Gloria Soto Angeles

Gloria Soto

Víctor Bustamante

Sí, ella Gloria Soto, escribe con el fuego de su vida estas palabras, para explicarse ella misma y preguntar ella misma qué objeto tiene estar aquí, sí, precisamente aquí en este instante cuando algo le ocurre.

Gloria en cada momento encontrándose con nosotros, al otro extremo de otra ciudad, con una de sus aristas de esos abismos cotidianos.

Cada uno es los escritores que lee. Cada escritor traza con su luz que son sus palabras escritas, los caminos que descubre uno cuando los lee. Desde ahí se traza un recodo, lo único verdadero en cada escritor es esa tradición. Si un escritor descubre algo en un instante por ahí seguimos o sigue quien descubre esa noción.

Es como caminar al alba en la casa oscura y vacía, nuestra casa vacía, donde merodeamos sin caer en cuenta y cuando menos se piensa ahí estamos instalados mirándonos y buscándonos a nosotros mismos en lo que escribimos.

Hay una inscripción egipcia: No te levantes corazón mío a testimoniar en contra mía. Gloria con sus poemas deja esta duda, borra esta frontera, porque ella quiere ir en contravía

Pasión y destino, fascinación en la oscuridad cuando ella brilla con palabras sopesadas una a una en sus poemas. Sus poemas son palabras enviadas en una botella al mar de nuestra existencia. Así Gloria Soto.

Poemas de Gloria Soto.

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Rezo

Pequeño poema

no me huyas

no armes abismos

entre mi alma y tú

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3

¿De dónde nace mi voz?

Nadie contesta

yo no tengo una voz

sino el vertedero donde se filtra

la grieta

en la garganta del mundo.

Espero paciente

desde la ficción de mi pena

que la tragedia reviente

que de su grito encendido

mi sombra se alumbre

persiguiendo su forma

para procurarse un cantar.

Y aun así

huérfana de nombre sigo

intuyendo que soy hija

de un solo fuego

me desprendo de la identidad

pero la innominada

me encuentra a través

del espejo

y el poema es el coágulo

en la irrigación

del silencio

postergando

en desahogo barroco

este despertar.

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Como tú Reinaldo Arenas, como tú escribiré nada más que por Venganza. Sin embargo no hubiese podido ser de otra forma, pues, irremediablemente al igual que la que "hablaba y hablaba", no si me pusieran un bozal o taparme con una toalla la boca, si me privasen de torturar a la pluma: se me reventarían las palabras por dentro.

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Stultifera navis

Hispania me espera, cuando me marche se quedarán aquí todos mis libros, el polvo será su sustento, las palabras que guardan habrán de acribillarse unas a otras, después no quedarán sino los besos y los dolores punzantes inéditos.

Ya lejos empezará la historia, me cuestiono con seriedad si he de borrar las noches de espanto, las tardes de espera desesperanzadora. Estertores, berridos. Habré de descoserme la sombra.

España es la garantía, quizá no de luz, ni amaneceres con promesas. Y aunque la barca sea anacrónica y el avión carezca de romanticismo, la angustia encontrará arrullo cuando la barca de los locos se redima con el mar.

Adiós piedras, adiós injustificadas tragedias.

El corazón tiembla pero el hierro habrá de ser piadoso.

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Spleen. Septiembre/ 06

Vivo a medias, en un aletargamiento casi insalvable, con separaciones inmensas. Caí en el círculo del spleen sin el verso, sin la prostituta o el vino. Porque no es cuestión de reducir o ensanchar los espacios, con la muerte mi dolor no se calma.

No tengo nada para reclamarle al grito: mi aparente postración es un bramido –aun ahogado- que no cesa. Esa costumbre de tener el corazón crispado, dedicatoria para los desencuentros y las ya tan trilladas despedidas.

La mayor de las indolencias: la melancolía es un mal tan poco propagado.

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Mientras yo camino por el fuego, él en paz.

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Es verdad que a veces preciso de una tibieza constante, pero también es cierto que espero fervorosamente el invierno.

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Faltan palabras

Falta nombrar al nombre de todos los nombres. Estoy hastiada de mi voz, de los vocablos inalterables, sin quebranto. Soy una convencida de que nuestros muertos calcularon mal: ¡faltan palabras! Un ejemplo, cómo adjetivar el sin sentido (a esta palabra deberían casarla), los sinónimos no enmiendan la negligencia de los economistas de la lengua.

En fin, me siento sinsentidosa, sinsentidora, sinsentidada.

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Insomnio

En las avenidas se presiente el infinito

El cigarro respira de milagro y se consume solo

No tengo humor para los amaneceres

ni para soportar el sueño de los corazones tibios.

La soledad llega para que la vacuidad se instale

Y la existencia arda como carne viva.

Todas las familiaridades se recogen y se siente el vértigo del despojado.

Se piensa en el domingo y asalta la pregunta en común:

¿Cómo consolar sus tardes?

Las horas se reparten

Indiscriminadas

Debería ser siempre jueves...

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Sin título

Todos recordaremos el primer encuentro vertiginoso en el espejo, la existencia se dilata y nos reconocemos únicos y solos. Una lucha se debate entre los ojos del que mira y del otro que responde sacudiendo el infinito y con ello la certidumbre que antes era sólo náusea.

Soledades disfrazadas, silenciadas: música impersonal, pláticas desapasionadas, miradas de soslayo.

Un llamado la trunca y surge entonces el estigma del elegido, pero la costumbre y la devoción al número más triste, al non primero, nos quebranta y las grietas se abren y nos trae entonces una nostalgia conocida evocando al día que no quiso formar parte nunca de los días.

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Clasificación de las sábanas

Las hay calladas... entre las sílabas que el silencio mutila. En precipitada desbandada anuncian la venida de un réquiem. Víctimas de un compás acribillado por un amanecer en prisa, la autopsia designa dos causas: muerte en reposo o muerte forzada -entre ésta se perciben evidencias lacrimosas -.

Están las suspendidas, inmortalizando el signo del fantasma.

En los bagajes del tiempo, sumisas y desaliñadas están las que rescatan del olvido a los recuerdos.

Abundantes se declinan las de sexo perfumado, en las prolongaciones nimias que la memoria alcanza, embalsaman el acre consumido.

Sábanas sarcófagos, despidiendo el soplo breve y rápido, condenado desde el principio al desarraigo.

Sábanas rientes, sábanas de río, provocando el derrumbe de las cuencas, en la plétora de agua se lanzan juntas a la búsqueda del cauce último.

Arrugadas o llanas se encuentran en el claustro de su futileza.

Solapan al que huye del día truncando la noche fragmentada, salvando la penumbra tras el acecho de la luz.

Y algunas, que no pretenden nada, guardando impasibles los inextricables sueños, esperando pacientes a la noche y velar así al que ignorante duerme.