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Poemas
de
Steven Ríos
Víctor Bustamante
La poesía de Steven posee el dulce escarnio de saber decir las cosas de una manera muy personal. Él desconfía del mundo heredado y lo vuelve trizas con sus poemas y sigue tan campante como si no se diera cuenta de lo que acaba de escupirnos a la cara.
Allí existe una mirada desconfiada al presente y sobre todo a lo inútil contemporáneo o a las verdades a medias que parecen testamentos traicionados por la anterior generación que sólo supo mentir, hasta en una parte tan sublime como es la poesía: la volvió el paisaje de lo mismo. Algo se mueve en Medellín. Ya dejamos los poetas discursivos y con receta integrada, ya hay otros caminos por donde transitar la poesía sin necesidad de acogerse a la actitud poética de siempre.
Es reconfortable encontrar otra voz, el problema es que no dejen de lado esas banderas.
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lo siento, mi psiquiatra me lo prohibió
Me pico el bichito de la alegría y no tengo caladryl
que haré yo con mi sonrisa
cuando del cielo llueva serotonina
y se estalle en el para brisas de los buses,
cuando el happy hour prozac 2 x 1 ya haya pasado
y esta ciudad ruidosa me quiera arrancar la cabeza
con su inteligencia vial y cultura metro,
ser caballeroso ya pasó de moda
y yo sigo abriendo la puerta
y poniendo mi alma encima de un charco
para que las putas pasen por encima de ella,
ser caballeroso ya pasó de moda
Y yo sigo brindando mi puesto en el metro
a culos como pasas y vientres en embarazo,
¡Sí! ser Caballeroso ya pasó de moda
Y yo sigo diciendo en las discotecas
“discúlpeme señorita me concede esta pieza”
y al final de la fiesta…
“dale mujer yo pago la cuenta”
¿Qué haré yo para le den paso a mi ego en la calle
Y no lo empujen con bolsos grandes y acentos coloquiales?
¿quizás comprare la rabia en un agáchese
y un cigarrillo para matar la ansiedad
antes que a cualquier otra cosa?
O tal vez pasare de largo hacia mi destino
Escupiendo ácido valproico
En cada esquina y por cada 10 pasos
Hasta que me encuentre con una ex novia
Y esto me recuerde que mi psiquiatra
me tiene prohibido hablar con fantasmas
y que a las 5 es la hora del haloperidol
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a los hijos bastardos de mi comandante
Ser revolucionario se puso de moda
Junto al jean descaderado y las tetas de silicona
Tomar té verde y fumar marihuana en los coffe makers de Ámsterdam
Ya no era cool pues la depresión de la posguerra
Había sido olvidada junto al odio de los judíos y los libros de superación
Al poeta le robaron la libertad de sus letras
Mientras los neo hippies del 3er mundo formaban alianzas con un black berry
Vestir una camisa roja y llevar la barba china cuando se fagocitaba
Marxismo en el pub era la Idiosincrasia del acné
Mientras se departía sobre como rescatar al proletariado
De la filosofía autogestionaria de la cual se mofaba el american dream
Los zurdos eran la mano derecha de los países hermanos
Y el capitalismo se preocupaba por que a las 12:30 eran las noticias colombianas
Simón bolívar tomaba café y leía guerra de guerrillas en el siglo XXI
Para así fantasear en sus sueños húmedos con una latino América unida
En los países bajos ya no había ideales propios por los cuales luchar
Y la raza aria emigro a países sub desarrollados
a cambiar los cultivos de café por coca
A ahorcar los hábitos campesinos con ideales camuflados y un futuro mejor
Y así vestir su revolucionario culo con una bandera enajenada e impropia
Que los hijos bastardos de mi comandante
hasta el sol de hoy llevan con orgullo en el brazo izquierdo
¡Mientras de esta misma brotan lagrimas de sangre!
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a veces solo quisiera
a veces solo quisiera
mirarte con los ojos del alma
cuando siento frio y sudo noche
recordando las calles parisinas en otoño
por las cuales nunca he pasado
con sus caducos marrones y cielo anaranjado
mientras las hojas secas colapsan
en el verde pasto del champ de mars
o tal vez caminar por las colinas de montmartre
apegándome a tu ausencia en cada paso
sintiendo del viento una efímera caricia en cada trazo
con mis labios adyacentes queriendo morir en tu regazo
para así después tomar un expresso con tu perfume
en el viejo café de la esquina con la rue cauchois
ese en el número 15 de la rue lepic (el café des 2 moulins)
¡anda! Ven chiquita mía pues quiero llorar con tu recuerdo
Explicarle con mis lágrimas el porqué de mi flagelo
Sentirme amado así sea por su silencio…
¡La nostalgia y mi agonía es lo único que tengo de tus dejos!
