MARCHA DE PROFESORES Y ESTUDIANTES

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 Los marchantes

Víctor Bustamante

 

Ah, cómo se ven de bellas las calles con los marchantes

Las han tomado en el acto máximo de reclamar

Para que la democracia funcione, una democracia sin las calles no existe

Allí ondean las banderas rojas con esfinges de héroes muertos que espían a las otras generaciones y señalan con su índice acusador

Allí flamean las banderas blancas que espían a quienes callan y miran desde los balcones como los poetas del abandono que se han quedado esta mañana matando moscas porque ya perdieron su locura

En la calle han salido quienes tienen que reclamar porque la democracia no puede quedarse en los recintos cerrados donde las corporaciones con sus manos sucias realizan componendas sin dar la cara a quienes votaron pensando que el futuro estaba asegurado en bolsillos ajenos

En la calle están los gritos, los grafiteros que le  dan ora significado a los actos y a los pasos con su tinta indeleble

Pero sobre todo van las consignas y los gritos
Y sobre todo las blasfemias a quienes mienten y continuarán mintiendo porque el poder es un cerrojo y de granito para las ceremonias de la ignominia y de hormigón y sangre  para arrojar desde sus estrados los chicles que mastican los estólidos que llaman el pueblo

Por eso en las calles los himnos no pueden ser de alabanza, sino himnos negros de desesperanza para un país que nunca fue posible

Mientras calla el alto gobierno con sus funcionarios estólidos que con gafas oscuras mienten para que el estado de cosas se mantenga sin fluctuaciones

Han incumplido, y detrás de las cortinas de palacio,  están muy ocupados en guardar el botín personal para las llamadas “mis mayorías” que son los partidos políticos, acallados con puestos públicos para saciarse de risa

Solo en la calle se reclama

Y como se ven de bellos los marchantes gritar sus consignas y empujando el coche oxidado de la historia que los abofetea con cada paso que dan en esta mañana de septiembre.

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Oficina Internacional del Neonadaísmo

Desde las calles de Medellín

Poesía y desalojo

 

Pablo el Austero o el síndrome de las becas locas de Raúl Jaime Gaviria V.

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Editorial

Aunque este texto parece ser de ficción, lo cierto es que hay algo de más peso y de fondo: no podemos dejar que la cultura de la ciudad de Medellín se quede en las manos de unos pocos y la arbitrariedad lleve a que una buena intención que creamos desde hace ocho años caiga en el periodo de postración actual y que el ninguneo desde la propia Secretaria de Cultura de la ciudad haga tabla rasa de procesos culturales ante quienes alguna vez criticamos.

Víctor Bustamante

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Pablo el Austero

o

el síndrome de las becas locas

Raúl Jaime Gaviria V.

