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Poemas
de
William Eusse
1.
Como no guardarte en la memoria
Sin eclipse ni tempestad,
Y recordar lo que significaste
Cuando era desierto
Y mi alma tormenta de arena.
Recuerda que llevaste nubes
Y con ellas las primeras lluvias,
Así hasta poblar mi tierra
De verdes flores y frutos.
Después culpa nuestra
Descuidar el huerto
Donde el amor se alimentaba diario.
Lo intentamos abonar de nuevo
Pero ya todo lo cubría la maleza
Y bichos ponzoñosos
Amenazaban nuestro entorno…
Entonces nos dimos cuenta
Que era mejor,
Un adiós a tiempo
Que un odio eterno.
.
2.
Todo final es morir.
No temas, si hoy
O mañana,
Perezco en una de esas
Lagunas de vino y cerveza.
Es que es tan maga
La vida.
Saber que en mi Colombia
Existe un río:
Donde colibríes, mariposas
Y luciérnagas encendidas,
Año a año las convoca
Al suicidio colectivo.
Y que en torrentes de agua
A pleno, sol o radiante luna
Centellea como constelación
Sagrada.
Amigo poeta:
No os preocupéis por nada
Ni por nadie
Que no existe porvenir
Que asome.
Solo estelas en atronados
Cielos.
Para el viejo decoroso
Está la soga batida al viento
Y guiñando el ojo.
O ír acompañado
Hasta el lugar previsto.
Luego continuar a solas
Empuñando dignas
Cuchillas de hambre.
Adentrarse en la densa niebla,
Y desvanecerse en ella.
Y para el viejo enfermo
E indigno y temeroso
De no sé qué.
La rapiña de hospitales aguarda
Junto a los suyos.
De rodillas encamandulados.
Postergando con morbo puro,
El viaje de una partida,
A tiempo justo.
.
3.
Parientes cercanos
De la noche.
Van y vienen,
Minuciosamente;
Con asomo
De crepúsculo
En sus rostros.
Segundo a segundo.
Siguen
El tic tac
Del minutero.
De un tiempo
Implacable que tortura,
Y una vida
De reflejos
Que se mueven
Y un pájaro diurno
Que nunca ven.
.
4.
Terminamos
Nuestros
Duros días
Como viejos
Muebles
Arrinconados
Y expatriados
De todo el amor.
.
5.
En suma
Somos el punto
Clave;
Las niñas
De los ojos
Frente a un espejo
Donde se contempla
El universo mismo,
Y con nuestro
Rostro y mente,
Se ríe y piensa…
Suicida o no.
Por esto
La multiplicación
De espejos,
Como si fueran
Peces.
.
6.
Acaecía
El día
Sobre
Las melancólicas
Hojas.
Relampagueó
El cielo
Y se escuchó
El trueno,
Que hendió
En dos
El corazón
De la desprevenida
Mariposa.
.
7.
En mis bohemias
El alba y yo
Sorprendíamos
Con asombro
Las trasnochadas
Lagrimas;
Que al vernos
Simulaba
Mi buena vieja.
Nunca superó
Que mi padre
La cambiara,
Y se fuera
De casa.
Esa ausencia
Le partió el corazón.
Murió enamorada
De mi viejo.
.
8.
Por el camino
Más ancho
Primero se fue
Mi madre
Y se han ido
Todos mis abuelos.
Ahora
Fue el futuro
Para mi buen
Viejo.
Después nosotros...
Y así
Cada uno
Va engrosando
El conglomerado
De hojas secas.
Esparcidas
Por desfallecidos
Suelos.
.
9.
Cuanto hieren
Las sequías
Cuando arden
Las praderas.
Cual llovizna
De verano
Llegaste en luna
Llena.
Y en densa bruma
Con lumbre aladinezca;
Permeaste las ojeras…
¡ Oh samaritana!
Bálsamo,
Constelación ficticia.
.
10.
Entre espinas
Y arremolinadas corolas
Diminuto camino,
Pero tan ancho a la vez
¿A dónde conducirá?
