I Festival Alternativo de Poesía de Medellín 2012
No vine de ninguna parte y no voy a ninguna
parte.
Anónimo zen
Anónimo zen
Ser neonadaista
es un acto de fe con la poesía, dijo un portavoz del movimiento alternativo que
replanteó las ideas poéticas de esta ciudad situada a 180 kilómetros de la
capital del país, Colombia. Un país poético por excelencia pero ahora
embalsamado por una poesía social mala, un surrealismo pasado al carbón y un folclorismo
de primera mano que se le entregó a lo llamado internacional o a la llamada globalización
, lo cual llevó a que la poesía perdiera su esencia y sucumbiera ante el turismo
de sus dirigentes, al avasallar a los poetas populares que nunca fueron
aceptados ante esa poesía que se había tornado de clase, de corte netamente
conservador en sus formas, de poco alcance porque los productos poéticos a
nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales y sin crítica
de ninguna índole y mejor escudarse en causas sociales de manera general para
no perder su primacía. Ningún disidente era posible ser traído a Medellín, para
exponer su poesía, ningún poeta libertario o anarquista podía tener cabida en
sus recitales. Mas bien lo que inició su caída fue la consanguineidad con las dictaduras
tropicales de muchos años que asolan a sus pueblos lo que obligó a iniciar una critica
certera hace algunos años. Levantamos las barricadas como ningún movimiento poético
en ninguna parte lo hizo, dijo de las bellas mujeres que los acompañaban.
La poesía es un
acto de libertad, no de libretas
indicó uno de sus militantes, nunca con pasamontañas ni con verde olivo sino
con camiseta negra y pinta de rockero que añadió que las cosas poéticas en Medellín
nunca serán como antes. Si el llamado líder poético mundial, habla de fraternidad
y solidaridad y su continuo llamado a la unión de los pueblos, ahora no sabemos
de qué manera va a aplicar sus tesis ante la crítica acerada y acertada de este
movimiento que los tiene sitiados en su palacete de Prado, situado
cerca a la populosa avenida Oriental de esa ciudad.
Todo ahora es
incertidumbre poética, en los medios culturales porque este terremoto de grado
10 dejó al desnudo las inconveniencias de que la poesía no sea tildada como un
pasivo frente nacional sino una puerta abierta a las más disímiles vanguardias
y actos libertarios de los verdaderos poetas.
Es de anotar que el
ancien regime poético aun no se ha pronunciado sobre este despertar poético en
sus propias narices.
92 comentarios:
El jolgorio afligido
Retomo de sus propios testimonios: la fotografía y el video que en su jerga "confirman y coligen" la "protocolización" (palabras tan oficiales siempre) de la “división de la poesía” en Medellín, como si la poesía pudiera dividirse y no los poetas, que siempre han estado divididos, son la alicaída metáfora de su “movimiento alternativo”, su acto de fe con (sic) la poesía: el poeta maldito que recita (“lo nuevo”) y declama (sic), contra la expresión poética que ha construido el Festival Internacional de Poesía de Medellín, a quien se acusa de entregarse “a lo llamado internacional o a la llamado globalización” (sic), porque los “productos poéticos a nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales” (sic). Así, con esta nueva ciencia poética, levantaron ellos “las barricadas como ningún movimiento poético en ninguna parte lo hizo, dijo de las bellas mujeres que los acompañaban” (sic).
Con afiche de farol decimonónico, emocionada y cándida, con un público de 15 personas, se exhibió la grandilocuente tropa neonadaista en la constreñida pasarela, empinándose para parecer “grandes” y se tiraron “al ruedo” ahí en el pasillo de la Librería. Gustavo Zuluaga, “lleno de pecados y de cosas” (como dijo de sí), debutó como presentador, introduciendo relamidamente a Leoncio Cardona. “Un ser muy especial con ese pelo”, dijo El Hamaquero que no se quedó atrás. Declamó y recitó, en el ademán de poeta flamante y nuevo.
El eslogan del día: La poesía es un acto de libertad, no de libreta. En el tosco panfleto de Bernardo Ángel escuchamos una resonancia suya (“calla, maraña”) de los “versos populares de la Plaza de Bolívar”, con orines, alabando a Víctor Bustamante, el del alma purita (“una revista, una sonrisa, una princesita”).
Y como los productos deben ser iguales van con su bandera raída y uniforme: “con camiseta negra y pinta de rockero”, como una rancia fauna “que se agarra al recuerdo” en la repetida frase cotidiana. Los poetas “nuevos”.
“Yo no soy poeta. Escribo para demostrar que cualquier hijueputa puede serlo”, declaró uno de los invitados. “La poesía no es para gordos y panzones”, añadió, aunque Zuluaga miró para otro lado.
Entre poemas y aplausos desganados, recreo para comprar rosquitas. A esa tontería, entre baladas, le llaman terremoto grado 10, inocuo porque no derriba nada. Y por el contrario, amanecieron en la acera, pidiendo. Érase un balbuceante tembladeral que “dejó al desnudo las inconveniencias de que la poesía no sea tildadla como un pasivo frente nacional” (sic). Así sucedió una tertulia literaria de poetas tristes, con profusos panfletos currutacos, pero de la nueva y de la gran poesía, NADA. El “video” prueba y la fotografía muestra como los dejó el jolgorio “libertario”.
Las tropas poéticas contrarrevolucionarias y conservadoras de la poesía tradicional, al mando del gran jugador de Play Station, nos tienen ahogados y sitiados en la ciudad de Medellín: se burlan, se mofan de nuestra falta de medios económicos y logísticos. Ellos han lanzado una andanada masiva de noticias para crear zozobra entre nuestros adeptos y crear deserción.
Tenemos pocas armas poéticas para combatir, estamos sitiados en la ciudad y a nuestros alrededores, en cafés y por el internet nos bombardeen con insultos, nuestras comunicaciones han sido una y otra vez interceptadas, por eso desde las calles lanzamos nuestra ofensiva poética, para restablecer la verdadera patria poética que soñó Gonzalito Arango y los nadaístas.
Además en estos momentos de penuria, lanzamos un llamado a la comunidad internacional para que nos reconozcan como fuerza poetica beligerante en la Medellín.
Poesía o muerte
A la comunidad internacional.
Pedimos comprensión. No necesitaos carpas para el circo ni botas ni equipos médicos, ni paramédicos ni que los médicos sin fronteras acudan a la ciudad, menos necesitamos tropas de la ONU para verificar acuerdos de paz. Estamos sitiados pero valientemente resistiremos, solo necesitamos comprensión y que lean nuestra poesía para que entiendan el sentido de nuestra lucha contra el vetusto establecimiento poético ultra conservador.
Muy bacano el video Victro parce, pura astmofersa pinfloidiana como entre tinieblas y tuvo chevere la antipoesia de irreverente y de todos la actitud.
Ahí están empelotas, derribados del pedo por los suelos y aullando que todos los poetas del mundo escriben igual, y que eso es la globalización de la poesía. Pero que ellos, los neoanafalbabetas, como odian a todos los poetas, escriben distinto: sapos y culebras con horrores de gramática y ortografía.
Están de diazepán y bobocomio estos poetas “nuevos”: un jubilado, un seminarista (que leyó su excelso poema pio, pio, plagiado a Nicanor Porro, dos niños que recitan “poemas de la calle”, el maromero Greñas y un profesor de primaria, libertario cuando no tiene clases.
Veinte años del programa rabial del Hamaquero y cuatro de sicariato moral de los autores de este blog dejaron su cosecha: un público desganado y efímero, y el desprecio de las gentes en las calles por su huella sórdida.
Ahí están empelotas, derribados del pedo por los suelos y aullando
que todos los poetas del mundo escriben igual, y que eso es la
globalización de la poesía. Pero que ellos, los neoanafalbabetas,
como odian a todos los poetas, escriben distinto: sapos y culebras
con horrores de gramática y ortografía.
Están de diazepán y bobocomio estos poetas “nuevos”: un jubilado,
un seminarista (que leyó su excelso poema pio, pio, plagiado a
Nicanor Porro, dos niños que recitan “poemas de la calle”, el
maromero Greñas y un profesor de primaria, libertario cuando no
tiene clases.
Veinte años del programa rabial del Hamaquero y cuatro de sicariato
moral de los autores de este blog dejaron su cosecha: un público
desganado y efímero, y el desprecio de las gentes en las calles por su
huella sórdida.
There are empelotas, downed the fart on the floor and howling all poets the
world spelled the same, and that is the globalization of poetry. But they, the
neoanafalbabetas as hate all poets, spelled differently: frogs and snakes with
horrors of grammar and spelling. They are of diazepam and bobocomio these
poets 'new': a retiree, a seminarian (who read his poem lofty peep, peep, Nicanor
plagiarized Porro, two children who recite "poetry of the street", the acrobat
Greñas and an elementary school teacher libertarian when it is classless. rabial
Twenty years of the program's four killings hammocks and moral of the authors
of this blog left their harvest: a reluctant public and ephemeral, and contempt of
the people in the streets for s
Traducir
Señor Víctor: Usted rebuzna. Nada más ultraconservador en poesía y en política que los ladrillos que usted pega de este blog.
Su estilo anticuado es lamentable como un tocino rancio.
Le concedo a Raúl Jaime Gaviiria, que fue el primero que leyó en Chile a Nicanor Parra.
Ustedes se robaron los trapos sucios del viejo nadaismo oficial y con ellos mal se arropan.
¿No sabía usted que su gurú Gonzalo Arango comió y bebió en el Palacio Presidencial de Lleras?
No se ríe más gente de ustedes, porque nadie más los conoce. Solo 10 atolondrados tras el mismo ciego, como una cosecha de higos secos, apañada en 20 años de radio del locutor Zuluaga y 4 años de mentiras de este blog ceniciento.
Es gibt empelotas, kippte den Furz auf den Boden und heult alle Dichter der Welt
das gleiche geschrieben, und das ist die Globalisierung der Poesie. Aber sie, die
neoanafalbabetas wie hasse alle Dichter, buchstabiert anders: Frösche und
Schlangen mit Schrecken Grammatik und Rechtschreibung. Sie sind von
Diazepam und bobocomio dieser Dichter 'new': ein Rentner, ein Seminarist (die
lesen das Gedicht hohen Peep, Peep, Nicanor plagiiert Porro, zwei Kinder, die zu
rezitieren "Poesie der Straße", der Akrobat Greñas und eine Grundschullehrerin .
libertären, wenn es klassenlosen ist rabial Zwanzig Jahre des Programms vier
Morde Hängematten und Moral von den Autoren dieses Blogs haben ihre Ernte:
ein widerwilliger öffentlichen und vergänglich, und die Verachtung der Menschen
in den Straßen für ihre schmutzigen Fußabdruck.
Traducir
Ladra lo crudo
Por Saúl Yurkievich
Poeta participante en el Festival de Poesía de Medellín)
ese perro ladra de noche
ese perro ladra sin parar
no aúlla ni rabia
no ladra por circunstancia
ladra por condición
¿es el ladrido su pesadumbre?
ladra su fundamento
sus húmeros ladran sus lagrimales su páncreas
ladra lo latente
la cifra de su substancia
lo carnal ladra en él
lo desolado
ladra lo crudo
ladra su atónito desamparo
la vaga vasta amenaza
ladra por todo lo hostil
de noche ladra contra lo oscuro
que lo traspasa
contra lo desalmado
ladra.
Por igual
como perro de noche
por parecido desamparo
ante mí
llora mi amigo Ken
trata de contener su congoja
y desespera
convulso el llanto estalla
impúdico
allende toda urbanidad
el llanto lo rebasa
el cúmulo negro lo abruma
se desmorona su morada
su lengua se deshila
todo se agarrota
el sinsentido lo cerca
lo vacante lo anonada
mi amigo Ken
ya no puede tenerse en pie
estremecedoramente
como perro que ladra de noche
por compulsión
estalla en llanto.
Hay que vivir —le digo.
La vida es un don.
No obstante.
A pesar del pesar.
Es duro, pasmoso, insoportable don. -
(Saúl Yurkievich
Ёсць empelotas, збіты Перд'ю на падлогу і выццём
усе паэты свету пішуцца аднолькава, і гэта
Глабалізацыя паэзіі. Але яны, neoanafalbabetas,
як ненавіджу ўсе паэты, пішацца па-рознаму: жабы і змеі
з жахамі граматыку і арфаграфію.
