domingo, 23 de enero de 2011

Apresada Angye Gaona


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Apresada Angye Gaona

Queremos tanto a Angye
Víctor Bustamante

La autora de estos bellos poemas es Angye Gaona, pero ahora la recordamos y la tenemos presente no por su poesía, sino por algo torpe: se encuentra apresada. ¿Qué ha hecho la poeta para padecer en estos momentos un encierro? No lo sabemos, este Estado Colombiano es paradójico y extraño  envilece de esa manera a la poesía y la sed de libertad con mayúsculas. Cuántos corruptos deambulan alegremente por las calles, ya las fosas comunes parecen ser ese sello del fascismo nacional y despreciable que asesinó miles de colombianos.
Una poeta es una voz libre que le canta a la vida, a la paz en tiempos de guerra sucia. Es una voz poderosa que tiene qué decir las iniquidades en el país de la sagrada coca, apostólico y violento. Es una voz que palpita cerca, es alguien que tenemos para salir de orfandad y de lo mismo y de los falsos fastos de que toda va bien.
Necesitamos solidaridad por la poeta, necesitamos su presencia en las calles y que respire libre y nos entregue sus poemas sin ataduras.
Esperamos que el Estado Colombiano de un parte de información para saber qué lo ha movido a encarcerar a una poeta en estos tiempos en que es necesario salir de esos términos que no se vencen en el país: la violencia soterrada que llega y mancilla la poesía y a la poeta Angye Gaona.

Poética

Un preludio:

La poesía es la alta política

La poesía no pide permiso, se da bajo embrujo. Si no sucede tras un encantamiento o luego de un rayo que fulmine todo lo que miente y sobra, no vale. No tiene modales, la poesía. Como no vale con ella el pudor ni cada cosa sometida a orgullo.

Pan que comemos todos, quiero una conciencia popular de la poesía en cada dentellada.


Poemas

Evolución

En esta lengua que hablo,
¿quién soy?,
¿quién es mi madre?

La madre crece en mi útero,
busca mi regazo;
es la misma que alimenta mi sueño.

Cuídame este sueño vientre eterno.
Sueño una lengua viva que hable del cielo
en la que pueda decirte:
madre.

Te nombro ahora
en mi lengua materna.
Escritura tuya soy,
verbo de tu dolor.

Te oigo,
Palpitas.
Esa es tu lengua primera.

Con mi silencio
te lleno hasta ensancharte.
Te haces transparente,
gritas cuando dejas pasar luz.

Te veo,
resplandeciente y posesa.

Dame, madre, esa palabra
que no entienda.

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Hierofanía

Águila,
dices que le ves,
que huye de la putrefacción,
que corre con garras encendidas
-pálpito candente-
y cabeza evaporada cuando se vuelve
hacia el pasado.
Has visto
su rastro azul de prófugo anhelante
y tras él
las tropas que asedian su destino.
Tempestuoso,
por el sendero de noches avanza.
Apasionado,
conduce los truenos,
te busca,
Águila,
le has visto,
construye un navío en las montañas,
estrellas maduran en sus sueños,
explosiones de símbolos,
imperceptibles,
le son manifiestas
y atiende,
el cosmos es un código que entiende,
el centro de la galaxia en su cuerpo,
así lo siente.
Te sigue,
Águila,
como tú
se dirige hacia el Sol,
su labio de oro
lleva sed de fuego.

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Camino

El camino entró por la ventana
como una rama que avienta la tormenta.

Llovía.
Agudos nombres caían gravemente,
desde arriba entonados,
llamados a rodar por las aceras.

Las casas se volvieron caminos
o fueron atravesadas por ellos.

La lucidez se apoderó de las casas.
Los habitantes buscaron las terrazas,
ascendieron y alzaron sus frentes con fervor
hacia el rayo que reveló el camino,
por un instante.

