Música de Víctor Bustamante

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Víctor Bustamante

Dos poemas

de

Música

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Las sílabas de la noche

Hace tres días se encuentran encerrados

en un cuarto de hotel

No les importa lo que ocurre afuera

Han hablado como si hace muchos veranos y noches se conocieran, pero no, apenas se acaban de ver y ya se saben amigos antiguos y amantes antiguos como si por su sangre hubiera pasado el ritmo de la vieja noche y la memoria

Por sus grietas se diluyen los sudores más amargos y dulces

Han tejido su red de diálogos y no quieren separarse

Hace tres días se encuentran escuchando música fuerte y bebiendo vino fuerte y recio

Y desgarrados por el deseo que es fierro han desecho el mapa de sus desencuentros

Han compartido lecturas, habrán hablado de una balada de Led Zeppelin, de algún amigo ocasional, se han contado una película de Polasnki

Habrán hablado mal de la situación política de ese país de cofres robados y cafres que lo roban y de catres donde se aman

Hace tres días se encuentran fumando hierba que los atenaza y los hace reír

Han desgajado sus vivencias y no quieren tener

malos recuerdos.

Hace tres días no se bañan y sus sudores han sido lamidos y relamidos y se encuentran absortos

Saben que afuera los autos pasan, así como los transeúntes

Saben que el teléfono no los interrumpe sino para pedir licor y droga a la dependiente

Se dan un pase para reírse del paso del tiempo.

Hace tres días que no quieren salir

Temen que nunca volverán a encontrarse.

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Siempre la noche

Sí, de nuevo la noche

La noche de negro pez forjada con hierro para la vigilia

Alta y cerrada construida con himnos negros

negro de Francia y humo negro de huesos del trópico.

Sí, otra vez la noche calafateada por marinos ciegos

para soñar o beber en los suburbios del amor

La noche la define una copa de alcohol

y en esa copa de alcohol te recobro

faro de luces ebrias

ojos de luces agrias

En las grietas de la noche

busco tu sombra, carne donde me asilo.

Sí, otra vez la noche urdida por las hienas con su negra sangre.

Noche construida por vagabundos y caminantes en las horas vacías de las calles.

Noche refugio de piedra alta y sagrada

donde sangran huellas y el pulso aligera el alma

Noche crispada para bajar por pasadizos de la memoria a la calzada de los sueños,

Noche que nos hace milenarios cuando

roba el sueño.

Noche que licua a quien se atreva

pasarla hasta su única orilla: el alba.

Noche de Novalis y de Greiff

donde hieren las músicas más sublimes

bajo la temperatura del vino

Noche piedra y fuego

fogata donde arden las palabras.

Allí no existen leyes, ni el fantasma del tiempo

ni la urdimbre de los mapas.

En la noche las tempestades interiores

acercan a ese dios borracho al que no le interesa ningún tipo de plegarias.