En aleteo de mariposas
Se insinúa el vacío.
Al poeta Rodrigo Ángel
.
11.
Hay una veta extraña
En la pupila del cóndor;
Única y genuina.
¿Será legado
De sus antepasados?
¿O un designio de los dioses?
Símbolo de la soledad
Con las
Distantes, distantes
Las otras aves.
Al poeta Juan Rivas
.
12
Dos enfermas
En el mismo lecho.
En orfandad
En orfandad.
Dos farolas
A punto de estallar
En sombras.
Al otro lado.
El día
De rodillas
A la vez implora.
.
13.
Sin imágenes
Y sin palabras.
Quietecita, quietecita,
Quietecita la mente,
Como agua de pozo
Donde se espanta el siervo
Ante su propia imagen.
.
14.
Padre
Querido viejo.
Su imagen
Latente en mi memoria,
Como sol de invierno
A medio día.
Sin pedir más años.
Mantente erguido
Como si fueras roble;
Como siempre
Te conocí mi viejo.
No babees la dignidad
Del mundo.
Recuerda que existe
Un tiempo de partida
Justo.
Tú me enseñaste
Amar la muerte
Tanto como la vida,
Y sin un revés.
Mi buen viejo,
Estás a tiempo.
Hónrate con el suicidio.
Pégate un escopetazo.
Vuélate los sesos.
.............
.............
.............
Publicado por Babel, la revista en 16:36 47 comentarios:
El poeta triste dijo...
Hola poeta Willima, por qué estás como tan triste mirando al horizonte, tus ojos están perdidos en la distancia. Y después te acompaña una botella de cerveza y la libreta donde anotas tus ciutas, tus tristezas, tus dolores, tu Malditismo…va la buena poeta, quiero conocerte creo que eres mi posible amigos del alma, con quien compartiré mis desdichas. Mi caida hacia el abismo.
En estos dias te busco por alla, por donde el Hamaco, para que nos leamos nuestros poemas y caminenos por la ciudad.
7 de agosto de 2010 17:21
oRTIZ dijo...
Eusse si tiene alma de poeta. Desnuda su vida y las musas lo premian para que nunca abandone o pierda su sonrisa de hombre.
Tan calvo como el Gajaka, los dos son deliciosos en un recital, como que se comunican con los dioses y Ellos los abandonan para sus duras pruebas con la vida.
7 de agosto de 2010 18:49
Carlitos dijo...
Por fin Gajaka tiene un heredero o es el mismo Gajaka en persona? Porque es la viva imagen del poeta que dice viajar a Nueva York cada otoño.
William Eusee nos abre su corazón pero está lleno de espinas y mocos por todos los lados, las mujeres que lo echan y el padre que lo patea y él mismo que nos lo cuenta.
8 de agosto de 2010 02:45
Ramon dijo...
Esto es más que poemas, veo que usas mucho sentimiento al comienzo de cada escrito, igual que otro poeta que vi por estos lados. ¿Porque haces eso?, No es el poeta triste? ¿Existe una razón?. Me gustó esa imagen del hijo que le hace reclamo al padre….
Creo, en suma, que tus versos nos dan la
idea y el sentido o el absurdo y el sinsentido, da igual, pareciese que quisieras
balbucear algo mas profundo. Me parece alentador tu esfuerzo, sigue así..,
8 de agosto de 2010 03:03
Lorena dijo...
Me gusta el final y los versos desde el 7. El laberinto que le sigue ha de hacerse más leve, o quizá más laberinto personal, en cualquier caso lo veo a la altura de muchos poetas de Medellín, habría que trabajar más, hasta que el cataclismo interior se haga natural e inevitable. No me explico, pero quizá me entiendas….
8 de agosto de 2010 03:17
Geo dijo...
no, pues.... morite de nostalgia
viejo.. mi querido viejo...
¿Qué hay de nuevo viejo?
Lagrimae, lagrimae
Eso de sacarse los trapitos familiares al sol ¿pa qué?