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domingo, 9 de enero de 2011

Gloria Soto Angeles


Gloria Soto

Víctor Bustamante

Sí, ella Gloria Soto, escribe con el fuego de su vida estas palabras, para explicarse ella misma y preguntar ella misma qué objeto tiene estar aquí, sí, precisamente aquí en este instante cuando algo le ocurre.
Gloria en cada momento encontrándose con nosotros, al otro extremo de otra ciudad, con una de sus aristas de esos abismos cotidianos.
Cada uno es los escritores que lee. Cada escritor traza con su luz que son sus palabras escritas, los caminos que descubre uno cuando los lee. Desde ahí se traza un recodo, lo único verdadero en cada escritor es esa tradición. Si un escritor descubre algo en un instante por ahí seguimos o sigue quien descubre esa noción.
Es como caminar al alba en la casa oscura y vacía, nuestra casa vacía, donde merodeamos sin caer en cuenta y cuando menos se piensa ahí estamos instalados mirándonos y buscándonos a nosotros mismos en lo que escribimos.
Hay una inscripción egipcia: No te levantes corazón mío a testimoniar en contra mía. Gloria con sus poemas deja esta duda, borra esta frontera, porque ella quiere ir en contravía
Pasión y destino, fascinación en la oscuridad cuando ella brilla con palabras sopesadas una a una en sus poemas. Sus poemas son palabras enviadas en una botella al mar de nuestra existencia. Así Gloria Soto.


Poemas de Gloria Soto.
……
……
……
Rezo

Pequeño poema
no me huyas
no armes abismos
entre mi alma y tú

……
……
……


3
¿De dónde nace mi voz?
Nadie contesta
yo no tengo una voz
sino el vertedero donde se filtra
la grieta
en la garganta del mundo.
Espero paciente
desde la ficción de mi pena
que la tragedia reviente
que de su grito encendido
mi sombra se alumbre
persiguiendo su forma
para procurarse un cantar.
Y aun así
huérfana de nombre sigo
intuyendo que soy hija
de un solo fuego
me desprendo de la identidad
pero la innominada
me encuentra a través
del espejo
y el poema es el coágulo
en la irrigación
del silencio
postergando
en desahogo barroco
este despertar.
……
……
……

Como tú Reinaldo Arenas, como tú escribiré nada más que por Venganza. Sin embargo no hubiese podido ser de otra forma, pues, irremediablemente al igual que la que "hablaba y hablaba", no si me pusieran un bozal o taparme con una toalla la boca, si me privasen de torturar a la pluma: se me reventarían las palabras por dentro.
……
……
……
Stultifera navis

Hispania me espera, cuando me marche se quedarán aquí todos mis libros, el polvo será su sustento, las palabras que guardan habrán de acribillarse unas a otras, después no quedarán sino los besos y los dolores punzantes inéditos.
Ya lejos empezará la historia, me cuestiono con seriedad si he de borrar las noches de espanto, las tardes de espera desesperanzadora. Estertores, berridos. Habré de descoserme la sombra.
España es la garantía, quizá no de luz, ni amaneceres con promesas. Y aunque la barca sea anacrónica y el avión carezca de romanticismo, la angustia encontrará arrullo cuando la barca de los locos se redima con el mar.
Adiós piedras, adiós injustificadas tragedias.
El corazón tiembla pero el hierro habrá de ser piadoso.
……
……
……


Spleen. Septiembre/ 06

Vivo a medias, en un aletargamiento casi insalvable, con separaciones inmensas. Caí en el círculo del spleen sin el verso, sin la prostituta o el vino. Porque no es cuestión de reducir o ensanchar los espacios, con la muerte mi dolor no se calma.
No tengo nada para reclamarle al grito: mi aparente postración es un bramido –aun ahogado- que no cesa. Esa costumbre de tener el corazón crispado, dedicatoria para los desencuentros y las ya tan trilladas despedidas.
La mayor de las indolencias: la melancolía es un mal tan poco propagado.
……
……
……