  Justo acababan de dar las tres de la tarde en la suite presidencial del Hotel Le Tremoille de Paris. Paul Auster departía con su amigo y confidente el prestigioso crítico literario inglés John Lester  Thomas, alrededor de una humeante taza de café.  El tema giraba en torno a la pasión de ambos: la literatura y más específicamente en como ésta  había degenerado últimamente en un mero negocio alejándose por completo de sus ideales más nobles. - Las editoriales hoy en día solo quieren vender, no les importa para nada si eres buen escritor o no, la literatura como arte está en vías de extinción y casos como el tuyo son la excepción a la regla le dijo John a Paul mirándolo apenas de reojo como si intuyera que lo que acababa de decir no le iba a gustar. !Bah! eres demasiado pesimista John, por algo eres crítico, también en el siglo XIX el objetivo de los editores era vender libros y a pesar de esto floreció una gran literatura y de no ser por la demanda del público de aquella época estoy seguro de que no hubiéramos tenido a un Dumas padre ni mucho menos a un Balzac. - Quizás tengas razón Paul, pero sigo insistiendo que en cuanto a esto hemos llegado al nivel de lo grotesco, mira el ejemplo de los premios literarios, ¿o acaso no te parece escandaloso lo que sucedió con la última edición del Booker? volver a premiar a Mark Sommers tan solo dos años después de habérselo ganado, en mi opinión es un asunto francamente repugnante. -Bueno, replicó Auster en un tono un poco más calmado, te concedo que la situación en el mundo anglosajón deja mucho que desear, sobre todo después de eso del Booker, pero no puedes generalizar que algo así esté pasando en todas partes. – Sí que puedo y es más, déjame demostrártelo.  - ¿Y ahora qué diablos pretendes?, no me digas que vas a salir con otra de tus chifladuras, acotó Paul abriendo desmesuradamente los ojos. - Dime Paul, ¿todavía conservas el globo terráqueo para escritorio que compramos juntos el año pasado en Shakespeare and Company? - Por supuesto John, tu que crees, ese globo es mi talismán.  Me acompaña siempre en todos mis viajes, no lo suelto por nada del mundo. - Y dime ¿dónde está?— Aquí mismo en la maleta, se apresuró a contestar Auster, con esto de la charla en la Sorbona no he tenido ni siquiera tiempo de desempacar del todo. -Tráelo por favor. Auster se dirigió a la habitación principal de la suite y regresó casi de inmediato con un pequeño globo terráqueo de madera muy fina, tallado en alto relieve. -  Vamos John, ¿qué quieres con mi globo? ya me tienes intrigado. - Es algo sencillo Paul, simplemente te quiero demostrar que en cualquier país o ciudad del mundo donde exista un ámbito cultural literario por más insignificante que este sea sucede lo mismo, es decir que la literatura esta en poder de mafiosos y los escritores que destacan son basura. A renglón seguido comenzó a darle vueltas al globito y le indicó a Auster que frenara el giro con el dedo. - Mira Paul frenaste en Colombia, déjame acercarme para ver mejor, mira, frenaste en Me-  d- llín, Colombia. - Diantre, maldito nombre tan difícil de pronunciar. Bien, no me digas que podrías haber escogido un lugar más desconocido que éste. - Tienes razón, respondió Auster un tanto perplejo, jamás en mi vida he oído hablar de ese pueblo, ¿crees tú que pueda existir literatura ahí? - Hombre Paul de existir existe, eso te lo aseguro, hoy en día los escritores y más si son malos e intrigantes crecen en cualquier lugar como si de maleza se tratara, y recuerda que detrás de un mal escritor  siempre habrá una pésima editora dispuesta a publicarlo Ja,ja,ja. No estoy de acuerdo con eso, lárgate con tu machismo freudiano a otra parte,  yo prefiero la frase de  X que decía que la única forma para que un escritor se volviera rico sin dañar su alma era casándose con su editora. - A la que yo agregaría -o al menos con su agente literaria- replicó un divertido John.  En cuanto a los buenos escritores esos serán siempre escasos en todas las épocas, afirmó Paul, está claro que el talento no lo venden en las droguerías, puntualizó. - Por Dios, dime de una buena vez adónde quieres llegar con todo esto John, que no entiendo nada. - Mira Paul, lo que te quiero proponer es que busquemos en internet si hay abierto algún concurso literario de novela en ese lugar para que te presentes a él con tu último manuscrito. ¿Pero qué locura estas diciendo John, tu bien sabes que mi último manuscrito es "El último rascacielos" que de cierta manera completa las tres novelas de la Trilogía de Nueva York. Ese libro no pienso publicarlo hasta el final de mi carrera.  - Y no tendrás que hacerlo, por lo menos aún no, porque estoy convencido de que si te presentas no vas a ganar y en el muy hipotético caso de que ganaras siempre puedes renunciar a tiempo. - Humm,humm, musitó Auster haciendo silencio por espacio de un par de segundos, hasta que en su mente surgió la pregunta. ¿Y en qué te basas tu para tener tal seguridad?, no creo que en un pueblucho como Me-d-llín pululen los Paul Auster. - Pues me baso en mi teoría de que premiarán a algún amigo del jurado y  por más Paul Auster que tu seas y lo bien que escribas si no eres amigo de los jurados no te darán el premio. -Permíteme dudarlo John. Vaya, si no fueras tan amigo mío creo que debería enfadarme contigo. - Bien Paul, ¿estás dispuesto a seguir el juego, te apuesto una cena con todo incluido en el mejor restaurante de Paris, ¿que tal La Brasserie Lip?. Pues ese será el mejor para ti, le interrumpió Auster con cierto aire de molestia, por si no lo sabías según la revista "Le restaurant" el mejor es Le Chateaubriand, cosa que he podido comprobar personalmente, y por una cena en  Le Chateaubriand estoy dispuesto a apostar hasta mi alma si es necesario. No hay que llegar tan lejos Paul, bien, ¿tenemos una apuesta entonces? preguntó John con aire de picardía. -Tenemos una apuesta le respondió secamente Paul. John sacó de su maletín ejecutivo Gucci  un mini eye pad de siete pulgadas, el último grito tecnológico, se metió en el buscador y googleó las palabras clave: Medellín, convocatoria, concurso, novela.  De inmediato salió un link que decía IX Convocatoria Becas a la creación, Medellín 2012. Aparte de esto no figuraba ningún concurso más. John abrió el link y luego un archivo en PDF con las bases. Como era de suponerse estaba en castellano pero eso no era ningún problema para John que había estudiado hasta el último nivel de español para extranjeros en el Instituto Cervantes de Londres. Luego de consultar en silencio el documento John dio un grito a la par que saltaba del sillón, cosa que asustó a Auster. ! Vaya, Paul estamos de suerte!, no se trata de un concurso sino de una beca. Se requiere presentar un proyecto de novela de no más de veinte páginas. Y  cuál es el premio, ¿un saco de cocos y una edición en pasta dura del Robinson Crusoe? Deja de ser irónico Paul, mira que para ser un pueblo perdido el premio no está tan mal, aquí habla de un poco más de 20 millones de pesos colombianos y haciendo la conversión eso me da algo así como 10.000 dólares. -¿y que otros requisitos exigen? Sí, aquí dice que se requiere ser residente o presentar un certificado de que el autor se desempeña profesionalmente en Me-d-llín, ¡vaya aún no consigo pronunciar bien el maldito nombre!. Eso si que va a ser un problema, no me van a dejar participar. - No hay nada que no se pueda resolver, déjame ver si en M-de-llín existe un Tower Records. Mmm. !Ajá, si que hay uno! resulta que tengo un amigo en un alto cargo directivo de Tower Records que con certeza nos puede ayudar con un certificado laboral falso, en las bases no indica que no se puedan presentar extranjeros y como tu nombre real no es Paul Auster sino Paul Anderson, cosa que  muy pocos conocen,  quienes evalúen los documentos no tendrán ni idea de que se trata de ti. Auster dibujó un semblante preocupado. -¿No estaremos metiéndonos en algo ilegal? No seas dramático, es sólo un juego. Otra cosa, hay que participar bajo seudónimo, debes escoger uno y preferiblemente que sea en castellano. No se, dijo Auster, ¿que tal te parece Torero andaluz? Estas loco Paul, se trata de Colombia no de España, pienso que lo mejor será que castellanices tu nombre. A ver, Paul en español es Pablo y Auster se asimila mucho a la palabra austero que significa frugal. Ya está, Pablo el Austero ! el seudónimo perfecto! - No puedo dejar de reconocer que es ingenioso reconoció Paul. John tuvo que bajar a la oficina VIP del primer piso para imprimir el formulario que era necesario completar, de ahí volvió a la suite e hizo que Auster llenara a mano toda la información y que firmara lo que había que firmar. Una vez todo estuvo en regla, bajó de nuevo al salón VIP, se acercó a la oficina de Western Unión y  envío el paquete que estaba dirigido a su amigo en la sede principal de Tower Records en Londres. Luego de que John enterase vía telefónica a su amigo acerca del asunto en cuestión fue cosa de un par de días para que la documentación completa estuviese legalmente radicada en la secretaría de la cultura de M-de-llín. Era un 14 de abril y el fallo se daría a conocer tan solo hasta julio 18 en un acto público que se celebraría en un teatro de aquel pueblo perdido de Suramérica. Auster y John se olvidaron casi que por completo del asunto, hasta precisamente, vaya causalidad, el día en que se cumplía el plazo para el fallo de la beca.  