Яны диазепама і bobocomio гэтых паэтаў «новага»: пенсіянер,
семінарыст (хто чытаў сваю паэму высокія ежу, ежу, плагіятам
Ніканор Порро, двое дзяцей, якія чытаюць "паэзіі з вуліцы»,
maromero Greñas і настаўнікі пачатковай школы, либертарианской, калі не
мае класы.
Дваццаць гадоў rabial праграмы гамак і чатыры забойствы
маральнымі з аўтараў гэтага блога пакінуў свой ўраджай: грамадскае
млявым і эфемерным, і пагарда да людзей на вуліцах за іх
бруднага следу.
Ёсць empelotas, збіты Перд'ю на падлогу і выццём
усе паэты свету пішуцца аднолькава, і гэта
Глабалізацыя паэзіі. Але яны, neoanafalbabetas,
як ненавіджу ўсе паэты, пішацца па-рознаму: жабы і змеі
з жахамі граматыку і арфаграфію.
Яны диазепама і bobocomio гэтых паэтаў «новага»: пенсіянер,
семінарыст (хто чытаў сваю паэму высокія ежу, ежу, плагіятам
Ніканор Порро, двое дзяцей, якія чытаюць "паэзіі з вуліцы»,
maromero Greñas і настаўнікі пачатковай школы, либертарианской, калі не
мае класы.
Дваццаць гадоў rabial праграмы гамак і чатыры забойствы
маральнымі з аўтараў гэтага блога пакінуў свой ўраджай: грамадскае
млявым і эфемерным, і пагарда да людзей на вуліцах за іх
бруднага следу.
Há empelotas, derrubou o peido no chão, uivando
todos os poetas do mundo escrito o mesmo, e essa é a
globalização da poesia. Mas, os neoanafalbabetas,
como odeio todos os poetas, escritas de forma diferente: sapos e cobras
com horrores de gramática e ortografia.
Eles são de diazepam e bobocomio 'novo' estes poetas: um aposentado,
um seminarista (que leu seu poema pio elevado, peep, plagiado
Nicanor Porro, duas crianças que recitam "poesia da rua", a
Maromero Greñas e um professor do ensino fundamental, libertário quando não
tem aulas.
Vinte anos de programa rabial de redes e quatro mortes
moral dos autores deste blog deixaram a sua colheita: um público
apático e efêmero, desprezo e das pessoas nas ruas para sua
pegada sórdida.
Ci sono empelotas, abbattuto il peto sul pavimento e urla
tutti i poeti del mondo scritto in modo diverso, e questo è il
globalizzazione della poesia. Ma loro, i neoanafalbabetas,
come odio tutti i poeti, scritto in modo diverso: rane e serpenti
con orrori di grammatica e di ortografia.
Sono di diazepam e bobocomio 'nuovo' questi poeti: un pensionato,
un seminarista (che ha letto la sua poesia alta peep, peep, plagiato
Nicanor Porro, due bambini che recitano "poesia della strada", il
maromero Greñas e un insegnante di scuola elementare, libertario quando non
ha classi.
Venti anni del programma rabial di amache e quattro omicidi
morale degli autori di questo blog lasciato la loro raccolta: un pubblico
svogliata ed effimero, e il disprezzo della gente per le strade per la loro
impronta sordido.
Il ya empelotas, abattu le pet sur le sol et hurlant
tous les poètes du monde entier s'écrit de la même, et c'est la
la mondialisation de la poésie. Mais eux, les neoanafalbabetas,
que détestent tous les poètes, orthographiés différemment: les grenouilles et les serpents
avec horreurs de la grammaire et l'orthographe.
Ils sont de diazépam et bobocomio «nouveau» ces poètes: un retraité,
un séminariste (qui a lu son poème sublime peep, peep, plagié
Nicanor Porro, deux enfants qui récitent «poésie de la rue», le
maromero Greñas et un professeur d'école primaire, quand il n'est pas libertaire
a des classes.
Vingt années de programme rabial de hamacs et de quatre meurtres
moral des auteurs de ce blog ont quitté leur récolte: un public
apathique et éphémère, et le mépris du peuple dans les rues pour leur
empreinte sordide.
Lo que este blog presenta como poesía y que se leyó en el evento promocionado simplemente no lo es. Raúl Jaime Gaviria no tiene ningún derecho para expresarse así en sus poemas. La libertad del arte conlleva sus límites y es sencillamente inconcebible que en un poema se le declare la guerra a los poetas y que en otro se injurie la memoria de Pablo Neruda. Esa poesía (si es que así puede llamársele) es peligrosa y tóxica y no contribuye en nada a la expansión del gesto poético. Chile tuvo a Parra pero eso es Chile.La poesía ha de ser el espacio de la imaginación, no hay lugar para la acción en ella, para eso están las plazas públicas y las columnas editoriales de los periódicos.
ÚLTIMOS POEMAS ESTILO HELLO KITY FESTIVAL INTERNACIONAL
A ♥ NOVIOS!
B ♥ CITA !
C ♥ TE AMO!
D ♥ TE ODIO CON TODA MI ALMA
E ♥ TE EXTRAÑO
F ♥ ESTAS BUENO!
G ♥ TE ODIO!
H ♥ ERES LINDO!
I ♥ T.K. MUCHÍSIMO!
J ♥ MEJORES AMIGOS!
K ♥ SOLO UNA NOCHE PARA HABLAR!
L ♥ TE GUSTE
M ♥ TE GUSTO
N ♥ AMIGOS CON DERECHO!
Ñ ♥ NOS CASAMOS POR FACE!
O ♥ AMIGACHOS!
P ♥ UNA PREGUNTA! LA KE KIERAS!!
Q ♥ AMIGOVIOS!
Señor Fernando Rendon, Gabriel Jaime Franco, Jairo Guzman, propietarios del Festival de Poesía de Medellín, es inexplicable que ustedes que deberían evidenciar sapiencia y profundidad en sus aportes poéticos, literarios y críticos,muestren por el contrario mezquindad y maledicencia, navajazos y botellazos verbales contra todo aquel que difiera de ustedes o contra el festival, en especial contra eximios poetas y escritores como lo son Darío Ruiz Gómez, Elkin Restrepo y Juan Gustavo Cobo Borda. Si ustedes de verdad tuvieran grandeza ni siquiera participarían en este blog, y mucho menos aún desde la medianía y la bajeza. "Por sus frutos los conoceréis". "La boca habla de lo que hay en el corazón y en el alma". Y el vuestro parece vacío. De otro lado, ustedes sólo se esconden en la estructura concreta del Festival, que en el fondo carece de esencia. ¿Cómo pueden ustedes criticar a los poetas antes mencionados? Cuando la obra personal de ustedes frente a la de ellos es NADA, y siempre será Nada. Ni siquiera ustedes son poetas menores, su prosodia y sintaxis es seudopoética, surrealista y barroca, para esconder su ineficacia. Hasta la vista, nos vemos en el mercado de quincallas, baratijas y oropel.
LA POSADA “EL CIELO DEL CERDO”
Cae la luz del sol sobre los chiles rojos en la cesta ladeada—
pasamos junto a una pila de hojas de morera ardiendo,
hasta una aldea Xidi, entramos a un patio, notamos
un mortero de tinta, grabado con caligrafía, lleno
de agua y pétalos de casia, olemos paneles Ming
de secoya. Mientras un músico lleva a la boca
un xun pequeño y sopla, veo kiwis
colgados de ramas sobre un la luna de un portal:
una abuela, antes la concubina más joven,
recostada en una silla con vendas
en las rodillas, se queja de un dolor constante;
alguien escupe en la calle. Al tañer las cuerdas
de una zítara otro músico, las grapefruits
se ennegrecen en las ramas; una mujer descascara
unas castañas; dos hombres en un bote de fondo plano
recogen lentejas de agua en el río. Las notas salpican,
plateadas, los adoquines, y los dedos
de pronto me duelen: durante la Revolución Cultural
mi tío político se lanzó por una ventana
del tercer piso; al amanecer malinterpreté el llamado
de los pájaros a la lluvia. Cuando los músicos hacen una pausa,
los pinos de la Montaña Amarilla se mecen cerca
de la Cumbre brillante; un cerdo forcejea dentro un cercado;
alguien se suena la nariz. Las huellas del pasado
son girones de humo de morera que se eleva
sobre las tejas; y antes de desaparecer también nosotros,
caminamos hasta donde las tres trochas convergen: cientos
de personas se han detenido frente a nosotros, cientos
vienen a nuestra espalda; formamos un río de gente
encauzado que desciende a través de una sima en el granito.
Se debería realizar un encuentro de poetas en igualad de condiciones, serían conversaciones de paz poética pero ante las burlas de esos poetas millonarios. No cabe duda que es mejor estar alerta. La traición supura por sus venas, así los volvió el poder a nivel de los ministerios y a nivel mundial.
Sinceramente
eso que llaman festival alternativo
es una cosa lamentable
que pena ajena me da
"eh, pena me da
víctimas de ignorancia
son victimas de circunstancias
esto no debe seguir
todo todo cambiará
no pierdan fe no pierdan fe no pierdan fe"
Henry Fiol
El festival del pandequeso fue un fiasco.
Según el concepto de expertos, la dislexia y la lengua trabada no permitieron hacerle honor a la poesía.
Había mucho encalambre, mucho histrionismo retórico, lecturas disonantes que parecían la perorata de un político de pueblo de chulavitas.
Según comentario del experto en letras Gabriel Jaime aCaro, quien estuvo de incógnito en el deplorable velorio, las lecturas fueron un desastre por el tono excesivamente anticuado y acartonado.
Otro asistente al evento comentó que se sintió estafado por la mala calidad de los textos que con la mala lectura sonaban peor.
Según palabras de alguien muy cercano al dueño de Este estafar por la noche, éste estaba totalmente indignado por el protagonismo de mujerzuela de un pseudopoeta invitado al velorio
leyendo unos plagios( de quinta categoría a la obra de Nicanor Porro)
El consenso general de los decepcionados asistentes es que les dieron gato por liebre: les pareció un fraude total la participación de un peruano que al fracasar como periodista en lima la horrible se incrustó desde hace más de tres lustros en el villorrio de Medellín
y metió la cabeza de avestuz en una gaveta de ESTE ESTAFAR POR LA NOCHE.
El resto de participantes hicieron lustre de su ridículo con una retórica que informa acerca de su pésima formación poética.
Según comentarios de los poetas profesores de literatura de la U de A, la mala calidad de los textos leídos informan de la precaria situación mental en que se encuentran sus autores quienes a todas luces están perturbados y desesperados porque no satisfacen sus deseos de ser reconocidos como poetas.
Según los especialistas y algunos poetas jóvenes lo que presentaron como poesía es lo más lamentable por la excesiva mediocridad.
Es esto lo que odian y temen los opresores quienes usufructúan el ámbito poético y ya ven su edificio resquebrajarse. Ignorantes y burdos, solo pueden reprimir y anular en su obcecada ceguera, a quienes comienzan, pues ellos nunca poseerán la elocuencia poética, la magia de los grandes visionarios. Fueron aquellos bardos los que cantaron el futuro con las notas de la fuerza poética y alzaron a sus pueblos a la aventura de la verdadera autodeterminación y su única soberanía bienhechora.
Es esta la paradoja que nos atrapa, un mundo que se aproxima a sus límites mientras otro sueño, otra poesía más humana trata de retornar a su ser y a su equilibrio.
Aquí dos grupos o tendencias se debaten en una suerte de tirantez creativa. Unos pocos, artistas, intelectuales, librepensadores, luchadores a contracorriente armados de una poética existencial, personifican de alguna manera el cambio y la renovación hacia una nueva visión del mundo y la conciencia. Proponemos una nueva poesia, habitada de un nuevo estrato del potencial humano.
PoeCía dividida
POE= FESTIVAL ALTERNATIVO
CIA= FESTIVAL OFICIAL
Ofrezco mis servicios como traductor Inglés-Español. Estoy situado en la ciudad de Medellín (Colombia). Con más de 22 años de experiencia traduciendo poetas que me hacen bostezar pero que tienen muy buenas palancas en otros países.
