Carlos Mario Garcés

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La casa de Resfa de Carlos Mario Garcés

Víctor Bustamante

En la literatura antioqueña de principios del siglo pasado, hay un personaje que casi se hace invisible, la Sulamita, en poetas de diverso caletre es mencionada con cierto gracejo como una manera de hacerle un guiño al lector, ya que el escritor le quiere decir a este que él la conoció, o al menos a una de ellas. Entonces era tal la percepción de una de estas mujeres, que se le daba ese toque bíblico al deseo para no quedar amparados bajo la señalización de los lectores como alguien mundano. Así esta mujer que se le resiste a Salomón, en el Cantar de los cantares, pasa a formar uno de los primeros iconos eróticos de la región, junto al exceso de poemas a la madre.

Cuando Medellín se hace moderna, a principios del 1930, hay una de ellas Helena, en Una mujer de cuatro en conducta, que pasa de servir como domestica a trabajar en cafés del centro de la ciudad para terminar regentando una casa de citas muy elegante en Prado. Esta novela terminó cautivando a las estudiantes cuando las colocaban a leer ese libro como una manera de aleccionarlas, y era leído como un manual de iniciación erótica.

Carrasquilla, mas cauto, sitúa una de esa casas de madamas, a lo largo de la Calle Arriba, La Playa, pero nunca las describe en su interior.

Al final de la calle de Óscar Hernández,  este narra la vida no solo de las putillas que llegan de los pueblos para alimentar el deseo de los medellinenses, sino que alrededor narra toda la cáfila de personajes alrededor de este ambiente

Hay una novela del médico Jorge Franco Vélez, Hildebrando,  donde se sitúa la vida de los estudiantes y sus ritos de iniciación no solo etílica sino amatoria por los lados de Guayaquil y de Lovaina.

Manuel Mejía las hace visibles como las Barbaritas en La casa de las dos palmas y en Aire de tango las visibiliza junto a aquel que nunca pudo ser Gardel, Jairo, el amante de tangos y de los cuchillos.

También en algunos cuentos Darío Ruiz sitúa estas mujeres por la calle Junín en los bares de prestigio. Mario Rivero las vive a su manera de idílico poeta, y el Profeta Gonzalo Arango en Antes del Hombre, visita una putilla que le canta canciones y lo hace casi feliz con sus ganancias, gigoló literario, mientras este nihilista de postín creaba todo un movimiento poético y una manera de ser, a partir del fuego de esa vida disoluta.

Mientras tanto, el deseo proscrito a las afueras de la ciudad, es decir a la antigua salida de la llamada carretera vieja situada en Las camelias, nombre que evocaba a una de las putas de renombre y a una novela de Dumas, la Dama de las camelias.

Luego Lovaina se convierte en el sitio obligado de políticos, de poetas, de recibimiento a visitante ilustres que querían conocer a la Vila, a la manera de Burton, para conocer una ciudad es imperioso conocer primero a sus mujeres.

Todo lo anterior para hablar de un libro escrito desde el interior, dentro del corazón, de ellas, así como de esa vida sentida como contemporánea desde la infancia; La Casa de Resfa, de Carlos Mario, nos da una certera definición de lo que es en realidad esa vida donde muchos naufragan por curiosidad, otros buscan allí su resorte vital y muchos poetas imaginan la marginalidad de una vida soñada con el placer a la mano, ante pupilas hermosas donde las palabras solo tiene una equivalencia: el dinero

Con La casa de Resfa, conocedor de la materia, Carlos Mario Garcés nos adentra en su interior de esa casa de putas tan visitada como manera de inicio o configuración de entrada para apaciguar los dolores del amor, buscar el placer como emético. Él nos lleva a cuestionar algo, hay que vivir allí para conocer sus secretos. Carlos Mario lo ha escrito, lo evidencia la textura de los personajes ya que cada uno de ellos cumple una función en la casa, cada uno de ellos hace parte de ese mundo, tan personal, revisitado por medio de la memoria y que lo instala da de una manera tal, que su poder de evocación los hace reales. Sueños derrumbados, frustraciones, tiempo inútil del places debido a la pérfida carne son la materia del libro.