Mientras yo camino por el fuego, él en paz.
……
……
……

Es verdad que a veces preciso de una tibieza constante, pero también es cierto que espero fervorosamente el invierno.
……
……
……

Faltan palabras

Falta nombrar al nombre de todos los nombres. Estoy hastiada de mi voz, de los vocablos inalterables, sin quebranto. Soy una convencida de que nuestros muertos calcularon mal: ¡faltan palabras! Un ejemplo, cómo adjetivar el sin sentido (a esta palabra deberían casarla), los sinónimos no enmiendan la negligencia de los economistas de la lengua.
En fin, me siento sinsentidosa, sinsentidora, sinsentidada.
……
……
……



Insomnio

En las avenidas se presiente el infinito
El cigarro respira de milagro y se consume solo
No tengo humor para los amaneceres
ni para soportar el sueño de los corazones tibios.
La soledad llega para que la vacuidad se instale
Y la existencia arda como carne viva.
Todas las familiaridades se recogen y se siente el vértigo del despojado.
Se piensa en el domingo y asalta la pregunta en común:
¿Cómo consolar sus tardes?
Las horas se reparten
Indiscriminadas
Debería ser siempre jueves...
……
……
……
Sin título
Todos recordaremos el primer encuentro vertiginoso en el espejo, la existencia se dilata y nos reconocemos únicos y solos. Una lucha se debate entre los ojos del que mira y del otro que responde sacudiendo el infinito y con ello la certidumbre que antes era sólo náusea.
Soledades disfrazadas, silenciadas: música impersonal, pláticas desapasionadas, miradas de soslayo.
Un llamado la trunca y surge entonces el estigma del elegido, pero la costumbre y la devoción al número más triste, al non primero, nos quebranta y las grietas se abren y nos trae entonces una nostalgia conocida evocando al día que no quiso formar parte nunca de los días.
……
……
……
Clasificación de las sábanas

Las hay calladas... entre las sílabas que el silencio mutila. En precipitada desbandada anuncian la venida de un réquiem. Víctimas de un compás acribillado por un amanecer en prisa, la autopsia designa dos causas: muerte en reposo o muerte forzada -entre ésta se perciben evidencias lacrimosas -.
Están las suspendidas, inmortalizando el signo del fantasma.
En los bagajes del tiempo, sumisas y desaliñadas están las que rescatan del olvido a los recuerdos.
Abundantes se declinan las de sexo perfumado, en las prolongaciones nimias que la memoria alcanza, embalsaman el acre consumido.
Sábanas sarcófagos, despidiendo el soplo breve y rápido, condenado desde el principio al desarraigo.
Sábanas rientes, sábanas de río, provocando el derrumbe de las cuencas, en la plétora de agua se lanzan juntas a la búsqueda del cauce último.
Arrugadas o llanas se encuentran en el claustro de su futileza.
Solapan al que huye del día truncando la noche fragmentada, salvando la penumbra tras el acecho de la luz.
Y algunas, que no pretenden nada, guardando impasibles los inextricables sueños, esperando pacientes a la noche y velar así al que ignorante duerme.