Ofrezco los siguientes servicios:
• Traducción de textos Inglés - Español con la mejor calidad, una traducción exacta, aunque cuando me equivoco allí nadie se da cuenta, excelente redacción y ortografía y siempre conservando el sentido del texto original: textos poéticos, textos legales e ilegales, folletos, cartas abiertas, tesis, proyectos, etc.
•
Liévano Lívido:
Que viva la Poesía Undergraund
Adelante que así empezaron los Beatles. Los Rolling Stones
y el Festival del Mono.
No decaigan en su oficio
El Mono ya no es el mismo. Elude la compañía de la manada de poéticas serviles y ni los ronroneos amorosos de la Mona lo sacan de su ensimismamiento melancólico.
Está triste, no aúlla ni deja con su rastro mensajes de amor a su hembra. No corre entre las mangasbdetrás de las presas ni gruñe a otros animales para defender su territorio, y se muestra renuente con sus deberes de macho alfa. No es remordimiento, en su naturaleza está actuar como actuó, el instinto animal no sabe de culpas. Durante semanas había acechado a las hermosas neonadastas. Soñaba –los Monos también sueñan- con aquellas tiernas y sonrosadas carnes entre sus afilados colmillos. Se preguntaba qué sabor tendría la idílica presa que nunca antes había probado. Con toda su fuerza animal deseaba aquel trofeo, aquel cuerpo virginal y fragante, pero, sobre todo, le atraía el agradable sabor de lo vedado.
El jolgorio afligido
Retomo de sus propios testimonios: la fotografía y el video que en su jerga "confirman y coligen" la "protocolización" (palabras tan oficiales siempre) de la “división de la poesía” en Medellín, como si la poesía pudiera dividirse y no los poetas, que siempre han estado divididos, son la alicaída metáfora de su “movimiento alternativo”, su acto de fe con (sic) la poesía: el poeta maldito que recita (“lo nuevo”) y declama (sic), contra la expresión poética que ha construido el Festival Internacional de Poesía de Medellín, a quien se acusa de entregarse “a lo llamado internacional o a la llamado globalización” (sic), porque los “productos poéticos a nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales” (sic). Así, con esta nueva ciencia poética, levantaron ellos “las barricadas como ningún movimiento poético en ninguna parte lo hizo, dijo de las bellas mujeres que los acompañaban” (sic).
Con afiche de farol decimonónico, emocionada y cándida, con un público de 15 personas, se exhibió la grandilocuente tropa neonadaista en la constreñida pasarela, empinándose para parecer “grandes” y se tiraron “al ruedo” ahí en el pasillo de la Librería. Gustavo Zuluaga, “lleno de pecados y de cosas” (como dijo de sí), debutó como presentador, introduciendo relamidamente a Leoncio Cardona. “Un ser muy especial con ese pelo”, dijo El Hamaquero que no se quedó atrás. Declamó y recitó, en el ademán de poeta flamante y nuevo.
El eslogan del día: La poesía es un acto de libertad, no de libreta. En el tosco panfleto de Bernardo Ángel escuchamos una resonancia suya (“calla, maraña”) de los “versos populares de la Plaza de Bolívar”, con orines, alabando a Víctor Bustamante, el del alma purita (“una revista, una sonrisa, una princesita”).
Y como los productos deben ser iguales van con su bandera raída y uniforme: “con camiseta negra y pinta de rockero”, como una rancia fauna “que se agarra al recuerdo” en la repetida frase cotidiana. Los poetas “nuevos”.
“Yo no soy poeta. Escribo para demostrar que cualquier hijueputa puede serlo”, declaró uno de los invitados. “La poesía no es para gordos y panzones”, añadió, aunque Zuluaga miró para otro lado.
Entre poemas y aplausos desganados, recreo para comprar rosquitas. A esa tontería, entre baladas, le llaman terremoto grado 10, inocuo porque no derriba nada. Y por el contrario, amanecieron en la acera, pidiendo. Érase un balbuceante tembladeral que “dejó al desnudo las inconveniencias de que la poesía no sea tildadla como un pasivo frente nacional” (sic). Así sucedió una tertulia literaria de poetas tristes, con profusos panfletos currutacos, pero de la nueva y de la gran poesía, NADA. El “video” prueba y la fotografía muestra como los dejó el jolgorio “libertario”.
El jolgorio afligido
Retomo de sus propios testimonios: la fotografía y el video que en su jerga "confirman y coligen" la "protocolización" (palabras tan oficiales siempre) de la “división de la poesía” en Medellín, como si la poesía pudiera dividirse y no los poetas, que siempre han estado divididos, son la alicaída metáfora de su “movimiento alternativo”, su acto de fe con (sic) la poesía: el poeta maldito que recita (“lo nuevo”) y declama (sic), contra la expresión poética que ha construido el Festival Internacional de Poesía de Medellín, a quien se acusa de entregarse “a lo llamado internacional o a la llamado globalización” (sic), porque los “productos poéticos a nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales” (sic). Así, con esta nueva ciencia poética, levantaron ellos “las barricadas como ningún movimiento poético en ninguna parte lo hizo, dijo de las bellas mujeres que los acompañaban” (sic).
Con afiche de farol decimonónico, emocionada y cándida, con un público de 15 personas, se exhibió la grandilocuente tropa neonadaista en la constreñida pasarela, empinándose para parecer “grandes” y se tiraron “al ruedo” ahí en el pasillo de la Librería. Gustavo Zuluaga, “lleno de pecados y de cosas” (como dijo de sí), debutó como presentador, introduciendo relamidamente a Leoncio Cardona. “Un ser muy especial con ese pelo”, dijo El Hamaquero que no se quedó atrás. Declamó y recitó, en el ademán de poeta flamante y nuevo.
El eslogan del día: La poesía es un acto de libertad, no de libreta. En el tosco panfleto de Bernardo Ángel escuchamos una resonancia suya (“calla, maraña”) de los “versos populares de la Plaza de Bolívar”, con orines, alabando a Víctor Bustamante, el del alma purita (“una revista, una sonrisa, una princesita”).
Y como los productos deben ser iguales van con su bandera raída y uniforme: “con camiseta negra y pinta de rockero”, como una rancia fauna “que se agarra al recuerdo” en la repetida frase cotidiana. Los poetas “nuevos”.
“Yo no soy poeta. Escribo para demostrar que cualquier hijueputa puede serlo”, declaró uno de los invitados. “La poesía no es para gordos y panzones”, añadió, aunque Zuluaga miró para otro lado.
Entre poemas y aplausos desganados, recreo para comprar rosquitas. A esa tontería, entre baladas, le llaman terremoto grado 10, inocuo porque no derriba nada. Y por el contrario, amanecieron en la acera, pidiendo. Érase un balbuceante tembladeral que “dejó al desnudo las inconveniencias de que la poesía no sea tildadla como un pasivo frente nacional” (sic). Así sucedió una tertulia literaria de poetas tristes, con profusos panfletos currutacos, pero de la nueva y de la gran poesía, NADA. El “video” prueba y la fotografía muestra como los dejó el jolgorio “libertario”.
Ahí los acompañamos el 27, estamos en el video dijo...
Ahí están empelotas, derribados del pedo por los suelos y aullando que todos los poetas del mundo escriben igual, y que eso es la globalización de la poesía. Pero que ellos, los neoanafalbabetas, como odian a todos los poetas, escriben distinto: sapos y culebras con horrores de gramática y ortografía.
Están de diazepán y bobocomio estos poetas “nuevos”: un jubilado, un seminarista (que leyó su excelso poema pio, pio, plagiado a Nicanor Porro, dos niños que recitan “poemas de la calle”, el maromero Greñas y un profesor de primaria, libertario cuando no tiene clases.
Veinte años del programa rabial del Hamaquero y cuatro de sicariato moral de los autores de este blog dejaron su cosecha: un público desganado y efímero, y el desprecio de las gentes en las calles por su huella sórdida.
“La poesía es el lenguaje peculiar de un pueblo histórico. Un pueblo al que el verdadero poeta, como sobreviviente de un paraíso perdido, quisiera regresar como testigo visionario -hoy forzosamente marginal- de esa edad dorada de lo humano” Pues ”los verdaderos poetas son fundadores del ser; son, por lo mismo, los fiduciarios de los mitos fundacionales de un linaje, de una familia y más tarde de un pueblo, son los únicos capaces de revelarnos el origen y la esencia por cuya pérdida andamos arrojados en una existencia que nos vela su manifestación.”
Pero los verdaderos poetas son hombres y mujeres de carne y hueso que bullen entre las sombras. Son aquellos que tantas veces están pasando desapercibidos en la turbulencia de la masa posmoderna y sin embargo son agentes vitales para calibrar y conectar con la auténtica identidad del ser y nuestro sueño fundacional.
Cada que se burlen de ustedes, se burlan de aquel sueño que ellos también tuvieron, pero que, paradojas del destino, ellos abandonaron. Nunca serán indigentes porque quienes se burlan de ustedes son los verdaderos indigentes de la poesía y hay que entender cómo la maltratan.
La envidia está constantemente alrededor nuestro sin que nosotras nos demos cuenta, tu amiga, el vecino, aquel conocido etc…..o si no vean los malos poetas de este llamado festival alternativo de poesía, imitando y copiando lo que Fer hace con tanto esfuerzo. Eso no vale la pena segundas partes nunca fueron buenas. Ni sé para que me envían este correo con esta infamia. La envidia no lleva a ninguna parte señores
En esta sociedad solo han enseñado a comparar y a ser el mejor y eso es lo que hace a la persona una vez adulta envidiar porque NADIE ES MAS QUE NADIE,y asi hay muchas personas que no lo admiten y se deprimen. Hay poetas que por envidia han llegado a agredir y amenazar a la persona envidiada (incluso falsos testimonios. .
ES DIFICIL RECONOCER A LA ENVIDIOSA SE ESCONDE EN SILENCIO Y FINJE SER TU AMIGA EN LA CARA Y EN LA ESPALDA TE CRITICA COMO UN PUÑAL. OJO CON ESOS MALOS POETAS FERNANDO QUE ALGUNA VEZ ESTUVIERN A TU LADO..
Pasmados del neomierdismo:ya ni que se esmeren 20 años, de aquí en adelante, podrán realizar algo que llegue a la mínima dignidad de la poesía.
Que vergüenza,que decadencia, que aguachirle.
Sinceramente se ven muy mal. Y peor que mal, aplastados por unos pelmazos que no tienen la mínima noción de la poesía: esos farsantes presentadores del velorio que fraudulentamente han llamado festival alternativo.
Que cosa tan aguachienta y borrosa
Que poca dignidad de múridos en una caverna de libros leprosos
Empezaron muy mal, como era de esperarse. Que vergüenza ese registro tan ridículo de ese aborto que no llega ni a la prosa.
Postración, ridículo y coprolalia es lo que se percibe de semejante bodrio.
Que cosa tan improvisada y tan descordinada.
Sigan así y los veré descuartizados entre ustedes mismos.
Ahí no hay nada. No hay complicidad sino concurrencia de mediocres resentidos.
Comenzaron mal. Mancos y Leoncios usados para hacer bulto y el ridículo. Se observa a simple vista la burla del dueño de ese lugar y lo farsante de sus nada sinceras presentaciones a la manera del más vulgar lagarto bogotano.
La poesía les cobrará caro la manera tan rastrera de usarla como una puta.
Ustedes están cagados y con el agua bien lejos.
Que descache, que ripio, el velorio del neomierdismo.
Nada es original. Roba de cualquier sitio que te llene de inspiración o alimente tu imaginación. Devora películas viejas, películas nuevas, música, libros, pinturas, fotografías, poemas viejos, poemas nuevos, sueños, conversaciones intrascendentes, arquitectura, puentes, señales de tránsito, árboles, nubes, ríos, luces y sombras. Selecciona para robar solamente aquellas cosas que le hablen directamente a tu alma. Si lo haces, tu trabajo (y tu robo) será auténtico. La autenticidad es invaluable; la originalidad no existe. Los festivales siempre han existido así como los negociados y las mentiras no te preocupes en ocultar tu robo – celébralo si hace falta. En cualquier caso recuerda siempre lo que dijo Jean-Luc Godard: “De lo que se trata no es de dónde tomas las cosas, sino de a dónde las llevas”.
