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Sobre la decencia en la poesía:
Víctor
Rojas y el secuestro y asesinato de Gloria Lara
Víctor Bustamante
Hubiera
querido no escribir este texto donde una institución cultural tan prestigiosa y
alguien que considero amigo, va a ser el oferente, de una persona, en este caso
Víctor Rojas, que según la nota que me envían, estuvo involucrado en el asesinato
de Gloria Lara. De ninguna manera una persona decente puede prohijar este acto
que mancilla la poesía y la ética, y cuestiona todo el quehacer humanistico de
dicha institución, Otraparte, y del poeta Luis Fernando Cuartas.
Hay
un coctel difícil de dirigir y es esa unión macabra entre poesía y la mala política.
La poesía es la más alta creación del ser humano y la mala política es ese
invento del demonio ya definido por Maquiavelo.
Como
aun somos soñadores, pretendemos que la poesía debería ser algo así como un
acto creativo puro, alejado de esa pócima letal que es la mala política, donde
se olvidan los hechos, y sobre todo en nuestro país sin memoria y donde alguien
puede lavar su imagen sin haber pagado sus culpas.
De
ninguna manera uno puede hacerle un guiño a la impunidad y pensar que nada ha
ocurrido, y dejar la decencia y contaminar la poesía con este tipo de personas.
A
continuación doy el enlace del portal “VÍCTIMAS DEL COMUNISMO – MEMORIA
HISTÓRICA 4”, http://www.periodismosinfronteras.com/victimas-del-comunismo-memoria-historica-4.html. Si dicha institución, Otraparte, y el poeta que celebran a Víctor
Rojas desmienten con mucho gusto me retracto y publico la nota correspondiente
al caso.
Poesía
y política, sobre todo la mala política es un coctel imposible de digerir. Pero
aun creo en la pura creación del hombre y de su libertad, eso sí nunca sería
indecente en la poesía y celebrar este tipo de personas con estas palabras del ingenuo
Cuartas: “El estilo de Víctor Rojas es vigoroso, directo. Sus frases suelen
tener una fuerza descriptiva y una acerada capacidad de síntesis”, pensé que
iba a decir, “una acerada capacidad de secuestro y muerte”, pero bueno la
historia estará presente y juzgará este tipo de eventos.
Esperamos
que Otraparte y Luis Fernando Cuartas nos den una explicación sobre este tema
ya que lesiona de una manera grave la imagen de Medellín, que de ninguna manera
puede convertirse en un lugar para lavar la imagen de este tipo de personas y darle
un golpe bajo a la poesía. Tanta labor que han hecho las diversas administraciones
para volver a caer en esta mancha que ensucia de nuevo a Medellín.
He
preguntado a uno de los directores de Otraparte sobre el tema y me dice que está
estudiando el caso y que Víctor Rojas viene como “poeta y editor”. Es como si invitáramos
a Luis Alfredo Garavito, el asesino de niños, como oferente y consejero a
dictar una conferencia sobre violencia familiar o sexualidad a Bienestar Familiar.
La
falta de solidaridad con las victimas, lleva a muchas personas a creer que aquí,
en el país, no ha ocurrido nada, que esas son mentiras de la derecha, sólo para
encubrir y pasar de lado. Nunca sería capaz de ser una persona propiciatoria de
este tipo de eventos, menos con quienes están vinculados al Estado colombiano y
reciben dineros de él. Ellos, al realizar este tipo de certámenes. No podrán
decir que no hay libertad de expresión, sino que hay un límite ético que es ser
decentes. En este caso la institución Otraparte y el poeta Cuartas, no lo son.
Hoy
es un día aciago para la poesía y el quehacer cultural en Medellín.
Víctor
Rojas le debe una explicación a los familiares de Gloria Lara y a la decencia
de la poesía.
Otraparte
y el poeta Cuartas le deben una explicación a la ciudad.
62 comentarios:
Acaso te importan los asesinatos de la derecha en el país. Víctor Pustamante te convertiste en un sapo y ya sabes lo que le ocurre a los sapos.
Qué belleza al paso que vamos creo que allá le van a rendir honores militares a Tirofijo y al Mono Jojoy
Gracias amigo, pero recuerde que aquí también hay muchas oportunidades que no se dan en mi país.
Rogers Martínez dejó su natal Barranquilla para tocar salsa ante los europeos en Suecia. Hoy prepara el disco con el que espera invadir las calles madrileñas.
Que vergeunza lo que ocurre en estas instituciones culturales y todo el mundo callado. Felicitaciones Victor
Horror de horrores
Si usted quiere que algunos poetas tengan los pies sobre la tierra, colóqueles alguna responsabilidad sobre los hombros.
Marx rebatió a la pregunta de ¿quién debe gobernar? De la siguiente forma: el proletariado es la clase que debe tomar el poder, y ya conocemos la historia del desencanto de esta profecía de Marx. Ya que los mismo agentes del comunismo y sus esbirros asesinato se tapan y cubren la espada entre si.
Corte consideró que su secuestro y asesinato no son delitos de lesa humanidad y ya prescribieron.
La Sala Penal de la Corte Suprema de Justicia negó este miércoles la posibilidad de que los responsables del secuestro y asesinato de Gloria Lara paguen condena por ese crimen, perpetrado en 1982.
Gloria Lara, hija del magnate Oliverio Lara, fue secuestrada en junio de ese año por un comando de la Organización Revolucionaria del Pueblo (Orp) que la asesinó cinco meses después.
Quince miembros de esa facción fueron detenidos y procesados, pero el caso se cayó inicialmente porque su confesión se obtuvo mediante torturas en instalaciones militares.
En 1992, un Tribunal de Orden Público impuso condenas de hasta 28 años por el crimen, pero a punta de apelaciones y recursos los autores lograron embolatar la sentencia.
En 1998 la misma Corte Suprema había declarado prescrito el caso, pero la Procuraduría entabló un recurso de súplica para reabrir el proceso, con el argumento de que se trataba de un crimen de lesa humanidad y, por lo tanto, imprescriptible.
Este miércoles, la Sala Penal consideró que, "no obstante la gravedad de las conductas punibles de secuestro y homicidio de las cuales se hizo víctima a la señora Gloria Lara, y a pesar de la crueldad e insensibilidad con la que, según los términos de la demanda, obraron los agentes, esos eventos ilícitos no constituyen un delito internacional de lesa humanidad".
La consecuencia directa de la decisión es que contra los autores del secuestro y el asesinato no procede ya acción alguna por parte de la justicia.
Según los magistrados, "la crueldad propia del plagio, los tormentos a los que se somete a la víctima y la ejecución que no en pocos casos sucede al secuestro, a pesar del dolor que representa a los familiares y allegados de la víctima, o incluso a una parte de la población cuando, como en este caso, se atenta contra un personaje público", no implican que los tiempos establecidos por la ley para investigar y juzgar a los responsables se rompan.
La decisión marca ruta para otros casos similares que tendrá que resolver también la Corte Suprema.
En esa instancia se definirá también si varios de los magnicidios cometidos por la mafia y los 'paras' a finales de los 80 y en los 90, entre ellos los de Luis Carlos Galán, Bernardo Jaramillo y Carlos Pizarro, son delitos de lesa humanidad y por lo tanto no opera con ellos la prescripción legal de los 20 años.
que susto.
Que pesar en manos de la gentuza que tiene la poesía en sus manos. Yo pensé que el Fercho era una persona seria, pero poco a poco van mostrados lo que son. Por fortuna nunca he publicado en su revista y nunca lo he considerado un poeta sino un mimo. Siempre es bueno que salgan del closet pero no con ese tipo de personas que dejan la poesía como una sirvienta que se manosea y se le enseña como si anda. Eso me pone más triste que nunca. En quien debería uno creer si los amigos están allá tapando y tapando lo que en realidad sucede.
Hoy no voy a salir al centro ni al café Vallejo me voy a quedar aquí encerrado porque este diciembre me pone mas triste con tanto villancico y tanto poeta villano. Pero bueno así es la vida.
La semana pasada, en concreto el día 29 de Noviembre, se publicó una noticia curiosa. Un grupo de investigadores había encontrado pruebas de la existencia de unicornios, en concreto su guarida y algunos restos animales, aún por contrastar. Esto, que puede sonar a broma, salió como nota de prensa auténtica y original, con la intención de darle categoría de descubrimiento científico.
Los científicos responsables de este "descubrimiento" pertenecen a la Universidad de Pyongyang, en Corea del Norte. Y la nota fue publicada por la Agencia Estatal de Noticias de la República Democrática Popular de Corea, es decir, la única agencia de noticias permitida por el régimen de Corea del Norte.
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Pero ¿qué interés tenían los científicos en publicar una noticia así? Según la historia coreana, existió un rey mítico, el rey Tongmyong, que fundó una gran dinastía de la que se deriva la Corea actual. Dicho rey cabalgaba un unicornio, con el que entraba en la batalla y al que nada podía herir. Y su guarida se encontraba muy cerca del castillo del rey, en la primera capital de Corea.