Ese 18 de julio se habían vuelto a encontrar, John y Paul  en Nueva York después de más de dos meses de no verse y fue ese día, mientras almorzaban en Harry´s, un  restaurante de culto del Village, que trajeron de nuevo a cuento lo de la novela y la beca en M-de-llín. -Hoy es el fallo. Veremos que pasa, ya me veo en Le Chateaubriand comiéndome un delicioso estofado de pato de cuenta tuya Paul. Nada está dicho aún John, de pronto va y te llevas una buena sorpresa y resulte que en esa aldea indómita de M-de-llín existan jurados con mucho más criterio que los del National Book Award. De paso, antes de que se me olvide, te cuento que voy a pasar la noche en el Waldorf. Siri llegó esta mañana de Noruega, hace tiempo que no nos vemos, y tengo unas ganas enormes de desquitarme esta noche, sabes bien de lo que hablo, una jornada de buen sexo. Claro que sí Paul, te lo tienes bien merecido. ¿Oye, tienes el eyepad contigo?. Sí, aquí lo tengo en mi maletín. ¿Por qué no buscas si los resultados de la tal beca la van a transmitir por televisión local?. John compuso un rostro de extrañeza. -Vamos John no me mires así. El año pasado estuve en Mbule, un villorrio a doscientos kilómetros de Kibera, me hospedaron en un hotel que parecía más bien una mazmorra, ni siquiera tenía nevera, ¡y con el calor que hacía!, sin embargo me sorprendió el ver que había un televisor, por curiosidad lo encendí y me encontré con un baile típico africano, una especie de revista de vaudeville a lo National Geographic, por eso no me extrañaría que en M-de-llín pueda existir una estación de televisión, por más infra-tecnológica que sea. De nuevo John abrió su maletín, esta vez se trataba de un espléndido Dolce & Gabbana de cuero de ante de la colección otoño-invierno 2012-2013. John sacó su mini eyepad. - Es cierto Paul, exclamó después de navegar tan solo unos segundos, si que existe una estación televisiva en M-de-llín se llama Tele M-de-llín. -Vaya, que original, se debieron haber devanado los sesos para dar con el nombre ironizó Auster.  Entonces, ¿si va haber transmisión? Sí, la transmisión va en vivo por internet, en unos minutos comienza. -En ese caso, no me importaría aplazar por un rato la noche de gran sexo que me espera con Siri. Tan pronto pasaron  veinte minutos se inició la transmisión del evento en directo. Un maestro de ceremonias, de aire un tanto ridículo (a leguas se veía que no tenía ni la más vaga idea de como se anuda correctamente una corbata) y de una voz chillona muy fastidiosa dio a conocer primero el nombre de los jurados:  Malva Escolar, Rafael Viena y   Stefan Carlos Medina y a renglón seguido el nombre del ganador. Cuando el maestro de ceremonias pronunció el nombre Pablo,  Auster saltó de improviso y en un arrebato de triunfo zarandeó a John gritándole. ! Ves como tenía razón, gané el concurso, aún queda una esperanza para la literatura! A lo que John, que no había despegado los ojos ni los oídos de le transmisión replicó, - te equivocas Paul, el Pablo del que hablan no eres tú, el que ganó se apellida Montilla y su seudónimo es Lucrecio, espero verte pronto en Le Chateaubriand para ese estofado.  A los veinte días y vía Tower Records llegó una copia del acta del jurado a la mansión de Paul Auster en Los Ángeles. Por curiosidad Auster la abrió y como no entendía el español digitó en el traductor online  todas las palabras de manera literal. Al leer la traducción no pudo reprimir una carcajada tan potente que de seguro llegó hasta Long Beach. El texto decía: Su novela es ilegible, no lineal, los personajes son ambiguos, la novela no posee un hilo conductor definido, es incoherente e inverosímil, su prosa es recargada. Auster introdujo la carta de nuevo en el sobre  y sin que se difuminara del todo la sonrisa irónica que instantes atrás había aflorado en sus labios, se lo entregó  a Amanda su empleada del servicio ordenándole secamente:

