Jony Albino Arenas Moreno- 4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín

4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín

Poemas

de

Jony Albino Arenas Moreno

En las mañanas voy a trabajar...

En las mañanas voy a trabajar.

De las casas de palma de los pobres

sale humo de los fogones.

Los pobres van al trabajo,

son tan tristes los pobres

cuando son felices

su felicidad

es la euforia de caballos desbocados

hacia el abismo.

No sé si odian el silencio

cuando están en el monte

hablan siempre.

Uno me dijo que si pasa

más de cinco minutos sin hablar

siente que el monte se lo traga.

¡Qué maravilloso pensé yo!

Voy a menudo a solas

paso horas y horas en silencio

a cada regreso siento que una parte de mí

se ha quedado en el monte.

Sé  que un día iré y

no tendré por qué volver aquí.

A Edward Páez H

“…ni tampoco humilde

no faltaba más”.

Yo soy un buen tipo…

A pesar del cabello largo

de la humildad corta,

de la pedofilia reprimida

de la comprobada gerontofilia.

Yo soy un buen tipo

aun cuando lea Nietzsche

predique a Jattin y

oré a Hitler,

a pesar de mi racismo oculto.

Yo soy un buen tipo

un tanto misántropo, sí,

huésped asiduo de los prostíbulos, sí,

bohemio, bucólico y montaraz, sí.

Yo soy un buen tipo

vándalo, comunista, depravado,

sexópata, existencialista, fascista,

homofóbico, apátrida, sincero.

Yo soy un buen tipo

a menudo, cuando la poesía lo permite y

sobretodo mientras duermo.

En lo adentrado del monte…

En lo adentrado del monte

en la boca-toma

el fruto de los jobos, una ciruela agridulce,

cubre las piedras

su voluptuoso olor llena el aire

su color entre amarillo y bermellón

deleita la vista

caen con violencia en el agua

asustando a los peces

que después de un momento

regresan a comer  de ellos

aquí, en lo adentrado del monte

los jobos se pudren

de nada sirve su hermosura

frente al paso del tiempo.

En mitad del río…

En mitad del río bancos de arena

las orillas avanzan hacia él

las corrientes amainan sus vorágines

los peces saltan sobre el agua, temerosos

asediados por las redes,

hay un sol de catorce horas

no habrá lluvia hasta las cabañuelas,

como siempre, los primeros meses del año

son una espada ardiente y sofocante.

Enero es un ángel blanco

que nos mira desde la otra orilla

mientras atiza sus teas ardientes

poco a poco y sin remedio

nos acercamos a su espeso calor.

Las bocas de los caños se engalanan desde ya

con el plumaje blanco de las garzas blancas

en las orillas de los ríos, ahora largas playas

los cormoranes abren sus negras alas como sombras de la noche.

Lejos se oye el grito de la atarraya

que abre su gran boca sobre los peces temerosos.

Variación sobre un poema de E. Rendón

Una mujer que despierte la casa

con sus largos bostezos.

Una mujer que discuta con las arañas

que desaloje a los murciélagos.

Una mujer para cosechar el maíz

sembrar el arroz, alimentar las aves

para bendecir la lluvia

para esperar la noche.

Una mujer que nos vele el sueño

que llene con su olor la cama

que comparta la nostalgia.

Canción del Impuro

a Adriana

He vagado en la selva espesa de mi alma

          en el bosque oscuro de mi ser

          en el charco fétido de mi sangre

como es de esperar me he levantado manchado

mis huesos que salen a saludarte

temblorosos, temerosos, trémulos

muestra son de ello.

Levanto de mi ser la mirada oscura y fauna

alta la levanto

te encuentro de pinos hecha, hecha toda de bambú, de guadua

la luz de enero

bajo la cual yo temblara al mirarte en otros días

me cubre, como quebrada fresca me cubre

he aquí que eres linda-y mi voz no te hace justicia-

pero la delicadeza de tu figura

la serena calma de tus gestos

temo ya no podrán ser narrados

por mis labios impuros

por mis labios manchados del mundo

comprende pues esta lejanía mía-que no es olvido-

temor, acerba pena, casto amor es.

Canción de un hombre en la lluvia

                                                                                

                                                                                            Para Catalina

Las mujeres no aman a los hombres que caminan bajo la lluvia

esos hombres que ríen mientras llueve

hombres que cantan en mitad de las tempestades

no señor, no, no los aman.

Las mujeres no aman a esos hombres

que mojan sus mejores trajes en los aguaceros

hombres que caminan con los zapatos inundados

esos que cantan canciones de lluvia en la lluvia

hombres que sonríen como psicópatas con frío

para los que la lluvia es una ducha a cielo abierto.