Curiosamente, la guarida del unicornio se ha encontrado en la misma ciudad de Pyongyang, capital de Corea del Norte. Con esto, los investigadores norcoreanos pueden confirmar que dicha ciudad fue la primera capital de Corea, y que de su historia se deriva toda la del país. Convierte a Pyongyang en el centro cultural e histórico de Corea, tanto del estado norcoreano como de Corea del Sur.
Este es un claro ejemplo de cómo se puede utilizar la ciencia para promover intereses políticos. En realidad, en cómo se puede pervertir la ciencia, la búsqueda del conocimiento, en una mera comparsa de lo que los dirigentes quieran pensar o hacer pensar. Por desgracia, no es un caso único ni seguramente sea el último. Lo que sí es posible es que se encuentre entre los más ridículos.
El caso Gloria Lara
QUÉ PASÓ CON
Sábado 25 Marzo 2006
Su asesinato conmocionó a Colombia. Gloria Lara de Echeverri (Neiva, 1938- Bogotá, 1982) era la directora nacional de Acción Comunal y Asuntos Indígenas cuando fue secuestrada por un grupo armado ilegal autodenominadorganización Revolucionaria del Pueblo (ORP). La ORP la mantuvo cautiva durante cinco meses tiempo en el que país entero se movilizó para exigir su liberación, pues la consideraban una mujer honesta y de liderazgo social. Sin embargo, los terroristas desatendieron el clamor de las gentes y la asesinaron el 28 de noviembre de 1982. Su cuerpo fue hallado en el barrio Bonanza, en la capital, con una bandera de la ORP encima. Con este indicio, las autoridades emprendieron la búsqueda de los autores quienes fueron capturados tiempo después. Confesaron y fueron condenados por el Tribunal Nacional. No obstante, el proceso prescribió en una insólita y vergonzosa página de la justicia colombiana. Los homicidas se fueron de Colombia y hoy viven en Europa como refugiados políticos. Todos los detalles de este doloroso episodio de la violencia colombiana están en el libro La flor de la esperanza, un homenaje escrito por la hija de Gloria Lara, Luz María Echeverri, que será lanzado esta semana.
La indecencia en el país se cuela por todos los costados, ahora invade a la pesia y nunca creímos que llegaría hasta el colmo de empantanar ese arte que hace de Medellín la capital poética del mundo, pero de qué mundo.
El caso de los asesinos de Gloria Lara de Echeverri. Las siguientes personas, miembros de una organización armada clandestina --Organización Revolucionaria del Pueblo, ORP--, de ideología comunista, algunos de ellos vinculados a la Universidad Nacional, fueron condenados en 1992 a 28 años de cárcel por el secuestro y asesinato atroz de la Directora de Acción Comunal, la señora Gloria Lara de Echeverri, ocurrida el 23 de junio de 1982 en Bogotá, Colombia. El 3 de octubre de 1983, contra toda evidencia en el proceso, pues habían confesado libremente el crimen, un juez ordenó su libertad. Esa medida fue revocada y ordenada la recaptura de los criminales un mes después por el Tribunal nacional, pero en diciembre del mismo año (1983) se supo que los asesinos se encontraban ya en Europa en calidad de “refugiados políticos” o sea asilados. De manera que fue imposible recapturarlos y, asilados, se establecieron en Europa. Sus abogados presentaron recurso de casación ante la Corte Suprema de Justicia y esa institución, en forma inexplicable, dejó vencer los términos en 2002, sin resolver el recurso. Con ello el caso quedó sin sanción penal, pese a que esos criminales habían sido condenados a 28 años de prisión.
Estos son los nombres de los condenados-asilados: Hernando Franco D´Laytz (Universidad de París); Martha Filistrof de Franco (Suiza); José Miguel Gamboa López (Instituto Bruno Kreisky, Austria); Miguel Ángel Vargas; Gloria Medellín; Diana Giraldo; Graciela Inés Acosta ; Víctor Rojas (escribe poesía y recibe galardones de la academia sueca); Juan Tadeo Espitia Supelano; Freddy José Rivera Arboleda; Gilberto Antonio Rivera Mesa; Froilán Rivera Mesa (trabaja en Suecia en la ONU); Emperatriz Santander Cancino (se hace sandinista y vive en Nicaragua desde 1987); Robinson Rafael Rivera Arrieta; Rodrigo Alberto Penilla Candela; Betty Suárez; Enán Lora (se quedó en Colombia vinculado al GEGA, grupo que asesinó al candidato presidencial Álvaro Gómez Hurtado).
La hija de la fallecida Gloria Lara reveló que los hombres que secuestraron, torturaron y mataron a su mamá estarían protegidos por la Organización de Naciones Unidas, ONU.
Según, Luz María Echeverri Lara, La Organización Revolucionaria del Pueblo, ORP, conformada en su mayoría por jóvenes universitarios, mantuvo a su mamá secuestrada durante 5 meses, encerrada en una casa ubicada Bogotá,
La mujer culpó a la Corte Suprema de Justicia por tardar 10 años para confirmar la condena contra un Representante a la Cámara y varios profesores y estudiantes, como también que algunos de ellos hoy son protegidos por el organismo internacional
HOLA APRECIADOS Y QUERIDOS AMIGOS, USTEDES QUE OPINAN SERA INDECENTE ESTARSE CALLADOS CON TODO LO QUE PASA EN ESTE PAÍS DE MIERDA? JEJEJJE, LOS QUIEROOOOOOOOO.
comunicado URGENTE se necesita hogar de paso URGENTE o HOGAR DEFINITIVO para un poeta que vino se Suecia, con problemas de agresión, él es muy calmado con las personas y con los dueños pero los dueños no los saben cuidar y no le ponen bosal, y lo mas importante LO VAN A EUTANACIAR HOY, si no consigue un hogar pronto, la conexión sueca necesita encontrarle un hogar pronto a este perro y el que lo adopte contara con asesoría de un poeta e historiador colombiano (para controlar su dominancia y agresión) amigo de la fundación, seguimiento y consultas gratis por un año y ya esta castrado.
el bozal del perro sueco de queda bien a hat?
El sargento Alvarado Tenorio y el cabo (y rabo) Victor Bustamante: ¿de qué acusan al poeta Luis Fernando Cuartas?
¿Como le parece, parce, un sapo hablando de decencia?
Le luse la gorra de polisía amigo Victor
Estoy que me enloquezco, muerto de río en Santa Helena, huérfano, arruinado, y solito, solito con el pandequesito que le guardo a Fifí Matraca.
Y encima: "Pastorcitos del monte, venid".
Mi mejor amigo, sapo del todo. Y mi segundo mejor amigo, siempre deprimido, dizque porque no ha podido vender los libros apolillados y que no ha podido creer en Dios. Quiere casita en San Luis, para irse a echarse sus últimos pedos.
Pero eso sí: los tres solitos, los tres junticos.
Cómo progresan los seudo-poetas trepadores.
Los nadaistas eran perseguidos por la policía.
Pero ahora los neonadaistas son policías de bolillo.
Elogio de la decencia
Hay una escena en la versión cinematográfica de La Hoguera de las vanidades, en la que el juez Myron Kovitsky -interpretado por Morgan Freeman- habla de decencia al final del juicio que pone fin a la trama. Con voz potente y de pie, el juez Myron le dice a aquella panda de descerebrados que la decencia era aquello que sus abuelas les habían enseñado cuando eran niños.
Ayer se celebraron manifestaciones en demanda del trabajo decente y en contra de la precariedad, los abusos y la directiva de la UE que podría ampliar la semana laboral a 65 horas.
Decencia, según la RAE, tiene tres acepciones: 1) Aseo, compostura y adorno correspondiente a cada persona o cosa. 2) Recato, honestidad, modestia. Y 3) dignidad en los actos y en las palabras, conforme al estado o calidad de las personas.
En un lenguaje más coloquial definiría decencia como lo contrario a la trampa. El tramposo no es un tío decente. Será gracioso, listillo e incluso será un tipo admirado en según que ambientes, pero no es un tío decente.
La decencia es lo contrario al sálvese quien pueda, al tonto el último o al total todo el mundo lo hace que parecen presidir nuestras relaciones. La decencia no cambia en virtud del tamaño de la trampa. Tan poco decente es el empresario que machaca a sus trabajadores como el que sisa en la compra, no paga sus impuestos o copia en un examen.
El problema es que hay comportamientos indecentes que nos parecen normales incluso admirables. El pícaro sigue teniendo muy buena prensa, aunque detrás de la picaresca haya siempre alguien que sale mal parado. A veces es el propio pícaro, que no se da cuenta de lo mucho que pierde.
Pero hay muchos pícaros burgueses, hablando en voz alta de decencia, mientras siguen arrumando una montaña de cadáveres en los cuatro puntios cardinales.
