final de año / víctor bustamante

final de año

víctor bustamante

ah/ otra vez el final de año

una suerte de guerra personal trazada con inventario siempre en rojo.

cómo lloramos por los instantes que tienen que irse/

cómo bebemos por las personas que se fueron/ como si este año no tuviera también que irse.

cómo denigramos por lo dejado de realizar.

((criaturas de doble sentido & ambición añoramos & en el momento de realizar las buenas ofrendas & los buenos actos nos mata la egolatría)) & es que caemos en cuenta que nunca cambiaremos.

seguiremos siendo malvados/ mentirosos/

egoístas & un poco ladrones/ bastante haraganes/ &/ sobre todo/ malos poetas.

eso/ criaturas llenas de remordimiento.

¿qué diferencia existe entre el último día del año pasado & el primer día del año nuevo?

¿acaso los faroles no espían sin cambiar su rostro mientras apuramos el mismo trago de la noche anterior?

¿acaso las lluvias van a ser más dulces & las noches más serenas sin caer en cuenta que prístinos pisamos las mismas arenas del espacio & del tiempo?

¿acaso no vemos las calles vacías porque avaros hombres & mujeres se encierran a mascullar: el ejercicio de un dios?

¿no es acaso un día igual a otro día que deshilvana nuestros pasos en la terrible liturgia de sus instantes que caen sobre el polvo de las palabras?

hemos medido el universo & sus objetos/

las distancias de los viajes con la luz/ las estaturas/ la cantidad de dinero depositado en el banco/

el aceite al auto/ cuánto gastamos de agua/  energía & teléfono.

medimos la sombra que proyectan las estatuas sobre los parques

pero nunca cambiamos esa es nuestra materia más deleznable

anhelamos un final de semana/ un final de hora/ un final de día/ un final de año/

un final de siglo/ un final de milenio/ de era/ para mostrar nuestras babas más sublimes.

la única certeza es que somos inmutables: violentos/ mentirosos e indolentes.

pero nos gusta cambiar de calendario porque un año es demasiado largo & aburren las mismas fechas.

Desbocados seguimos bañándonos en ese río de heráclito que es el tiempo con las mismas sombras de las calles anónimas & tumultuosas.

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final de año con canciones estúpidas & falsas conmemoraciones/ lágrimas vivas.

desde la mañana de este anónimo 31 pesan & pasan los segundos/ los minutos

esperando que suene la última campanada en la esfera de esta noche/

para empezar las evasivas buenas intenciones por cambiar.

¿cambiar?

los juegos artificiales golpean el domo del cielo & reverberan su ripio de estrellas

los cláxones saludan con virulencia cuando faltan cinco minutos:

luego es el silencio en las radios & en los teles

silencio porque &a estallaron la pólvora & las lágrimas sobre las huellas sucias de nuestras vidas.

a las dos horas hemos olvidado que ilusoriamente pisaremos la otra playa de otro año cuando en verdad estamos en la misma playa del mismo día de la misma noche.

nada cambia

una fecha es apenas una medida.

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pero antes de pasar este pasaje de la ilusoria última noche con el peso de nuestras historias

he salido para saludar a mi vieja ciudad

abandonada ho& después de las seis de la tarde

los habitantes que no se han ido a veranear

van de afán/ cargados de licores/ con miedo de que los sorprenda en las calles el eterno río de esta noche

sin un taxi que los lleve a casa/

el comercio cierra/

las cafeterías también cierran temprano

las putas también cierran su yo para llorar con lágrimas intensas por su adrenalina

las iglesias que se han adueñado de la eternidad del tiempo ofrendan sus promesas entre nubes de incienso místico.

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en una acera detrás del hotel nutibara un desechable atenazado por el ácido se empeña en arreglar un enorme & dorado reloj de muro encontrado en la basura porque a lo mejor quiere escuchar esas doce letales campanadas bajo el frío mercurial de un puente.

no encuentro a ningún amigo en versalles

me vo& para la buerta a mirar con cara de sonámbulo

& a beber con cara de sonámbulo.

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al otro día perdidos en la playa de un ilusorio nuevo día/

desolados/

creemos que la vida comienza

cuando ávidos de ceremonias seguimos igual este 1 de enero de cualquier año

no realizo contabilidades

he perdido mi infierno / mi eternidad

nada so& en la espesa piedra de esta noche

nada debo

sé que no espero nada de mi aventura

ni de los arquetipos del tarot

escucho los mismos pájaros romper la mañana mientras los sacuden cuerdas de electricidad/

algún petardo parte la mañana pero no es por la celebración del año nuevo

sino del mismo año que es toda la vida & el camino furtivo hacia la muerte

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