Las mujeres no aman a un hombre solitario que pasea cuando llueve

un hombre que no huye de la lluvia

un hombre que detiene su paso cuánto más llueve

un hombre que cierra su paraguas en los aguaceros.

Las mujeres no aman a esos hombres

que agitan sus brazos igual que ramas locas en los huracanes

esos hombres que se sientan bajo los aleros

hombres que sólo oran al dios de la lluvia

hombres que escrutan el horizonte en busca de algo gris.

Las mujeres no aman a los hombres en cuyos corazones siempre llueve.

Instrucciones para no ser poeta

No leas nunca un libro

cierra los ojos cuando los veas.

Sé cómo la gente que ve televisión.

Escucha sólo la mala música.

Derriba los árboles sin pedir perdón.

Cuídate del insomnio, nada de tintos después de las cinco.

Ama las muchedumbres, ríete con la plebe.

Acumula cuentas por pagar, zapatos y relojes.

Planifica tu vida, no dés cabida al vino ni a la nostalgia.

Se precavido al amar, no escuches la lluvia.

No dés gracias por los que mueren.

No duermas a la sombra de los guaduales.

Tal vez te salves o no.

Bastardos de la tristeza

Niños crueles, bastardos de la tristeza

hampones, crápulas con dientes de leche

bribones de ojos claros, límpidos.

Hoy he soltado un pájaro

allí en la jaula con sus alas aún torpes

sentí odio, odio fascinante por los niños,

¿quién puede comprender mi fanática resolución?

¿Cómo soltar un pájaro en enero?

Qué alegre se está cuando un niño llora

cuando llora por un pájaro libre

libre de sus castas manos sin plumas.

Ahora apedrean mi casa

mis enemigos más fieros y sinceros

uno de ocho, otro de once tal vez.

A las cuatro de la mañana

en la misma rama

canta el surtidor.

…..

…..

Biografía.

Jony Albino Arenas Moreno

Nechí-Antioquia  1991

Poeta de la región del Bajo Cauca. Termino sus estudios de bachillerato en el 2011.Ha participado en festivales de poesía de Caucasia, Rionegro y Angostura. Ganador del VI

concurso departamental de cuento de EPM (2009). Su vida transcurre entre el río Nechí y el Cauca, las montañas de su pueblo natal (Las Flores)  y breves visitas a Medellín.

Tergiverso /Tatiana Zapata Cano

Tergiverso

Tatiana Zapata Cano

Nosotros la raza, "pensante, la raza razonante, seguimos esclavizándonos en lo único que más nos ha estorbado y no nos ha servido para otra cosa más que matar, rebajar, menospreciar, la razón. Estorba, aunque es ella la que me haga pensar y sacar estar conclusiones; como un martillo rompiendo siglos, tampoco me serviría de nada.

Nos creemos con la capacidad de definir infinidades de fenómenos, que solo son para disfrutar con los sentidos. Por eso ya vamos a clase, vamos a trabajar, trabajamos para tener, y tenemos para morir, y así se fue la vida, guiada por la razón, y lo que nunca le importó al humano, que de la tierra siempre perteneció, que ella nos parió. y a ella volveremos... y creer que vinimos de otro lado, y volveremos a otro lado es no aceptar, que ella, con todas sus condiciones que la formaron así, pudo formar otras condiciones de vida para los seres, me parece algo sublime, y entre esos seres, nosotros, los humanos, tan hermanos de la vida con ella de nosotros. El viento te abraza a ti, me abraza a mí, abraza un árbol. Lo compartimos. El aire, lo respiro yo, lo respiras tú, lo respira un insecto.

La vida del agua, del aire, de la tierra, que maravilloso filtro nos han puesto para transcurrir en la vida. El cuerpo para simplemente ser.. pero ya se escribe todo esto, es para que nosotros dejemos ser.. pero a los otros seres que comparten esa genealogía, o hermandad que tenemos todos. Sol, agua, aire, viento etc.... porque nosotros venir a destruir si nada nos llevaremos? Nada es de nosotros...la tierra que no tiene razón... o éramos nosotros la razón de ella y la cagamos? bueno ella sin razón, no está con nadie, impía, piantada, eterna viviente será, nosotros pequeños viajeros por la tierra, como permutas de polvo volaremos y ella sin razón, seguirá... humano, no vinimos a develar lo que es silencioso. Por eso existió el lenguaje.

Humano no vinimos a descomponer la tierra para componer materiales innecesarios para el cuerpo y para lo que llamamos interior. ahora que le voy a dejar a mis hijos si no mi tierra amada... que más teníamos que hacer si no cuidar la tierra que se nos desliza por las manos?

...

...