Poetas y cucarachas fueron las que salieron de esos libros empolvados y llenos de basura el jueves por la noche. Qué vergüenza algo tan pobre, algo tan desmirriado en Medellín. Todos sufrimos una metamorfosis alguna vez,
en el carácter o el estado de ánimo. Pueda ser que no se dejen ver porque las pisaremos con todo el peso de la poesía. No tengas miedo a las transformaciones, deja de ser cucaracha.
Un abrazo.
El jolgorio afligido
Retomo de sus propios testimonios: la fotografía y el video que en su jerga "confirman y coligen" la "protocolización" (palabras tan oficiales siempre) de la “división de la poesía” en Medellín, como si la poesía pudiera dividirse y no los poetas, que siempre han estado divididos, son la alicaída metáfora de su “movimiento alternativo”, su acto de fe con (sic) la poesía: el poeta maldito que recita (“lo nuevo”) y declama (sic), contra la expresión poética que ha construido el Festival Internacional de Poesía de Medellín, a quien se acusa de entregarse “a lo llamado internacional o a la llamado globalización” (sic), porque los “productos poéticos a nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales” (sic). Así, con esta nueva ciencia poética, levantaron ellos “las barricadas como ningún movimiento poético en ninguna parte lo hizo, dijo de las bellas mujeres que los acompañaban” (sic).
Con afiche de farol decimonónico, emocionada y cándida, con un público de 15 personas, se exhibió la grandilocuente tropa neonadaista en la constreñida pasarela, empinándose para parecer “grandes” y se tiraron “al ruedo” ahí en el pasillo de la Librería. Gustavo Zuluaga, “lleno de pecados y de cosas” (como dijo de sí), debutó como presentador, introduciendo relamidamente a Leoncio Cardona. “Un ser muy especial con ese pelo”, dijo El Hamaquero que no se quedó atrás. Declamó y recitó, en el ademán de poeta flamante y nuevo.
El eslogan del día: La poesía es un acto de libertad, no de libreta. En el tosco panfleto de Bernardo Ángel escuchamos una resonancia suya (“calla, maraña”) de los “versos populares de la Plaza de Bolívar”, con orines, alabando a Víctor Bustamante, el del alma purita (“una revista, una sonrisa, una princesita”).
Y como los productos deben ser iguales van con su bandera raída y uniforme: “con camiseta negra y pinta de rockero”, como una rancia fauna “que se agarra al recuerdo” en la repetida frase cotidiana. Los poetas “nuevos”.
“Yo no soy poeta. Escribo para demostrar que cualquier hijueputa puede serlo”, declaró uno de los invitados. “La poesía no es para gordos y panzones”, añadió, aunque Zuluaga miró para otro lado.
Entre poemas y aplausos desganados, recreo para comprar rosquitas. A esa tontería, entre baladas, le llaman terremoto grado 10, inocuo porque no derriba nada. Y por el contrario, amanecieron en la acera, pidiendo. Érase un balbuceante tembladeral que “dejó al desnudo las inconveniencias de que la poesía no sea tildadla como un pasivo frente nacional” (sic). Así sucedió una tertulia literaria de poetas tristes, con profusos panfletos currutacos, pero de la nueva y de la gran poesía, NADA. El “video” prueba y la fotografía muestra como los dejó el jolgorio “libertario”.
Es cierto, el Festival Internacional de Poesía de Medellín con sus 22 años mató la poesía y la seguirá matando otros 22 años. yo me aburro también de la falta de contenidos en tales eventos, del mismo modo que me aburra el hecho de que no traigan poetas con poemas de contenidos relevantes a los que valga la pena prestar atención. Las aportaciones de valor son escasas, realmente escasas.
Tengo la sensación a veces de que lo que tenía que decirse ya está dicho hace tiempo, y que volver a insistir en ello sería reiterativo. Tal vez por ello, la frecuencia de los diversos festivales internacionales de poesía en Medellín haya bajado considerablemente. Llámale carga de trabajo, descuido de ellos mismos, pésimos poetas que traen, malas traducciones, llámale falta de motivación, o llámale tal vez desinterés por pertenecer a este universo de contribuidores de contenido reciclado.
Gracias por la invitación
hay poetas guerreros en Medellin, pensamos que la esperanza se habia acabado
Encerrada en mil palabras tratando de dar las tonalidades perfectas a todo este cuento de poetas que plasmas las letras.
Mientras, me pregunto: ¿Dónde se quedaron los grandes poemas y las composiciones que antes acompañaban las madrugadas?
-Parece ser que un par de buenos poetas se tomaron un receso, se fueron de viaje, de aventura o de paseo-
Hola... ¿me escuchan traviesos?
-Me omiten, se callan, juegan, Silencio, se abstienen, silencio, solo silencio-
Me siento, suspiro, me distraigo, me vuelvo distante, displicente...
(Me enfado) Ahora descansan las ideas; reposan las crónicas aletargadas en espera de un buen comienzo.
... Desespero...
-¡Que me escuchen les digo!- me irrito -¡yo mando acá!-
(Me aflijo) Necesito, solo necesito... Un pacto cruzado, un pensamiento, la mano un lapicero y un sueño...
Que me alcance un arrebato para hallarlas, castigarlas por su huida; sancionarlas, golpearlas, encerrarlas, atarlas y lograr por fin, una buena palabra que me devuelva al poema.......
Algo extraño ocurre en Medellín, en las propias barbas chavistas al que era el indiscutible líder de la poesía de estrato 45, al que era mencionado como candidato al premio Saharov de la paz, se le deshace el Movimiento Poético Mundial en las manos. No sabemos compa qué ha pasado si es debido a mucha parranda o a qué, le dieron un golpe de mano.
No se duerme Chacho que los juicios de responsabilidades no son recomendables
Gran preocupación hay en Medellín por que la poesía está entrando al torrente de lo socialmente aceptado, absorbido por el establecimiento. Sí, así, con mayúsculas. Hay tantas actividades alrededor de la poesía, celebraciones de centenarios, recitales, escuelas de poesía, convocatorias, premios, condumios etc. que parecieran ser más bien de poesía de salón de té. No de la poesía rebelde por excelencia. ¿Cómo es posible que la expresión máxima de la rebeldía se deje absorber? francamente no hay que ponerle mucha tiza al asunto, eso viene sucediendo desde hace veintidós años.
El Establecimiento como una aspiradora, los absorbió con patrocinio, el Comendador Fernando Rendón no se dio cuenta y se aburguesó y lo peor, hizo aburguesar la poesía. Incorporó su bello libro “Contrahistoria”, y dejó de escribir de esa manera por un estilo gaseoso y vacuo, por poemas que sin contenido político y social de lado, lo volvieron políticamente correcto más bien lo incorporaron al torrente. Rendón y sus muchachos, Franco y Guzmán, ponen de moda la poesía fácil, a todos ellos los vuelven políticamente correctos.
Cuando un poeta de cualquier estrato se encuentra con el éxito, con las mega condecoraciones, empieza a recibir más dinero del que jamás soñó, entonces, quiere empezar a aparentar. Es la naturaleza humana. ¿Decirle no a la plata porque mis principios poéticos no me lo permiten? Esos ingresos dan la posibilidad de mezclarse con los poderosos del mundo. Entonces ya no es importante ser rebelde, ni hacer crítica social. Conformarse con el sistema, con el Establecimiento es el nombre del juego.
Soy amigo tuyo Fernando Rendón y has claudicado hace tiempo, porque la poesía no es de nadie, es de quienes escriben, toda esa burocracia que has inventado, deniega de la libertad de los poetas, y llevaste al abismo a rus amigos. Enójate e insulta pero me simpatizan mucho esos neonadaistas tan desabrochados y tan locos, y sin ningún, que en tus propias narices te crearon un movimiento fuerte que no serás capaz de acércate a ellos, porque la discusión está declarada y no tienes manera de combatirlos.
Gran preocupación hay en Medellín por que la poesía está entrando al torrente de lo socialmente aceptado, absorbido por el establecimiento. Sí, así, con mayúsculas. Hay tantas actividades alrededor de la poesía, celebraciones de centenarios, recitales, escuelas de poesía, convocatorias, premios, condumios etc. que parecieran ser más bien de poesía de salón de té. No de la poesía rebelde por excelencia. ¿Cómo es posible que la expresión máxima de la rebeldía se deje absorber? francamente no hay que ponerle mucha tiza al asunto, eso viene sucediendo desde hace veintidós años.
El Establecimiento como una aspiradora, los absorbió con patrocinio, el Comendador Fernando Rendón no se dio cuenta y se aburguesó y lo peor, hizo aburguesar la poesía. Incorporó su bello libro “Contrahistoria”, y dejó de escribir de esa manera por un estilo gaseoso y vacuo, por poemas que sin contenido político y social de lado, lo volvieron políticamente correcto más bien lo incorporaron al torrente. Rendón y sus muchachos, Franco y Guzmán, ponen de moda la poesía fácil, a todos ellos los vuelven políticamente correctos.
Cuando un poeta de cualquier estrato se encuentra con el éxito, con las mega condecoraciones, empieza a recibir más dinero del que jamás soñó, entonces, quiere empezar a aparentar. Es la naturaleza humana. ¿Decirle no a la plata porque mis principios poéticos no me lo permiten? Esos ingresos dan la posibilidad de mezclarse con los poderosos del mundo. Entonces ya no es importante ser rebelde, ni hacer crítica social. Conformarse con el sistema, con el Establecimiento es el nombre del juego.
Soy amigo tuyo Fernando Rendón y has claudicado hace tiempo, porque la poesía no es de nadie, es de quienes escriben, toda esa burocracia que has inventado, deniega de la libertad de los poetas, y llevaste al abismo a rus amigos. Enójate e insulta pero me simpatizan mucho esos neonadaistas tan desabrochados y tan locos, y sin ningún peso, -te burlas de ellos por pobres-que en tus propias narices te crearon un movimiento fuerte que no serás capaz de acércate a ellos, porque la discusión está declarada y no tienes manera de combatirlos.
El jolgorio afligido
Retomo de sus propios testimonios: la fotografía y el video que en su jerga "confirman y coligen" la "protocolización" (palabras tan oficiales siempre) de la “división de la poesía” en Medellín, como si la poesía pudiera dividirse y no los poetas, que siempre han estado divididos, son la alicaída metáfora de su “movimiento alternativo”, su acto de fe con (sic) la poesía: el poeta maldito que recita (“lo nuevo”) y declama (sic), contra la expresión poética que ha construido el Festival Internacional de Poesía de Medellín, a quien se acusa de entregarse “a lo llamado internacional o a la llamado globalización” (sic), porque los “productos poéticos a nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales” (sic). Así, con esta nueva ciencia poética, levantaron ellos “las barricadas como ningún movimiento poético en ninguna parte lo hizo, dijo de las bellas mujeres que los acompañaban” (sic).
Con afiche de farol decimonónico, emocionada y cándida, con un público de 15 personas, se exhibió la grandilocuente tropa neonadaista en la constreñida pasarela, empinándose para parecer “grandes” y se tiraron “al ruedo” ahí en el pasillo de la Librería. Gustavo Zuluaga, “lleno de pecados y de cosas” (como dijo de sí), debutó como presentador, introduciendo relamidamente a Leoncio Cardona. “Un ser muy especial con ese pelo”, dijo El Hamaquero que no se quedó atrás. Declamó y recitó, en el ademán de poeta flamante y nuevo.
El eslogan del día: La poesía es un acto de libertad, no de libreta. En el tosco panfleto de Bernardo Ángel escuchamos una resonancia suya (“calla, maraña”) de los “versos populares de la Plaza de Bolívar”, con orines, alabando a Víctor Bustamante, el del alma purita (“una revista, una sonrisa, una princesita”).
Y como los productos deben ser iguales van con su bandera raída y uniforme: “con camiseta negra y pinta de rockero”, como una rancia fauna “que se agarra al recuerdo” en la repetida frase cotidiana. Los poetas “nuevos”.
“Yo no soy poeta. Escribo para demostrar que cualquier hijueputa puede serlo”, declaró uno de los invitados. “La poesía no es para gordos y panzones”, añadió, aunque Zuluaga miró para otro lado.