¡ a la basura con esto!

 

 

P.D. Todos los personajes de este cuento son enteramente ficcionales aunque puedan tener algún tipo de semejanza con la realidad.

 

 

Daphne Poe

 

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Daphne Poe

 

POESÍA

 

Balada del amor.

Sátira del desamor.

Belleza de lo simple.

Exaltación de lo grande.

Espejos impensados.

Retrato de la vida.

Letras que exhortan

Exorcizan, enamoran.

Vicio que engrandece.

Frases que hipnotizan.

Música del alma.

Filosofía enmascarada.

Metáfora de lo insondable.

Sentimiento secreto.

Sintaxis de lo inconexo.

Haiku de recuerdos.

Descripción de la nada,

Pasiones que reverdecen,

Revelación que despierta.

Imágenes abstractas.

Evocaciones que hipnotizan.

Vaticinios del destino.

Más que musas

Más que arpegios

Poesía es morir y vivir

en cada letra.

 

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ORQUÍDEORAMA

 

olvido de cartón

bufón de madera

suéter polichinela

susurro de paloma

bolero de antesala

disparo rayo

mirto desflecado

sangre azucarada

caricias traicioneras

besos de aguardiente

arpa que chisguea

arboles deshojados

otoño mareado

pasan brujas volátiles

sonrientes camionetas chocadas

vestidos despetalados entre cuchilladas

Diez kilómetros de alucinación

una tijera ensangrada

el árbol de olivo seco

luciérnagas escupen fuego

fronteras de ángeles marchitos

sombras nublando el arcoíris

Ulalume desnuda entre petardos

el seno que amamanta sangra

águilas negras entre aviones

parpados sin piel en el frenesí

gusanos que beben el veneno del estiércol

mujeres en cinta rajando sus vientres

piernas tensas entre el fornicio que acuchilla

pétalos de vidrio que llueven sobre ojos

tombos perdidos entre brumas

cárceles moribundas que lloran asesinos

mas allá tu sexo abierto a mis ojos

un cuchillo clavado

y una muerte menos

otra orquídea que no es mancillada

y un beso muerto sobre tu sombra.

 

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DEVORARTE

 

Como a un mango te devoré

Te desvestí las cascaras para arrancarte la pulpa con mis labios

Para succionarte con mis besos

Las sabanas cuales montañas desnudas se ondeaban

Las tablas de mi cuerpo se agrietaban

El colchón de mi alma se humedecía

Mi sangre buscaba explotar entre mis venas

Mi sudor de fuego reía como una llama

Mi cabello grávido como una crin volaba

Se sacudían las ventanas dentro de mis ojos

La comisura de tus labios entre mis dientes de roca

Se abría como una cascada que me ahogaba con sus besos

Mis dedos recorrían tus velludas arboledas

Tu boca de flor despetalaba beso a beso

Borraba tus ajenos besos marchitos

Tu nariz era un arca empujada por el vendaval del placer

Mi piel regada de roció brillaba entre tu selva

Tus cejas yo besaba pelo a pelo como un lento perfilador

Tus ojos devoraban con mi desnudez

Y Se deslizaban como fuego entre mis eucaliptos

Tú olfateabas mis ramas negras

Perfumabas tu alma en los limbos de mis poros

Como un colibrí penetrabas mi néctar con tu pico

Picoteabas, besabas, engullías, lamias

Bañaba mis deseos con el petróleo

de tu sudor que los encendía hasta enloquecer

 

 