Derecho al delirio 

que tal si de dejamos las pasiones dominadas, y todo lo que venga de ahora en adelante será recibido con la inocencia en los sentidos, 10 flores pueden oler igual?

el gasoil; lo que más no está llevando a la ruina como especie y como evolución, se quedara en su lugar, bien metido debajo de la tierra, de donde nunca debió salir; ese concentrado de millones de años, ese añejamiento de los arboles a través del sol innato inmovible claro, si fuera por la naturaleza, pero nosotros; acaso no nos gusta escarbar en nuestros interiores, por eso la manía de escarbar que hay debajo de las demás cosas? el querer darle explicación a todo. ¿acaso es eso la evolución? que tal si todos entendiéramos que destilar el cuerpo con alcohol embriagándose no hará que la psicología que te lleva a hacerlo se valla, ni hablar de las drogas. que tal si abrimos los ojos, porque nuestras pasadas generaciones durmieron viviendo con los ojos vendados y la boca tapada, con un legado españolete que aún me hiere la raza que murió en nuestra tierra, en cambio nos dieron una biblia, ese cuentecillo echo con buena intención claro, no ha dejado si no un legado de soberbia y desaprobación, nosotras, mujeres, las esclavas sumisas de todas las generaciones, tiraran los tacones o cualquier chatarra que

cuelgue de su cuerpo, haciéndole honor a el mismo.  no hay que ponerle color al cuerpo de lo que le falta al alma, cuando se hay un cambio o un recuerdo inmutable no hay que grabarlo exteriormente la mente jamás olvida lo importante. esa es la evolución de la especie reproductiva? nosotras las dadoras de vida?

el hombre? ....ya no vera la mujer como carne exhibida, porque ya no abran mujeres que crean que la libertad es desnudarse, cuando no se ha desnudado el alma.

no dejaran los hijos abandonados sabrán que son su semilla en la tierra, y que el mejor legado es dejar una mejor fecundidad que nosotros mismos.

entenderemos hombres y mujeres que no hay que luchar contra lo inevitablemente hermoso que es la vejes, encontrar seres con quien compartir esas arrugas los niños.... ellos jugaran por jugar,  no serán más el producto de sus padres, de sus ideales, ni tampoco de sus frustraciones, los padres dejaran ser a sus hijos, porque serán sus hijos quienes algún día le hagan saber muchas verdades que esconde este mundo lleno de hipocresía, a veces  los padres viven más ciegos que los hijos.

todos los meses serán diciembre, porque no habrán acumulaciones de penas ni agobiaciones, por eso las excusas se acabarán.

¿los  bienes materiales? ya no habrán bienes materiales. habrá lo necesario para vivir digna y tranquilamente para las condiciones fisiológicas si de eso hablamos.. que penas puede uno tener viviendo así? así de livianito... es una utopía; si lo se me recuerda a eduardito galeano y cuando decía lo que la profesora siempre le decía "respira eduardito que es importante". ese señor que me sabe llegar a bailar en mi alma con esa melodía fantasiosa de imaginar un mundo mejor.
...
...

 No soy igual en lo que digo y escribo.
 Cambio, pero no cambio mucho.
 El color de las flores no es el mismo bajo el sol
 que cuando una nube pasa
 o cuando entra la noche
 y las flores son color de sombra.
 Pero quien mira, ve bien que son las mismas flores.
 Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
 fijaros bien en mí:
 si estaba vuelto para la derecha
 me volví ahora para la izquierda,
 pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
 El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
 y a mis ojos y oídos atentos
 y a mi clara sencillez de alma.

..
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lo que entiendo yo por el "amor de sociedad"
que bonito lenguaje de sentimientos nos han enseñado durante tantas épocas, "en la distancia es cuando mas se ama" como es eso? 
si en mi vivencia el amor es una consumación de dos, no un estado de distancia. el amor es estar. lo otro llamémoslo ausencia. 
el amor vence cualquier obstáculo, no para demostrarse cuanto se ama con la distancia, para salir de todo juntos, y estar, por amor, no alejarse, por amor...? 
que no te confundan, que no te vendan el amor de allá. ese amor es un amor conformista de distancias mentales, si amas corre, busca, abraza, ama, amáte. 
!la juventud!, tan fresca, tan vital, de pensamiento, cuerpo, razonamiento, que aun cree que puede vivir de ilusiones lejanas. ahora somos uvas frescas
pero después seremos vino añejo, un vino añejo que queremos embriague a alguien consumiéndolo, no imaginándoselo, la mente esta pero el cuerpo es el torrente de ella,
el que hace el acto, y el amor es eso, acto, hecho tangible de cuerpo y alma. lo otro.... no sé qué será.
..
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Poema de amor

Él, la simpleza de la tierra con sus formas, sus texturas su consciencia.