Yo como quería la revista surrealista de Medellín, pero cada día me pongo más y más triste al ver como se degradan por que les traduzcan un poemita allá en Suecia. Por nada de mis creencias haría un tipo de cosas de estas, pero hay poetas que le venden el alma al diablo. Prefiero que nadie me conozca que ser así tan sin personalidad con la causa poética. A la hora de la verdad son mujercitas.
Pero bueno ellos que se la dan de poetas undeeground sin saber qué es ese termino ahí quedan pintados.
Por ahora mi pandequesito caliente y el café donde el otro poeta del Perio que me fía y me cae bien.
Tarados hablando de la decencia cuando los primeros faltones son ellos que no se miran en realidad que es lo que han realizado en su vida.
Sapos de primera línea. Dejen que vengan los que les de la gana.
Saposhp
Los neonadaistas son unas ratas de alcantarilla
El poeta triste con su pandequeso caliente y Alvarado por ahí, un con hambre milenaria.
Victor Rojas busca a Victor Bustamante, alias "Bolillín", mandadero de Fifí Matraca.
Colombia es nuestra patria, nuestra única alma mater. Cómo la vapulean este tipo de eventos, hombre Víctor y t agradecemos tu postura erecta, Es literalmente la tierra bajo nuestros pies, es a ella a la que nos debemos, es por ella que los antioqueños luchamos cada día, y es ella la que unos tipos se la pasan de lado. Medellín otra vez queda por el suelo. Obvio que para unos esto se llama “cultura”.
Pero si este blog está sesgado hacia la derecha asesina. Este blog tiene el aval de los oscuros señores de cuello blanco, genocidas mediante el terror del paramilitarismo.
Este blog es un lavadero de la mala conciencia. Este blog está casado con los gusanos leprosos del fascismo paisa y bugueño.
Las lágrimas del poeta, en este caso, no son ríos de libertad y su pluma no es la espada que no descansa, delirio de libertad que no puede perecer, ni la garantía de nuestra herencia humana, sino que es la mas grave manera de burlar a toda una institucionalidad, como es Medellín, por eso sigue enfrentándose al frío mundo de la indiferencia ciudadana con sus templos de serviles fariseos y además se mantiene silencio en este caso flagrante de lesa humanidad como el denunciado en este caso, de Víctor Rojas.
¿Qué es lo que ocurre allá en Medellín que le hacen trampa a la justicia y todos tan contentos?
viernes, diciembre 09, 2012
Noche de velitas
Hoy en Colombia es la noche de las velitas o de la Inmaculada Concepción, bueno lo de la virgen realmente es mañana pero las celebraciones comienzan desde hoy.
Se iluminan todas las calles y en las casas se encienden velas y faroles dandole la bienvenida oficial a la navidad. Es una de las fiestas más tradicionales de los Colombianos.
De mi infancia tengo muchos recuerdos de esos días en los que, por vivir en tierra caliente nos levantabamosmuy temprano, tipo 4:30-5:00 de la mañana emocionados a poner las velas y los faroles en la terraza de la casa (faroles que habiamos forrado días antes con papel celofán),
y traqui traqui (que en esa época eran permitidos y se consideraban inofensivos),
algunos años ibamos a misa muy temprano y luego volviamos para el desayuno que siempre en esa fecha era huevo perico con arepa o patacón y chocolate. A propósito del desayuno, mañana lo hago en mi casa ya que hace unos día encontré en una tienda muy cercana Chocolate Corona y con las ganas de seguir la tradición no me quedo :)
Ese era un día para estrenar ropa también...yo no sé si todo el mundo la hacía, pero en mi casa era costumbre tener ropa nueva el 7-24 y 31 de diciembre.
Ya de adulta en mis épocas de universidad pues no podía faltar la fiesta y ahí si que ni dormía, ya que de la rumba venía directo a prender las velitas y por mi desayunito jiji.
Luego me fuí a vivir a Bogotá y por el frio la celebración es el 7 en la noche. Todos los años que estuve ahí me reuní con amigos en el parque de la 93 donde cada año colocan un árbol grandisimo e iluminan todo el parque y ahí prendiamos las velitas antes de ir a comer y/o rumbiar.
el año 2003 viaja a Colombia para dictar una charla sobre las kenningar, en el marco del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Aparece su poemario Palabras en remojo y la traducción conjunta con su hijo Giovanni Rojas del libro Caracol de Europa del poeta Lasse Söderberg.
Con motivo de la Feria del Libro de Bogotá 2004 es invitado a disertar en los seminarios dedicados a la diáspora colombiana. Allí ofrece un par de charlas y presenta su libro Textos de la bruma nórdica. A su regreso a Suecia participa en el Festival Internacional de poesía de la ciudad de Malmö.
Con mucho gusto les entrego esta nota para que indaguen qué instituciones lavan la imagen de poetas secuestradores y asesinos en Colombia, que van a Suecia, y miren cómo regresan. O sea, que en Medellín le están metiendo el dedo en la boca hace años al respetable público. Es fácil, en Suecia con ayuda de un Colectivo de abogados, con ayuda de organizaciones extranjeras dan una visión diferente del país y todo el que haga fechorías es acogido en esas tierras. Este es un caso deplorable de quien funge de poeta y tiene todo ese lastre detrás.
El gerente del Festival Internacional de poesía de Medellín también debe dar su explicación. Porque ya había traído a este señor en el 2004, y ojalá no le dé por entrar en histeria de exilio por que lo están persiguiendo.
Es fácil, responderá que no sabía nada de la mansa paloma de la paz, Víctor Rojas, en el 2004 y la imagen de la poesía seguirá lo mismo.
Necesitamos transparencia y sin zonas d misterio en estos procesos culturales del país.
DENUNCIA PUBLICA;
La mansa paloma de la paz, Víctor Rojas estuvo en la bella ciudad de Medellín disfrutando de todo el dinero público del Ministerio de Cultura y de la ciudad. O sea que nos debemos convertir en personas de mal semblante y malas intenciones para aprovechar todas las canonjías de este tipo de personajes.
Parece que fue todo un tour de este avispado y nadie se dio cuenta de su paso por este mundo colombiano. Hay sangre, manos sucias en esta programación.
..
Programación del XV Festival Internacional de Poesía de Medellín
Víctor Rojas (Colombia): La Cruz (26), SintraNoel (28), Cerro del Ángel (29), Liceo de la Independencia, Comuna 13 (1).
Domingo 26 de junio
11:00 a.m. Asentamiento de desplazados La Cruz. Escuela Luz de Oriente. Carrera 24 # 74-130.
Zabier Hernández Buelvas (Colombia), Ibrahim Nasrallah (Jordania), Víctor Rojas (Colombia), Gabriel Jiménez Emán (Venezuela), Malak Mustafá (Siria).
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Miércoles 29 de junio
7:00 p.m. Teatro Al aire libre Cerro del Ángel, Casa de la Cultura del Municipio de Bello.
David Rubadiri (Malawi), Víctor Rojas (Colombia), Alejandra Castro (Costa Rica), Kostis Gimosoulis (Grecia), Ibrahim Nasrallah (Jordania).
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Martes 28 de junio
6:30 p.m. Sintra Alimenticia, Auditorio de Sintra Noel. -Carrera 48 # 59-52-
Víctor Rojas (Colombia), Timothy Wangusa (Uganda), Chiranan Pitpreecha (Tailandia), Sam Hamill (Estados Unidos).
.....
Viernes 1 de julio
7:00 p.m. Liceo de la Independencia. Comuna 13. Calle 39 D No 112 -81
Víctor Rojas (Colombia), Genaro Villalaz (Panamá), Caridad Atencio Mendoza (Cuba), Sergio Badilla (Chile).
Víctor Rojas, poeta colombiano residente en Suecia, autor de esta columna y uno de los gestores de las diligencias que han fructificado en el otorgamiento del premio alternativo de la paz para el Festival Internacional de Poesía de Medellín.