Entre poemas y aplausos desganados, recreo para comprar rosquitas. A esa tontería, entre baladas, le llaman terremoto grado 10, inocuo porque no derriba nada. Y por el contrario, amanecieron en la acera, pidiendo. Érase un balbuceante tembladeral que “dejó al desnudo las inconveniencias de que la poesía no sea tildadla como un pasivo frente nacional” (sic). Así sucedió una tertulia literaria de poetas tristes, con profusos panfletos currutacos, pero de la nueva y de la gran poesía, NADA. El “video” prueba y la fotografía muestra como los dejó el jolgorio “libertario”.
Qué lenguaje Fernadinto con los poetas pobres del mundo, tu también fuiste proleto, y ahora has cambiado utilizas el mismo lenguaje del dictador Somoza y huyes al Guanábano a exilarte. Eso te pasa por tener a Medellín como tu rumba no como la poesía. La poesía se te salió de las manos.
Si vendo libros viejos es por honestidad. Nadie puede decir que le he ayudado a sobresalir, mis libritos los vendo con gusto y hasta los tuyos están aquí, aunque son libros falsos.
Y con esta me despido para nunca más volver.
Ya hice calistenia ahora si voy a combatir a los verdaderos monstruos.
Diatriba de Harald el Oscuro,
el del sepulcro blanqueado.
Aunque es minúsculo como una hormiga
Pesa más que una llave
Abandonada sobre una mesa
En un sueño remoto.
- “¿Por qué no sales a
hablar con tus amigos?”,
“Madre, tú estás muerta
Y he hecho ya demasiado daño
Con mis panfletos envenenados.
Nadie quiere verme
Ni publicar los poemas
Que ya no escribo”.
- Harald, disipa esa tiniebla.
Hiciste algo más que retratarte
Al lado del fantasma de Jorge Luis.
“Madre, vi veinte ataúdes
Sobre las aceras del pueblo.
Y decidí que quería ser apenas
Un vendedor de huevos.
Aunque ya no puedo”.
- ¿Pero, por qué quieres, hijo,
Que la fiesta se disuelva
Y los músicos se marchen?
“Porque odio la música
Pues hace tiempo soy ya sordo.
Odio todo porque ya no soy feliz
Ya que he olvidado el augurio del viento
Que me llama a poner fin a mi vida.
Así también me he quedado voluntariamente ciego
Y no soporto saber
Que tanta gente está construyendo el porvenir,
mientras tristemente no me alcanzó con mi arte funerario.
Pues desde niño elegí este triste oficio de enterrador”.
Eco de dudas como tambores
Me abrumas a preguntas desde siempre
sobre mi singular percepción de la matanza
cómo veo la proporción entre huérfanos y odio
y si podrá hallarse a balazos esta especie
o podremos presentir un sueño
más contundente que el acero
Presionas reclamando defina sin ambages
si juzgo hermoso el rostro de viudas de la guerra
si matando y muriendo cambiará mi siglo
o dinamitando sus ventanas hará que se asomen a sus almas
y podremos expresar un sueño
más contundente que el acero.
Si es más humana el arma blanca
hoy que son ya obsoletos los cañones
y un solo estallido inaudito apagaría al sol
hasta cuándo latirá como un perro la herencia transgresora
prolongando el miedo a reconocernos y amarnos
y la negación del paraíso que reclaman el valor y el deseo
si podremos encarnar al fin un sueño
más contundente que el acero.
La república de la tierra entre las nubes
un alzamiento de pueblos que se buscan
redescubriendo el olvidado idioma sensorial
un motín de manos que se encuentran
rebelión de pueblos que ascienden hacia adentro
el esplendor del cuerpo el esplendor del sueño
más contundente que el acero.
Agua de rayo
“Si vivo o muero yo soy la cebada”
Caminaba en un sueño por las calles nocturnas de la ciudad en una serena deriva, indagando por un objeto asombroso. No sabía con precisión cuál era pero debía hallarlo para darlo a cierta persona. No encontraba una tienda de objetos irrepetibles por mucho que anduviera, aunque todo el tiempo del que disponía era un cúmulo de años para tropezarme con ella.
De pronto, el mundo conocido zozobró. Oscuros bloques se agrietaron, sólidas paredes se desplomaron. Corrí, casi alcanzado por los escombros. Cambiaba de cuadra y nuevas fortalezas se precipitaban al suelo. Corrí más de lo que pude sin poseer ya el nervio de mi juventud. Y qué, pensé, es inevitable. Todo lo viejo cae.
La naturaleza, soberana, hace justicia por su mano, probando su voluntad de negación y de cambio. Los tornados nos devuelven al aire. Un tsunami abatió a una orgullosa cultura. Un terremoto dividió a un país en varios clanes. La eternidad sepultó en solo un segundo a millones de antepasados que reflotan en la memoria rebelde.
Civilizaciones desconocidas desaparecieron y aguardan bajo tierra, al toque de cuerno de los arqueólogos. Aparte, otra prolongada guerra hizo que el pueblo olvidara la lengua del océano, el idioma de la vasta calma. Rodaron muchas testas coronadas. El viejo se partió un fémur y crujió el universo.
Somos el eslabón perdido de los mitos, pero en lugar de seres alados han aparecido más monstruos sobre la tierra. Una grieta separa al cielo del infierno.
¿Por qué el sueño habla sobre todo a los viajeros? Para refrescar su memoria, ya que la memoria es la virtud que hiere primero la muerte, dando de beber a los difuntos el agua del olvido. Duerme el mundo pero lo despiertan las catástrofes. Los tiempos citan desde la sangre.
Como el sueño, brotamos de la tierra. Toda la tierra es un solo espíritu, aerolito y rocío. Todo lo viviente hace parte de un sueño remoto donde la vida circula donde quiera, inmortal. No existe nada que no exista. Para algunos, vivir y morir son dos alternativas imaginarias, pues la vida está en todas partes. La amorosa disciplina del sueño antiguo habita la aletargada condición humana. Solo la sigue el que quiere y el que puede.
Un colibrí te dijo su nombre. Las notas musicales son números y letras. Del origen del alfabeto nos habla el sueño de las formas de los árboles. Nos alertan las visiones de los libros antiguos a respirar lo indescriptible, a vivir lo que no ha sido escrito.
Todavía no somos libres. Los sistemas gobiernan rígidos como la muerte pero el sueño de la tierra y de los pueblos los esfuma. Los peñascos se desvanecen en el aire. La montaña se hace limadura de roca y el guijarro deviene imperceptiblemente en montaña. --Un lado te hará crecer, y el otro lado te hará disminuir, recordó la oruga a Alicia. Solo el sueño puede revertir la catástrofe.
Con lágrimas de dicha y dolor de los milenios los pueblos han amasado la nada y los individuos apenas han alcanzado un corpóreo estado de ficción. Todo es posible pero nada ha sido realizado. La felicidad no se ha materializado en el mundo más que la desdicha. Los sueños de todos los siglos transcurren paralelos sin converger todavía. Los cantos de sirena de la realidad extienden su trama sobre todos con una voz deforme. Nos impiden ir al baile de la armonía donde el trueno es risueño. Mas el deseo como el sueño no es estéril. El sueño humano restituye el hierro al fuego. La poesía es carne y hueso hecha sueño.
El sueño es sigiloso. La muerte es estridente. Bettina Brentano, musa de Beethoven y Hölderlin, sostuvo que el sueño, no la vigilia, es la única realidad. Las transformaciones se suceden en el curso de la ascensión. El fuego descendido del cielo se hizo piedra, la piedra albergó al océano y el océano arrojó un pez humano a sus orillas. En tiempos arcaicos los hombres y los animales hablaron el mismo lenguaje, e intercambiaron sus formas. Por la fuerza de la palabra ardiente y de sus actos el hombre puede transformarse y transformar el mundo. El viaje es el arte de las transformaciones.
Una nueva civilización nos llama dentro y fuera del mundo a aclarar los sentidos y afinar la percepción, recuperando la tierra pura y el río de la embriaguez más dulce, robada a todos por el imperio del ego y su apetencia bajo la heráldica del extravío. La vida restaurará su naturaleza original resurgiendo de sí misma. Un conjuro reverdecerá esta plural unidad. Entonces el día se levantará entre una suave lluvia. Retornarán las voces antiguas a los bosques, y los humanos volveremos a cabalgar las energías del universo. Nuestra cabellera llena de pájaros será las plantaciones florecidas y los surcos del sueño del origen.
Rendón debería agradecer a estos
tipos el constante homenaje que le hacen (aunque al revés). Todos piensan en él. Todo el tiempo. ¿No tienen nada más que hacer, ni siquiera escribir poemas?
DELFOS
Habito una zona de rayos y de revelaciones. El oráculo aún habla. Yo por mi parte no lo escucho. No sigo sus admoniciones.
Me negué a ser iniciado. No repetí jamás en voz alta aquello que escuché de la boca de la tormenta. Luché contra el ángel. Porque ellas encadenaron al espíritu humano al abismo, desdeñé las religiones. Por las asoladoras matanzas que derribaron sin tregua la desnuda certeza en la vida, me puse en guardia contra la naturaleza de los estados. Porque vi caer a miles, supe que triunfaba provisoriamente el pacto del desamor humano.
Sin duda es el tiempo del fin, se pregona, algo tan formidable como su surgimiento: el hundimiento de los continentes.
Sufro la presión de las tinieblas forjadas por la imaginación humana en el rapto de una edad ya sin cielo. Sé ya que seré invisible. Y aunque hace poco un rayo descargó su ira de raíces blancas, poblando mi cabaña de troncos de densas energías, yo no cejaré en desoír al oráculo, pues aún amaré a los hombres que sufren y a los pueblos que resisten, oiré las dulces voces de las piedras y los árboles que nos llaman al retorno, el lenguaje secreto de los pájaros del primer día para quienes los estados y los dioses son sordos ya hace siglos.
Mucho pájaro y mucha florecita en esos poemas. Más bien andá y organizá una lectura de tú Festival en una floristeria que allá quedan muy bien. "Más de 100 lecturas en hospitales, salones de té y floristerias.
¿Y es que el nadaista Zentavito escribe? ¿No quisque era presentador del show en la Taberna Este Lugar de la Muerte?
Arriba los neoanalfababietas
Abajo los poetas
Home no jodás no ves sino pájaros y estrellitas, estrellitas, dejá el sacol, viejo man.
Cuando se tiene la pelea perdida, los niños (o aniñados) insultan, patalean, mienten y le ponen la queja a la mamá (buaaa, quiero a mi mamá!!!!!)
¿Cierto?
Respeten. Me siento orgulloso de ser analfababietas del todo. Y por eso como Mjurs repito: Nada es original. Robo de cualquier sitio que me llene de inspiración o alimenta mi imaginación. Hoy por hoy adoro a Gonzalito. Mañaña por la mañaña a Cobo, Darío Ruiz, a Plutarco Alvarado y a Elkincito, y qué me importa ser retrógrado. Y que viva este blog; es mi play station, quelihace que no sea poeta, pero virtualmente SI, hps.
Pues bien parece que la cosa anda caliente hoy en el blog con todo lo del Alternativo, yo apenas me pude meter porque estaba en Versalles con Víctor comiéndo pandequesito con coca-cola, no hay mejor pandequeso que el que hacen donde Don Leonardo, es crocantico y acompañado de gaseosa sencillamente te transporta, te lleva a otro mundo. Bien por la viñeta de Raúl Jaime, en verdad me gustó y espero que siga saliendo y se convierta en un clásico del blog. Bueno queridos blogvidentes tengo que despedirme porque acabé de comprarme media docena de pasteles de arequipe que no veo la hora de devorar. Ciao y sigan sufriendo por la plata que eso da cálculos.
Paciencia, piojos, que la noche es larga.
Palabra y piedra suelta no tienen vuelta.
Palo porque bogas y palo porque no bogas.
Paz con pandequeso.
Para atrás, como el cangrejo.
Para un gusto, un susto.
Parece un silbido de culebra..
Pelea de tigre con burro amarrado.
Pelea de músico con tamal.
Pensar que la luna es pandequeso.
Pensar para hablar y no hablar para pensar..
Perdono pero no olvido.
Pide más que deme.
Piensa el ladrón que todos son de su condición.
Pollo peletas, donde no te llamen no te metas.
Por la boca muere el pez.
Pueblo pequeño, infierno grande.
