Apresada Angye Gaona

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Apresada Angye Gaona

Queremos tanto a Angye

Víctor Bustamante

La autora de estos bellos poemas es Angye Gaona, pero ahora la recordamos y la tenemos presente no por su poesía, sino por algo torpe: se encuentra apresada. ¿Qué ha hecho la poeta para padecer en estos momentos un encierro? No lo sabemos, este Estado Colombiano es paradójico y extraño  envilece de esa manera a la poesía y la sed de libertad con mayúsculas. Cuántos corruptos deambulan alegremente por las calles, ya las fosas comunes parecen ser ese sello del fascismo nacional y despreciable que asesinó miles de colombianos.

Una poeta es una voz libre que le canta a la vida, a la paz en tiempos de guerra sucia. Es una voz poderosa que tiene qué decir las iniquidades en el país de la sagrada coca, apostólico y violento. Es una voz que palpita cerca, es alguien que tenemos para salir de orfandad y de lo mismo y de los falsos fastos de que toda va bien.

Necesitamos solidaridad por la poeta, necesitamos su presencia en las calles y que respire libre y nos entregue sus poemas sin ataduras.

Esperamos que el Estado Colombiano de un parte de información para saber qué lo ha movido a encarcerar a una poeta en estos tiempos en que es necesario salir de esos términos que no se vencen en el país: la violencia soterrada que llega y mancilla la poesía y a la poeta Angye Gaona.

Poética

Un preludio:

La poesía es la alta política

La poesía no pide permiso, se da bajo embrujo. Si no sucede tras un encantamiento o luego de un rayo que fulmine todo lo que miente y sobra, no vale. No tiene modales, la poesía. Como no vale con ella el pudor ni cada cosa sometida a orgullo.

Pan que comemos todos, quiero una conciencia popular de la poesía en cada dentellada.

Poemas

Evolución

En esta lengua que hablo,

¿quién soy?,

¿quién es mi madre?

La madre crece en mi útero,

busca mi regazo;

es la misma que alimenta mi sueño.

Cuídame este sueño vientre eterno.

Sueño una lengua viva que hable del cielo

en la que pueda decirte:

madre.

Te nombro ahora

en mi lengua materna.

Escritura tuya soy,

verbo de tu dolor.

Te oigo,

Palpitas.

Esa es tu lengua primera.

Con mi silencio

te lleno hasta ensancharte.

Te haces transparente,

gritas cuando dejas pasar luz.

Te veo,

resplandeciente y posesa.

Dame, madre, esa palabra

que no entienda.

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Hierofanía

Águila,

dices que le ves,

que huye de la putrefacción,

que corre con garras encendidas

-pálpito candente-

y cabeza evaporada cuando se vuelve

hacia el pasado.

Has visto

su rastro azul de prófugo anhelante

y tras él

las tropas que asedian su destino.

Tempestuoso,

por el sendero de noches avanza.

Apasionado,

conduce los truenos,

te busca,

Águila,

le has visto,

construye un navío en las montañas,

estrellas maduran en sus sueños,

explosiones de símbolos,

imperceptibles,

le son manifiestas

y atiende,

el cosmos es un código que entiende,

el centro de la galaxia en su cuerpo,

así lo siente.

Te sigue,

Águila,

como tú

se dirige hacia el Sol,

su labio de oro

lleva sed de fuego.

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Camino

El camino entró por la ventana

como una rama que avienta la tormenta.

Llovía.

Agudos nombres caían gravemente,

desde arriba entonados,

llamados a rodar por las aceras.

Las casas se volvieron caminos

o fueron atravesadas por ellos.

La lucidez se apoderó de las casas.

Los habitantes buscaron las terrazas,

ascendieron y alzaron sus frentes con fervor

hacia el rayo que reveló el camino,

por un instante.

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