por Víctor Rojas
De viaje a Estocolmo, por la impecable autopista que une a Suecia con el resto de Europa, la radio anuncia que el Premio Alternativo de la Paz ha sido otorgado al Festival de Poesía de Medellín. Viajo solo y eso me alegra, pues me daría pena que alguien me viera llorar de la emoción. Disminuyo la velocidad, sin darme cuenta. Y no es para menos, una noticia de esas cuando se corre a altas velocidades... De pronto suena el teléfono celular. Afortunadamente una valla vial advierte que a 500 metros hay una estación de gasolina. Entro allí, ahora con la sensación de que estoy compitiendo en una carrera de autos. Alcanzo a contestar el teléfono. Es la traductora María Kallin quien con gran alharaca pregunta si ya me enteré de la noticia."Y nosotros que ya habíamos perdido la esperanza" dice. Y sin darme tiempo de contestarle exclama que el poeta Bengt Berg desde su covacha literaria en Värmland ha sido el primero en llamar para confirmar la buena nueva. Y que era un premio que nos sacaba de las casillas de la alegría pero que también nos recordaba que en Colombia hay paredes que guardan lamentos de torturados, huellas invisibles de desaparecidos a la fuerza y millones de familias desplazadas rondando por doquier bajo las lluvias. Ese galardón era un escudo protector contra el filo de la bayoneta. Era una luz contra la sombra que ampara al asesino que nadie persigue. Y que no había podido llamarme pues tan pronto como colgaba el auricular entraba otra llamada. Eran amigos que nos buscaban para compartir la enorme alegría que brindaba la noticia. María no cesaba de hablar y ni siquiera le pude preguntar si estaba agripada o también le había dado por gimotear. En mi desconcierto procuraba entenderle su ruidosa emoción. Y era que unos años atrás yo había estado en Medellín escuchando entusiasmado la palabra solidaria de los poetas colombianos y de otros llegados de los más insospechados rincones del mundo. Henchidas metáforas de esperanza para un pueblo acosado por la ira de los violentos. Y a mi regreso le había contado a María de las cosas que vi y escuché en mi lejana patria. El festival, sencillamente, era una profunda oración por la paz de Colombia. Y de ahí nació la idea de postular al Festival de Poesía de Medellín al Premio Alternativo de la Paz. Y María Kallin fiel al pragmatismo sueco enseguida llamó a la fundación Right Livelihood Award y pidió los formularios de nominación al premio y los tradujo y los envió a no sé cuantas direcciones. Sí, Colombia necesitaba rimas y adjetivos de hermandad y no morteros ni mentiras ni matones sueltos. Y mientras el correo hacía lo suyo, nosotros hablamos con el poeta Lasse Söderberg quien se entusiasmó con la idea. Y con Bengt Berg cuyo corazón aún no ha regresado de los cerros de Medellín. Y la idea fue ganando terreno y llegó hasta el África de Soyinka y se regocijó en la histórica Alemania de Hans M. Enzensberger. Y ahora recorre el mundo como una realidad que hace que nuestra caja toráxica se expanda de contento y nuestros ojos nos traicionen en estos tiempos donde sí es un delito de lesa humanidad emocionarse.
© Simon Editor
La podredumbre campea por la gestión cultural, estos son documentos que dejan sin palabras.
¿Dónde estarán los entes de control del municipio y del país?
Victor Rojas no tiene ninguna cuenta pendiente con la justicia colombiana. ha entrado y salido de Colombia numerosas veces, después de que eligió a Suecia como su país de residencia, donde trabaja y vive como cualquier ciudadano, y donde escribe, traduce y edita poesía.
¿Qué tal que los festivales internacionales de poesía del mundo, y hay más de 500, se convirtieran en fiscales y policías de los poetas, como lo es Harold Alvarado Tenorio?
Y tuvieran que indagar en las oficinas de la policía secrete, como Alvarado Tenorio, alias Fifi Matraca, lo hace todos los días, en busca del pasado judicial de los poetas del mundo, a quienes ha acusado como "mascarones de proa del terrorismo internacional", mientras posa de maoísta trasnochado, para saber cuántos poetas, incluido el Premio Nobel Wole Soyinka, han pasado meses y años en prisión de cuenta de las dictaduras, caso siempre de derecha, como Harold Alvarado tenorio y Víctor Bustamante, los dos agentes provocadores y represivos de turno, que un día también ya cercano tendrán un prontuario judicial como se merecen.
Notiziaz de Jalvarado en Manizalez dijo...
María Kodama humilló a Jarold Javarado Jelorio públicamente en la reziente Feria del Libro de Manizalez.
Correzponzales nueztroz en Manizalez informan zobre la ridíkula zituazión en ke ze vió envuelto el farzante Jarold Jalvarado Jelorio, al azercarze komo el lamekuloz ke ha zido a la viuda de Jorge Luiz Borgez, María Kodama, kien lo ha rechazado con bruzkedad, diziéndole ke le advierte ke no ze le azerke y ke de lo kontrario llamará a la polizía.
Kodama ha dicho a Jalvarado ke él ha intentado aprovecharze de ella y de Borgez variaz vezez y le ha reprochado ke eskribiera un reportage apókrifo a Borgez, uzando rezpuestaz ke Borgez konzediera en otraz entreviztaz.
Jalvarado, ke ze mantiene pozando de aztuto en la Librería La Libélula, de Masnizalez, a donde ha huido en loz últimos mezez como kualkier Kaín, dezcreztando a loz ezkritorez provinzianoz de Manizalez, ha palidezido ante la señora Kodama, alegando en zu favor que la persona ke kiere confundir a todoz ez Abad Fazio Linze y no él, pero Kodama ha dicho: ¡Zon loz dos! ¡Largo, lagarto! Le ha ezpetado, enzeñando kon zu dedo índice al lagarto Jalvarado la puerta de zalida del local donde ella ze enkontraba.
Balbuzeando y muy deprimido, kaminando komo un ente, Jalvarado ha debido tomar laz de Villadiego y, piernaz para ke oz kiero, ze ha ezkapado del zalón durante la Feria del Libro de Manizalez en medio de la burla y rizaz de zuz dizípuloz, ke han komprendido finalmente ke Jalvarado ez un truhán y un mentirozillo como vozotroz, neonadaiztaz de kaka.
Kodama eztuvo en Manizalez inaugurando la eksozizión 'El Atlaz de Borgez', ke ze puede apreziar en la U. de Caldaz, aunque Jalvarado tiene prohibida la entrada.
Komo konzekuenzia de ello, Alvarado ze ha emborrachado eza noche komo una kuba, vamos, y ha intentado cojerle el pipí al rektor de la Univerzidad de Kaldaz, lo ke ha provokado la repulza de la kompunjida komunidad univerzitaria y la expulzión de Alvarado del rezinto univerzitario.
El traznochado Vargaz Vila de zegunda no levanta kabeza, komo ze aprezia en la fotojrafía.
Jarold Malparado Chimborio, alias Abejita Maya o Matraca, según lo conocen en los bajos fondos capitalinos, hijo y nieto de carniceros, con vocación y genes de carnicero godo, nació en la aldea de Vago en el Valle del Cauca, lleno de vocación por la violencia.
Protegido por sus cuervos maternos y paternos, no aprendió a leer, ni a escribir, ni a sumar ni a restar sobre el tablero de su generación ni más tarde en un colegio un matemático y geógrafo tampoco logró enseñarle la vastedad del mundo su ningún desvencijado globo terráqueo por más que quisiera, aunque entre tanto le leía “Mi Lucha”: los secretos pensamientos del sargento pintor que solo amaba a los canarios, y que sacrificó a 50 millones de humanos, algo que entusiasmó al niño con vocación de raya.
Expulsado de todos los colegios de su pueblo por su precoz imbecilidad y sus rudimentarias ideas políticas afines a Laureano Gómez, su tío que lo obsesionaba y que se creía poeta aunque era un vulgar chonetista, viendo en su sobrino un ser inútil lo trasteó en su carro destartalado hasta la sabana de Bogotá, con la intención de abandonarlo en las frías calles de la capital. Allí el joven Malparado Chimborio fungió de embolador en la cafetería El Cisne, lamiendo con su lengua chismosa los zapatos de la flor y nata de la cultura, por cincuenta centavos, mientras hacía sus pinitos como mesero en el bar taurino de un cordobés, donde vivió entre nadadores de clavados, banderilleros, actrices porno, espadas, cantantes y malandrines del inframundo, mientras intentaba vanamente culminar su bachillerato en un chiribitil con nombre de jarabe de propiedad de una pareja de forajidos, a quienes hurtó los poemas de Caro y Flórez para revenderlos en una librería de viejo.
A poco de terminar el bachillerato con la técnica empecinada del copietas y tras frecuentar como lustrabotas estrellas de El Cisne, de tanto escuchar las conversaciones de quienes allí acudían aprendió de memoria algunos fragmentos de conversaciones de literatos que se adulaban mutuamente jugando al yo soy poeta y tú eres poeta. Malparado entró en una depresión megalomaníaca, se adjudicó fraudulentamente algunos diplomas y poemas, y se cuadró con la ayuda de una banda de maleantes que empezaron a pagarle por perseguir a los verdaderos poeta para introducir la cizaña, las rencillas, los celos, la envidia y el odio, y así vivir sabrosamente de las fricciones entre los vates que podrían introducir en la sensibilidad de los jóvenes el deseo de ser libres.
Para ganar la confianza de quienes empezaron a sospechar de él por su reiterada y taimada acción de alzarse unos pesos del erario nacional, soplando flauta todo el día, inventó el cuento de que había participado “en levantamientos populares hasta derrocar varios gobernantes corruptos” y a finales de los setenta ya estaba en New York, reclutado y recontra-recontratado por las fuerzas del mal que han hecho padecer al país hace 220 años.
Lo peor de todo es que logró engañar a la embajada china y así pudo llegar a Pekin, donde ayudó precariamente a traducir al español, con la ayuda de un grupo de expertos, a algunos poetas chinos antiguos de cuyo espíritu taoísta y apacible no pudo comprender nunca nada. NUNCA NADA.