sábado, 1 de enero de 2011

segundo manifiesto neonadaista


segundo manifiesto neonadaísta

la gloria es un pastel empantanado que es para todos
es para el poeta honrado & para el poeta mediocre
es para el poeta laureado & para el poeta callejero
esa es la gloria: nada
también se puede comprar a altos precios 
entregando a bajo precio tu alma hecha
jirones & retazos de palabras que no usas sino que balbuceas.
de ahí a la frivolidad hay un escalón
lo demás es callar
duele  pensar que a la poesía que es
nervio / tesón / ímpetu / el sol que nace cada  día /
alma del mundo / energía / pura ilusión / sueño /
utopía / ganas de hacer cosas /
le han robado su ímpetu / su razón de ser /
le han desvalijado
la reflección propia /
su fuego sagrado /. 
le han hecho la casa/
le han llenado la nevera/
le han trazado los caminos/
()
no queremos poesía conformista & consumista
que se convierta en botín & en la gran victoria de los vencedores
para dominar a los que no piensan
le han controlado el placer
la intentan reemplazar
con los conciertos de música/
con la baratija del mal deporte/
con abalorios de segunda/
con el circo del sol/
con quemada de pólvora & chispitas mariposa/
()
para internacionalizar a Medellín desde afuera trayendo turistas culturales disfrazados de expertos
para que digan que Medellín es la más culta
no proyectando desde dentro lo que somos
traemos un español y nos inflamos
traemos a unos cantantes & nos inflamos
& así
le han dado todo al cuerpo
pero al alma qué
no puedes hablar diferente /
dudar
eso si puedes pertenecer a la población lgtb
que está de moda
pero nunca protestar
porque el cielo que te quiere proteger se enoja
& te lanza rayos con mucho voltaje de odio
te lanzan dicterios & te dicen que vas mal
que ese no es el camino
pues ellos desde sus escritorios con planes a diez años quieren apropiarse de la cultura
tienen sus escritores domados/
sus poetas almibarados/
sus pintores desconsolados/
sus teatreros engordando en las caballerizas/
sus autopublicaciones llenas de publicidad oficial/
sus investigadores mostrando lo mismo/
()
se quiere un cuerpo sin alma que se manipula
& se le muestra & se le escupe & se le esculca  para transitar por la pasarela de la llamada cultura internacional: esa que no dice nada porque está uniformada & descontextualizada
esa que no quiere debates sino aceptaciones & entretenimiento & falsas risas de la multitud
()
veo a los nuevos parces encopetados
con los banqueros/
con los arquitectos/
con los filósofos ultramontanos/
con los laureados/
con los superstars/
pues, según ellos, aquí no hay nada
el complejo de inferioridad local piensa que la cultura está en otra parte
allá lejos en el primer mundo
la cultura nuestra se ha extraviado
le han robado la poesía, el saber de cine & literatura & el corazón
()
Por esa razón es necesario romper los moldes / el corsé moral
lo que llaman el respeto por las llamadas jerarquías
no por su propio valor sino por que allí se ha erigido para no dejar que otras voces pueblen el alma
()
hay que romper esquemas
lejos de la frivolidad & de la comodidad
no estar contentos con todo
no heredar los pinitos & la gloria
de los votos & falsear esa nueva democracia de la mentira que aparece allí en los edificios blancos de la cultura local desde donde envían emisarios a fiestas del libro a traer saltimbanquis & payasos para brincar en el jardín botánico
()
hay que resistir para ser éticos & para ser contemporáneos
resistir ante quienes te quieren cortar las manos con cuerdas de guitarra porque les dices que hay otras opciones lejos de dogmatismos de adolescencia
hay que resistir, creando, ante quienes saquean el dinero público para sus proyectos & después dicen con la boca llena de lama que los dineros públicos son sagrados
()
la cultura ha sufrido la invasión desde las mismas instituciones: política & militar & mafioso-religiosa & guerrillera & paraca con su neofascismo que fisura & frustra
a los artistas que abren caminos &
replantean el universo de esa villa perdida, ay, en el trópico
()
es necesario resistir a aquellos que no sacan del closet a ese perverso  & pequeño hitler con tacones de mujer & kepis negro & pantalones negros de cuero brillante como si fueran sádicos metaleros
buscando que no pensemos demasiado
pero no somos cuerpo sin nada adentro
pozo sin agua
sin vida interior el alma se pudre
de otra manera el cuerpo & tu mente es aniquilado por los medios que manipulan
con la liposucción mental
con la inclusión bajo la condición de que deban pensar lo mismo
()
sólo nos queda la poesía que es la luz para descubrirse así mismo
no para ocultar a los otros con tu oscuridad
pero los que manejan el mundo
los financistas/
los corruptos/
necesitan pueblos que no piensen
por eso hay que descubrirse así mismos porque el artista es el que dice cosas
& replantea
de ahí que
el poeta sea un peligro permanente
()
ellos necesitan un pueblo doblegado
una nueva iglesia que bendiga las bombas del triunfador
mientras clavan ese puñal en el corazón del poeta que nos dice:
,,,,,,
,,,,,,