La poesía no es sentimentalismo
8 de agosto de 2010 05:52
Cleo dijo...
dejemoslo llorar que el niño esta muy triste y nostalgico y tiene rabia
8 de agosto de 2010 06:48
Gustavo Adolfo dijo...
Muchas gracias William, por regalarnos estos poemas que sin duda tendrán una excelente repercusión por el tema que nos ocupa, a mí y a unos pocos poetas, que participan de vez en cuando con sus trabajos literarios referentes a la problemática ambiental. Me gusta cuando preguntas dónde están las maripositas y los colibríes, pero las dejas de lado lo mismo que al río
Pero, en fin, todos siguen tan contentos, deseosos de repetir esta experiencia de acabar el planeta. Ojalá que a los poetas les de por tomar conciencia, para concientizar a la población sobre la necesidad de cuidar el único hogar que tenemos, la Tierra y los bares llenos de trago.
Un saludo cordial, y hasta el próximo guaro.
8 de agosto de 2010 07:02
Beatriz Elena Mesa dijo...
Hello Friends,
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This week: August 8th, Gustavo Valdez, Steve Hall and Julio Zuviri, Lillian Allen and the Rhapso of Mende.
................August 15th, D.bi.young Anitafrika and guests TBA
................August 22nd, Michelle Muir and guests TBA
Always an opportunity for budding Poets and Pro's to share on the open mic. If you would like to be a featured Poet at the Breakfast , please email me at this address.
8 de agosto de 2010 14:39
Abuelo Eusse dijo...
¿Por qué siendo un viejo ya, insistes en seguir matando a tu padre, Williamsito?
8 de agosto de 2010 14:44
Urgente dijo...
Ojo poetas con participar:
Concurso de sauna resulta mortal para ruso
HELSINKI (AP) - Un finalista ruso del Campeonato Mundial de Sauna en Finlandia murió el sábado mientras que su rival finlandés tuvo que ser llevado de emergencia a un hospital antes de que terminara la competencia, informaron los organizadores.
El concurso anual se suspendió y la policía investiga lo ocurrido en la población sureña de Heinola, dijo el vocero Ossi Arvela en un sitio de internet.
Las circunstancias de la muerte no estaban claras de momento, pero según Arvela, cuando ocurrió el percance "estaban siguiendo todas las reglas". Los concursantes deben presentar un certificado médico antes de competir.
La agencia noticiosa finlandesa STT dijo que ambos concursantes, de unos 40 años, tenían quemaduras graves y que recibieron primeros auxilios antes de quedar inconscientes.
Según las reglas de la competencia el sauna debe estar a 110 grados Celsius (230 Fahrenheit ) mientras que se debe añadir medio litro de agua al calentador cada 30 segundos. La última persona que queda en el sauna es la ganadora.
El concurso del sábado contó con unos 130 participantes de 15 países. Se ha realizado desde 1999.
8 de agosto de 2010 14:58
Travolta dijo...
Por fin el poeta triste encontró un amigo.
Ojala los dos se encuentren y se ayuden basntanten y lucan todas sus desdichas para bien de la poesia municipal y oajala que los inviten al proximo Festrival de Poesia,,, pro de Canadá
8 de agosto de 2010 15:06
Vè. dijo...
El autor ha eliminado esta entrada.
9 de agosto de 2010 01:56
Gustavo dijo...
El romance entre Eusse y el poeta triste terminará seguro cuando el poeta triste le lea sus malos poemas y no lo invite a pandequeso.
9 de agosto de 2010 08:25
Sandra dijo...
Les cuento ... hoy me acordé de unos poemas que quise releer de ustedes, y se me ocurrió buscarlo ...resulta que lo encontré, pero tuve que irme paginas atrás....hasta que uff...lo encontre!!! Pero me demoré
Sería bueno, que pusieran un índice...por poesia
o por autor.
Mucho ayudaría. Será posible?
