Felipe López

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Felipe López

Víctor Bustamante

Siempre la poesía está presente a nivel generacional, sobre todo en estos tiempos de baja poesía, de artimañas y deseos de aparición en lugares ocupados y secuestrado por algunos poetillas de la ciudad.

Por esa razón es indigno referirse a que  los muchachos de hoy no les gusta la poesía. Es falso, la poesía está vital dentro de este puñado de poetas, nunca voy a decir jóvenes o nuevos, porque la poesía nunca tiene edad, simplemente existe como tal y la que perdura, la que vale, siempre está fresca como si hubiera sido escrita esta mañana, rememorando una frase feliz del gran Borges.

Ahora los invitamos a escuchar unos poemas de Felipe López con quien nos une su sarcasmo, su vituperio, su humor negro sobre las cosas que en apariencia están como están y que él no deja pasar de largo y quiere vapulearlas..

En esta suerte de tranquilidad demagógica poética en la ciudad, en Medellín, el poeta tiene que desequilibrar el falso statu quo de algunos poetas conformistas que no se autoanalizan por estar pendientes de mirarse en el espejo opaco de sus existencias.

He dicho poesía y vitalidad, así llega Felipe al lado de sus amigos del grupo Sísifo  en este bello libro donde se recopilan varios autores,”El vacío como Llenura”

Salud y mucha poesía.

Poemas

de

Felipe López

A solas Conmigo I

No musites tu odio en lugares públicos,

decíle que no sabes nada

porque un poeta llora,

decíle que no sabes nada

peligroso conquistador fracasado

que impregnas de saliva a la cara de las musas,

baboso discurso, de una boca de lluvia maleva.

Decíle que no sabes nada

que la oralidad no es el nirvana de los solitarios

que los “gallos” de la voz es un canto matutino

de los desgarros de la disonancia asquerosa

del humano que es tan  humano.

Bípedos de una soledad tan perfecta

no te cures nunca,

decíle que no sabes nada,

que el poeta  no es un arquitecto de metáforas

por el clímax de un dios extravagante.

No te cures nunca

sufre hasta el ultimo sinónimo de tedio

la maldición no es sufrir

¡es ser poeta!

Decíle que no sabes nada

porque el poeta no llora

en plazas publicas

y no hace cuentas bancarias con Thánatos.

Impulsa las secreciones de tus poros bohemios

al alto estado de un espejo que te desconoce

no te cures de tu suciedad

no conquistes el amor

gran súper héroe de la sensibilidad

conquista el desconcierto

de no tener paz

conquista el desamor

poeta que llora tras las puertas cerradas

conquista el desamor

que los poemas serán infinitos hasta la muerte.

Decíle que no sabes nada

de  esa criatura que se tritura melancólica

que se  levanta  al nuevo día del nuevo día,

hasta que el nuevo día deje de serlo

para esperar hastiado el último día.

¡Decíle que no sabes nada!

¡no te cures nunca!

poeta que llora en silencio,

Si has de huir, huye entre el verso

y la palabra  que reafirma tu huida,

huye presuroso 

que la maldición no es sufrir

¡es ser poeta!

*

Los jóvenes

abusaron del contradiscurso

en sus panfletos Perogrullos ,

alardean encomios

en el  torpor de sus escritos,

como avasallantes críticos

de una irrefutable providencia

sus galimatías infunden

una terrible carcajada,

sus sentidos

mas que un elogio a lo subversivo

es la epidermis de una época

donde todos se creen  poetas…

*

A mis enemigos

A mis enemigos que dieron de comer a las palomas

y daban palizas con sus quepis trasnochados

con sus potros  ofreciendo crisantemos

a los que le querían perdonar su felonía,

pero yo  estaba armado con estacas sin vergüenzas

puntiagudos desprecios de excrementos perfumados,

me querían ver muerto

pero no soy amansado ni godo mal hecho.

Mis enemigos que eran gordos muy gordos

con  exquisiteces de  poemas

robaban los  erarios públicos con tranquilidad absoluta.