También hay algo que desnuda, y nos deja absortos, y es el paso no solo del tiempo sino del placer por la vida de cada una de estas mujeres. es como la culpa que se hace perenne como una manera de reclamo desde su interior. Porque eligieron esta vida y no la otra, pregunta que nunca se hizo en el omento de su mayor esplendor cuando nadie se atrevió a pensar que casa uno de nosotros tiene una posibilidad de saber, de vivir y de tener el placer como una manera de sospechar que es necesario, como una válvula de escape, con el placer en si. Y que estas casan distribuidas a lo largo y ancho del territorio de la ciudad, servía como catarsis a que los matrimonios no se dañaran. Si bien estas casas fueron reubicadas, el paso del cementerio de san Pedro hasta el barrio Antioquia. Estos lupanares sirven para mantener intacta la presión y desalojo afectivo del hogar.

Después de que algunos de los escritores mencionados dijeron algo sobre esta zona donde se podía ir a buscar placer, resulta que llegaron los historiadores y los sociólogos a buscar una explicación a este fenómeno. Pero Carlos Mario ha regresado y nos ha dejado con un palmo de narices al contarnos desde la intimidad de quien conoció este lugar, y nos describe cómo es en realidad, cada uno de ellos.

Hay un territorio de nadie para los poetas y las putas la marginalidad, el tiempo sin sosiego, el deseo de vivir de otros, el deseo de soñar en utopías, el paso del tiempo y las costuras del alma vuelta otra vez añicos, Carlos Mario nos ha llevado de visita al interior de sus recuerdos, a la presencia de su élan vital.

Para decirnos: y ninguna de ellas fue tan vilmente saqueada.

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                   DESDE LA GAVIA                                                     
EL GAVIERO PERIODICO LITERARIO

         LA POESIA Y LOS FESTIVALES

Carlos Mario Garcés Toro
                                                                                                                          
No estamos en contra de los festivales de poesía
estamos en contra de los que han hecho de la poesía un mercado bursátil.
No estamos en contra del poeta
estamos en contra de los que hacen de la poesía una mercancía.
No estamos en contra del poeta
estamos en contra de los inquisidores que sutilmente han acallado la voz de otros poetas.

Porque la poesía es el más alto sistema de conocimiento,
la poesía es un espejo, una respuesta a la existencia, aunque sin explicaciones.
La poesía enseña, permite descubrir y redescubrir el mundo, sensibiliza y humaniza la razón y los sentimientos, permite trascender, con imaginación y espiritualidad.

Porque la poesía es la voz de los descamisados,
es la voz de los campesinos y obreros,  
es la voz de las putas y ladrones,
es la voz de los desempleados e indigentes,
es la voz de los que por casa tienen la calle, 
es la voz de los ebrios en su barco,
es la voz del burdel y del suburbio,
 es la voz del rico y del magnate, 
es la voz del ateo y del religioso,
  es la voz del monje que se masturba,
es la voz de la doncella que palpa sus senos,
es la voz de los enamorados,
es la voz del beso y de las caricias,
es la voz del amor y de la soledad,
es la voz de la existencia y de la muerte,
es la voz del evangelio,
es la voz del revolucionario,
es la voz de la abeja y el jardín,
es la voz del eco en las cavernas por donde corre un arroyo,
es la voz del lagarto que se arrastra por las arenas en el desierto,
es la voz de los caballos que corren por la playa frente al mar,
es la voz de las estrellas que titilan en la noche,
es la voz en el juego de los niños,
es la voz de la belleza y el arte,
es la voz del agua,
es la voz del fuego,
es la voz del aire,
es la voz de la tierra,
es la voz de la luna en un espejo,
es la voz de un amigo muerto,
es la voz de nuestros mayores,
es la voz de las cuerdas de una guitarra,
es la voz de lo que somos y no hemos sido,
es la voz de todo cuanto existe,
es la voz de lo más sagrado.
Por eso el que la convierta en un mercado bursátil
será expulsado de su templo
y por los siglos de los siglos
será llamado poetastro. 

