Gloria Soto
Víctor Bustamante
Sí, ella Gloria Soto, escribe con el fuego de su vida estas palabras, para explicarse ella misma y preguntar ella misma qué objeto tiene estar aquí, sí, precisamente aquí en este instante cuando algo le ocurre.
Gloria en cada momento encontrándose con nosotros, al otro extremo de otra ciudad, con una de sus aristas de esos abismos cotidianos.
Cada uno es los escritores que lee. Cada escritor traza con su luz que son sus palabras escritas, los caminos que descubre uno cuando los lee. Desde ahí se traza un recodo, lo único verdadero en cada escritor es esa tradición. Si un escritor descubre algo en un instante por ahí seguimos o sigue quien descubre esa noción.
Es como caminar al alba en la casa oscura y vacía, nuestra casa vacía, donde merodeamos sin caer en cuenta y cuando menos se piensa ahí estamos instalados mirándonos y buscándonos a nosotros mismos en lo que escribimos.
Hay una inscripción egipcia: No te levantes corazón mío a testimoniar en contra mía. Gloria con sus poemas deja esta duda, borra esta frontera, porque ella quiere ir en contravía
Pasión y destino, fascinación en la oscuridad cuando ella brilla con palabras sopesadas una a una en sus poemas. Sus poemas son palabras enviadas en una botella al mar de nuestra existencia. Así Gloria Soto.
Poemas de Gloria Soto.
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Rezo
Pequeño poema
no me huyas
no armes abismos
entre mi alma y tú
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3
¿De dónde nace mi voz?
Nadie contesta
yo no tengo una voz
sino el vertedero donde se filtra
la grieta
en la garganta del mundo.
Espero paciente
desde la ficción de mi pena
que la tragedia reviente
que de su grito encendido
mi sombra se alumbre
persiguiendo su forma
para procurarse un cantar.
Y aun así
huérfana de nombre sigo
intuyendo que soy hija
de un solo fuego
me desprendo de la identidad
pero la innominada
me encuentra a través
del espejo
y el poema es el coágulo
en la irrigación
del silencio
postergando
en desahogo barroco
este despertar.
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Como tú Reinaldo Arenas, como tú escribiré nada más que por Venganza. Sin embargo no hubiese podido ser de otra forma, pues, irremediablemente al igual que la que "hablaba y hablaba", no si me pusieran un bozal o taparme con una toalla la boca, si me privasen de torturar a la pluma: se me reventarían las palabras por dentro.
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Stultifera navis
Hispania me espera, cuando me marche se quedarán aquí todos mis libros, el polvo será su sustento, las palabras que guardan habrán de acribillarse unas a otras, después no quedarán sino los besos y los dolores punzantes inéditos.
Ya lejos empezará la historia, me cuestiono con seriedad si he de borrar las noches de espanto, las tardes de espera desesperanzadora. Estertores, berridos. Habré de descoserme la sombra.
España es la garantía, quizá no de luz, ni amaneceres con promesas. Y aunque la barca sea anacrónica y el avión carezca de romanticismo, la angustia encontrará arrullo cuando la barca de los locos se redima con el mar.
Adiós piedras, adiós injustificadas tragedias.
El corazón tiembla pero el hierro habrá de ser piadoso.
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Spleen. Septiembre/ 06
Vivo a medias, en un aletargamiento casi insalvable, con separaciones inmensas. Caí en el círculo del spleen sin el verso, sin la prostituta o el vino. Porque no es cuestión de reducir o ensanchar los espacios, con la muerte mi dolor no se calma.
No tengo nada para reclamarle al grito: mi aparente postración es un bramido –aun ahogado- que no cesa. Esa costumbre de tener el corazón crispado, dedicatoria para los desencuentros y las ya tan trilladas despedidas.
La mayor de las indolencias: la melancolía es un mal tan poco propagado.
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Mientras yo camino por el fuego, él en paz.
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Es verdad que a veces preciso de una tibieza constante, pero también es cierto que espero fervorosamente el invierno.
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Faltan palabras
Falta nombrar al nombre de todos los nombres. Estoy hastiada de mi voz, de los vocablos inalterables, sin quebranto. Soy una convencida de que nuestros muertos calcularon mal: ¡faltan palabras! Un ejemplo, cómo adjetivar el sin sentido (a esta palabra deberían casarla), los sinónimos no enmiendan la negligencia de los economistas de la lengua.
En fin, me siento sinsentidosa, sinsentidora, sinsentidada.
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Insomnio
En las avenidas se presiente el infinito
El cigarro respira de milagro y se consume solo
No tengo humor para los amaneceres
ni para soportar el sueño de los corazones tibios.
La soledad llega para que la vacuidad se instale
Y la existencia arda como carne viva.
Todas las familiaridades se recogen y se siente el vértigo del despojado.
Se piensa en el domingo y asalta la pregunta en común:
¿Cómo consolar sus tardes?
Las horas se reparten
Indiscriminadas
Debería ser siempre jueves...