Víctor la grandeza con que enfrentas no decaes, ante estos nuevos ilustrados, que no conocen a su país, ni a su región y que con sus bocas como tragamonedas, han gastado miles de millones en la costumbre del mafioso que repartió fortunas para ser reconocido. Algún día ese análisis debe hacerse, para observar de qué manera, el país fungió como una alcahueta de la mano de los señores políticos y poetas que, en contubernio, no dejaron una huella sino las multitudes y los gritos como si eso fuera poesía.
El poeta Roberto Juarroz, que vivió en Medellín, nos advierte; “La poesía abre la escala de lo real y nos impide seguir viviendo escuálidamente en el segmento convencional y espasmódico de los automatismos cotidianos. Es una ruptura para siempre, que nos sitúa en el infinito real, el infinito que empieza en cada cosa y deja de ser así un anacrónico decorado o una invocación medieval. Esto pone en su lugar al hombre y desplaza lo secundario, desde la política o el deporte hasta los carriles mercantilistas de la reputación o el éxito.”
Y es que estos zapadores de la cultura, estos poetas del gran marketing están viviendo simultáneamente vidas diferentes y paralelas y, a pesar de que cada día es más difícil el precio vital, no pueden hacer otra cosa que asumir la noble tarea de los oficios del arte poético y resistir en la resistencia de la resistencia. “En esta tarea lo primordial es negarse. Defender, como lo han hecho heroicamente los pueblos ocupados, la tradición que nos dice cuanto de sagrado tiene el hombre… Porque el mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria.” Lo otro es volverse Es por esto que son embajadores, premios nobles, los poetas minucias que hablan del pueblo Rapa Nui y otros rescates sin previo aviso, traductores que son culebreros sin alma, nuestra matriz, de bolsillo.
Todos ellos se empinan y "son grandes", y los "otros más grandes", detrás, agazapados bajo el JM, a quienes les da vergüenza firmar con sus nombres, los instan "a la grandeza conque enfrentas no decaes", empatando epatantes una cita tras otra, haciendo uso de la camándula del erudito que sindica tras la máscara, pero que no pudo más que eso aunque quién dice que no puja.
Es el oscuro manipulador, el patrón intelectual que ha leído sin vivir y sin entender, de estos títeres cuya paja se derrama entre los infantiles disfraces. Aquel cuyo país que bien conoce y acepta es la opresión.
Habla JM como un literato de la poesía, cuando sentencia acerca de quiénes conocen el país y quiénes no, su país cuyo poder pudrió la mafia real.
Y se atreve a hablar, ampuloso, del ajeno "heroísmo de los pueblos ocupados", como si eso sucediera en otro país, o en el país del Nunca Jamás de su infancia aletargada.
No le representa nada nuestro pueblo cautivo, que escucha a los poetas resistentes, que vienen de pueblos que no solo cantaban en la miseria de la ocupación.
Este poema leyó el poeta vietnamita Nguyen Quang Thieu en Medellín:
"Recuerdo de julio
En mi sueño nuestros cuerpos cortan la cama en una larga diagonal.
Yacemos como dos árboles cortados por una tormenta
Inclinándose hacia nosotros, unos leñadores, las caras cubiertas por
máscaras,
Trazan una línea vertical sobre nuestros cuerpos.
Nos cortan en pedazos rojo sangre
No hacen ni un solo ruido
La hoja nos desgarra en fogonazos de luz, brillante y de colores, como
fuegos de artificio.
Nuestra sangre vital salta como polvo en las chispas.
La cama se convierte en un taller
Pedazos de nuestras vidas se vuelven camas, mesas, armarios, ataúdes.
Estamos en todas partes, pero los árboles ya no nos reconocen.
Para ellos sólo somos un recuerdo sordo y mudo.
Los leñadores nunca piensan que nosotros nos levantemos de nuevo,
No surgiendo de aserrín y virutas.
Tiran en las llamas los últimos, pocos trozos;
Nuestras vidas resaltan brillantes en la llamarada.
Ahora sacan a los leñadores del taller.
Pasan a lo largo bajo los árboles
Que cumplen con sus últimas peticiones
Y los dejan conservar las máscaras".
Las leyendas y tradiciones poéticas del mundo han alimentado el sueño de libertad de la juventud colombiana. Son ustedes sus carceleros intelectuales.
Las estrellas
Ni tú ni yo nos podemos mantener
Con la luz de las estrellas, te digo, por favor no llores.
Tu cabello ha caído sobre mi pecho
como raíces de árboles abriéndose paso en tierra pedregosa.
¿Cuántas noches han pasado?
Inspirados, nos abrazamos ante las estrellas,
Las estrellas lejanas que nunca podré alcanzar,
Que nunca podré recoger para tí.
Te pedí que volvieras, no podía dejarte ir
—eres tan joven y tan temerosa.
Te apoyas en mí, yo me apoyo en mi dolor,
Y la tierra se apoya en distantes constelaciones.
Estamos solos en esta noche extraña,
Temblando, sin comida, sin ropa, sin refugio.
¿Qué haremos cuando despierte el alba?
¿Navegar hacia el mar abierto? ¿Volver al bosque?
¿Dónde está nuestra tierra esta noche, un millón
De años en el pasado, o un millón de años en el futuro,
Con vientos polvorosos y nubes amarillas?
¿Somos los últimos humanos, o los primeros?
¿Cuántas noches han pasado?
Somos bebés que olemos a leche,
Respiramos como enfermos acabados de despertar.
Nos abrazamos, miramos hacia arriba, llamamos a las estrellas.
Se abrirán las flores
Flores, las flores se abrirán,
Puras y audaces florecerán en nuestro espíritu.
Blancas, la juventud se arrojará
Resueltamente hacia la transformación, encendiendo las llamas de nuestra certidumbre.
La sabiduría contra el desencanto
Da un paso adelante, hacia las multitudes.
Vida presta al sacrificio
En medio de la confusión, para el bien del pueblo.
Flores, las flores se abrirán en toda su osadía
Lentamente podrán florecer, para durar eternamente.
Aquí, allí y en todo lugar
Frescas flores, para todo el pueblo.
(Traducción de Raúl Jaime Gaviria)
INSOLACIÓN
Nacimos de una insolación
de un golpe de guadaña contra el viento
y de cuernos contra la piedra
Lanzamos nuestra placenta a los perros
y nuestra alma hacia una charca de oscuridad
Como mujeres pobres bordamos
nuestros labios en la tela del silencio
Impuros fuimos a la oración del alba
a la rosa
y los recuerdos de la infancia
La arena es nuestro grano
y arena el forraje del caballo
Ascendemos por la arena sin aliento
y agotados descendemos
Ninguna evidencia de nuestros nombres
excepto un alfabeto no citado en el diccionario
ninguna evidencia de nuestros ancestros
excepto el silencio de los perros ante la puerta
Nos hemos atado a los cordones de nuestros zapatos
y al vello de las pestañas
y a las colas de los cometas
Nos agachamos como perros ante la puerta
doblegados y tristes ante la rosa
Y la rosa es el angosto sacrificio de sangre del mediodía
Nuestra harina fue esparcida por todas partes
y la desesperación es un anillo de hierro en nuestro dedo
Danos un respiro para poder reconocer nuestras sombras
y nuestras pezuñas puedan crecer
Una campana gigante cuelga sobre nuestra cabeza
una campana persistente nos hace perder el camino
Oramos para silenciar el gran repique en los labios de nuestros muertos
Tómanos de la mano
y la cintura
sostennos bajo nuestros pechos
somos parientes de humo y fuego
Este es nuestro dedo
húmedo para explorar el viento
herido por nuestras preguntas sin fin
Bromeamos con nuestros nombres
con los ojales de nuestras camisas
y conducimos oraciones como cisnes sucios ante nosotros
Atamos los burros a los tobillos de los niños
y atamos el otoño al verano
para calmar nuestros escalofríos
Llámanos desde atrás de nuestras habitaciones
llámanos con escandalosa voz que nos avergüence, desnudándonos
llámanos con una voz que rompa nuestra madera y bambú
Guía nuestras oraciones para que podamos orar más allá del salto del deber
y nuestras almas permanezcan erguidas en nuestros cuerpos
Amargas semillas de tuera son nuestro almuerzo
nuestra cena es tan seca como una piedra
y el silencio fluye como sangre menstrual entre nuestras piernas
Oramos para aplastar nuestros cálculos renales
y oramos para partir el pan de nuestra cena
No hay inmunidad para la piedra
o la rosa
todo yace en el rango del trueno
Nacimos de la inversión del labio
y la pestaña
nacimos del golpe del cuerno contra la piedra.
Traducciones de León Blanco
Saadi Yousef (Irak, 1934)
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Inéditos en español
América, América
¡God save America
My home sweet home!
El General francés que levantó su tricolor
Sobre Nugrat al-Salman en donde estuve prisionero
Hace treinta años...
En medio de aquel giro en U
Que partió el flanco del ejército iraquí.
El general que amaba los vinos de St. Emilion
Llamó a Nugrat al–Salman, un fuerte...
En la superficie de la tierra, los generales reconocen
Tan sólo dos dimensiones:
Lo que sea que se levante a la vista es un fuerte
Lo que se extienda es un campo de batalla.
¡Qué ignorante fue el General!
Pero Liberation era más versado en topografía:
El chico iraquí que conquistó su primera plana
Yacía sentado y carbonizado tras la rueda del timón
En la autopista Kuwait-Safwan
Mientras las cámaras de televisión
(el botín de los perdedores y sus identidades)
estaban insertas en el camión como una vidriera de almacén
en la Calle Rivoli.
La bomba de neutrones es altamente inteligente,
Ella distingue entre un “Yo” y una “Identidad”
¡God save America
My home sweet home!
Blues
Cuánto he de caminar hasta Sacramento
Cuánto he de caminar para llegar a mi hogar
Cuánto he de caminar para alcanzar a mi muchacha
Cuánto he de caminar hasta Sacramento
En dos días ningún bote ha navegado este riachuelo
Dos días, dos días, dos días
Amor, ¿cómo puedo navegar?
Conozco este riachuelo
Pero, Oh… pero, Oh… pero, Oh… en dos días
Ningún bote ha navegado este riachuelo
La L La La L La
La L La La L La
Un extraño se atemoriza
No temas querido caballo
No temas a los lobos de la selva
No temas pues la tierra es mi tierra
La L La La L La
La L La La L La
Un extraño se atemoriza
¡God Save America
My Home sweet home!
Yo también amo los jeans y el jazz y la Isla del Tesoro
Y el loro de John Silver y las terrazas de Nueva Orleans
Amo a Mark Twain y los barcos de vapor del Mississippi
Y a los perros de Abraham Lincoln
Amo los campos de trigo y de maíz y el aroma del tabaco de Virginia
Pero no soy Americano. ¿Acaso es esto suficiente para que el piloto fantasma me devuelva
a la edad de piedra?
No necesito petróleo, ni a la misma América, ni al elefante ni al burro*
Déjame piloto, deja mi casa entechada con frondas de palma y este puente de piedra
No necesito tu Golden Gate ni tus rascacielos
Necesito a la aldea no a Nueva York
¿Por qué viniste a mí desde el desierto de Nevada, soldado armado hasta los dientes?
¿Por qué hiciste el camino hasta la distante Basora
Donde los peces solían nadar bajo los escalones de nuestras puertas?
Por favor no saquees aquí. Sólo tengo estos bueyes, que, perezosos
Mastican lirios de agua.
Déjame en paz soldado
Déjame mi cabaña flotante de caña y mi arpón de pescar
Déjame mis aves migratorias con sus verdes plumas
Llévate tus rugientes pájaros de acero y tus misiles Tomahawk.
No soy tu enemigo.
Soy aquel que vadea hasta las rodillas en campos de arroz
Deja que siga mi curso
No necesito de tu día del juicio.
(Fragmento. Traducción de Raúl Jaime Gaviria)
...porque los productos poéticos a nivel mundial en este nuevo orden económico deben de ser iguales y sin crítica de ninguna índole...
Lean eruditos y tontos para que sepan de qué hablan.