Copió a Borges y a Cavafis, utilizando el mayor diccionario de sinónimos que apañó en una librería, y se hizo pasar como poeta, para mayor cobertura de su trabajo de difamación en la fábrica de disensiones y discrepancias entre poetas, gestado desde el laboratorio de la guerra civil colombiana.
Luego de haber sido expulsado de su casa de campo en un municipio del Bajo Magdalena por sus verdaderos amigos, que sólo él sabe quiénes son, y sobrellevando severos quebrantos de salud, cayó en la más profunda decadencia orgánica y síquica, tuvieron que ponerle una mecha de dinamita en su pobre corazón de piedra, y desde eso, como le da pena firmar, utiliza el seudónimo que le va mejor, de acuerdo al chisme conque desea acogotar de heces hasta el techo mucho más esta letrina que llaman blog. Chisme tras chisme se arrastra hasta su tumba este jijueputa.
Sin ánimo de incomodarle, permítame primero decir que soy Doctor en Letras de la Universidad Complutense Falangista, donde recibí el título chiviado luego de haber escrito una tesis de grado sobre la obra del ciego de Ávila, tutelada por don Obdulio Gaviria, yo mismo le escribí los poemas a Borges por si no lo saben, y lo ví TRES veces, quien dirigiera, en esos mismos años, la de don Mario Vargas Yosa sobre la obra Historia de un peloticidio. Luego he recibido sabrosos merecimientos que no volvieron a llagarme entre ellos los Profesor Suplente de la Materia Fecal de las Literaturas de esta parte del mondo y lirondo y de la Universidad de Colombina, el Premio Simón Bobito y el Super Premio Internacional Archipeste de Guita, dotado de 100 euros del erario español. Hoy por hoy soy apenas el director de la rebista de poesía Alquetrabe en sus ediciones inútiles y farragosas, desde hace diez avejentados años y debido a mi enfizema, mis úlceras dolorosas, mi pervertida soledad y mi cáncer terminal me dedico a hacer propaganda negra contra la poesía colombiana y los poetas colombianos, a calumniar de lo lindo, a mentir, y a chupamedias de los represores porque los infames poetas mayores me dejaron rezagado e ignorado y no me han dejado chance de ganarme un solo premio con jugosos fondos del tesoro público (de todos). Si me ganara uno, si yo fuera Roca, o al menos Jotamario, si hubiera podido ser Piedad Bonett hasta mi gallo cantaría.
Tengo muchísimos más merecimientos nacionales e internacionales que el pobre Roca que no tiene remedio. No tengo por qué sentir tanta auto-compasión, convertida en sordo resentimiento y ciego rencor. Recordemos mis altos merecimientos (los de HAT): Premio Gordo al Disminuido por Gusto, By Pass y Regordino Regordeto en categoría Faja de Honor. Premio Falange Torcida. Premio Copietas de Borges. Premio Cacorritus Colombo. Premio de Cobre Matraca. Premio Simón El Bobito. Premio Archiperro Salchicha. Segundo Premio Sherlock Holmes. Medalla de cobre Babuino Gaviria. Premio Archiprésteme Plata. Premio Municipal de Arjona y Turbaco. Premio Almas Caritativas entregadas a la Malevolencia. Premio Vocación del Mal. Medalla de honor Campeonato Mundial de la Envidia. Premio Calumnia y Difamación. Premio DAS y QUITAS. Premio al Poeta Venido a Menos. Premio Esquizoide de Bronce. Medalla de honor convocatoria Locatas y Licántropos. Campeonato de Babeo por Erarios.
Diploma de Honor Tembladeral. Premio Matraca de Cobre, Premio A que yo no tengo lo que tú si tienes. Premio Elvarado Villorrio. Premio en categoría Remendador al Cobarde Mayor. Premio Velón. Premio Lagartus Complutensis. Medalla de Bronce del que Va y Viene y en un Punto se Mantiene. Faja de Honor de las Señoras Huérfanas. Reconocimiento al Gran Enfermo que no Puede Tenerse en Pie. Faja Parkinson and Alzheimer. Segundo Premio Viperinus y Bífidus. Premio Sospechoso Recomendado a El País. Diploma de honor Quisiera Ser Roca pero no me alcanzó. Segundo puesto al Vigilante Vigilado. Medalla de Horro Soplón de Velas en Todos los Cumpleaños. Medalla del que vino a morir a Turbaco. Premio Invocación a Almas Caritativas de Cartagena. Premio Huevitos de Gallina de mi Tía. Premio y Copa Carnicero de Buga. Medalla de Honor al que Sufrió Chiquito. Reconocimiento Magno A que no saben lo que busco y rebusco. Premio Gordo Rebuzno y Tenorio. Premio Pedófilo y Masturbaco y Arijuna. Trofeo Mis ojos no han visto morir al mar. Diploma Elbaraco no Buede Más. Premio Pujar y Pujar y nada Alcanzar. Premio No me dieron nunca nada. Trofeo Adiós vida cruel (e injusta). Medalla de honor Ayyayay. Premio Jorge Luis de Tercera. Medalla A codazos hasta Kodama y Zancadilla de Tronco. Medalla Simón Bobito Alelado Viendo Jugar. Copa A que te alcanzo así Gordo o Flaco. Premio Hambre Inane y Eraria. Medalla de Oro X-504 Aviso a los Moribundos. Premio Inmadurez que Hiede. Trofeo de Consolación José Abulio. Trofeo Colegio Mear Ymount. Campeonato Excrementicio de Invierno Sin Hojas. Medalla de Oro al que Más quisiera tener amigos ahora que es más necesario que nunca.
Victor Rojas no tiene ninguna cuenta pendiente con la justicia colombiana. ha entrado y salido de Colombia numerosas veces, después de que eligió a Suecia como su país de residencia, donde trabaja y vive como cualquier ciudadano, y donde escribe, traduce y edita poesía.
Lo de la participación del secuestro y posterior asesinato de Gloria Lara son cosas de juventud, acaso todo mundo no tiene sus cositas pr ahí guardadas? Cuantos paracos hay por ahí en la calle? Víctor Rojas ha traducido al gran premio Nobel de literatura de Suecia, Tranströmer. Eso e un gran orgullo para el país.
Además vean que hojas de vida;
Víctor Rojas (Bogotá, Colombia, 1953). Poeta, novelista, traductor literario, editor, residente en Suecia. Magister en Literatura Comparada por la Universidad de Gotemburgo. Víctor Rojas ha recibido diversos premios y reconocimientos, entre otros: Premio de Relatos de Radio Suecia Internacional 1989; Premio Klas de Vylder de la Federación de Escritores de Suecia 1998 y Premio de la Academia Sueca de Literatura 2004 por sus aportes a la promoción y divulgación de la literatura sueca en el extranjero. De su obra narrativa y poética, podemos citar: Los suicidas no van al cielo (1996) y Esos benditos vecinos, cuentos (2005); Una gota de lluvia en el Paraíso, novela (2008); Sin curar mis heridas, (1999), Mientras los vikingos saquean en París (2001); y Palabras en remojo (2003), poemarios, entre otras publicaciones. En agosto de este año apareció su libro de ensayos Patibulario.
Víctor Rojas, poeta colombiano residente en Suecia, autor de esta columna y uno de los gestores de las diligencias que han fructificado en el otorgamiento del premio alternativo de la paz para el Festival Internacional de Poesía de Medellín.
por Víctor Rojas
De viaje a Estocolmo, por la impecable autopista que une a Suecia con el resto de Europa, la radio anuncia que el Premio Alternativo de la Paz ha sido otorgado al Festival de Poesía de Medellín. Viajo solo y eso me alegra, pues me daría pena que alguien me viera llorar de la emoción. Disminuyo la velocidad, sin darme cuenta. Y no es para menos, una noticia de esas cuando se corre a altas velocidades... De pronto suena el teléfono celular. Afortunadamente una valla vial advierte que a 500 metros hay una estación de gasolina. Entro allí, ahora con la sensación de que estoy compitiendo en una carrera de autos. Alcanzo a contestar el teléfono. Es la traductora María Kallin quien con gran alharaca pregunta si ya me enteré de la noticia."Y nosotros que ya habíamos perdido la esperanza" dice. Y sin darme tiempo de contestarle exclama que el poeta Bengt Berg desde su covacha literaria en Värmland ha sido el primero en llamar para confirmar la buena nueva. Y que era un premio que nos sacaba de las casillas de la alegría pero que también nos recordaba que en Colombia hay paredes que guardan lamentos de torturados, huellas invisibles de desaparecidos a la fuerza y millones de familias desplazadas rondando por doquier bajo las lluvias. Ese galardón era un escudo protector contra el filo de la bayoneta. Era una luz contra la sombra que ampara al asesino que nadie persigue. Y que no había podido llamarme pues tan pronto como colgaba el auricular entraba otra llamada. Eran amigos que nos buscaban para compartir la enorme alegría que brindaba la noticia. María no cesaba de hablar y ni siquiera le pude preguntar si estaba agripada o también le había dado por gimotear. En mi desconcierto procuraba entenderle su ruidosa emoción. Y era que unos años atrás yo había estado en Medellín escuchando entusiasmado la palabra solidaria de los poetas colombianos y de otros llegados de los más insospechados rincones del mundo. Henchidas metáforas de esperanza para un pueblo acosado por la ira de los violentos. Y a mi regreso le había contado a María de las cosas que vi y escuché en mi lejana patria. El festival, sencillamente, era una profunda oración por la paz de Colombia. Y de ahí nació la idea de postular al Festival de Poesía de Medellín al Premio Alternativo de la Paz. Y María Kallin fiel al pragmatismo sueco enseguida llamó a la fundación Right Livelihood Award y pidió los formularios de nominación al premio y los tradujo y los envió a no sé cuantas direcciones. Sí, Colombia necesitaba rimas y adjetivos de hermandad y no morteros ni mentiras ni matones sueltos. Y mientras el correo hacía lo suyo, nosotros hablamos con el poeta Lasse Söderberg quien se entusiasmó con la idea. Y con Bengt Berg cuyo corazón aún no ha regresado de los cerros de Medellín. Y la idea fue ganando terreno y llegó hasta el África de Soyinka y se regocijó en la histórica Alemania de Hans M. Enzensberger. Y ahora recorre el mundo como una realidad que hace que nuestra caja toráxica se expanda de contento y nuestros ojos nos traicionen en estos tiempos donde sí es un delito de lesa humanidad emocionarse.