He visto que es posible leer los mensajes , pero también allí se mezclan temas varios con poemas...y entonces también se demora en encontrar quiénes son sus autores. He visto muchos de Fernando Rendón. Quién los coloca allí? Por qué aquí no le dan la importancia que se merece?
Un abrazo,
9 de agosto de 2010 13:55
Gabriel Jaime Caro (Gajaka) dijo...
Between entre William Carlos William y Miguel Hernandez por decir una promesa, es lo que me zumba en los ojos estos poemas matinales y de medianoche del gran amigo de Copacabana y de las calles de Medellin, William Eusse, y Zuluaga por tradiccion.
Siempre nos han inquietado sus imagenes contra el determinante empeño de la mayoria de los poeticas de estar escribiendo lo mismo o igual para evitar una critica.
Se arriesga el Minotauro y tambien se arriesga Teseo, y asi se puede marchar conforme el enfermo de las ansiedades, o pedirle a un destino incierto un poco de armonia a la hora nona, al tren de madrugada con un tinte de alcohol en la reserva.
Todos celebramos sus poemas mayusculos, entre tanto deseo de abarcarlo todo con la poesia.
9 de agosto de 2010 14:18
Atinado dijo...
Qué pésimo comentario, pero acorde a los poemas, igual de pésimos. le falta imaginación, vivencias puede que tenga, pero la poesía no está en el lapicero, ni mucho menos en la idea de querer escribir poesía.
Esperemos que mejore. Por lo pronto, lo mejor es salir de la librería del hamaquero... la pecueca y el mugre y la barba untada de sopa son malas influencias para la poesía... muy malas.
10 de agosto de 2010 08:19
Anónimo dijo...
Aburre el poeta triste. Lo mejor es que se ponga a leer a ver si así aprende, al menos, a escribir una carta decorosa.
10 de agosto de 2010 08:21
Marta dijo...
El poeta triste berrea, moquea, gime y nada que consigue novia ni amigos ni editor. ¿No será que se está engañando, como Gajaka?
10 de agosto de 2010 11:09
Lili dijo...
________________________________________
¿Crítica, ninguna? porque el poeta Wiliam Guillermo no lo ha puesto todo para examinarse al escribir.
Yo pienso, como muchos, que en algún momento me he sentido así de melancólica y llevada del putas, todavía peleando con mi papá. Pero así es cuando he valorado lo que tenía, y lo perdí después. Y también me han dado ganas de hacer una poesía por este lado pero dedicada a quien amo y echo de menos.
Quienes no entendemos de poesía, simplemente ponemos lo que sentimos en ésos momentos ¿ por qué tiene que ser perfecto? si lo único que pretendemos es poner en un papel lo que sentimos.
A mi me han gustado estos poemas asi haya dejado la mitad en una mesa llena de vino.
Salud poeta.
10 de agosto de 2010 14:30
el conde dijo...
O William Eusse es sobrino de Gajaka, o uno de sus poetas o es Gajaka al cuadrado,
porque tiene la misma mirada, la misma cachucha sionista. Estos poemas son los primeros que publicó Gajaka en una revista de poesía en Medellín donde salió una parte de la mejor poesía de su momento. Como era de bueno ver al Franco, al Castillo, al Roca, al Henao, al Rendón, al patiño, al Bedoya, pidiendo pista.
10 de agosto de 2010 14:42
Lisimaco dijo...
Si no cambias de look y de poesia no podras asisitr al festival del proximo año.
Te falta mas serenidad y dejar de beber tanto. El trago no es buen consejero. ademas deja de ser tan desagradecido con tu papi.
10 de agosto de 2010 16:28
Patiño II dijo...
Pero que tiene Gajaka que no falla en los comentarios de este cagado blog, narcisismo del bueno o ulcera de envidias?
10 de agosto de 2010 18:18
Didier dijo...
Para Eusse y el poeta tristón:
Acuérdense que las ganas de figurar no satisfechas producen úlcera, se enferma uno como tres meses y va a dar a la clínica, como cualquier neobarroco tullintio. ¿Cierto, calvito?
