Cioran: Ventana a la nada / Fragmentos /

 

Cioran

 Cioran: Ventana a la nada   / Fragmentos / 

La imbécil basa su existencia en lo que es. No ha descubierto lo posible, esa ventana a la Nada...

La imbecilidad es el arraigo supremo, innato, una indistinción de la naturaleza, y se vanagloria de los peligros que ignora. Puesto que no hay nadie menos oprimido que el imbécil, y la opresión es señal de un destino alejado de la indolencia y del anonimato de la felicidad.

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Los celosos sufren de un exceso de imaginación. Se complacen en lo que no ven. Los celos no son más que el tormento de los sentidos en lo invisible. Nada los perturba más que la certeza. Un celoso absolutamente seguro de no ser engañado no puede amar, porque no podría hacer nada sin la tortura de lo probable. En una época de suplicios en la que la tentación de la mujer no definiera su aliento, sería un mártir. Hay en los celos un deseo [dor]1 de sufrir a toda costa.

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El más mínimo pensamiento presente en el seno de la sexualidad refleja insinceridad. Las mujeres saben muy bien por qué sienten horror por los filósofos...

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La mayoría de la gente cuya boca se deprava ocultaasí la vergüenza que siente al decir: corazón. Chapotea en la pornografía por exceso de pudor. He encontrado más lágrimas entre los cínicos que entre aquellos que tienen el deseo en los labios.

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Solo he tenido tiempo para las decepciones. Lo que no tenía que ver con ellas me parecía ofrecer un respiro insultante para el sudor de los mortales. Cuando hacer algo —hacer cualquier cosa— es una fuente de angustia, la amargura se convierte en la justificación de tu ausencia.

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Solo he conocido una pródiga e insistente languidez [dor] por las mujeres y por la nada.

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Me he tomado la muerte en serio. Me he impuesto sobre ella.

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Nuestra incapacidad para aullar hace de nosotros unos asesinos virtuales.

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No hay nada, en todo aquello que le sucede a la gente, que merezca ser elevado al rango de concepto. En todas partes no son más que cosas de los sentidos...,pero que se redimen en su locura. La intensidad es laúnica excusa de esta vida efímera.

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Caminando por la calle, a menudo me hago preguntas sobre el esfuerzo cultural que priva a los mortales de los escupitajos de asco o de piedad que inspiran, y me pregunto si la sinceridad tiene un enemigo mayor que la urbanidad...

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Esas banales melodías que transforman el último elemento de nuestra sangre en símbolo de lágrimas, y ciudades costrosas en Venecias, e intoxican nuestro aliento con su irrealidad...

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Fuera del amor y del sufrimiento, el universo parece un triste marco forjado por la imaginación de algún topo.

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Ninguna palabra bajo el sol está a la altura del alma.Y cuando falta la clave de la locura sonora, se encuentra en el pesar [dor] de las lágrimas un consuelo a esa impotencia lingüística.

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Lo sublime lo pierde todo cuando es expresado. No

tiene estilo. Trasladados a la palabra humana, los últimos paisajes de la naturaleza o del corazón se asemejan a desastres de mal gusto, o bien a terribles bobadas. La perfección excluye cualquier susurro.

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El encanto de la música  nos colma porque esta flota por encima de la bajeza de las existencias controladas. Escapa tanto al ser como al no ser. Es el único arte que tiene que ver no con lo que existe, sino con nuestro devenir en lo irreal.

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Esas horas que pasas consumido por el ardiente remordimiento de no haber encontrado un lugar donde morir, de haber arruinado tu final por pereza... Son las horas del amor.

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Entre todas las fórmulas de la salvación y yo se interpone un alma que está tan empapada de nada como de existencia.

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La muerte es la prolongación —sin conciencia— de un implacable insomnio..., una vigilia eterna fuera del espíritu.

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El amor es la demencia de las fosas nasales. Ese efímero aroma de carne y de putrefacción... Pero sin él, respirar sería una depravación indecible.

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Las mujeres me han inspirado más la sensación de mi desaparición que todos los cementerios de la Tierra. Si no, no habría multiplicado los argumentos para excusar a esa criatura accidental, contra la evidencia del vacío.

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El hombre se salvaría si las lágrimas sobrevivieran a los ojos. Pero de Níobe y de Hécuba no hemos hecho más que estatuas. Las mayores compasiones solo duran lo que dura un monumento.

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No habría sacrificado tanto tiempo al amor si no hubiera visto en él la prueba más solemne y más inútil que existe bajo el sol. Desde el encuentro de Adán con Eva, la cadena de la vanidad suma un eslabón con cada desesperación.

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Cada mañana, mis ojos se abren con más curiosidad que el primer día de la Creación del mundo y con más indiferencia que el día de su Finalización.

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Cioran emplea aquí el término «dor», sin equivalente en francés pero que a menudo se compara (lo hizo Cioran) con la saudade portuguesa o bien con la Sehnsucht alemana: está emparentado con «el deseo doloroso, con el duelo, con la tristeza, con la melancolía, con la nostalgia, con la languidez, con la morriña, con el estado afectivo del deseo erótico, con el dolor interior» (según Anca Vasiliu en el Vocabulaire européen des philosophies, Seuil / Le Robert, París, 2004, pág. 326). Cioran le consagró un artículo publicado en 1943: «Le “dor” ou la nostalgie» (en Œuvres, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, París,

2011, págs. 1259-1263). (Todas las notas corresponden a la edición original francesa.)