El aire nos respiraba mientras gemíamos abrazos fragmentados en danzas

Gemíamos los besos entre nuestras coyunturas

Como potros llenando nuestro horizonte de felinas rapideces

Nuestro sudor se secaba como un oleo amarillo

Y su brillo nos mojaba entre titileos

Dibujábamos veloces circulo, números

Sobre los pliegues de la cama

Salpicábamos las sabanas como grillos de brincos

Nuestras manos corrían más rápido que la sangre agarraban,

Soltaban, apretaban, degustaban

Yo me dormía en los declives de tu pecho

Arrebujaba mi mano izquierda a tu aureola

Tus brazos decorados de llantitas flotaban sobre la cama

Tu cabello se enredaba entre mis uñas

Entre caricias de torbellino

Tus cachetes besaban para mancharme de tu arrebol

Tus pestañas recorrían con mi índice

Y encima de ti posaba mi boca

Y me soplabas como a una cometa

Te acaricia el oído con mis besos tibios

Inundaba mis palmas en tu pecho velludo

Me desgastaba como una vela bajando entre tus piernas

Se me agotaba el agua para mojar tu cuerpo

Tus rodillas fuertes de debilitaban al rozarme

Y tus pies caminaban en el aire, sobre el fuego sobre el agua

 

 

Tu decías las vocales trenzadas con gemidos

Y yo subía el volumen de tu voz

Tus músculos se tensionaban aferrados al clímax

Mientras se apagaban con la brisa

Tus peces nadaban dentro de mi claustrofobia.

Nos separamos como las nubes de la lluvia

Pero aun sosteníamos la mirada

Tú desvestías tu desnudez cubriéndola con prendas

Arrollada como si hubiera pasado un huracán sobre mí

Me recostaba en la almohada,

Y mis lágrimas de tu despedida parecían

La lluvia que te perseguía mientras tomabas el taxi

No sé si volverás no anote tu número telefónico

Pero espera tu regreso para ser tu primavera

cuando recorte las flores de tu cuerpo.

 

Charles Bukowski

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Charles Bukowski

Víctor Bustamante

Anarquista, buen bebedor, mujeriego y un gran poeta de lo cotidiano, Charles Bukowski, abre puertas a la poesía anquilosada en los llamados grandes temas, o en la conocida manera de tantos poetas perdidos en la porfía del porvenir. No, Buko tiene la necesidad de escribir ya, de hurgar en Los Ángeles, en sus viajes en bus, de criticar a los llamados grandes poetas. Él elige su propio camino a la creación, sus lecturas, la amargura de saber que solo descendiendo cada día un poco más es como se fragua una gran poesía, donde el rescate del yo se convierte en algo perenne sonde gira todo el mundo de sus palabras.

Por eso él merece esta mañana de agosto una relectura, ya que aun perdura más vital que muchos poetas de oficina, que muchos poetas que amanecen con el sabor a borra de un  manojo de  palabras vacías de contenido.

Siempre los poetas malditos son necesarios, son esa luz en la oscuridad actual de tanta pesia guardada en las gavetas mentales y de tantas palabras que nunca se dirán, ni arriesgan,  porque hay que mantener la buena forma del cerebro sin decir nada y eso sí callando mucho.

Desde hace muchos años que el gran Bukoswki era neonadaista y que nos ganó a todos. Sobre todo a aquellos nihilistas de repisa.

 

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COMO SER UN GRAN ESCRITOR

 

tenés que cogerte a muchas mujeres

bellas mujeres

y escribir unos pocos poemas de amor decentes

 

y no te preocupes por la edad

y/o los nuevos talentos.

 

sólo tomá más cerveza más y más cerveza.

 

Andá al hipódromo por lo menos una vez

a la semana

 

y ganá

si es posible.

aprender a ganar es difícil,

cualquier boludo puede ser un buen perdedor.

 

y no olvides tu Brahms,

tu Bach y tu

cerveza.

 

no te exijas.

dormí hasta el mediodía.

 

evitá las tarjetas de crédito

o pagar cualquier cosa en término.

 

acordáte de que no hay un pedazo de culo

en este mundo que valga más de 50 dólares

(en 1977).

 

y si tenés capacidad de amar

amáte a vos mismo primero

pero siempre sé consciente de la posibilidad de

la total derrota

ya sea por buenas o malas razones.

 

un sabor temprano de la muerte no es

necesariamente

una mala cosa.