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sobrio
La realidad me cachetea el culo
Y la monotonía de las extensas noches
Me proclama un marlboro men
Solo soy un vil hacedor de letras prófugas
Que se escapan ante mi vista
Mientras escapa tu recuerdo de mí
Y de mi fluctuosa memoria
¡Ansió un trago de ron cual beso acido de la muerte!
Para matar el tiempo cuando el reloj de las 12
Y así no hacerme el indiferente
Frente al desconsuelo que da el ver pasar
La extensa noche en soledad
Con el vació de no tenerte
¡Quiero embriagarme y decir te amo!
Clavar mi copa junto a tu fotografía y el cenicero
¡Y llorar y llorar!
Mientras plasmo un canto adulando a mi desgracia
¡Ah cuando el pobre sentir mendigo de amor!
¡Abraza a la cristalina botella de licor!
Con buena cara mientras el humano se hace miserable
Y arroja su querer en un basurero lleno de arrapos
¡Junto a su infame esperanza!
Quiero embriagarme y no tener piedad con mi hígado
Quiero sentirme patético y miserable
Quiero arrojarme en desgracias por tu indiferencia
Maldiciendo mi vida y a tu simple ausencia
Ah quiero embriagarme ¡quiero embriagarme!
Aunque la resaca de mañana tal vez me mate
Para así ver mi sobria cara cuando el primer rayo de sol salga
Y sentir otra vez el sabor de un café como se entremezcla
Con la halitosis y un cigarrillo.
En mi sobria cabeza estas palabras por las mañanas
En el ventanal resuenan:
“Lo siento mujer pero mi pesimismo sin licor
Simplemente no se llevan bien con tu foto y su silencio”
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la noche, ausencia, mi soledad y yo
la noche ya se pierde en una carcia muerta,
en un sentimiento superfluo que colapsa
en el blanco de la pared de mi cuarto
y desmenuza cada partícula de esta,
carcome cada mancha, cada suciedad,
impavida remueve los recuerdos
antes plasmados en su matiz
con sudor libido en lunas eclipsadas
y un sinsabor de besos usados
que yacen en el trazo
que deja una lagrima sobre mi mejilla.
¡ah la ausencia de ti y la fria noche!
¡ah la ausencia de mí y de mi nada!
¡ah la ausencia de todo lo que conozco y no!
es como parir una fotografía por la lengua,
como vomitar palabras por los ojos,
como comer dolor y cagar amor,
como querer olvidarte y tenerte y matarte y no.
para matarte tengo que matarme,
morir al alba ¡en la hora tuerta!
cuando se desalme el alma desalmada
y grite el verano con voz de hoja seca
para olvidarte tengo que olvidarme,
perder mi nombre,
apagar mi voz,
borrar mi rostro !clamar su adiós¡
la soledad me acaricia los cabellos,
mientras contempla los gritos
que se ahogan uno a uno en mi pecho,
!es una constante agonía¡
una dulce sinfonía que ronda inquieta
bajo las alas de la muerte.
soy el sepulturero de sueños y recuerdos,
a cada sueño que tuve contigo ,
a cada recuerdo que tengo de ti,
!y a cada pensamiento del cual tu te haces señora¡
ya le tengo tumba propia por mis penas hacedoras,
¿cuantas veces no me he muerto con ellos?
¿y cuantas veces mas estaré dispuesto a morir ?
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a ti demonio vestido de mujer y corazón de piedra
Todavía recuerdo esos dulces ojos
Intentando mirar a este corazón de nadie
Y yo mirándolos a ellos atentamente
Y haciéndome el desentendido frente a tal belleza
¡Ah! Fue como ver al mismo demonio
Fue como sentir sus dulces coqueteos en el lecho de mis oídos
Haciendo alardes para poseer mi alma
¡Una vez más!
Allá tu demonio vestido de mujer y corazón de piedra
Y acá yo hombre simple y desahuciado
Vestido simplemente de hombre triste
Con la tristeza de no esperar más el amanecer de un nuevo día
Haciéndome mil preguntas
Y chocándome sus mil respuestas
¿Adonde estarán esos viles ojos mañana?
¿Hacia donde miraran esos ojos desquiciados mañana?
¿Y adonde estaré yo esperándolos para verlos mirar?
¡Adonde estará tu figura fémina vestida con sus mil demonios!
¡Queriéndome arrastrar a la amargura de su ser!
Yo quiero desear una vez más
¡Odiar a alguien a algo y a todo!
