LLAMADO POR LOS MALOS POETAS-Rodolfo Fogwill-

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Rodolfo Fogwill

Buenos Aires

(1941-2010)

Victor Bustamante

Provocador, anárquico, incrédulo del establecimiento literario y de las poesías anonadadas que parecen más un manual contemplativo, que una verdadera escritura, que abra abismos de cualquier clase, con vestigios de lugares, sentires y otro verbalismo; por eso con su poesía, vemos que no se ha caído en la degradación sino en la fortaleza de otra voz.

Por eso, Fogwill, nos recuerda como una síntesis de lo otro, de lo que hay que decir, para que estas palabras libertarias no engrosen el falso ideal de lo mismo en esa torre abolida, perdón, aburrida, de cierta poesía, donde muchos poetas en su torre de marfil piensan que su poesía es la summa de la creatividad y no esa poesía encaramada en una falsa torre de marfil donde debieron matar muchos elefantes para situarla allá, con esa risa que producen los versos destemplados de algunos vates sin modestia.

Lástima que Fogwill haya muerto en un momento relevante de su creatividad, y, de otro lado, ante extrema pobreza poética en estas latitudes.

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LLAMADO
POR
LOS MALOS POETAS
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Rodolfo Fogwill

Se necesitan malos poetas.

Buenas personas, pero poetas

malos. Dos, cien, mil malos poetas

se necesitan más para que estallen

las diez mil flores del poema.

 

Que en ellos viva la poesía,

la innecesaria, la fútil, la sutil

poesía imprescindible. O la in-

versa: la poesía necesaria,

la prescindible para vivir.

 

Que florezcan diez maos en el pantano

y en la barranca un Ele, un Juan,

un Gelman como elefante entero de cristal roto,

o un Rojas roto, mendigando

a la Reina de España.

 

(Ahora España

ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,

y Rey del reino. España es un tablero

de alfiles politizados y peones

recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

 

Y aquí hay torres de goma, alfiles

politizados y damas policiales

vigilando la casa.

 

A la caza del hombre,

por hambre, corren todos, saltan

de la cuadrícula y son comidos.

 

Todo eso abunda: faltan los poetas,

los mil, los diez mil malos, cada uno

armado con su libro de mierda. Faltan,

sus ensayitos y sus novelas en preparación.

Ah.. y los curricola,

y sus diez mil applys nos faltan.

 

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia

humana de malos poetas. Que florezcan

cien millones de tentativas abortadas,

relecturas, incordios,

folios de cartulina, ilustraciones

de gente amiga, cenas

con gente amiga, exégesis, escolios,

tiempo perdido como todo.

 

Se necesitan poetas gay, poetas

lesbianas, poetas

consagrados a la cuestión del género,

poetas que canten al hambre, al hombre,

al nombre de su barrio, al arte y a la industria,

a la estabilidad de las instituciones,

a la mancha de ozono, al agujero

de la revolución, al tajo agrio

de las mujeres, al latido

inaudible del pentium y a la guerra

entendida como continuidad de la política,

del comercio,

del ocio de escribir.

 

Se necesitan Betos, Titos, Carlos

que escriban poemas. Alejandras y Marthas

que escriban. Nombres para poetas,

anagramas, seudónimos y contraseñas

para el chat room del verso se necesitan.

 

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.

Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.

Una poesía de los salones de lectura de versos.

 

Una poesía por las calles (venid a ver

los versos por las calles...)

 

Una poesía cosmopolita (subid a ver

los versos por la web...).

 

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver

poesía en el pesebre del amor...)

 

Una poesía explosiva: etarra, ética,

poéticamente equivocada.

 

En los papeles, en los canales

culturales de cable, en las pantallas

y en los monitores, en las antologías y en revistas

y en libros y en emisiones clandestinas

de frecuencia modulada se buscan

poetas y más malos poetas:

grandes poetas celebrados pequeños,

poetas notorios, plumas iluminadas,

hombres nimios, miméticos,

deteriorados por el alcohol,

descerebrados por la droga,

hipnotizados por el sexo

idiotizados por el rock,

odiados, amados por la gente aquí.

 

En las habitaciones se buscan.

En un bar, en los flippers,

en los minutos de descanso de la oficina,

entre dos clases de gramática,

en clase media, en barrios

vigilados se buscan.

 

¿Habrá en la tropa?

¿En los balnearios, en los baños

públicos que han comenzado a construir?

¿En los certámenes de versos?

¿En los torneos de minifútbol?

¿Bajo el sol quieto?

¿A solas con su lengua?

¿A solas con una idea repetitiva?

¿Con gente?

¿Sin amor?

 

No es el fin de la historia, es

el comienzo de la histeria lingual.

 

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.

Falsifiquemos el deseo:

Te necesito nene.

Para empezar te necesito.

Para necesitar, te pido

ese minuto de poesía que necesito, necio:

quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,

que me acaricies con sus ripios,

que me turbes la mente con otra idea banal,

y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

 

Y en medio del camino, en el comienzo

de la comedia terrenal, quiero vivir

la necedad y la necesidad

de un sentimiento falso.

 

Se necesitan nuevos sentimientos,

nuevos pensamientos imbéciles, nuevas

propuestas para el cambio, causas

para temer, para tener,

aquí en el sur.

 

Y arriba España es un panal

de hormigas orientales:

rumanas, tunecinos,

suecas a la sombra de un Rey.

 

Riámonos del Rey.

De su fealdad.

De su fatalidad.

De Su Graciosa Realidad.

La realidad es un ensueño compartido.

La realidad de España

es su filosa lengua pronunciando la eñe

y su mojada espada pronunciando el orden

del capital y la sintaxis.

 

¡Ay, lengua:

aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,

suturada de chips, y cubre

nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

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