Él, agua corriente jamás volviente al mismo sitio.

Él, la roca y el vórtice, el puente recurrente de su propia fuente.

Él, niño que no esclaviza sus sentidos.

Él, hombre liberador de vanidades, al amarme como fruto de la tierra; me has enseñado que los frutos no se manosean, no se tiran ni se pisan,

en su naturaleza caen solos, como la vida, como la muerte.

Él, me limpió la cara de la injuria llamada "belleza" y me enseñó a cerrar los ojos y simplemente sentir.

Él, relámpago de la nube oscura, sin quitarle la verdadera esencia de las cosas, te recargaste cual nube llena de polución, y en ese caos, nació una estrella danzarina.

Él, montaña verde, fértil, quiero subirla no para plantar mi árbol en la cima, jamás lo quisiera mi alma que solo quiere verte volar. quiero subirla descubriendo los huecos, los vacíos, los precipicios, las planicies, me he puesto un par de botas y unas ganas casi desbordantes de empaparme de ti, mira si eres mi inspiración,

te estaba escribiendo en tercera persona imaginándome y inspirando en infinidades de cosas que para mí son tu mejor analogía, y ya hablando de tú a tú,

que confianzuda esta mujer que solo tiene vida para amarte, ojos para entenderte, y tiempo que tirar a la basura, porque son instantes perplejos, cuajos de todo alrededor,

cuando en tus brazos encuentro el aire del amor, sí, ¡el aire del amor! así lo llamaré, porque no tiene palabras, llega sin pensarlo, se siente fresco desde el alma hasta el cuerpo, 

y no da miedo.

....

..

...

grítale a tu realidad que responda a tus sueños, hay que seguir soñando hasta suprimir la falsa frontera entre lo ilusorio y lo tangible, 

y descubrir que el paraíso estaba ahí, a la vuelta de la esquina, habiendo o no ardorosos en contra tuya, de esos hay de sobra, pero aquí va la pregunta: 

¿por qué excusarse en las malas acciones de los demás, cuando tu eres igual que los demás?, acaso algún poder divino te eximió de ser un ente más?

o qué has hecho para cambiar las cosas? quizá despertar de ciertos letargos, y después de ello, como se llenan los bolsillos de dinero, 

así mismo se llena el humano de soberbia al creer que ya sabe todo, al querer darle nombre a cosas y momentos que solo la inocencia de los sentidos puede percibir, 

cientos criticarán por criticar, flotando, ciegos morirán.

contados con las manos los que se meten en su pozo y alcanzan a ver que somos espejos los unos de los otros, reflejo tras reflejo, trasfondo tras trasfondo,

las acciones de las personas en el exterior no concuerdan con lo que piensa cuando están solos, si se aprende a entender acción por interior no serán criticas destructivas,

aprenderás a conocer el por qué de tus actos no habrá ese desasosiego que siempre lleva a excusarse en los comportamientos de los demás, 

eso se llama hermandad y algo mas importante sea la que sea la clase de traba que intenten poner tu conocerás ya tu trasfondo,

y no te dejaras envenenar por las moscas de la plaza publica, entiéndelos; pero porque hacer parte de ellos? a lo lejos se oyen, en sus voces sus represiones,

sus campanas doblan cada hora para que no se les olvide que son pecadores , simplemente hay personas que necesitan que les prediquen la muerte. 

conoces el porque esas personas se van a dar golpes de pecho? por qué su doble moral? 

no vale solo decir ahí van los ardorosos a echarles monedas a la coquita para lavar sus pasiones dominadas, no me parece una critica constructiva, solo palabras flotantes..

si tienes hermandad con nuestra raza humana empieza a escuchar los perros que ladran en tu interior, y así lleguen otros perros a morderte y a ladrarte al odio,

tu ya habrás escuchado el tuyo.

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Como el río que fluye,

Yo también era de las que creía que su fuerza se llevaba todo lo que se le tirara: muebles, llantas, basura. Me divertía niña tirando la basura de un lado del puente porque corría inmediatamente a la otra parte a ver como aparecía la basura flotante y se iba yendo.

 ! Ahí va, ahí va! , le gritaba a mis amiguitos, como si fuera cualquier juego, quizá las canicas, o al papá y la mamá.

 Es lógico que los seres vivos por la misma fuerza que implica un fluido exorbitante bajando sin estancadero, saben diferenciar donde está la vida de la que no. donde esta lo importante a su alrededor, lo mismo que los árboles y todo lo que le hace honor a esa fuerza unidora.

Pero nosotros, los singulares seres que razonamos, nos tenemos y tenemos en una cárcel a un ser vivo que aun así, sigue bajando.