Y sobre todo a mí y a tu vano reflejo
Que solo se refleja en botellas de alcohol semivacías
Todas las noches mueres para mí
Todos los días yo muero para ti
¡Yo estoy feliz estando muerto!
Porque tú no musa prosaica de mis recuerdos
¡Enterrados en el querer de un olvido estamos!
Todavía recuerdo esos dulces ojos
Intentando mirar a este corazón de nadie
Y yo mirándolos a ellos atentamente
Y haciéndome el desentendido frente a tal belleza
Fue como ver al mismo demonio
demonio vestido de mujer y corazón de piedra
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yo te estaré esperando
yo te estaré esperando
con un cigarrillo en la boca
en el jardin de mi casa
paciente en la mecedora
contemplando el viento
acariciando las hojas
observando las nubes
su color y sus formas
yo te estaré esperando...
soñando te estaré esperando
cansado te estaré esperando
con la nostalgia de mis arrugas
y la experiencia de mis cabellos blancos
con la esperanza marchita y el tiempo en mi contra
esperando paciente a que me acoja tu sombra.
!ah la soledad me sonríe como una niña chiquilla¡
se sienta en mis piernas para que le cuente historias
camina al lado mío, me coge de la mano
donde vaya me acompaña, no me suelta en la mañana
en la tarde o en la noche.
!me cuida y guia mis pasos achacosos¡
¿la ves querida soledad mía?
¿si ves a la muerte?
!sonríele también a ella¡
salúdala agitando tu mano
ve al cuarto...
!ve chiquilla mía¡
!corre de prisa¡
prepara tus maletas y las mías
ella vino por nosotros
escucha de sus pasos la pasiva melodía...
!que dicta la llegada de ella¡
de quien estaba yo esperando...
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Buena esa por una verdadera voz, porque no hay mejores ni peores sino diferentes...y no-existentes, como la del Urrea, o el otro Sisifo, o otros recicladores y reencauchados que no tienen nada que decir.
ResponderEliminarSi tiene algo que decir, por favor no lo haga: escupalo, escupalo con fuerza con el ultimo aliento.
Buena esa por un poeta con algo que decir, ademas tiene la ventaja que no se maquilla y asi le queda tiempo para escribir.
ResponderEliminarTambien se le nota las ganas po la poesia y por el licor.
Sugestivos los poemas
Steven creo que eras un buen lector y eso se nota en tus poemas.
ResponderEliminarPodría decir sin vanidad que no vayas a caer en la falta de humildad y a erigirte por encima de tus amigos, porque a veces el exceso de elogios enfrenta al reto de la publicidad ya que vivimos en otros mundos reales no en aquellos de antaño en el que el rol del poeta era mantenerse sentado en un café o en las calles o en los tallercitos de poesía botando corriente para desde ahí darle de comer a la mala poesía. Hoy ya hay un ambiente exterior contaminado por la internet, televisión, revistas etc.. y ni hablar de otras tantas posibilidades.
No te vayas a mareas que tus poemas me llegan a pesar de cierta cosa con nosotras.
Parce vas bien con tus peomas pero cuidado terminas delienandote los ojos y echandote somvbra en la ara y pestañita
ResponderEliminarVa lo mejor
Stevem:
ResponderEliminarNunca dejes de escribir tan bellos poemas! No puedes pretender que progreses si no practicas la escritura como parte de tu vida cotidiana. Las buenas poesías se nutren de más poesía, y consultando a buenos poetas, tu cota irá subiendo por la simple realidad de la concentración de las cosas bien hechas.¡Lee todo!... todo lo que puedas, una de las realidades más interesantes del proceso creativo, es que el buen hacer en las letras, es una enfermedad (divina, maldita, bellísima enfermedad) que se contagia. Cuanto más leas, mejor poeta de bella poesía serás.
Bien por ese grupo sísifo!!
ResponderEliminarSaludo a usted,
ResponderEliminardear Víctor Bustamante
Mi nombre es el Sr. John Fifi Adeda una sucursal gerente de banco aquí en Ghana. Después de varias investigaciones oficiales de la secretaría de comercio exterior de nuestras Cámaras de Comercio e Industria, he decidido contactar directamente para la asistencia.
Estoy interesado en transferir en su país, mediante su asistencia. Estoy en Ghana actualmente y tengo la suma de los seis millones cuatrocientos mil dólares que quisiera transferir a su cuenta e invertir en su país si es posible.
Hice este dinero (US$6,400,000.00) fuera de mi oficina utilidades extraordinarias para el año 2007 año fiscal. Me elija usted porque no puedo estar involucrados directamente para estoy trabajando todavía con el banco, espero que puede entender mi situación y me ayudará a recibir y invertir este dinero correctamente como esta es mi única esperanza. Usted obtendrá 30% de total del fondo como comisión por su simpatía co-operación mientras que el 70% será para mí.