Harald Alvaraco Tenorio
Por Miguel Espejo Castilla
“Cuánto odio a los mejores de mi generación” (HAT)
Hijo y nieto de carniceros, Harald Alvaraco Tenorio (el abyecto autor del opúsculo Yo y Borges, y propietario único de un gato chanda llamado Anglosajón), e indigno de la sombra de Jorge Luis Borges, a quien vio tres veces desde lejos con la mirada de un mistificador cualquiera, que no tiene mano izquierda sino dos manos derechas, nació en la década de los salvajes años cuarenta del siglo pasado en la población de Vago, por allá en el vasto Valle del Cauca. Siendo aún un niño soñó que los fantasmas de los asesinados por la violencia colombiana le arrancaban la cabeza, como a un champiñón sin suerte, anunciándole una prolongada vida de desgracia.
Desde entonces tuvo por cabeza un rábano (de paja para más señas) y se dedicó a jugar con candela como su padre, carnicero de la carnicería de los pájaros y su tío Emeterio, emérito productor de pollos y vendedor de huevos, al fin y al cabo también pájaro, a quien no logró heredar. Como envidia es tirarle piedra a los amigos descalabró a los dos mejores estudiantes del salón, por lo cual fue expulsado de la escuela primaria y enviado a recoger boñiga tres años para los jardines del cura párroco, con quien cultivó una equívoca amistad.
Por cierto, en su infancia el niño Harald hizo las delicias de su familia, cultivando sapos venenosos. Cuando cumplió ocho años, su tío, mastuerzo y dipsómano, le regaló una carpa a sus nueve pequeñas personalidades esquizofrénicas. De inmediato el precoz Harald montó un circo, que cosechó indigentes aplausos familiares y algunos denarios de cobre. En su cirquito, Alvaraco representaba el múltiple papel de payaso, chorlito, hiena, perro, burro, cerdo, vaca, zorro y buitre.
Creció a lo ancho, a sus anchas, y nadie supo cuándo arribó a Bogotá, andando y marchando, bañándose por el camino en las aguas del mal, trepado en la mula que era, planta trepadora al fin y al cabo. Supo muy temprano por esas rarezas del destino que dedicaría su vida a propalar los más absurdos chismes, inspirado en su tía desdentada que vendía galletas de coco en la estación del tren del Divino Niño, a provocar la duda y la disensión entre los poetas y, dios sabe cómo, su tío tartamudo le metió en el “caletre” (supongamos que lo tiene) la idea de escribir sonsonetos mientras arrojaba cutucutu y “salvao” a las gallinas cocorotas que no alcanzó a heredar.
Ahí se le prendió el ceniciento bombillo de 30 vatios que heredó de la Colombia que apenas se levantaba sin luz eléctrica, y con un préstamo que nunca pagó decidió viajar a España estudiar en la Universidad de la Compostera y la Svástica, donde cantó arrobado por tres años en un coro franquista, aunque no aprendió nada, excepto una deslumbradora ortografía que le significó ganar el premio en la Escuela Carrero Blanco, de la provincia remota de La Mancha, que no se ha podido quitar ni con estropajo (al que le siguió el galardón Simón Bobito, en Cartagena, otorgado por Pombo).
Por influencia de su pariente Emeterio, integrante del grupo Los Chaparrines, viajó a China a por lana y volvió trasquilado, pues Lu Sin las emprendió contra él dejándolo empelota y sin palabras. En otra ocasión, un maestro zen le dio físico palo a manera de koan, hasta que tuvo que desistir de ser él mismo y aparentar ser apenas tristemente la sombra impostora de un Borges evanescente.
Volvió al país, y ya en Bogotá buscando su norte, y para demostrar su propensión trabajó denodadamente sin salario para los gringos de la Asociación Colombo-Americana, padeciendo para poder pagar las arras de un cuarto arrendado en una pensión del barrio Santa Fe, infestado de rostros prostibularios y patibularios. Durante muchos años el mayor deseo de Alvaraco, alias Matraca, fue hacer parte del coro de la policía nacional y entre tanto, nadie sabe cómo, llegó a profesor universitario aunque se quedaba dormido en clase, y se le caían entre ronquidos agónicos las rosquitas, sus laminitas de Satanás y las fotografías de sus inalcanzables muchachos, habidas no se sabe cómo, que había ido coleccionando con delirio.
La loca ansiedad de sus días a la deriva lo rebasó, y entonces se atragantó con gula y sin decoro, hasta que su estómago pantagruélico le impedía caminar, se le hinchaban los pies y las sonoras flatulencias que no podía evitar lo avergonzaban ante sus escasos amigos.
Padeció interminables noches de insomnio, tratando de copiar con rabia inútil los textos de Kavafis en la suma de su gordo monstruo, al que denominaba “Summa del Cuerpo” y de los poemas aqueos que saqueó, hasta que un by-pass gástrico lo eximió, como una campana en el postrer round, de su estómago de aspirante a vaca sagrada sin porvenir.
En un tiempo en que la poesía rozó a las multitudes, Alvaraco Tenorio, hiperuribista, émulo de Tograth, Obdulio y Julián, comenzó a albergar un coprofágico odio a los poetas colombianos, a quienes deseó todo lo peor de sus vidas y los amenazó de muerte, a través de un buen mozo guía de hotel de Puerto Valdivia llamado Edilson Mira Barrera, si no se sometían al pensamiento único visigodo que rige al país desde hace 200 años. Envió a todos numerosos anónimos y panfletos, que terminaban invariablemente en arengas: ¡Viva Franco! ¡Viva Salazar! ¡Viva Mussolini! ¡Viva Hitler!
Entre tanto, la fe de carbonero de Alvaraco en su propia poesía, encomendada desde el 9 de abril de 1948 al Padre Marianito, se derrumbó literalmente, después de haber aprobado inútilmente los cursos de tensión dinámica de Charles Atlas, ciberespionaje, autoestima y autopromoción desesperada, que realizó por radio y correspondencia.
Ingresó Torquedama entonces por la puerta estrecha del franco deterioro moral. Viéndolo bien, pensaba, toda su vida había sido un fiasco. Entonces se auto-postuló como candidato a Fiscal General de la Nación y a miembro de la Generación Desencantada, hablando en nombre de los poetas excluidos que ya ni siquiera lo reconocían, en las calles donde arrastraba tedio y murria, y sus patas de mastodonte que huyen de una sola sombra larga.
Se rebeló contra la tradición oral acusando de corruptos a todos los festivales de poesía del mundo, a los que ya nadie lo invitaba por latoso. Exaltó exclusivamente desde las páginas amarillas de los diarios falangistas a la “otra tradición”. Se enterró en la simpleza insulsa, hija de la analfabeta ausencia de imaginación, su espíritu cayó debajo de las uñas de sus pies callosos, más abajo de la ley de gravedad que lo hala abajo con pavura, hacia la vasta e ingobernable masa telúrica, desde que abandonó su terruño donde albergó a bandidos para vivir en la helada Bogotá, en un lujoso apartamento de la Torre Bávara cedido por la Fiscalía (su jonrón), viviendo durante años de cuenta del fisco y de los colombianos, hasta ahora que expira entre ronquidos de odio en llaga viva entre Masturbaco, Pereira del Diábolo y Manizales, entre papeles amarillentos con memorias calcáreas y resecas como restos de conchas inmersas en la arena estéril.