 

quedáte afuera de las iglesias y los bares y los

museos

y como las araña sé

paciente,

el tiempo es la cruz de todos.

más

el exilio

la derrota

la traición

 

toda esa basura.

 

quedáte con la cerveza

 

la cerveza es continua sangre.

 

una amante continua.

agarrá una buena máquina de escribir

y mientras los pasos van y vienen

más allá de tu ventana

 

dale duro a esa cosa

dale duro.

 

hacé de eso una pelea de peso pesado.

 

hacé como el toro en la primer embestida.

 

y recordá a los perros viejos,

que pelearon tan bien:

Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

 

si crees que no se volvieron locos en habitaciones

minúsculas

como te está pasando a vos ahora,

sin mujeres

sin comida

sin esperanza...

 

entonces no estás listo

 

tomá más cerveza.

hay tiempo.

y si no hay

está bien

...

...

ABRAZA LA OSCURIDAD

 

La confusión es el dios

la locura es el dios

la paz permanente de la vida

es la paz permanente de la muerte...

 

La agonía puede matar

o puede sustentar la vida

pero la paz es siempre horrible

la paz es la peor cosa

caminando

hablando

sonriendo

pareciendo ser

No olvides las veredas,

las putas,

la traición,

el gusano en la manzana,

los bares,

las cárceles

los suicidios de amantes.

 

Aquí en Estados Unidos

hemos asesinado a un presidente y a su hermano,

otro presidente tuvo que dejar el cargo.

 

La gente que cree en la política

es como la gente que cree en Dios:

soban aire con pajitas

torcidas.

 

No hay Dios

no hay política

no hay paz

no hay amor

no hay control

no hay planes.

 

Mantenete alejado de Dios

permanece angustiado

deslizate.

Charles Bukowski

 

EL ROSTRO DE UN CANDIDATO POLITICO EN UNA VALLA PUBLICITARIA

 

Ahí está:

No demasiadas resacas

No demasiadas peleas con mujeres

No demasiados neumáticos desinflados

Nunca pensó en el suicidio

 

No más de tres dolores de muelas

Nunca se saltó una comida

Nunca estuvo encarcelado

Nunca estuvo enamorado

 

7 pares de zapatos

 

un hijo en la universidad

un coche que no tiene más que un año

pólizas de seguros

un césped muy verde

cubos de basura con tapa hermética

 

seguro que le eligen.

 

MANIFIESTO NUBEDA -WILLIAM EUSSE-

William Eusse

Víctor Bustamante

Ahora William nos da una versión de inconformidad con la situación poética de la ciudad, cuando un poeta lo hace es porque algo tiene para decir, por ejemplo el conformismo del sector oficial de la poesía que organiza su evento y en lugar de crear caminos a la poesía, cada día la envilece mas al no ofrecer a la poesía y a los poetas, más que su sumisión creativa.

Cada voz que habla desde si mismos para apersonarse de esta situación ejerce su normal derecho a  la critica. Aunque desde la otra orilla ellos mismos hablan de persecución como una pura demagogia, porque los que hacen eso, son los mimos que han aprovechado todo el andamiaje oficial para cooptar la poesía nacional. Olvidaron que poesía y política siempre tiene un mal punto de encuentro, se rechazan.

La crítica siempre es bienvenida cuando es bien soportada, cuando se dice con esa necesidad de escarbar en ese horizonte, más que negro en que se ha convertido la poesía en la actualidad: una buena cosecha turística.

Los unanimismos, palabra que es de la propia cosecha de quienes ahora aparecen como demócratas, son apenas un gueto con relaciones internacionales,  ese delicioso bombón de chocolate de quienes niegan los pequeños grupos, que a veces llaman grupúsculos.

La poesía no es una pasión o un negocio para salvar el mundo, sino que es necesaria la crítica, de lo contrario terminamos en lo que se prevé: poetas oficiales en cada festival que aparecen recortados con tijeritas chinas de contrabando.

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Comité central del neonadaísmo

Desde algún café de las calles de Medellín

POESIA O MUERTE