Olvídense del reconocimiento. Eso llega solo, si hay valor y coherencia en lo que piensas, haces, dices, escribes y propones, sin pretender saberlo todo como sus tías.
10 de agosto de 2010 18:23
Eva dijo...
Los poeticas que se proponen como modelos y que siempre están diciendo: "Ay, escriban como yo, ustedes no saben nada sobre la vida, sean como yo, es que yo": ¿Por qué no trabajan dentro de una vitrina o escaparate comercial destinados a la venta al público?
11 de agosto de 2010 06:12
Anónimo dijo...
William Eusse, nada debe importarte ni deberías desechar la crítica por lo que has escrito. Que cierto es que te ha salido desde el fondo de tu corazón. Y bien se ve. Lo que has escrito es tuyo y muy tuyo. Para compartirlo con tus amigos. Te agradezco que partícipes de tu tristeza y me uno a vos en esta dicha de leerte.
11 de agosto de 2010 13:24
Periquito dijo...
William Eusse no es neonadaista, porque ya no hay poetas neonadaistas. Poetas de la calle con cachucha.
12 de agosto de 2010 12:49
Gusano amarillo dijo...
Destaco de Eusse estos versos de esta falsacotidianidad:
Hay una veta extraña
En la pupila del cóndor;
Única y genuina.
¿Será legado
De sus antepasados?
¿O un designio de los dioses?
Símbolo de la soledad
Con las
Distantes, distantes
Las otras aves.
Al poeta Juan Rivas
12 de agosto de 2010 12:54
Villa dijo...
William ¿Donde crees que estás? ¿Tú qué te crees? Creo que de neonadaista no tenes nada ni la cachucha ni la tristeza de cantina de los bohemios amigos de Rubén Darío. He dado mi opinión, no una coz dada por un crítico frustrado.
La poesía no es precisamente tu punto fuerte: el odio al papi ya muerto está pasado de moda, una nula rima fácil, intentando una musicalidad que no llega. Creo que debes ojear a otros poetas, pero no los que trae al Festival de Poesía que son malísimos. Lee a San Juan de la Cruz , a Isidore Ducasse, a René Char pero no a Omar Gallo ni al fastidiosos del poeta triste. Y, repito, Pessoa es genial.
Saludos
12 de agosto de 2010 13:03
Sandra Lenis dijo...
Alejandro de Lady Gaga dijo...
Estoy de acuerdo con PERIQUITO NEGRO, mas bien amarillo; la mariguana, y sobre todo la prensada, es buena para la salud, y para las enfermedades terminales.
Cura el dolor, y arrecha la mente hacia otras dimensiones, la tercera por el momento y la cuarta en otras latitudes, sea en el campo cientifico o en el literario.
El cientifico Steven Pinker, 33 años, ha dicho que la fuma cada que esta en contacto con los bosques de invierno con abedules en metamorfosis, algo asi, y que es buena para la musica.
Asi cualquiera se avienta a probarla; pero como dice periquito negro, se fuma para alucinarse y tapar la voluntad propia y cometer fechorias, agregaria en mi version.
Soy psiquiatra y la he usado para personas tontas, siguiendoles el rumbo y el resultado ha sido relativamente bueno, 7 de 10, si vamos a estadisticas.
Pero atacarla no lleva a nada, su gusto para personas inteligenets es de lo mejor, lastima que su olor que es de la naturaleza sea rechazado por las sociedades positivas. Dicen fo, y siguen ahi pegados hasta el choque de tractomulas en la mente agregada.
12 de agosto de 2010 16:26
Tomado del blog rabodeaji
12 de agosto de 2010 16:30
EL HIJO DE LA PANTERA dijo...
la bareta es lo único que merece consumirse. un buen bareto es mejor que un "buen consejo".
espero que tengan los motores de la traba bien encendidos y que viajen al mismísimo paraíso aunque sea mientras la traba dure.
saludes de parte de federico fellini
y de pàrte de antonio cervantes kid pambelé.
espero que tengan la mecha encendida, la del espíritu y de la poesía porque es que de verdad que aquí hace mucho que no aparece un buen poema.
esos borrachos que se las tiran de poetas como omar castle y toda esa recua de bobitos útiles de la "cultura" como vitor bustamante y el susodicho de este post lo mejor es que se dediquen a leer un poco a ver si así logran una autocrítica sensata y se dejan de estar publicando güevonadas.