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Festival/Antologia/index.htm
Las noticias de casa
No he llegado tan lejos sólo para sentarme a la orilla del camino
y estallar en llanto
podría haber llorado en casa sin una jornada de tantas espinas
No he extendido mis alas tan ancho sólo para verme hacinado en las esquinas
ante la mera mención de tormentas
A aquellos que escuchan sobre golpes militares y rumores de contienda civil
incendios de breñas y malas cosechas en casa
y vienen a mí buscando temores y lágrimas
Debiera decir que estoy cansado muy cansado
cansado de toda devoción a la muerte y al moribundo
Yo también he escuchado acerca de todos los incendios de breñas
las súbitas muertes
y violentos discursos
He escuchado acerca de todos los puestos vacíos del mercado
la hoyas de cocina todas llenas de recuerdos y ceniza
Y estoy cansado de todos esos ruidos de
condolencias de aquellos que
aman desdeñar la rabia del hambre
inclinan su cabeza y dan vuelta a casa
preocupándose y por siempre preocupándose
por el sobrepeso y la dieta especial para perros y gatos.
Como un huérfano encallado en los estercoleros de los propietarios de la tierra
Guardaré mis penas para mi mismo doblándolas con infinito cuidado
punta por punta
tomando los plegados dolores dibujos en círculo
en rededor de ocultos espacios donde quietas
echan raíces nuestras esperanzas aún
en esta hora de finito caos
Aquellos que enviaron sus trajes funerarios al lavandero
aguardando a los de las pompas fúnebres
cargando nuestro cadáver con gran despliegue
Déjalos que esperen a la próxima y a la próxima estación para mirar cuan bien crecen los niños nativos
crecen los frutos e incluso las flores
de la podredumbre más matinal de los sueños
En tanto
estoy cansado
cansado de todas las condolencias de cocodrilos
(Kofi Anyidoho, poeta de Ghana en Medellín)
Y ya que los meonadaistas se las dan de anarquistas, sin siquiera saber qué es el anarquismo, ya que su único enemigo es el glorioso y libre Festival Internacional de Poesía de Medellín, aquí tienen, para que aprendan, una definición de anarquismo:
El anarquismo es una filosofía política y social que llama a la oposición y abolición del Estado entendido como gobierno y, por extensión, de toda autoridad, jerarquía o control social que se imponga al individuo, por considerarlas indeseables, innecesarias y nocivas.[1] [2] Sébastien Faure, filósofo anarquista francés, dijo: «Cualquiera que niegue la autoridad y luche contra ella es un anarquista». Bajo una formulación tan simple, pocas doctrinas o movimientos han manifestado una tan gran variedad de aproximaciones y acciones, que no siempre fueron bien entendidos por la opinión pública. Históricamente hablando, el anarquismo se centra en general en el individuo y en la crítica de su relación con la sociedad, su objetivo es el cambio social hacia una futura sociedad, en palabras de Pierre-Joseph Proudhon, «sin amo ni soberano».[
Este poeta nunca nos estremecerá con su ingenuidad, Nguyen Quang Thieu (Vietnam) dijo...
“Somos bebés que olemos a leche!, mejor dicho cómo es que traen este señor a decirnos este verso. O será porque era del Vietcong
Ahí se evidencia de una manera superlativa en atenciones y falaz en poesía lo que se convirtió el Festival de Poesía de Medellín, contubernio entre poesía ingenua y política al internacionalizar el candor poética. Como si en Medellín no existiera toda una generación dormida en la molicie de escribir versos malos, porque ya no leen y consideran que la pesia es oficio de entretenimiento. Poetas como eso que consideras, mi querido Fernando se encuentran en los colectivos de mujeres, en los afanes surrealistas, en los cándidos talleres de poesía. Y eso no es poesía es mediocridad y has permitido que tu festival caiga ene se abismo con malos poetas internacionales.
Chiranan Pitpreecha , poeta tailandesa en Medellín, dijo...
Se abrirán las flores
Flores, las flores se abrirán,
Puras y audaces florecerán en nuestro espíritu.
Ahí no hay poesía, me refiero a elaboración poética del mito y de la poiesis, es la misma gesticulación para olvidar que la palabra no irradie siempre. En pocas palabras son poetas llenos de vitalidad engañosa para escribir poesía, pero les falta calado: el fuego, el humo, la naturaleza, las estrellas se ha poetizado tanto que ya se convirtieron en un paisaje acartonado, así como el caminito con piedritas, el cielo, paisaje desueto que no nos dice nada. Pero a Pedro Arturo Estrada y a usted si.
Le recomendamos al señor Rendón, y soy su amigo, que salga de ese primitivismo de pacotilla, y le de rienda suelta a la irreverencia, pero ya sabemos que eso no se puede, hay intereses para no provocar a los poderos que son, a fin de cuentas, quienes patrocinan el Festival de Poesía.
Si quiere algo digno obligue a trabajar a ese par de vagos que lo acompañan, si usted no tiene tiempo, Jairo guzmán hace años vive del cuento de un librito de poesía y Franco, el infame, se la pasa dando dedo y de jurado en malos concursos de poesía. El nivel intelectual de sus compañeros de ruta, lo evidencian, no tiene perrenque poético sino que se convirtieron, o mejor usted, los convirtió en sus mandaderos.
Por eso a pesar de mi edad, y de mis libros, de los cuales usted se burla así como se burla de la mayoría de escritores del país, y por eso me replantea mi quehacer poético, ese puñado de muchachos de Medellín que se levantaron en armas poéticas y lo tiene acorralado, mientras usted se burla de ellos, pero espere lo que le dirá esa amiga a la que usted tanto apela: la historia. Seguro la ciudad de políticos tiene que darle las gracias, como usted tanto insiste, pero la poesía no.
Zakariah Mohammed, poeta palestino en Medellín dijo...
INSOLACIÓN
Nacimos de una insolación
de un golpe de guadaña contra el viento
y de cuernos contra la piedra
Y cómo les parece esta ensoñación jupiteriana, de Fernando Rendón, en Delfos, se coloca la mascara de iniciado y solo se nos parece que habita el eterno Halloween donde mantiene.
“Sufro la presión de las tinieblas forjadas por la imaginación humana en el rapto de una edad ya sin cielo. Sé ya que seré invisible. Y aunque hace poco un rayo descargó su ira de raíces blancas, poblando mi cabaña de troncos de densas energías, yo no cejaré en desoír al oráculo (sic), pues aún amaré a los hombres que sufren y a los pueblos que resisten, oiré las dulces voces de las piedras y los árboles que nos llaman al retorno (sic), el lenguaje secreto de los pájaros del primer día para quienes los estados y los dioses son sordos ya hace siglos (sic)”.
Seguramente el festival de poesía de Medellín tiene mucho público, también los tienen los partidos de futbol, y es el mas importante del mundo, pero su nivel poético es para adolescentes, y usted, mi querido Femando, permitió ese desaguisado.
HOMENAJES
En Colombia, país de excluidos y marginados no son frecuentes los “homenajes” y menos entre las gentes de letras donde lo habitual es la fiscalización de la vida particular del escritor–para rebajar la obra literaria o poética del mismo- y el “silenciamiento” de aquellos que de alguna manera, nos “hacen sombra” mucho más si se cuentan o contaron entre nuestros amigos personales. Por eso resulta del todo meritoria y relevante la propuesta del poeta Rafael del Castillo Matamoros de Homenajear cada año en el contexto del Festival Internacional de Poesía de Bogotá, a un poeta vivo y contemporáneo que de alguna manera se haya destacado, menos por la calidad de su obra, por su insistencia y perseverancia en el ejercicio de la “primera de las artes” (Hegel) así lo mediocre de la época se niegue a aceptarlo.
Estos HOMENAJES se publican ahora en un elegante, impecable volumen editado por el Instituto CARO Y CUERVO, que de la publicación de insufribles mamotretos académicos, ha decidido apostarle finalmente a la edición de aquellas obras y autores que marchan a tono con los tiempos actuales. Los poetas incluidos en estos HOMENAJES le reiteramos, pues, nuestro sincero agradecimiento a Rafael Del Castillo y a la diseñadora y coordinadora editorial Luz Eugenia Sierra… A fin de cuentas los poetas también somos seres humanos necesitados al menos del reconocimiento - si no de la plena aceptación- del lector: ese “ilustre desconocido” como lo llamara el grande Aldo Pellegrini.
RAÚL HENAO.
Medellín 3 de octubre de 2012.
BOLERO BAR
Carrera 67-B No.51-A-98
Teléfono: 230 32 59
Sector de la Universidad Luis Amigó
(En el Carlos E. Restrepo)
Miércoles 3 de octubre. 8 PM
Al Raúl Henao solo se le ve en antologías, y cositas de esas donde le gusta aparecer, con su vanidad que no sabe una sola palabra en francés. El homenaje se le hace su patrón Fernando Rendón (el nuevo Jorge Robledo Ortiz) y sus muchachos, y el Rafael del Castillo Matamoscas (el nuevo Carranza) del otro festival. Mejor dicho es una reunión de reinado de belleza donde no se dirá nada, o sí, se recordara que Raulito aun está con las ganas de escribir poesía surrealistas a la manera de los bretones y otros mas y que el libro fue editado hace como dos años. Imagínese la oficialidad para quien fue el rebelde del Éxito, publicado por el instituto Caro y Cuervo. Oye Raúl la godarria poética en pleno. Tú que fuiste nuestro líder te vendiste como una mujerzuela.
Señor JM,
De seguro lo conozco y somos amigos, ya que usted me llama "Querido Fernando" y dice ser "mi amigo", aunque no firma con su nombre y eso es extraño en un poeta con varios libros publicados. ¿No prologó usted un libro mío?
Naturalmente escucho sus críticas, pero debe saber que nosotros no despreciamos a los escritores colombianos. Mucho menos a Juan Manuel Roca, Giovanni Quessep, Álvaro Rodríguez y otros, como se hace en este blog que sí desprecia a tantos poetas que no comprende, y con los que quiere competir ingenuamente.
El Festival preserva su buena salud, con un amplio reconocimiento mundial, y no está encerrado en una taberna-librería con los 15 parroquianos que ha logrado atraer como adeptos del rencor.
Es seguro que si usted es un poeta "importante o grande", que sabe que no debe firmar con seudónimo, como otros, a no ser que nos haya combatido en el periódico El Mundo con seudónimo en alguna ocasión, ya ha participado en el Festival y sabe qué significa para el mundo.
Respecto al respeto que nos merece la poesía colombiana, le recuerdo de la A a la J los nombres de 220 los poetas colombianos cuya trabajo u obra poética hemos reconocido, invitándolos uno o varias veces al Festival, cuyas puertas están abiertas para todos:
Alberto Vélez, Alejandro Palacio, Alexis Zapata, Alfredo Vanin, Allan Gerardo Luna, Alvaro Marín, Alvaro Miranda, Amparo Inés Osorio, Anabel Torres, Ana Milena Puerta, Ana Mercedes Vivas, Andrea Bulla, Andrea Cote, Andrés Nanclares, Angela García, Angela Tello, Angye Gaona, Aníbal Arias, Antonieta Villamil, Antonio Zibara, Argemiro Menco, Armando Orozco, Armando Romero, Berenice Pineda, Bienvenido Arroyo (Nación Arhuaca), Carlos Bedoya, Carlos Ciro, Carlos Enrique Ortiz, Carlos Enrique Sierra, Carlos Fajardo, Carlos Framb, Carlos Patiño, Carlos Vásquez, Carolina Correa, Catalina Garcés, Catalina González, Celedonio Orjuela, Claudia Trujillo, Clemencia Sánchez, Consuelo Hernández, Daniel Dia, Daniel Jiménez, Darío Jaramillo Agudelo, Darío Ruiz, Darío Sánchez, Darío Villegas, Diana Berrío, Dianamar Carvajal, Doryan Bedoya, Edgar González, Edgar Trejos, Edmundo Perry, Eduardo Escobar, Eduardo Gómez, Eduardo Peláez, Edwin Rendón, Eliana Maldonado, Elkin Restrepo, Elmo Valencia, Emerson Tabares, Enrique Buenaventura, Eufrasio Guzmán, Eugenia Sánchez Nieto, Everardo Rendón, Fadir Delgado Acosta, Federico Diaz-Granados, Felipe Agudelo, Felipe García, Felipe Posada, Fernando Arbeláez, Fernando Charry Lara, Fernando Cuartas, Fernando García Cuéncar, Fernando Herrera, Fernando Linero, Fernando Rendón, Flobert Zapata, Freddy Chicangana (Nación Yanacona), Fly So High, Gabriel Arturo Castro, Gabriel Jaime Arango, Gabriel Jaime Caro, Gabriel Jaime Franco, Germán Cuervo, Gilma de los Ríos, Giovanni Gómez, Giovanni Quessep, Gloria Posada, Gonzalo Márquez Cristo, Guillermo Martínez González, Gustavo Garcés, Gustavo Gómez, Héctor Fagot, Héctor Rojas Herazo, Henry Luque Muñoz, Hernán Vargas Carreño, Horacio Benavides, Humberto Jarrín, Hugo Jamioy Juagibioy -Nación Kamsá-, Isabel García, Iván Graciano Morelo, Jader Bedoya, Jaime García Maffla, Jairo Guzmán, Jandey Marcel Solviyerte, Javier Naranjo, Jesús Gómez, Jhonattan Arango, Joaquín Mattos Omar, John Fredy Galindo, John Sossa, Jorge Bustamante García, Jorge García Usta, Jorge Iván Grisales, Jorge Mario Echeverry, Jorge Torres Medina, José Gabriel Alimako (Nación Kogui),
Saludo fraterno, amigo.