Ese a grandes rasgos es nuestro provocador del día, de vieja data detective senil, con las manos en los archivos autoritarios de la oficina que solo él conoce en la aldea que sabemos (tiene un archivo secreto para cada poeta, que un grupo alimenta) donde indaga entre estresado y angustiado cómo se llamaba el primer novio de Piedad Bonnett, o el compañero de pupitre de Nicolás Suescún en la escuela, si William Ospina opina de verdad o de mentiras de un lado o del otro, si hablaba Rubayata de las manecillas del reloj del poeta Roca, su epónimo hijo, y si éste usa un sombrero prestado a Pierre Cardin, si Abad Facio Lince querrá o no a Julio Mario Santodomingo o a su augusto papá que lo mira con aire reprobatorio desde las páginas de su libro Para Olvidar de Memoria, si Pedro Alejo se ponía calzonetas cuando su papá le decía cagón, y cuánto whisky habrá bebido José Mario en la última ida o venida de El Catire después del premio. Cuánto odio de la hiena para Mameca, chismes todos resumidos en su decadente libelo Alquetraba.
Todas las hablillas sobre aquellos poetas colombianos que el inquisidor hubiera querido encarnar algún día, contra quienes desarrolla por encargo una guerra sucia, para intentar vanamente arruinar el prestigio de la poesía, el fruto marchito de la insania de un libelista malogrado y servil, provocador hasta los tuétanos, con un pie en la tumba prestado y el otro en el más allá de los condenados, acusando, amenazando, dando codo, azuzando, trampeando, acosando, dando dedo, calumniando, persiguiendo sistemáticamente, disociando, malquistando… por una apuesta que perdió.
A punto de estirar la pata, víctima de su propio odio, fue ingresado hace poco en una clínica de Pereira, donde fue operado y asistió al implante en su cuerpo de un reloj despertador y metro y medio de mecha. De ahí salió más muerto de rencor & pesar del bien ajeno y afirma que ya no lo detendrá nadie. Pero gimotea, gimotea, este policía de vocación. Y en cualquier momento su reloj lo llamará a cuentas y aunque el abyecto muera seguirá dando la hora.
A Mister Harald Alvaraco Tenorio: nadie lo mira, nadie le habla, nadie lo invita, nadie lo publica, nadie lo entrevista. Que las ánimas del purgatorio no se apiaden de él.
El retorno de Croniamantal (I)
En aquel tiempo se otorgaban a lo largo y ancho de la geografía innumerables premios mundiales, nacionales y provinciales de poesía, en dinero contante y sonante. Una legión de entidades se había creado con ese propósito y sus gestores se daban la gran vida, haciendo cada tanto regalos y homenajes dignos de envidia a los poetas. Incitados por los banqueros y los industriales, un grupo de tarambanas empleando toda clase de argucias innobles, acusaban frecuentemente a los poetas de orates, haraganes e incursos en rebelión, cuyo inútil hacer era no hacer y no dejar hacer.
Lo peor vino luego con la invencible proliferación de los festivales internacionales, nacionales, departamentales, municipales, barriales y escolares de poesía, cuyos escandalosos costos menguaron dramáticamente los inmemoriales presupuestos destinados a la guerra para avasallar, aterrar y disminuir el ánimo de la población soliviantada por las canciones tribales de los poetas africanos, los conjuros de los poemas sufís, los cantos indígenas que recuerdan a todos que la tierra ya no es nuestra y los haikús que acusan a cierto club trasnacional de querer reducir –combinando todas las formas de aplastamiento- hasta el 10% a la “excesiva” población mundial.
Cierto día, un poeta venido a menos tras haber sufrido una gran caída y ningún reconocimiento, descendiente de carniceros y aspirante a heredar una venta de huevos de su tío, publicó una declaración contra los laureles con los que se ceñían las nobles frentes de los poetas injustamente desde la antigüedad y contra los poetas cuyos poemas pretendían mellar ingenuamente la pretensión de eterno avasallamiento de la muerte sobre los efímeros, intentando infundirles ilusas ideas acerca de la inmortalidad de los poemas, y para ello atarugaban a todos con sus alegatos metafísicos sobre las invisibles presencias y los viajes, la memoria antigua, negando neciamente la existencia de la realidad y hastiando a todos con el manido argumento de la existencia de otros mundos.
- La gloria legendaria ha abandonado a los poetas, vociferaba Harald Tograth, que malvadamente venía conjeturando sobre cómo apoderarse de la sombra de Borges meses antes de su muerte, aunque estaba advertido que su sombra pertenecía solo a los herederos del poeta. Ustedes no son nadie, les increpaba. NADIE. Sólo sobrevivirán el poder del corrosivo tiempo y mis ácidas palabras para negar tercamente sus falacias. Los poetas solo sirven para echarse al saco un dinero que no ganan, puesto que no trabajan nunca, y ninguno tiene talento ni disculpa.
Oscuros hombres le regalaron a la sazón un lujoso apartamento en el centro de la capital del país, lo colmaron de viajes y aplausos, prometiéndolo una jugosa renta mensual si proseguía adelantando por el buen sendero de perseguir, señalar y calumniar a los poetas, prodigándoles con frecuencia improperios y excrementos verbales, y los periódicos se ocuparon de él para exaltar el pequeño premio de poesía arzobispal que había ganado alguna vez en la aldea de Jején. Unos poetas le temían, otros no. El país estaba en guerra, como siempre, y la voz de los poetas había adquirido un prestigio tal entre la población, que sería ya imposible azuzar a la multitud contra quienes tanto la habían nutrido, esclareciendo a miles, de las más variadas maneras y en las más dulces lenguas, acerca del origen de la invasión de la muerte y de la presunta forma de conjurarla. Se argumentaba incluso que la muerte pudo haber sido evitada y acerca del imperativo de la construcción del paraíso en la tierra, en una extraña jerga de plantas secretas.
Fue ya insuficiente acusar a los poetas de holgazanes que azuzaban a la masa para que tampoco trabajara, porque el desempleo se hizo crónico y la masa comprendía que su destino único estribaba en desactivar la relojería de la muerte.
- Es necesario que los poetas desaparezcan, clamaba el gordo Tograth, enfundado en su vestido rosa de pelotitas. Si no lo hacemos ahora, los poetas, que son unos gandules hechos y derechos, se erigirán en los nuevos reyes, para vivir a costa del erario y del sudor de los empresarios. Nos dominarán y se reirán a costillas nuestras. Hay que sacudirse de la tiranía de los poetas. No es sino ver la influencia demente de los festivales y circos, repletos de la fauna poética de todos los continentes, para comprender aunque ya sea tarde de qué manera la perdida juventud de esta nación se cree poeta, se siente poeta, lee poemas y, ay, escribe, desagraciadamente, poesía.
“¡Tograth al poder!” “¡Tres períodos seguidos!” bramaron los medios. Le armaron su tribuna presidencial. La multitud avanzó, convocada abundosamente por los medios y los fines. Tomó en sus manos el micrófono con los “estupendos ademanes histriónicos” de un esbirro de la poesía. La plaza estaba atestada. La multitud avanzó aún más, rodeando al alocado que gritaba: “Mundo: elige ahora entre tu vida y la de la poesía; si no tomamos ya una medida tajante contra la poesía, el libertinaje de la chusma nos llevará directo al fin de la civilización”.
En ese momento un irresponsable lanzó varios libros de poesía sobre el respetable que toma a veces todo lo que se le arroja, que sin darse cuenta en su eterno movimiento de oleaje marino, pisoteó una y otra vez fatalmente al lenguaraz, en la búsqueda sedienta de libros de poemas que pudiesen acercar más a la verdad.
¿Qué tal la decencia de Pustamante y Alvarado Tenorio?
Hipermegaultrarratas de la poesía colombiana.
Los poetas no permanecen indiferentes ante el dolor provocado por la guerra que sufre este país. Escritores de prácticamente todos los estados escriben de la realidad cotidiana. Las narcofosas, las ejecuciones y los levantados han sido llevados al verso, con una pretención común: detener el derramamiento de sangre.
A través de la historia múltiples poetas se han opuesto a la injusticia. Un ejemplo que toca de cerca a México es el del estadunidense Henry David Thoreau, quien confeccionó el ensayo La desobediencia civil.
El poeta italiano Giuseppe Lanza del Vasto se unió en 1936 al Movimiento para la Independencia de la India. Y el estadunidense nacido en Francia, Thomas Merton, también monje trapense y maestro del poeta nicaragüense Ernesto Cardenal, y de Raúl Jaime Gaviria fue uno de los mayores combatientes contra el racismo durante la Guerra Fría y la invasión a Vietnam.
Para el mexicano Fernando Ruiz, la poesía por sí sola carece del alcance para detener la guerra, pero si los poetas de este país se suman y llevan un mensaje de amor a la vida pública, como lo hace Javier Sicilia, comenzaría una revolución inimaginable.
Hagamos lo mismo en Colombia, unámonos y dejen esos odios.