 Él baja con verdad viva, sucia, coherente con lo que se ha hecho con esta "tacita de té" pues mis paisas, se nos ha enfriado el café, y solo nos queda pasar el amargor de ver un elemento que debería estar rodeado de árboles, tierra, animales, piedras, por cemento.

 El río baja verdad, baja la verdad de mis abuelos que jamás me enseñaron el sentido de las cosas importantes por dejarme un legado de religión y soberbia.

 El río baja verdad, la verdad de que aun la mayoría son niños inflados por la edad, porque cuando nuestros sentidos cobran independencia, ellos mismos te hacen valorar y amar de lo que formas parte, pero aquí en este valle, como los sentidos se llaman dinero, tener, religión, pecado y cuanta mezcolanza se hallan inventado para mantenernos en esta parodia, todos atumultuados, no solo de cosas materiales, si no de pasiones y represiones.

El río baja verdad, porque no hay mejor libro para un pueblo que ver su río.

El río baja verdad porque lo más razonable, primitivo, y lógico que hacemos en esta sociedad es bajar la palanquita cuando se está en el baño, y eso porque somos inherentes a eso, queramos o no.

 La historia de un pueblo debería basarse por su río, pero nosotros empezamos mal,

 El río enferma cada vez que olvidamos nuestra intima naturaleza salvaje, y cada vez que nosotros lo olvidemos más, él también se olvidará, porque así como el águila se come el gusano por amor, nosotros deberíamos saciar nuestra sed, con amor. Somos mutualismo, pero nosotros, seres emocionalmente desequilibrados no entendemos aun lo que es esa fuerza que todo lo une, esa fuerza llamada río que cuando baja no vuelve otra vez pero no quiere decir que se acabe, pero tampoco quiere decir que lo usemos en nuestros confines ególatras. Simplemente esta, como están las piedras, los bosques. Quiero que hoy eches un vistazo a tu ciudad y su resultado, quisiera decirte que fueras a mirarte al claror del resultado de un pueblo que amo y respeto su agua ferviente, pero no, no podrías mirarte absolutamente nada en esa agua café chocolatosa, !y es que así vivimos también nosotros los del valle de aburra, llenos de culturas de países "desarrollados" ,subestimados en un país rico en diversidad, que es lo realmente importante, si es que vamos a hablar de cosas importantes, siguiendo el ejemplo de Bogotá y criticando como viven, cosa insignia de nuestro pueblo lleno de avispados, criticamos a grande y menor escala, pero inconformes y todos juntos formamos una bola de doble moral, cuando todos los seres humanos tenemos nuestros fines individuales.

 Quería inspirarme escribiendo algo hermoso sobre esa fuerza que más que maravillosa es vital, pero para eso tendría que irme a un yacimiento donde todavía lo natural existe y no que un río hermoso tenga que bajar con la verdad de un pueblo, porque él quiso que esa fuera la verdad de él.

BB King por Carlos Santana

B.B. King por Carlos Santana

Presidente de la junta directiva es el hogar!!

Todos los reyes están celebrando

La reunión de la elegancia y excelencia

En el océano del reino de blues

Freddie King

Albert King

Saunders Rey

Todo y que cumplas muchos más

En el rey de la familia

Están pidiéndola a uno

Que hizo el blues supremo

BB King

Te ofrecemos nuestra total gratitud

Jimi Hendrix Stevie Ray

Otis Rush Magic Sam Buddy Guy

Eric Clapton, Jeff Beck Jimmy Page

Michael Bloomfield Peter Green Javier Batiz

Todos nosotros y que cumplas muchos mas

Somos tus hijos discípulos estudiantes seguidores

Y amantes de sus notas más hermosas

Que nos mostró el camino para el corazón alma espíritu

Con cada nota que contó historias de la gracia y la belleza

Disfrutar de estar en la plenitud de nuestro señor supremo

Disfruta de la luz que eres effulgent

Que dios te bendiga y abrazo

Señor BB King

La paz

..

(Agradecimientos a Carlos Santana por su deferencia)

SOY TU NOCHE / Darío Lemos

Poema inédito de Darío Lemos 

SOY TU NOCHE*

 Darío Lemos

(a Luz Ángela Rendón)

Estoy aquí cerca de tu costilla de sábado secreto
Nadando como todas las estrellas,
Nadando como todos los soles y todas las soledades. 
Muy hacia el lado izquierdo de tus dulces huesitos.
En el corazón rojo de tus dientes más blancos que carbones brillantes.
Mis piernas amputadas se anudan a tu cuello amanecido,
Y eres flor de piel y langostinos en mi pecho que termina.
Eres mi pájaro de nieve de saliva y soledad y no de sombra.
¡Atribulada mía!
Abierta tu alma más que vientre de ballena.
Lejana como todos los pájaros ciegos.
¡Pedazo mío de mi espalda tuya y de un perfume indio!
Abierta como virgen de sangre ensangrentada.
¡Muñeca filipina y virgen muy quiteña!
En mis manos de muerto tus manos de aire.
Sobre tu sexo ovoide algunas plumas.
Sobre tu cuerpo un Dios sumiso y permanente.
En el eterno círculo donde tus muslos sonríen llueve mucho.
Mi muerte colgará eternamente en tus cejas arqueadas.
¡Soy tu noche!

