poemas de Paul Adler

 

Paul Adler

LAS CORRIENTES

Paul Adler

A los contemporáneos

Contemporáneos, ¿no veis pasar precipitadamente
el prodigio más formidable,
el arrollamiento, ay, y la devastación?

El Tiempo, que ahoga al mundo entero. Por sus orillas
se persiguen las primaveras como niños.
Los veranos irrumpen con cuchillos; los días, para acortar
la vida oscura, como si fueran todos días de invierno.

—Y sucede que todos nosotros hemos naufragado;
no una sola vez; no: naufragios
de Las mil y una noches,
y junto a ellos, mástiles que se desploman en cada
ola, con cada helada.

Y que nosotros, entre los hielos a la deriva, vimos
a nuestra otra mitad: los muertos.
La cabeza de nuestro padre,
ahora —¡no hay salvación!— hundiéndose en las profundidades,
y nuestros tíos, nuestros primos,
con las manos amoratadas.

—¿Qué queremos todavía en medio de esta devastación, hermanos?

La corriente ha sido desviada hacia el mal;
su curso se precipita hacia donde nosotros no debemos estar.

¿Qué gritamos desde nuestros escombros?
La inundación
ha resultado vencedora.

¡Un barco,
compañeros!
¡Nuestro país entero por un barco!

---

Compañeros, que el cielo os conceda
lo que ahora me concede a mí:

¡un nuevo viaje!

¡Una vela blanca en el viento del cielo!
¡Lejos del encallamiento,
rumbo a una fuente paradisíaca!

A mí me arrebató, amigos, la otra corriente.

Me arrebató, confluyendo desde cien fuentes,
aquella largamente perdida:

un camino de sirga, derecho,
entre los nomeolvides
y las golondrinas que pasan como flechas.

¡Alabada sea!

—Y que os sea concedido también a todos vosotros, hermanos,
su afluente más poderoso:

El que colma
—cuyo nombre todavía no os digo—.

El que asciende:
ya no escoria
ni roca muerta;
no, colmado de calor
y de sales.

El que nos desborda,
fuente medicinal sobre nuestras mejillas
desgarradas—

la flecha del cielo.

El que ya no está sepultado; no:
el que asciende ahora
hacia la gloria
del Padre.

Su prodigio sublime:

¡el surtidor de lágrimas!

---

¡BASTA! ¡BASTA!

Ah, ¿existe un Dios? — ¡Y también aquí esta miseria!
¡Una y otra vez esta muerte que vuelve una y otra vez!
La muerte del corazón y el engaño más profundo.

¿Y no bastaba ya con todo eso?

¿Para qué, entonces?

¡Tierra! Sorda y ciega.

¡Qué padre eres, Dios del cielo, para tu hijo!

Y tú no piensas, Sangre, que estamos llorando.

Oh, ni la peor escoria trataría así
a su criatura, a su niño.

¿Qué asesino no moriría por ello
de dolor y arrepentimiento?

¡Oh, basta!

¡Basta! ¡Basta!

La luz se extinguió.

Yo, ciertamente, te amé, Cristo.

Pero tú no me amaste.

Te lamentas diciendo que eres nuestro amigo.

Es al revés, Mesías:

somos nosotros, completamente solos,
quienes morimos todos por ti.

—¡Y como si no bastara
con que tengamos que morir!—

Llega la Pascua,
y tú estás en alguna parte del éter
y eres llorado.

Pero maldito por el Padre
e inmóvil.

¡Cuántas Pascuas han pasado!

Y no regresaste,
amigo nuestro.

¿Sombras? ¿Rayos?
¿Ningún cuerpo?

—¿Y Tomás no te tocó?

¿No te tocó la prostituta,
ahora, en el jardín?

Y aquel era, sin embargo, un santo.

¿Y yo?

¿Soy yo el malvado?

Soy un pobre desgraciado,
no un perro.

Y jamás mataría a un gusano
con una millonésima parte de la astucia

—ni asesino alguno
heriría de tal manera a unas moscas—

con la que tú, Dios,
nos tratas a todos.

Tu morada, como en la locura.

—Y si tu obra cotidiana nos parece cierta
—tu criatura, de la cual dijiste:
«Es buena»—,

mira entonces cómo seduce,
igual que tú mismo.

Y jamás llegará a ser bueno
tu trabajo.

Revienta
por la mordedura del Diablo.

Somos inocentes.

Todos pequeños corderos.

Nos amamos.

Y tú no lo permites.

Nos amamos según tu mandamiento.

Pero entonces vienes tú,
demente guardián de dementes,

y lo matas todo.

A tu alrededor,
hoy o mañana.

Y eternamente
solo amas la Nada.

Es Pascua, Redentor.

Y el mundo tiembla
en la misma angustia.

Y hay sepulcro.

Y el Diablo reina
con mucha mayor seguridad que Tú,

(Padre e Hijo).

Y penetra
en tu vino y en tu pan.

¿Dónde está el «Consolador», Señor?

—Y tú,
Jeschuh ben Josef,
¿te limitarías a contemplarlo?

¡No!

—Al menos si fuiste
un hombre
y un judío.

¿Y Tú te engrandeciste
sobre este cadáver
que reventó?

¿¡Espíritu y llama!?

—Pero ¿no eres Tú
quien divide todo nuestro saber
sobre este polvo?

—¡Y como si no bastara
con que tengamos que morir!

.........
Traducción del alemán: Clarita de Bustamante