Ok
Hay una gran diferencia entre disculpar y perdonar. Disculpar es entender, reconocer que no había una maldad intencional. Pero la vida de la señora Gloria Lara se perdió. Que la otra persona no pensó antes de hacerlo o que había otras influencias fuera de su control. De ahí salió un poeta arrepentido que divulga la poesía del país y consigue reconocimientos. Y además es tan tierno cuando llora por su filantropía. Además tampoco ya es colombiano, sino sueco y ven toda esa cantidad de premios que ni Tirofijo ni el Mono se hubieran ganado.
Pero perdonar es admitir que, sí, había maldad intencional. Que él lo hizo con pre-meditación. En aquel caso, perdonar es como Dios nos perdona a nosotros. Porque todos hemos cometido pecados intencionales.
El único que no tiene perdón es el NALGOTRAFICANTE ALVARADO TENORIO.
Qué miedo que ese tipo vuelva por aquí, lo que soy yo no vuelvo a salir a la calle. De pronto me secuestra y me ejecuta ese matoncito de esquina con sus amigos de por aquí.
Señor Víctor Bustamante. Evidentemente no hay duda usted es un escritor vende patria, colonizado por la doble moral de la derecha paisa, fascista, paramilitar y mafiosa. Usted nunca tendrá que salir refugiado de este país, por que encaja perfectamente en su papel de soldado al servicio de este proyecto de exterminio que se ha impuesto a través de la historia de Colombia, a quienes piensan diferente. !la mala fe brilla en este articulo" dígame una cosa "señor de las palabras" ¿usted en honor a la historia, pensó antes de sacar esta metralleta de acusaciones que podría tomar un café con Víctor Rojas y por un momento escuchar su versión de los hechos?. Evidentemente NO. se le olvido a usted "digno representante de la moral paisa" que la historia también es política y que regularmente quien la gana desaparece, asesina o exila la otra versión.
En este articulo usted manda a un poeta a la guillotina, a un hombre de palabras usted se niega o prefiere no escucharlo, porque en su pensamiento colonizado solo basta la versión "Honesta" de los militares colombianos y como un mendigo en busca de reconocimiento saca su arma, para unirse a esa tropa de militares y élite que compra conciencias de escritores como usted.
Usted señor Víctor Bustamante, solapadamente juega a ignora la historia colombiana donde abundan “falsos positivos judiciales y militares” ejecutados por élites y militares que en muchos casos para limpiar sus actos, han usando batallones de intelectuales que como usted están dispuestos a vender sus letras al mejor postor.
OLuz
Historiadora
Neo jueces o neonadadistas? (I)
A nombre de la poesía se pueden hacer los más variopintas discursos y utilizar la poesía misma como un trampolín publicitario en nombre de la irreverencia y la aguda crítica. No es raro encontrar en Víctor Bustamante una espacie de árbitro de la cultura, una especie de tira fuego en nombre de la pureza de un oficio tan dignificante como la literatura. Tal vez de eso carezcamos mucho en nuestro medio, de una capacidad de “mirar” críticamente la obra de los otros pares que se mueven entre las letras y hacen de su vida una actividad de gestores unos gestores culturales. No pude asistir al acto preparado en homenaje y en el lanzamiento de la novela de Víctor Rojas, en la casa museo OTRAPARTE, por encontrarme con quebrantos de salud, del cual pueden dar cuenta mis compañeros de trabajo. Unos días antes recibí un correo de Víctor Bustamante, cuestionando mi actividad como presentador del poeta en dicho evento y cuestionando la actividad cultural que hace OTRAPARTE, por el hecho de traer a dicho personaje dentro de la programación de tan prestigiosa institución. No se dice nada de la calidad poética y de la postura como divulgador cultural de Víctor Rojas, tan sólo se esgrime un acto político de tiempo atrás cuando militaba en algún grupo de izquierda que bajo el la exaltación ideológica pudieron cometer algunos desafueros.
Es extraño que un escritor como Víctor Bustamante que escribió un libro de anécdotas políticas, de lo que se llamaría el bocadillo de cocina del periodismo local, con el título “Todos amábamos la revolución”, se ponga en asuntos de camándula y capilla. Recordemos que en dicho libro pone nombres propios de personajes de hace más de veinte años atrás, haciendo a veces de juez e inquisidor, arrojando sobre ese pasado un bufo sentido del humor y una caricatura desgastada de esos dramáticos momentos. Yo tampoco, como bien lo dice Bustamante, milité furibundamente en ningún grupo, pero si sabíamos de toda una generación de jóvenes arriesgados que lo hacían equivocadamente o no, tratando de buscar en cada uno de esos actos cargados de heroicidad y de vehemencia, un supuesto cambio inmediato, muchas veces sin medir consecuencias, sino bajo el efecto de un cambio de paradigmas que se creía que era rápido y sin miramientos. Es extraño, vuelo a repetirlo, que se crea ajeno a esta polémica, que no haya sido rayado por los discursos de hace veinte o treinta años atrás desde el ámbito universitario, desde una idea contestataria que para mucho aún causa estupor, desconcierto y en cierta forma desencanto. Ese amor de la revolución se desencantó, se transformó en otros ritmos y posibilidades de vivir, para muchos fue el cambio de la piedras por las letras, que no es tan Fácil como se cree si se hace honestamente.
¿Neojueces o neonadaistas? (II)
Sin necesidad de superfluas comparaciones, pero para poner las cosas en un grado algo patético, no podríamos leer a Villon, por ser acusado de asesinar al religioso Philippe Sermoise, y su poética sobre los ahorcados perdería sentido si viéramos en él a un ex convicto, y no un ex convictor, porque cada ser es y no es, se transforma y se renueva en sus actos.
Víctor Rojas, con toda seguridad no es un asesino, no en el momento, su vocación de escritor prueba lo contrario a ser un matón de esquina; Lo conocí en un festival de poesía en Medellín, hablamos de muchas cosas sobre el arte, la poesía, la vida, no conocía esa “parte negra, oscura o nefasta” que quieren sacar hoy en día, no lo imagino premeditando un crimen, Hay en todo esto una actitud moralista, San Ignacio de Loyola manejo la espada, San Agustín era pagano, díscolo y guerrero, san Pablo perseguía cristianizantes, y con esto no hago una defensa de la violencia, ni amparo el crimen como una estética, salvo a De Quincey, que crea una metáfora cínica y dura al colocar el crimen como una de las bellas artes, más que va a hacerse bello la muerte de un Roque Dalton García por una izquierda equivocada, o la desaparición forzosa o el secuestro, venga de donde venga. No creo tener un acto de ingenuidad al leer al poeta Víctor Rojas, y dar una opinión sobre su obra, más se le puede criticar, se le puede medir desde su obra misma y no por eso creer que se está contestando con la infamia, A la hora de ser más atrevidos nos quedamos mudos. Un señor ex presidente regaló toda una colección de libros del Quijote a la Universidad Pontifica Bolivariana, señor ampliamente cuestionado por lo del Palacio de Justicia, en este caso nadie metió la mano a la candela.
Que Víctor Rojas haya participado o no en lo que Víctor Bustamante juzga, no me niega ni como historiador ni como lector de poesías, creo que no es de mi incumbencia juzgarlo, tal vez el matrimonio entre el cielo y el infierno den mejor cuenta de eso. Todos somos exilados de nosotros mismos, recordemos que las piedras que lanzamos no solo reventaron vidrios, cuántos rostros rotos y cuántas cabezas destrozadas, alguna vez no hacían algunas personas alarde de esa fabulosa puntería “estudiantil”?
Por ahora sólo deseo recuperar mi voz pues de verdad estoy afónico, que la poesía siga su curso y que se pueda descubrir exactamente si se trata de neonadaísmo o de un camuflaje de neojueces, pues en este caso es pertinente se defina si se trata “cacería de brujas” o de poesía…
Debo agregar que no le he pedido a Víctor Rojas ni que me traduzca a otro idioma ni que tenga “casado” con él un contubernio. Creo, y en eso no me equivoco, que en este medio es más fácil despotricar que aportar a una construcción de un mundo poético más afín a la humanidad libre, es más lógico la vía fácil, “tire a lo que llegue, alguien cae en una cacería de tuertos”.
Prefiero no sacar la espada y despotricar contra un cronista como Víctor Bustamante, que de algún modo nos ha dejado algunos textos memorables, lo que no le admito es que se vuelva un espadachín de los más desafilados mosqueteros.
Por ahora los dejo con este bello poema….
Todo lo que uno recibe es pasión
Por Jacobo Fijman
No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz. Quiénes son mis jueces…
Quiénes responderán por mí.
Hice conducta de poesía. Pagué por todo.
Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aun de mí…
Hoy es la demencia un estado natural.
Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.
El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida.
El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.
Que tristeza en lo bajo que cayo el "historiador# Cuartas.
Y eso que es empleado ofical
"Se apoderaron de mí las ideas de libertad, igualdad, seguridad, propiedad, y sólo veía tiranos en los que se oponían a que el hombre fuese donde fuese, no disfrutase de unos derechos que Dios y la naturaleza le habían concedido" dicho por el creador de la bandera Argentina Manuel Belgrano..
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