*Cortesía de Gustavo Zuluaga

Poemas de Salud Ochoa, México

Esperanza rota

Tengo una esperanza rota

Que se consume

en el destino de los desamparados.

Está sentada en un rincón

Mirando como llueve olvido.

No hay modo de recomponerla

De decirle, de convencerla

Que quizá en unas horas,

terminará la ausencia.

Se ha arrancado los ojos

Para que nadie mire

el dolor que llevan dentro

Se cosió la sonrisa

Y cada tarde se corta los deseos

que brotan en su pecho.

A veces llora por las noches

Y sus lamentos vuelan en el tiempo,

Como un par de fantasmas se deslizan

Entre los recovecos de los años de antes.

No quiere irse a ninguna parte

Porque aún espera que el invierno llegue.

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Corazón taciturno

Lluvia encadenada

Ventisca de tus ojos

Nubes que corren de un lado a otro

En las aceras del universo.

Miradas blancas de magnolias

Sangre amarilla de las rosas rebeldes.

Aves que reptan

Ante el yugo de unas alas rotas

Guerra sin cuartel a los desamparados

¡Apocalipsis de ignominia!

Madres que venden a sus hijas

Hijas que odian a sus madres

Gatos que visten de corbata

Vociferando ser “líder de la manada”.

Adolescentes convertidas en verdugos

Y otras más llorando moretones,

Miradas extraviadas, violencia que mata los perdones

Locura que bulle en la mente colectiva

Lunas de sangre, robadas ilusiones.

Corazón taciturno de un mundo secuestrado

¡Hilarante, cruel, desenfreno arrebatado!

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Canto Quechúa

La luna se ha posado sobre el equinoccio

El desierto brilla con la primavera

Los gritos de migrantes se oyen desde la frontera

¡y yo sigo aquí!

Aferrada a la luz de la ilusión primera.

Las horas se desgranan en el horizonte

Igual que las plegarias en mi lengua Quechúa

Sueño las pesadillas en las manos que hurgan

Me consuela el canto lejano del cenzontle.

Mi cuerpo ha sido abierto más de tres veces

Y en mi interior solo siento un vacío

Voces extrañas siembran muerte y hastío

¡Mi sueño de migrante lo he pagado con creces!

¡Quiero gritar desde esta caja oscura!

Quiero que sepan que soy un ser humano

No importa si nací en Belice, en México o en Honduras

¡Quiero la dignidad de regreso a mis manos!

Mi alma está en el limbo de las soledades

Mi cuerpo es desperdicio ahora,

Los “coyotes” se esconden, los policías callan

Los presidentes ríen, las leyes mueren

¡El dinero quema y la justicia llora!

Abuela, escucha el trino de las aves

El ruido las opaca pero están allí

Sabes quien soy ¡sé que lo sabes!

Una estrella, una flor, una ilusión

¡Soy Nohemí!

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Las Mujeres sin alma

Estoy aquí, soñando que aún vivo en el útero de mi madre.

No es así. Estoy perdida en la oscuridad de una jaula sin rejas

Flotando entre el moho de las copas vacías

Y el humo de cigarro viejo.

Me duele el alma

Me duelen los puntapiés que mi dignidad recibe cada noche

Me duelen las entrañas desgarradas y el corazón amoratado.

No sé cuanto tiempo ha pasado desde mi llegada

porque aquí los minutos parecieran horas.

¿Y los días?, no puedo dar cuenta de ellos

Porque no veo el sol

Porque no sé si es de día o de noche

o porque la vida se me ha oscurecido por completo.

Tengo un par de latigazos en la espalda

Como marca indeleble de mi indefensión.

Me los han dado ayer

Por negarme a complacer a un cliente

Intenté no hacer lo que querían

Pero fue imposible

Los que mandan son ellos

Y una aquí, solo es la que obedece.

Todavía tengo el olor a podredumbre de su cuerpo

En mi memoria

Puedo olerlo, tocarlo, sentir sus horribles manos

rozando mi piel de adolescente

¿Qué pasa? me pregunto

¿Por qué no vienen a rescatarme?

¿Se habrán olvidado de que existo?

¿O es que ya a nadie le importa?

