4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín
En las mañanas voy a trabajar...
Poemas
de
Jony Albino Arenas Moreno
En las mañanas voy a trabajar...
En las mañanas voy a trabajar.
De las casas de palma de los
pobres
sale humo de los fogones.
Los pobres van al trabajo,
son tan tristes los pobres
cuando son felices
su felicidad
es la euforia de caballos
desbocados
hacia el abismo.
No sé si odian el silencio
cuando están en el monte
hablan siempre.
Uno me dijo que si pasa
más de cinco minutos sin
hablar
siente que el monte se lo
traga.
¡Qué maravilloso pensé yo!
Voy a menudo a solas
paso horas y horas en silencio
a cada regreso siento que una
parte de mí
se ha quedado en el monte.
Sé que un día iré y
no tendré por qué volver aquí.
A Edward
Páez H
“…ni tampoco
humilde
no faltaba
más”.
Yo soy un buen tipo…
A pesar del cabello largo
de la humildad corta,
de la pedofilia reprimida
de la comprobada gerontofilia.
Yo soy un buen tipo
aun cuando lea Nietzsche
predique a Jattin y
oré a Hitler,
a pesar de mi racismo oculto.
Yo soy un buen tipo
un tanto misántropo, sí,
huésped asiduo de los prostíbulos, sí,
bohemio, bucólico y montaraz, sí.
Yo soy un buen tipo
vándalo, comunista, depravado,
sexópata, existencialista, fascista,
homofóbico, apátrida, sincero.
Yo soy un buen tipo
a menudo, cuando la poesía lo permite y
sobretodo mientras duermo.
En lo adentrado del monte…
En lo adentrado del monte
en la boca-toma
el fruto de los jobos, una ciruela agridulce,
cubre las piedras
su voluptuoso olor llena el aire
su color entre amarillo y bermellón
deleita la vista
caen con violencia en el agua
asustando a los peces
que después de un momento
regresan a comer de ellos
aquí, en lo adentrado del monte
los jobos se pudren
de nada sirve su hermosura
frente al paso del tiempo.
En mitad del río…
En mitad del río
bancos de arena
las orillas
avanzan hacia él
las corrientes
amainan sus vorágines
los peces saltan
sobre el agua, temerosos
asediados por
las redes,
hay un sol de
catorce horas
no habrá lluvia
hasta las cabañuelas,
como siempre,
los primeros meses del año
son una espada
ardiente y sofocante.
Enero es un
ángel blanco
que nos mira
desde la otra orilla
mientras atiza
sus teas ardientes
poco a poco y
sin remedio
nos acercamos a
su espeso calor.
Las bocas de los
caños se engalanan desde ya
con el plumaje
blanco de las garzas blancas
en las orillas
de los ríos, ahora largas playas
los cormoranes
abren sus negras alas como sombras de la noche.
Lejos se oye el
grito de la atarraya
que abre su gran
boca sobre los peces temerosos.
Variación sobre un poema de E. Rendón
Una mujer que despierte la
casa
con sus largos bostezos.
Una mujer que discuta con
las arañas
que desaloje a los
murciélagos.
Una mujer para cosechar el
maíz
sembrar el arroz, alimentar
las aves
para bendecir la lluvia
para esperar la noche.
Una mujer que nos vele el
sueño
que llene con su olor la
cama
que comparta la nostalgia.
Canción del Impuro
a Adriana
He vagado en la
selva espesa de mi alma
en el bosque oscuro de mi ser
en el charco fétido de mi sangre
como es de
esperar me he levantado manchado
mis huesos que
salen a saludarte
temblorosos,
temerosos, trémulos
muestra son de
ello.
Levanto de mi
ser la mirada oscura y fauna
alta la levanto
te encuentro de
pinos hecha, hecha toda de bambú, de guadua
la luz de enero
bajo la cual yo
temblara al mirarte en otros días
me cubre, como
quebrada fresca me cubre
he aquí que eres
linda-y mi voz no te hace justicia-
pero la
delicadeza de tu figura
la serena calma
de tus gestos
temo ya no
podrán ser narrados
por mis labios
impuros
por mis labios
manchados del mundo
comprende pues
esta lejanía mía-que no es olvido-
temor, acerba
pena, casto amor es.
Canción de un hombre en la lluvia
Para Catalina
Las mujeres no
aman a los hombres que caminan bajo la lluvia
esos hombres que
ríen mientras llueve
hombres que
cantan en mitad de las tempestades
no señor, no, no
los aman.
Las mujeres no
aman a esos hombres
que mojan sus
mejores trajes en los aguaceros
hombres que
caminan con los zapatos inundados
esos que cantan
canciones de lluvia en la lluvia
hombres que sonríen
como psicópatas con frío
para los que la
lluvia es una ducha a cielo abierto.
Las mujeres no
aman a un hombre solitario que pasea cuando llueve
un hombre que no
huye de la lluvia
un hombre que
detiene su paso cuánto más llueve
un hombre que
cierra su paraguas en los aguaceros.
Las mujeres no
aman a esos hombres
que agitan sus
brazos igual que ramas locas en los huracanes
esos hombres que
se sientan bajo los aleros
hombres que sólo
oran al dios de la lluvia
hombres que
escrutan el horizonte en busca de algo gris.
Las mujeres no
aman a los hombres en cuyos corazones siempre llueve.
Instrucciones
para no ser poeta
No leas nunca un libro
cierra los ojos cuando los veas.
Sé cómo la gente que ve televisión.
Escucha sólo la mala música.
Derriba los árboles sin pedir perdón.
Cuídate del insomnio, nada de tintos después de las
cinco.
Ama las muchedumbres, ríete con la plebe.
Acumula cuentas por pagar, zapatos y relojes.
Planifica tu vida, no dés cabida al vino ni a la
nostalgia.
Se precavido al amar, no escuches la lluvia.
No dés gracias por los que mueren.
No duermas a la sombra de los guaduales.
Tal vez te salves o no.
Bastardos
de la tristeza
Niños crueles, bastardos de la tristeza
hampones, crápulas con dientes de leche
bribones de ojos claros, límpidos.
Hoy he soltado un pájaro
allí en la jaula con sus alas aún torpes
sentí odio, odio fascinante por los niños,
¿quién puede comprender mi fanática resolución?
¿Cómo soltar un pájaro en enero?
Qué alegre se está cuando un niño llora
cuando llora por un pájaro libre
libre de sus castas manos sin plumas.
Ahora apedrean mi casa
mis enemigos más fieros y sinceros
uno de ocho, otro de once tal vez.
A las cuatro de la mañana
en la misma rama
canta el surtidor.
…..
…..
Biografía.
Jony
Albino Arenas Moreno
Nechí-Antioquia 1991
Poeta
de la región del Bajo Cauca. Termino sus estudios de bachillerato en el 2011.Ha
participado en festivales de poesía de Caucasia, Rionegro y Angostura. Ganador
del VI
concurso
departamental de cuento de EPM (2009). Su vida transcurre entre el río Nechí y
el Cauca, las montañas de su pueblo natal (Las Flores) y breves visitas a Medellín.
1 comentario:
sublime amigo, te recuerdo con un triste orgullo en mi alma.
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