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Sin título
Todos recordaremos el primer encuentro vertiginoso en el espejo, la existencia se dilata y nos reconocemos únicos y solos. Una lucha se debate entre los ojos del que mira y del otro que responde sacudiendo el infinito y con ello la certidumbre que antes era sólo náusea.
Soledades disfrazadas, silenciadas: música impersonal, pláticas desapasionadas, miradas de soslayo.
Un llamado la trunca y surge entonces el estigma del elegido, pero la costumbre y la devoción al número más triste, al non primero, nos quebranta y las grietas se abren y nos trae entonces una nostalgia conocida evocando al día que no quiso formar parte nunca de los días.
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Clasificación de las sábanas
Las hay calladas... entre las sílabas que el silencio mutila. En precipitada desbandada anuncian la venida de un réquiem. Víctimas de un compás acribillado por un amanecer en prisa, la autopsia designa dos causas: muerte en reposo o muerte forzada -entre ésta se perciben evidencias lacrimosas -.
Están las suspendidas, inmortalizando el signo del fantasma.
En los bagajes del tiempo, sumisas y desaliñadas están las que rescatan del olvido a los recuerdos.
Abundantes se declinan las de sexo perfumado, en las prolongaciones nimias que la memoria alcanza, embalsaman el acre consumido.
Sábanas sarcófagos, despidiendo el soplo breve y rápido, condenado desde el principio al desarraigo.
Sábanas rientes, sábanas de río, provocando el derrumbe de las cuencas, en la plétora de agua se lanzan juntas a la búsqueda del cauce último.
Arrugadas o llanas se encuentran en el claustro de su futileza.
Solapan al que huye del día truncando la noche fragmentada, salvando la penumbra tras el acecho de la luz.
Y algunas, que no pretenden nada, guardando impasibles los inextricables sueños, esperando pacientes a la noche y velar así al que ignorante duerme.
17 comentarios:
Gloria de donde eres. Me gsatria mas que miraras la camra. Me gusta esa poesia tan visceral.
De donde ha llegado esta poeta, que va hasta el fondo de ella misma? No la conociamos pore stos aldos ni por estas calles. Parece un invento, pero bueno, hermosos sus poemas
Personalmente considero bueno a este tipo de escritores. Es muy bueno para mí saber como hay personas que escriben tan bien dentro de esa perspectiva de ser ellos mismos
Esa es la maravilla de ver avanzar otras personas que escriben y quierendar a concoer sus hermosos poemas.
La soledad de una poeta como Gloria Soto Ángeles, expresada sin tumultos ni obsesiones, sino desde el espacio intimo, es inmensa, para una mujer, que no se cansa de indagar, varios días seguidos, o incluso, al nadar el océano en una noche. Fragilidad sometida al vapuleo de la sinceridad, toda vez que destacamos un poquito, para descubrirnos, nítidamente, como seres absolutamente solos en nuestro universo personal.
Victor gracias por esta bella poesía.
Poesai intensa y bella poeta
Bueno, espero que sigan apareciendo buenos poetas como la actual Gloria Soto, es atrevida con sus poemas, aunque alguno hay por ahí que no le guste como es común en Metrallin, pero vamos a leerla, aquí están los frutos de sus noches insomnes.
Victor quien es esta dama qeue scribe poemas tan setnidos. Te agardezco qeu nos presentas a alguien que scribat an hermoso
Hombre Bustamante tan criticon y tan lleno de carcatr con todo lo buenos que ahces. Pero falta un video de esta poeta. No nos hasdicho de donde es. Es profunda. la bella esta que nos ahces conocer
Un saludo
BELLA POETA, ME GUSTARIA LEER MAS POEMAS TUYOS. vAS HACIA EL FONDO DE TI MISMA, VAS CON BELLAS PALABRAS QUE ENARDECEN ESTA TRISETZA
Nena eres sensible. Colocame aqui tu correo.Besos
ncuentro aca en este blog de tantas huellas y carnadueras una bella poesia. Sentida hasya el delito de ser ella misma. Algo sustancioso que irradia vida, poesia. Muy bine Gloria
A veces parece que ella es tierna y solitaria, admitida en el reino de la noche detras de la mano de Alejandra.
Pueda ser que luego no termine aullando como una loba herida a las lunas
Ella esta bine ubicada con lo qeu escribe, algo llena de soledad, algo llena de un vacio qeu solo ella dirime con su bella escritura.
Salud
pocos poemas pero absolutos. Victor enseñanos ams de esta dama.
lo que realmente ocurrió fue que los @#$% gays sappiens [hombres indecisos] eran mas inteligentes y desalmados, practicaron el canibalismo al escondido hasta hace unos diez anios, como los efebos tenían la piel blanda y su carne era de buen sabor fueron exterminados por nuestros los gay sappiens. En Nueva York, Envigado, Medellín y Berlin se han encontrado grandes bancos de huesos de homonidos de esa especia en esos lugares se ve claramente que eran banquetes [comilonas]realizadas por @#$% gays sappiens..
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