13 de agosto de 2010 07:08
Estela M. dijo...
SI, MUY POBRES LOS POEMAS DE EUSSE COMO PARA COMPARARLO CON OTROS COMO EL MISMO GAJAKA TAN BERRACO Y TAN BARROCO, UNICO EN SU ESPECIE,PROLIJO PARA QUE EL MISMO SE LO CREA.
Marta Quiñonez me gusta mas con sus saltos voluntariosos y su arenga feminista con buen origen.
Y es que no hay mas poetas que valgan la pena, asi los de Prometeo se toman la capital y aparecen en todas las antologias. Claro que Gabriel Jaime Franco es un buen poeta, y Pedro Arturo Estrada; pero los otros socialmente petreos como el agua con el aceite.
13 de agosto de 2010 08:35
NOSFERATU dijo...
en medellín y Colombia sólo hay dos poetas excelsos:
yo
y
Dios
13 de agosto de 2010 09:17
George Sand dijo...
Poetas antioqueños:
Elkin Restrepo
Pedro Arturo Estrada
Gabriel Jaime Franco
Gabriel Jaime Caro gajakita
Jaime Jramillo ESCOBAR
Marta Quiñonez
Lucia Estrada
Carlos Enrique Ortiz
Gustavo Adolfo Garces
Eduardo Pelaez Perez
Margarita Cardona
Alberto Velez
JAVIER Naranjo
Fernando Rendon
Rafael Patiño
Gloria Posada
Heli Ramirez
Victor Gaviria
Omar Castillo
Clemencia Sanhez
Carlos Carabeto
Juan Manuel Roca
In memoriam:
Jose Manuel Arango
Jaime Alberto Velez
Amilkar Osorio
Alberto Escobar
Gonzalo Arango
13 de agosto de 2010 10:52
Angie dijo...
Otros:
Carlos Vasquez
Daniel Dia
Ruben Velez
Victor Bustamante
Ricardo Leon Peña Villa
George Mario Quintero
Samuel Vasquez
Estela Martinez
13 de agosto de 2010 10:56
Pereque dijo...
Otros:
Carlos Bedoya
John Sosa
Luis Fernando Cuartas
Oscar Gonzalez
Jandey
Berenice Pineda
Dario Jaramillo Agudelo
Rogelio Echavarria
Marga Lopez
Olga Elena Mattei
Piedad Morales
13 de agosto de 2010 11:05
aNGELA dijo...
FALTO DARIO LEMOS!!!!!!!!!
13 de agosto de 2010 11:21
EL EQUIVALENTE dijo...
otros poetas vivos (muy vivos) que faltaron son:
belisaurio betancur
la arepa con quesito
arturo hincapié
el niño puta (sergio esteban vélez)
el mandíbula
el chorizo ahumado
y darío ruiz gómez o la bandeja paisa
güevones: como si ser poeta en la actual, triste y ridícula vitrina paisa fuera una gran cosa
***
busquen oficio gusanos
y dejen de estorbar y contaminar la web
13 de agosto de 2010 12:43
Femina dijo...
Poema de Juan Manuel Roca
Antioración
(Un reclamo por los poetas)
Ni aunque me dotaras con la lengua
y el tacto del Rey Salomón,
ni aunque me dictaras un bello Cantar
que abreve en labios de alguna moabita,
ni recibiendo en dádiva a la hija del Faraón,
ni por un caballo negro
que chapotee en la lluvia
y piafe bajo un cielo de olivos,
ni por la dignidad del viento
o de un gran señor en las viñas de Baal,
ni a cambio de un próspero comercio
de toneles de vino y bosques de olor,
lograré entender, Señor,
que en la lengua de John Donne,
en la misma de tu hijo William Blake,
se sigan ordenando las matanzas.