Jesús Rubén Pasos, José Luis Díaz Granados, José Libardo Porras, José Manuel Arango, José Martínez Sánchez, José Ramón Mercado, José Zuleta, J. Arturo Sánchez, Jotamario Arbeláez, Juan Bautista Velasco, Juan Diego Tamayo, Juan Diego Velásquez, Juan Felipe Robledo, Juan Manuel Roca, Julián Malatesta, Julio César Arciniegas, Jorge Eliécer Ordóñez, Juvenal Herrera Torres, Larry Mejía, Lauren Mendinueta, León Gil, Liana Mejía, Lindantonella Solano Mendoza (Nación Wayuu), Lucía Estrada, Luisa Aguilar, Luis Arturo Restrepo, Luis Eduardo Gutiérrez, Luis Eduardo Rendón, Luis Fernando Macías, Luis Iván Bedoya, Liliana Ladrón de Guevara, Luz Helena Cordero, Luz Helena Vélez, Luz Mary Giraldo, Mamo Mayor Juan Marcos Pérez, Mamo Manuel Chaparro, Mamo Gregorio Pérez, Mamo Francisco Zalabata (Nación Arhuaca), Mario Rivero, Margarita Cardona, Mario Angel Quintero, Marco Mejía, Marleny Mejía, Mauricio Contreras, Maruja Vieira, Meira del Mar, Mery Yolanda Sánchez, Miguel Iriarte, Miguel Méndez Camacho, Myriam Montoya, Mónica Gontovnik, Monique Facuseh, Nelson Romero, Nicolás Suescún, Omar Castillo, Omar García Ramírez, Omar Ortiz, Orlando López, Orietta Lozano, Orlando Gallo, Orlando Sierra, Oscar González, Oscar Hernández, Pablo Montoya, Patricia Suárez, Pedro Alejo Gómez, Pedro Arturo Estrada, Pedro Blas Julio Romero, Piedad Bonnet, Rafael del Castillo, Rafael Patiño, Raúl Gomez Jattin, Raúl Henao, Raúl Jaime Gaviria, Ramón Cote Baraibar, Renata Durán, Ricardo Cuéllar, Robinson Quintero, Rodolfo Giagrecudo (Nación Huitoto), Rogelio Echavarría, Rómulo Bustos, Rubén Darío Arroyo, Rubén Darío Lotero, Samuel Jaramillo, Samuel Serrano, Samuel Vásquez, Santiago Mutis, Sarah Beatriz Posada, Sixto Bolívar (Nación Arzaria), Surlay Farlay, Triunfo Arciniegas, Tallulah Flores, Tarsicio Valencia, Tatiana Mejía, Triunfo Arciniegas, Umberto Senegal, Victor Gaviria, Víctor López Rache, Víctor Raúl Jaramillo, Víctor Rojas, Viviana Restrepo, Viviana Villa, Vito Apüshana (Nación Wayuu), Wilealdo García, William Agudelo, William Ospina, Wilson Frank, Winston Morales, Yenny Carolina Correa, Yirama Castaño, Yolima Zuleta, Yorlady Ruiz López, Zabier Hernández.
Les queda muy duro a estos alzados en lápices, borrar con sus ganitas sdesganadas todo lo que existe y se ha construido ya.
La mujerzuela del stablishment Víctor Bustamante, que firma la culebra rojas.
Se ve que Victor (JM) no sabe que es sic, y solo entiende el sic de sicario moral.
Letanía de la envidia parroquiana
¿Tienen un verdadero Festival? ¡Ay, qué envidia!
¿Han venido 1000 poetas? ¡Ay, qué envidia!
¿De 160 países? ¡Ay, qué envidia?
¿Y tienen un presupuesto para desarrollar sus proyectos? ¡Ay, qué envidia!
¿Y nosotros nada? ¡Ay, qué envidia!
¿Y los diarios del mundo hablan de ellos? ¡Ay, qué envidia!
¿Y nadie habla de nosotros’ ¡Ay, qué envidia?
¿Y tienen una Escuela de Poesía? ¡Ay, qué envidia?
¿Y los invitan a otros festivales’ ¡Ay. qué envidia!
¿Y una página Web, con 400.000 lectores anuales? No sabía. ¡Ay qué envidia!
¡Y crearon una red latinoamericana de Festivales? ¡Ay, qué envidia!
¿Y un Movimiento Poético Mundial? ¡Ay, qué envidia!
¿Y la mayor selección audiovisual de poesía mundial? ¡Ay, qué envidia!
¿Y por qué no los calumniamos todos los días y mentimos? ¡Ay, qué envidia!
¡Ay, brutas! ¡Qué envidia, qué envidia, qué envidia!
¡La envidia nos tiene acorralados! ¡Qué envidia, qué envidia, qué envidia!
¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY!
Ahí si les dieron en la papaya a esas locas meonadaistas...
Quien escribe como JM o es Darío Ruiz o Elkin Restrepo o Cobo Borda o Alvarado Tenorio o Jaramillo Agudelo o Víctor Bustamante o Gajaka o Raúl Jaime Gaviria. Qué dilema para los que no aceptan críticas.
Letanía de la envidia parroquiana
¿Tienen un verdadero Festival anual con 180 lecturas de poemas en 160 sedes? ¡Ay, qué envidia!
¿Han venido 1000 poetas? ¡Ay, qué envidia!
¿De 160 países? ¡Ay, qué envidia?
¿Y tienen un presupuesto para desarrollar sus proyectos? ¡Ay, qué envidia!
¡Y han ganado premios internacionales y los han condecorado? ¡Ay, qué envidia!
¡Y han fundado otros festivales y ayudado a crearlos?¡Ay, qué envidia!
¿Y nosotros nada? ¡Ay, qué envidia!
¿Y los diarios del mundo hablan de ellos? ¡Ay, qué envidia!
¿Y nadie habla de nosotros’ ¡Ay, qué envidia?
¿Y tienen una Escuela de Poesía? ¡Ay, qué envidia?
¿Y los invitan a otros festivales?
¡Ay, qué envidia?
¿Y han editado 93 números de la Revista Prometeo?¡Ay. qué envidia!
¿Y una página Web, con 400.000 lectores anuales? No sabía. ¡Ay qué envidia!
¡Y crearon una red latinoamericana de Festivales? ¡Ay, qué envidia!
¿Y un Movimiento Poético Mundial? ¡Ay, qué envidia!
¿Y la mayor selección audiovisual de poesía mundial? ¡Ay, qué envidia!
¿Y por qué no los calumniamos todos los días y mentimos? ¡Ay, qué envidia!
¡Ay, brutas! ¡Qué envidia, qué envidia, qué envidia!
¡La envidia nos tiene acorralados! ¡Qué envidia, qué envidia, qué envidia! ¡Estoy verde de la envidia!
¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY!
Lo impensable es que Raúl Henao, venerable y respetado poeta se dejé manosear de esa manera. Inicialmente por el Instituto Caro y Cuervo, de la mas estricta raigambre capitalina y conservadora. pero él va aprendido el juego y que es necesario claudicar para por salir al exterior y ser mostrado como un muñequito surrealista .asistirán a esta magno evento Laureano Gómez, Álzate Avendaño, Belisario, Doña Sofía Ospina de Navarro el Moño y Matamoscas.
Letanía de la envidia parroquiana
(Por eso es que la tiramos guadañazos a la Ville Bella)
¿Tienen un verdadero Festival anual con 180 lecturas de poemas en 160 sedes? ¡Ay, qué envidia!
¿Han venido 1000 poetas? ¡Ay, qué envidia!
¿De 160 países? ¡Ay, qué envidia?
¿Y tienen un presupuesto para desarrollar sus proyectos? ¡Ay, qué envidia!
¡Y han ganado premios internacionales y los han condecorado? ¡Ay, qué envidia!
¡Y han fundado otros festivales y ayudado a crearlos?¡Ay, qué envidia!
¿Y nosotros nada? ¡Ay, qué envidia!
¿Y los diarios del mundo hablan de ellos? ¡Ay, qué envidia!
¿Y nadie habla de nosotros’ ¡Ay, qué envidia?
¿Y tienen una Escuela de Poesía? ¡Ay, qué envidia?
¿Y los invitan a otros festivales?
¡Ay, qué envidia?
¿Y han editado 93 números de la Revista Prometeo?¡Ay. qué envidia!
¿Y una página Web, con 400.000 lectores anuales? No sabía. ¡Ay qué envidia!
¡Y crearon una red latinoamericana de Festivales? ¡Ay, qué envidia!
¿Y un Movimiento Poético Mundial? ¡Ay, qué envidia!
¿Y la mayor selección audiovisual de poesía mundial? ¡Ay, qué envidia!
¿Y por qué no los calumniamos todos los días y mentimos? ¡Ay, qué envidia!
¡Ay, brutas! ¡Qué envidia, qué envidia, qué envidia!
¡La envidia nos tiene acorralados! ¡Qué envidia, qué envidia, qué envidia! ¡Estoy verde de la envidia!
¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY!
El poeta Raúl Henao tiene las puertas abiertas de su taller para todas las personas que quieran aprender a escribir mejor. Se hace extensiva a los neonadaistas.
Raúl Henao con mucho gusto les dará cátedra de poesía a todos los neonadaistas que quieran asistir a su taller, es completamente gratuito, además les hara un agradable recorrido por todo el mundo surrealista y compartirá conocimientos, quedan cordialmente invitados.
Tengo a su disposición del publico internacional, la obra completa de Fernando Rendón, ya que nadie en la ciudad la compra. Todos los libros de los motivos de la trucha frita tienen la firma de las perdonas a quemes fueron obsequiados y como aquí llegan, con mucho gusto los ofresco a un precio en promoción para que sepan como se estafa al estado con estas obras maestras. También acaba de llegar un caja con el caballero de la armadura oxidada o virrey de los espejos de Raúl Henado,
sE BUSCAN VAGOS PARA RESPONDER LAS IDIOTECES NEONADAISTAS Y ANALFABABIETAS. SE ADVIERTE QUE ESTAN SOLOS, SOLITOS, SOLITOS DEL TODO.
felicitaciones Raul por este logro que muy pocos llegan a obtner
El poeta Jean Arthur Rimbaud
está haciéndo un taller en comfenalco titulado
Cómo ser un auténtico salvaje
Los monkeys del "Pandequeso Festival" pueden asistir sin ningún costo.
Raúl Henao
ENIGMA AMOROSO
Al anochecer, el temporal dibuja el rostro de la mujer que huye a mi paso en un parterre de la ciudad.
Llegado a la mansión de la dama conjuro con un barbitón
Y los invitan a otros festivales?
¡Ay, qué envidia?
¿Y han escrito en Anncol?¡Ay. qué envidia!
¿Y en una página Web, con 400.000 lectores de las Farc? No sabía. ¡Ay qué envidia!
¡Y crearon una red latinoamericana de espionaje poético? ¡Ay, qué envidia!
¿Y un Movimiento para arrastrase como los pedigüeños Poéticos Mundiales? ¡Ay, qué envidia!
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