Mis enemigos que dieron de comer a las palomas

ellos volteaban a mirarme como verdugos

y las  palomas los cagaban brutalmente,

ellos eran el arquetipo que imaginé del odio,

ellos enviaron plañideras cuando leía en un recital…

Mis enemigos que eran los demagogos del arte

cuando hablaban de ríos de sangre en un país

y decían que la solución era la  poesía,

ellos no sabían que la sangre eran ellos

y la poesía era yo

cuando daba de comer a las palomas.

*

Tú que pones picadura de melocotón en la narguila

y me compras manillas de un vendedor charlatán,

no te pido silencio y cuéntame que me salió en el tarot,

no me da temor recibir noticias de una bruja

con un lunar encima de sus labios.

Y si me dices que no quieres hacer nada

te invito a jugar twister drogados,

ya confundo los colores con tu tiránica pereza.

por eso no te obligo a tomarnos fotos en Playa Girón,

Ni que diseñes mi dolor.

Por eso tu que me rasca las orejas a las 11:42

y ves películas conmigo dormida

hazme una rayuela en el estomago

y  clávame tus tacones a mi piel de selva despierta…

Y tú, que no sabes que es el yagé

y sabes donde queda el Empire State

enséñame Bugalú en la azotea

regando la cerveza y muertos de risa,

por eso me enfrento en frío y en calor

pálido y con reumatismo

deja el secreto y enfréntate a ti misma.

Por eso mujer que se le quema el arroz

y esconde billetes antiguos en un cajón rojo

no te pido el divorcio existencial,

y te pido que yo sea el de la pereza.

*

Bípedo implume

Encontré los huesos del  bípedo con plumas

alardeando con bárbaros filósofos

con  el sancocho de gallina y la hoguera

que un esqueleto fue infantil sin la carne.

No vi argots que venían de los muertos,

ni la falta de papel higiénico en el infierno,

solo vi escupir las almas  a los dioses

por no encontrar un lugar en las cloacas,

aunque fueron repatriados

 en remedios homeópatas.

Después me convertí en el tótem del fracaso

y rezaba para convertirme en pordiosero,

pero era un mayor fracaso

por ser un bípedo con plumas.

Luego una mujer me encontró

 leyendo cuentos infantiles a los muertos,

y me abrazó por ser humanista,

yo sólo le repetía que me gustaba

meterle zancadillas

a los corredores de bolsas.

Después de ser torturado por cacarear,

un bípedo sin plumas me trajo

elixir de la eterna juventud,

yo le dije:

 “no gracias, no conozco ningún espejo”.

*

EL INTELECTUAL QUE SE VOLVIÓ SHOWMAN

Showman, me dijiste que pensar había pasado de moda y me enseñaste el sudor de bailar ante el público, me inventaste a los placebos de una película pornográfica, me diste aguardiente y juramos no volver a tomar por penas de amor. Dame las gargantillas de labia que tienes a las salidas de un colegio, juro no pensar en Marx ni en rescatar a Latinoamérica y “juguemos en el bosque…”. Cómo pedir elocuencia, fatua magenta… Me dijiste que me olvidara de istmos, soy tu papel en blanco, mi tinta es esclava de la zozobra. Showman, tu mundo es un vals, una vorágine de la fiesta de una quinceañera, me traicionaste sin dejarme dioses y sólo iconoclasta me siento. Quiero ser el engranaje del no tener que pensar, de reírme ante las conversaciones de las amantes que despotrican de los eyaculadores precoces; mi mundo es de aguas estancadas y mis años de flotadores con forma de pato. Quiero mirarme, quiero mirarme, quiero mirarme… Como un voyerista del Showman que quiero ser. Quiero ser un vulgar que le apuesta a la hípica, quiero ser don Juan de Marco y Gardel, el contrabandista de culturas orientales. Showman, te veo como un héroe western a la luz de una mágnum debajo de un panty rojo. Renuncio a los burgueses cafés, a la megalomanía de un insulto irónico. Showman, he sido tuyo, siempre la careta de intelectual cae por el peso de mi ignorancia.