“amargos son los días 
de la vida, viviendo 
sólo una larga espera 
a fuerza de recuerdos. 
un día, tú ya libre 
de la mentira de ellos, 
me buscarás. 
Entonces ¿Qué ha de decir un muerto?”
,,,,,,
,,,,,,

cuando alguien cuestiona la marcha de ese tren que quiere aplastar al otro
te conviertes en el perturbador de un paro
 & de que esa máquina no funcione como ellos quieren que funcione
si les decís que los grandes edificios de las bibliotecas se mantienen vacíos se enojarán
te dirán que eres un parasito & no tienes derecho a existir ya que ellos quieren construir su cultura
por eso no quieres comer / leer / ver / escuchar basura & te rebelas porque no quieres ser como ellos
entonces
te eliminan / te cierran todas las puertas
& hay que tener conciencia de  que las cosas vuelven al cauce humanamente hablando
esos son los síntomas del neofascismo que impera
así
vendrán a alto precio
celebraciones centenarias a muertos que están desactivados/
a apayasados músicos /
& a guitarristas del llamado cantante nacional jugando con decibelios
& la misma nota
pero habrá algarabía
cierro los ojos
pero solo hay una nota/
una sola nota /
una puta nota/
& todos gritando
así como hay una sola puta palabra
& todos gritando /
aplaudiendo sin prestar atención
así la cultura oficial
tragándose / comiéndose esa nota
por eso la poesía nos recobra
()
los organizadores del caos humano están ganando la guerra
allí donde vayas escucharás música & la poesía que ellos quieren que escuches
de ahí no te puedes separar porque quedas de lado
ya que lo tienen todo copado
han comprado todas las emisoras/
la tele/
los diarios/
para que escuchemos su basura
la que colocan en sus platos para que comas
no hay otra cultura que la de ellos
es una táctica muy sutil
para hacerte desaparecer
no existimos
pero sustituimos al enemigo
por el corazón
hay que proponer mundos bellos
& reemplazar a los que estaban antes
ganar con el corazón nuestro
hay una guerra cultural
para que la gente tenga un nivel de exigencia
& a los que proponen la basura hay que responderles con poesía hermosa & reemplazar su basura
la verdadera revolución está en el corazón
las armas sobran
queremos nivel de exigencia ya que esta guerra está perdida entre el futbol & ellos/
el militarismo & ellos /
el pésimo rock & ellos/
& la cultura de entretenimiento & ellos/
& ese goce programado & ellos/
()
hay que echar al mar la estupidez & que se la coman los tiburones de discovery que nos tienen jartos
eliminándola
queda abierto el mundo para que podamos respirar
dejar el proyecto de la muerte
aquí no está nada hecho está todo por hacer
&
tampoco olvidemos
hay tres monstruos peligrosos que acechan
los gringos con sus armas & su democracia del mercado & su espionaje & sus medios masivos
okey
okey
los rusos con su solapado silencio & su espionaje
& los chinos con su mercancía basura & su espionaje
es la otra colonización & clonación
para la nueva mutación de colombianos
por eso es necesario darles una paliza mental
necesitamos locos que abran las esclusas /
los diques / las puertas
que se lleven la muerte & la oscuridad & la doblen & la guarden
hay que seguir soñando
pues aquí la justicia & la otra cultura vale menos que el orín de los perros
necesitamos que haya más locos & que haya más locura cultural & la vida será más amable
……
……
……
comando central del neonadaísmo
desde una mesa del eslabón prendido

31 de diciembre del 2010-1 de enero 2011

hasta la victoria’s secret

…..