MANUAL PARA APRENDER A FORMULAR PREGUNTAS

1. ¿En poesía sólo puede considerarse como un buen poeta aquel que ha sido invitado al festival de poesía de Medellín?

2. ¿Únicamente puede ser buen poeta aquel que ha sido invitado al festival de poesía de Medellín?

3. ¿La sola organización y logística del festival de poesía de Medellín garantizan ya de por sí la presencia de la dignidad de la poesía?

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Del libro La Casa de Resfa
(2008)

DIRECCION DE LA CASA

La casa estaba ubicada al sur de Medellín,
en la calle 8ª, número 52-41,
entrando por el antiguo callejón
frente a la fábrica de detergentes Inextra.
Se distinguía por el balcón de azulejos blancos y negros,
y las dos palmas que sobrepasaban por encima del tejado.
Por eso la casa en un tiempo se llamó Las Palmitas.
Sólo después vino a llamarse La casa de Resfa.

Al subir las amplias escaleras
nos encontrábamos con una espaciosa sala bien amoblada,
con dominio de los tonos cálidos y acogedores.
En los divanes conversaban las parejas
bajo alegres lámparas circulares,
en las paredes exóticos gobelinos,
y pinturas de mujeres entre pavos irreales.

Cruzando el pasillo se distribuían
la segunda y tercera salas,
que daban acceso a catorce estancias.
Si se giraba a la derecha,
se encontraban dos habitaciones suplementarias con delgados tabiques.
Por disimulados orificios
se podía mirar a los que dejaban luces encendidas.
Al gordo Juancho le vimos follar:
tenía un culo grande y peludo,
que mecía como una batea.
Le gustaba poner a sus queridas
en la posición de monje.

El atractivo balcón exhibía a las muchachas,
que esperaban como en un puerto, el puerto de la noche,
a ver quién atracaba con sus distintas luces.

En un costado el despacho de la administración,
donde se seleccionaba la música
y las chicas entraban contoneándose,
con sus labios de brandy,
a pedir una canción, o pagar la tarifa.

Por esas escaleras vimos subir desde famosos políticos,
deportistas,
empresarios,
humoristas,
hasta curas y señoras extraviados en la noche.

MÓNICA LA BELLA

Tuve la fuerza de la belleza que poco a poco fueron limando
el bar y las horas de trabajo.
Por mi atractiva figura pude elegir con quiénes iba a la cama.
Pero Fabio fue mi único amor.
Lo mataron con otros la noche que robaban en el almacén eléctrico
de Carabobo con Juanambú.
Durante largo tiempo me pareció verlo que llegaba en la noche,
vestido con su pantalón blanco (que tanto me gustaba),
su barba bien afeitada,
y entraba a la sala donde las muchachas esperábamos.
Ahora que estoy vieja y sola
(hijos no tuve),
acostumbro entrar en la tienda de licores
que queda detrás de la iglesia de La Veracruz,
donde las coquetas intentan atraer a los transeúntes
con sus caderas pálidas y sus ojeras de caballo.
Dibujo frente al espejo con el lápiz la raya de mis cejas
y salgo a la calle. La misma calle Boyacá
donde ya nadie me recuerda.
Tres cuadras abajo
hace más de cuarenta años yo era la reina.
Los amigos con los que me gustaría hablar ya están muertos.


