche
Sí, de nuevo la noche
La noche de negro pez forjada con hierro para la vigilia
Alta y cerrada construida con himnos negros
negro de Francia y humo negro de huesos del trópico.
Sí, otra vez la noche calafateada por marinos ciegos
para soñar o beber en los suburbios del amor
La noche la define una copa de alcohol
y en esa copa de alcohol te recobro
faro de luces ebrias
ojos de luces agrias
En las grietas de la noche
busco tu sombra, carne donde me asilo.
Sí, otra vez la noche urdida por las hienas con su negra sangre.
Noche construida por vagabundos y caminantes en las horas vacías de las calles.
Noche refugio de piedra alta y sagrada
donde sangran huellas y el pulso aligera el alma
Noche crispada para bajar por pasadizos de la memoria a la calzada de los sueños,
Noche que nos hace milenarios cuando
roba el sueño.
Noche que licua a quien se atreva
pasarla hasta su única orilla: el alba.
Noche de Novalis y de Greiff
donde hieren las músicas más sublimes
bajo la temperatura del vino
Noche piedra y fuego
fogata donde arden las palabras.
Allí no existen leyes, ni el fantasma del tiempo
ni la urdimbre de los mapas.
En la noche las tempestades interiores
acercan a ese dios borracho al que no le interesa ningún tipo de plegarias.
5 comentarios:
A Victor l falta mucho para ser poeta. Falla en la sintais, en la prosofia, en la gramatica en la orotografias. Con poetas asi estariamos jodidos.
Ademas es un provocador de marca mayor.
A estos pemas les falta sentimiento.
Lo invitamos a que participe en los taleres del maestro Raul Henao por si quiere aprender la buena poesia que se destila en el mundo poetico
Me enteré que habías asistido, “mirá cómo te lo expreso”, asistido a un concierto.Y que escribiste una cosa estólida llama Música. ¿Te crees compositor ahora? ¿Desde cuando? Otro me dijo que escribías… ¿artículos?, le pregunté. ¿Qué se cree escritor el hijo de Pepo de Barbosa? Es-cri-tor ¿Periodista?, dije yo. Poe-ta ¿Vos no eras el que tenía dolores de muela? ¿No te caíste nunca de un caballo? Y dónde habrás estudiado. Quién te habrá prestado los libros si cuando te conocí todavía no sabías ni poner tu firma en un contrato. Periodista. Comunicador. ¡Poeta! Una nena me aseguró que te “institulaste” poeta. Yo te cionozco desde niño en la Plaza de Barbosa... Oscuro como el pasado. Puras boludeces. No creo que sepas hacer nada, en verdad. Qué carajo vas a ser vos, poeta, impostor, en un blog ya marchito, irremediable. Ya no engatusas a nadie. Aprende sintaxis y ¿por qué no te callas?
AQUELLOS QUE SOBAN ESPALDAS QUE INTENTAR SOCAVAR EN PALABRAS NECIAS ALGUN DESTINO INMACULADO EN LA INSENSATA ACCION DE JODER CON LA MODESTIA ANONIMA DE BANDALOS TRAS UN BLOGGER QUE LOS INVADE DE IRA Y DAR RECONOCIMIENTO DE UN LENGUAJE MALEVO INTENTANDO DESDIBUJAR LO BELLO Y NATURAL...
calma muchachos, Victor sigue adelante, los que te critican sólo están en el camino,para ser poeta sólo hay que soñar con serlo, grítale al sol que tiene más que darte, y si no sabes las palabras, las inventas, si no las entienden mucho mejor ellos quedaran peleando por ellas, y tu seguirás tu sueño furibundo de tener el valor de cantar
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