Mester de servidumbre
(Leído en un sueño)
Por carecer de flechas,
los mendigos
arrojaban
a los nobles
sus propias heridas.
Pero había
una raza de pordioseros
más mísera aún:
robaba heridas ajenas
y las vendía
en la plaza de mercado.
con tan burdas armas
los pobres cruzaron
La noche medieval.
Para María Matilde
13 de agosto de 2010 13:13
Lucy dijo...
El odio no gace poetas sino la fraternidad.
Poetas de Medellin juntense y vivan la poesia no la polica que es mala imagen.
De esos poetas y su losta solo se salva uno, los demas son traficamntes de la poesia, mercaderes en el templo de la diosa blanca y morena
Tarida de vendidos
13 de agosto de 2010 13:15
Lucy dijo...
El odio no hace poetas sino la fraternidad.
Poetas de Medellin juntense y vivan la poesia no la policia que es mala imagen.
De esos poetas y su lista solo se salva uno, los demas son traficamntes de la poesia, mercaderes en el templo de la diosa blanca y morena
parida de vendidos
en cuanto a Juna Manuel rsoca hace años qeu escribe como poeta sin corazon y lleno de mañas, gas.
13 de agosto de 2010 13:17
Pedro Astuto dijo...
Aqui falta el mejor poeta de prometeo que es jairo guzman, kilo a kilo los supera. Tiene vida y no le come cuento ni al Mono,
Ahi sobran las momias mas tocadas de Medellin como la de x.304 y Dario Jaramillo.
Ji ji ji ji ji
13 de agosto de 2010 13:21
The sad poetry dijo...
Rafel Pombo Patiño ya no es peota. hace años mo publica nada que valga la pena. Ademas es un traductor de diccionario y sé porque lo digo.
Y el avaro de rendon ya no es peota sino representante legal de Rrometeo
13 de agosto de 2010 13:26
BARUSH dijo...
"CUANDO JUAN HABLA DE PEDRO
HABLA MÁS DE JUAN QUE DE PEDRO"
ATTE: BARUSH SPINOZA
13 de agosto de 2010 14:14
el ronco dijo...
Lo mejor de es uno que otro versito.
Este poema que citan arriba es una sarta de referencias tejidas en un formulismo sonsonetudo. Un silogismo paisa sumergido en changua bogotana.
13 de agosto de 2010 14:17
ángel dijo...
Interesante poema. Gracias por descubrirme a este autor en tu casa que por vez primera visito.
saludos...
1 de septiembre de 2010 15:35
Sandra Patricia dijo...
La poesia es la posibilidad del alma; triste, melancolica, sombria, maldita y a su vez una manera de sentir y de expresar todo las formas de uno. Si alguien no es capaz de ver aquí la expresión de un ser vivo, entonces que vengan los eruditos en poesía a decirle a los seres como es que se siente.
25 de septiembre de 2010 00:04
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8 comentarios:
otro refrito
no jodás
otro frito de pollo vaos de culos
Y ete man de donde salio. No me digan qeu es peta porqeu tiene cara de vendedor de cerveza en elestadio. Me aprece que hay que mostrar poetas con libros publicados. No merenderos
Lo que faltaba, Cocoliso es un poeta de donde. Ruso o de Caicedonia
Ya esta cosa del neonadaismo va mostrando su mugre.
Este man o es parazo o de la usa, pero de poeta tiene poco. habla y habla ycreo que debria recibir unas clases de poesia. No joda
Este man o es parazo o de la usa, pero de poeta tiene poco. habla y habla ycreo que debria recibir unas clases de poesia. No joda
Que desamdre este man no tiene anda de poeta. Deberia seguir intentnado para mas tarde. Mejor dicho la poesia hoy esta de luto. Mejor me voy a votar por Luis Peres el inmenso ganador de hoy
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