MERY LA PROVINCIANA

Todo se nubló desde la tarde aquella en el trapiche,
cuando mi padre me tomó a la fuerza
y me arrojó al suelo, entrando con violencia en mi identidad.
La sangre corría a borbotones por mi centro,
como a borbotones bullía la miel en la paila.
Aquello se volvió una costumbre.
No sé si mi madrastra lo supo.
Cansada, huí con el Raúl a la ciudad,
quien después me dejaría abandonada.
Rodé de cantina en cantina,
hasta llegar a la casa de doña Resfa.
Tenía dieciséis años.
Dicen que era agraciada,
mediana de estatura,
delgada y de piel clara.
Mis dientes eran parejos y blancos, y brillaban a la luz de la luna.
Las noches las comparaba con el trapiche de la finca,
donde la caña a exprimir y a beber éramos yo y las muchachas.
No sé por qué, al poco tiempo,
me enamoré del nieto mayor de la patrona.
Una noche de copas, a hurtadillas, me acerqué a su cabeza dormida.
Le besé en la boca.
Su boca era como la boca que tuve
antes de la tarde aquella en que mi padre, en el trapiche...
Él tenía trece años.
Era esquivo como un tiernerito.
Cuando lo acariciaba en la cara, en el pecho y en su centro,
temblaba como un niño perdido en el sueño.
No hicimos el amor. Sólo nos acariciábamos
furtivamente a escondidas de la casa.
Después sobrevino la trifulca con unos clientes en el salón,
quebrazón de botellas y heridos.
Con el rostro cortado debí marcharme de la casa.
En lo sucesivo me perdí en el laberinto de la ciudad,
de donde años más tarde me sacaron muerta
y me llevaron a enterrar a mi pueblo.
Lo único limpio que tuve fue aquel beso.


JANETH LA LOCA

Lo último que recuerdo es que el tipo me golpeaba con brutalidad,
y yo sentía cierto placer, pero al mismo tiempo rabia.
La esfera multicolor de la lámpara despedía intermitente sus rayos,
que parecían repetir el eco de las sombras en las paredes,
y mi cabeza giraba en un torbellino de rencor y cansancio.
Los gritos se confundían en la habitación,
mis manos y mi rostro se llenaron de sangre,
las sábanas y la almohada se llenaron de sangre,
y en el rincón las rojas huellas de mis dedos en el muro.
La navaja como espuela de gallo se ensañó en su cuerpo.
Dicen que fueron más de setenta puñaladas.
Buscaba en su sangre, en el florero de su vida,
encontrar una flor blanca no marchita,
pero sólo encontré la misma flor nefanda.
Por eso me trajeron a este lugar demencial
donde vivo encerrada en mi pesadilla.
Me veo caminando por una larga galería de alta techumbre,
que me deja sin aliento.
Hasta mí llega una enorme puerta infranqueable,
con un broquel de bronce desde donde mira un deforme animal.
Abro la puerta. Del otro lado me encuentro
con un largo desierto que cubre toda mi mirada.
El viento golpea mi rostro con manotadas de arena.
En un montículo, medio enterrada, veo la calavera impasible de una vaca,
detrás de la cual surge la niña que fui, con su muñeca de trapo,
llevada de la mano por una anciana de blanca vestidura.
La anciana desaparece borrada por la arena,
la niña se me acerca y en el recuerdo brumoso
volvemos a cantarle a nuestra muñeca de trapo
la canción del reencuentro:
Fray Santiago, fray Santiago,
duerme usted, duerme usted,
suenan las campanas, suenan las campanas,
din don dan... din don dan...din don dan...


DIANA LA DEL PUBIS RUBIO

Ella llegó a la casa.
Venía recomendada por una familiar del campo
para residir por un tiempo entre nosotros,
mientras se organizaba en un trabajo de oficina que le habían ofrecido.
Por eso le alquilaron el cuarto pequeño con vista al patio,
junto a los otros cuartos que quedaban separados de la casa.
Desde un comienzo me pareció una muchacha normal,
hasta la noche en que descubrí que era bella.
De ahí en adelante todo cambió.
Cuando me quedaba solo en la casa
buscaba en la bolsa de su ropa
los siete calzoncitos de colores.
El que menos usaba era el blanco.
Lo sabía porque era el que menos aparecía
colgado en el tendedero del baño.
Los estrechaba contra mi cara, contra mi pecho, contra mi ingle,
en ellos me vaciaba y me quedaba con mi calor pegajoso
en la urdimbre de hilo.
Una tarde regresó a casa más temprano que de costumbre.
Entró al baño y abrió la llave.
Me apresuré a mirarla por un pequeño orificio
que yo mismo había practicado con mi navaja.
La vi pasar el fragante pomo acariciando los pezones
y el pubis rubio y todo el cuerpo,
y adornarse con diminuto encaje y seda transparente.
Esa tarde salió.
Al regresar por la noche,
la vi bajarse de un auto azul
desde el cual un hombre mayor
la despedía a besos.
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