Si aceptar esta oferta, voy a recibir su respuesta oportuna.
Con respecto,
Sr. John Fifi Adeda.
métase sus ceros por el culo que acá solo hay revolución y poesía si me va a dar esa puta plata para armarme de armas que se les moja la pólvora del siglo 20, mi dios le pague hago mas con palos...... métase el dedito y siga pensando así "prohibido prohibir" todo 70tudo déjese el afro estudie química en la de antioquia etc.... culicagado.... pato la mala pa voz....
ResponderEliminar!Cuánta razon, mi querido Steven!
ResponderEliminarEstupendos poemas que he disfrutado de principio a fin..
Un abrazo grande lleno de cariño para ti...................... Laura
muchas gracias por leerme un saludo y un abrazo fraternal,y vacano que desmenucen mis letras....
ResponderEliminarincreíble este poeta Steven Rios
ResponderEliminartodavía sin salir del vientre del humo donde se queda mas de uno, donde fueron
paridos junto a doña luna que le hace el nudo y el oso a tanto poeta con desmadres sin resolver. Tanto poeta bautizado con festivalitos allá en Medellín y que a tanganazos se largan para lejos agarrados y sangrientos con los versos ilícitos malhabidos y esos son los que viven de la poesía apenas pateando a los demas. Desde aquí los conocemos.
Esta lista de los de Sísifo publicados está muy atinada y "hay lista para rato".
ResponderEliminarPero, debido a que siempre se olvidan otros. Les preguntó es que no hay mujeres en ese grupo?
en efecto si hay mujeres y con una poesía también muy interesante =)
ResponderEliminarNo, Facho, no coincido con usted, no le entiendo
ResponderEliminarni medio carajo, sabrá disculpar a mi neurona. Él problema de las mujeres en los grupos de poesía es que solo van a tener sexo con los poetas porque pocas escriben bien o si de lo contrario son lesbianas, solo hablan mal de los hombres. O si no preguntele a ese monton de marimachos que hay por estos lados.
Por suerte, no hay
Mujeres Poetas, se vuelven insoportables con esa puta lloradera
Pero es bueno que se airee este pestilente hedor poético en Medellín con estúpidos
como un tal Víctor Bustamante, aparecidos como Gajaka
y resucitados como Castillo, pajeritos como
Henao, etcéteras como Fernando Rendón (un retrasado mental que,
además es dinosaurio) y nadie. No me ensucie la poesía con el
chiste de estos malos poetas.
Muy mal dicho, Pedro miserable y envidioso y medio tarado. Me dejás sin palabras. Esto
ResponderEliminarpasa del orgullo municipal, pero no dbderias elaborar listas sino no respetar la labor de cada uno de los escritores que insultas, lo mismo que a las poetas.
Aunque hay algo que no se puede perdonar:
Es que olviden a alguien que lo dio todo a Ricardo Peña.
tan lindo pedro jajajajajaja mínimo una poeta le rompió el corazón o le dijo polvo de gallo o mejor aun le pareció tan patético que lo cambio por una mujer...
ResponderEliminarya ya resentido las faldas de mami te esperan con tu puta chilladera =)
Sobre gustos no hay nada
ResponderEliminarescrito, pero decir que no hay poesía en Medellín o que no tenemos poetas es una infamia. Todo
pueblo tiene poesía, nosotros también. para mí son una revelación estos tres muchachos. Aunque los poemas de Steven Rios son mas elaborados que cualquiera de los de sus amigos, para mí.
Felipe López y el Leonardo son casos aparte. Y muy buenos.
En cuanto a lo de las mujeres, ellas iran llegando y creo que Víctor las publicara aunque a veces se hace el loco con muchas de ellas,
La buena parceritos de Sísifo.
Encuentro razón en la pataleta de algunos, mas no en el
ResponderEliminarconcepto de que en Medellín no hay poetas. Para muestra este joven poeta Ríos.
Al fin y al cabo, ser poeta no significa ser más que un ser humano
cualquiera con un don o un culo bárbaro para escribir cosas que nos
emocionan... o no, no sé.
Steven llegas por los caminos de la buena memoria
ResponderEliminary retorna con tus versos como un niño perdido. Eres genial. Salud
por ellos, los poetas.
es mucho lo que le falta. Esperemos que no tire la toalla antes de que lo agarre la poesía y lo ponga en su lugar
ResponderEliminares mucho lo que le falta
Ojalá sepa que juega con candela porque como va va mal
es un semi analfabeta y de poeta todavía no hay de eso