Miro a las demás con sus doce años a cuestas,

Y están allí sumidas en el abandono

Igual o peor que yo.

A veces, se toman de las manos y lloran juntas

Y veo sus lágrimas caer

Y me dan ganas de llorar también.

No puedo hacerlo.

Pareciera que el monstruo me ha comido la vida.

No hay nada ya dentro de mí

Solo un vacío enorme, carente de sentido

Que crece y crece, y crece

Mientras yo me hundo en un hoyo profundamente oscuro.

¿Dónde estás?

¿Dónde estás tú?, tú que me conociste,

tú que viviste a un lado de mi casa

Tu que  fuiste conmigo a la escuela,

tú que me diste clase

¿¿Dónde estás tú amiga, amigo, dónde estás?!

Padre, hermano, abuelo, ¿Dónde están todos?

¿Por qué no viene ninguno de ustedes a buscarme?

¿Por qué no me rescatan

De esta terrible pesadilla?

Estoy muriendo de a poquito

Y pareciera que a nadie le importa.

Soy un número más en la estadística violenta de mi patria

Soy un número más en eso que llaman “las desaparecidas”

“las mujeres sin nombre”, “las mujeres sin familia”

Las mujeres sin alma.

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Historia de una lágrima que no pudo rodar

Tiene trece años

Y el dolor amenaza con romperle el cuerpo.

Hace seis meses que le empezó a crecer la panza

Y ella aún no entiende los porqués.

Intenta descifrar la historia

Pero igual que antes

No sabe lo que pasa con su cuerpo.

Lleva tantos años allí adentro

Que apenas muerde

El recuerdo de su madre.

Sus ojos, se han vuelto pantanosos

Y su vista se pierde en el crepúsculo.

Quizá haya sido el ayuno forzado

Las largas horas de trabajo en el burdel

O la mano siniestra

Que le aprisiona el alma.

Tiene una lágrima escondida

En el ojo izquierdo,

Que se niega a salir

Por temor a equivocar el camino.

¿A dónde iría después de todo?

Si no conoce más que los pasillos

Oscuros de esa casa vieja.

Alguien le dijo que tiene un hijo adentro

Pero al igual que el otro,

Lo sacarán a tiempo

Para venderlo en el mercado.

La lágrima rebelde casi cede entonces

Y se sostiene apenas

En la línea suicida de los párpados fijos.

PAUL CELÁN / Raúl Alberto Mejía Restrepo

PAUL CELÁN

Raúl Alberto Mejía Restrepo

Es probable que no haya leído muchos ensayos. Agreden a lectores como yo, esos habitados por el sarampión de las citas y el sida de epígrafes y párrafos, literal y cínicamente transcritos de otros documentos. Luego de décadas y de tímidos y/o temerarios intentos, no he podido con los ensayos de pensadores de las últimas décadas: Focault, Deleuze, Derrida… ¡No los entiendo, no avanzo más allá de la primera, segunda página! Me asalta la zozobra de la debilidad mental, de mi incapacidad ante semejantes galimatías de la lucidez o de la estupidez. Recién, incluso, me sucedió con el célebre texto de Canetti “Masa y Poder”. Fui leyendo, sin prisa, algunos capítulos y me dije: “caramba, qué tonto es esto, cualquier adolescente poco escrupuloso de su edad, podría redactar algo así”. Sin embargo, asumo la vergüenza de pobre lector y me resigno a lo que mi depreciado coeficiente pueda inferir.

Debido a esa crasa ignorancia, he advertido que en pocas o ninguna ocasión, se les han hecho los debidos merecimientos al traductor o traductores que nos han permitido, a los mono idiomáticos, acceder a obras originales en diversos idiomas; son los héroes que nos rescatan de la proverbial pereza de desconocer lenguajes modernos. Traducir es difícil y los que se atreven con la poesía, merecen un plus más.

Es extraño como la eventualidad te aproxima a un autor y sus escritos, es un azar fascinante. Adulto, me topé  con una pequeña muestra del poeta PAUL CELÁN. Sus versos y poemas con el signo característico de lo extraño, profundo y bello, conjunción que pocos bardos han logrado. Es también un personaje que atrae por su compleja y hasta bizarra existencia, lo es tanto que, uno como lector, pudiera quedarse sólo allí. Vida compleja, marcada por lo que le significó la segunda guerra mundial: muerte, desolación. Políglota y traductor, se suicida al estar próximo a los cincuenta años.

“Demiurgo” es una palabra hermosa, culta. La filosofía (ante todo) se ha ocupado de ella desde Platón, Aristóteles y… Bueno, que la filosofía la siga estudiando, a su modo. Me ha atraído esa palabra en su acepción –no muy exacta- de “intermediario”, guía o maestro, dotado de una sobre humana sensibilidad. En Celán descubro al demiurgo que  señala, indica, sugiere, advierte y preconiza sobre desastres y epifanías que circundan y se abaten sobre los hombres. Nada ni nadie, para él, es inocente. Siempre habrá algo que provoque y, con ello, las sucesivas consecuencias de todo mínimo acto. ¿Es Celán un místico, un paranoico o surrealista? Como suele suceder, religiones, críticos y teorías ejercen su capacidad de camaleón para ajustarse o esconderse de aquello que los desborda o incomoda. Fatalmente tildan al poeta de “maldito”, “loco” e “incomprensible” para eludir eso que nos dice, que nos descubre. Palabras del uso coloquial adquieren connotaciones sorpresivas, quienes cavan en sus poemas, no son unos cuantos, somos todos, dueños de piel, días y aconteceres, trazando tumbas, rezumando evocaciones y, por supuesto, tragedias.

¡Loor pues, a los traductores y a aquellos que han estado años asumiendo como propia la vida de autores y nos han obsequiado traducciones y estudios honestos! La obra de Paul Celán, en poesía, es suficiente, sin exageraciones o concesiones. He leído comentarios sobre sus ulteriores poemas, hablan de un “meta lenguaje poético”. Me es confuso y pomposo ese concepto, salvo que excedan la comprensión de una generación o luzcan ferozmente encriptados. Poemas varios, aleatorios: “CORONA”: “tiempo es de que sea tiempo”… Me atrae imaginar a Celán, Trakl, Kavafis, Vallejo, Machado –entre varios maestros- en la inmersión y a la vez sumisión de lo que implica el tiempo. Incluso desde allí se deriva, colateralmente, el que cantidades de esos versos sean y sigan siendo atemporales. Si se quiere el tiempo es un demiurgo, dios, enlace y suma de lo que implican la muerte y la vida. Celán urge por ese tiempo del cambio perentorio, de eclosiones que por displicencia o impotencia no surgen. Es el tiempo que deja migajas, las mismas que se transforman en aristas y refugios de la nostalgia. Varios son los poemas en que alude a la madre: “mi dulce madre no puede venir”, luctuosa experiencia personal que convierte, en medio de asombrosas imágenes, en la tragedia colectiva que significó la masacre de judíos en los campos de exterminio nazi: entre millones una cercana víctima, íntima y dolorosa, tanto como la aspereza de miles que “cavan”, que aguardan y no oyen explicaciones de su fe, que aun encontrándose con la nada y el absurdo, no acaece la paz, sólo tristeza y soledad más allá de umbrales conocidos.

Varios poemas de Celán maravillan, obseden. Hay uno en particular que gravita poderosamente en mi lectura: “CUENTA LAS ALMENDRAS”: “cuenta las almendras/ cuenta lo que era amargo y te mantuvo en vela/ inclúyeme en la cuenta”. (Las versiones varían). Tras este comienzo, el poema prosigue en sucesión de versos directos y personales, elaborándose un diálogo entre esa primera y segunda personas que crean intimidad, unción de sensibilidades hacia lo terrestre y lo amargo. “FUGA DE LA MUERTE”, sin lugar a dudas, hace parte del patrimonio poético de la humanidad, así como lo son “TIERRA BALDÍA” y “GRODEK” (entre escasos…) “Cavamos una tumba en el aire”, nada más intenso y si se antoja apocalíptico se había escrito en la poesía. La vasta presencia de la “negra noche del alba”, la continua y agonizante acción de seguirla bebiendo y aquello de que “la muerte es un maestro venido de Alemania”, construyen un discurrir de versos que nos describe desolaciones y exterminios sin antecedentes. No sólo cavan los cuerpos, cavan las almas, las palabras, las esperanzas hacia un fondo tan profundo e inasible como nubes dispersándose. No hay descanso, no hay salida: “una bala de plomo con precisión te hiere”. Quienes cavan ya han muerto y no lo saben, lo están desde el instante en que fueron signados por la aridez afectiva de una época genocida y apabullante. Celán ha logrado un testimonio perfecto, difícilmente superable en cuanto al pavor de una guerra que lo tatúo con irreversibles cicatrices.

Contados, muy pocos son los poetas como PAUL CELÁN, la magnífica y serena profundidad de sus versos ha conducido a la lírica moderna a cimas casi inaccesibles. Es demiurgo, maestro e incluso modelo para reconocer el esfuerzo descomunal que conlleva la elaboración de poéticas que, como pocas, ha sabido rastrear lo que se cierne sobre los seres. Poeta, traductor y en lo fundamental artista, fiel a la horadante y virulenta presencia, hasta su muerte, de la auténtica poesía.