Yenny Correa

Yenny Correa

Víctor Bustamante

El camino de la poesía, cuando se es un verdadero poeta, es un camino sin regreso, se va hasta el final con todas las consecuencias posibles, donde sólo está un horizonte opaco, o si se quiere de una vez el abismo. Claro que me refiero a poetas verdaderos: los festivales, los concursos son pura petulancia mantenida y administrada por algunos simuladores.

Pocos poetas han logrado este preciado cenit. Hoy vemos como palidece la poesía de Byron, como los epígonos de Mallarmé han defraudado o quienes posan de poetas herméticos no dejan de ser poetas que aún se chupan el dedo con su infantilismo poético.

Cuando un poeta se cree administrador de la poesía, no hay nada más contradictorio: se vuelve, conservador y atrabiliario para mantener in situ lo que él cree que es la poesía, mejor decirlo, su envilecimiento.

Veo a Jenny Corea como una persona pura que inicia ese arduo camino de las letras, bajo esa ruptura entre la utopia y la ciencia. De ahí que sea una mujer sensible con toda su hondura posible. Sus poemas poseen ese matiz de quien, en una mañana fresca y esplendorosa, mira el inicio y la poesía le sirve como una revelación, es decir esa sensación que nos embarga cuando de una salen las palabras para buscar su lugar propicio en el poema y expresar el mundo que vendrá.

Vastedad de preguntas, fuerza y verosimilitud son las constantes en estos poemas. Si ella lo decide será una poeta en el sentido estricto de la palabra, si deja de indagar será proclive a caer en ese pozo sin fondo de los festivales, de los concursos que dan un nombre momentáneo para después apagarse.

Por su inteligencia deseamos que Yenny sea de las escritoras que perduren.
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Poemas

De

Yenny Correa

HIJO NO NACIDO

La inercia sostiene el umbral de la vida hasta que estalla un sol falso y te devela que en algún punto de la gota luz y oscuridad deben unirse.

El hombre es un cúmulo de construcciones y destrucciones que caen y se vuelven a levantar reinventándose, volviendo a surgir desde el piso que removieron en su caída.

Siempre caminas sobre una delgada línea de hielo; te hundes en la luz de una linterna sorda que te descubre; nadas en el interior de un ojo ciego, "valva de nieve y soledad", (1) anhelando brillar como un hijo no nacido. ....(1)..Verso de Blanca Varela......

 

LA PIEL DEL ESPEJO

Escucha, no miento. Cuando mis manos respiran al son de una danza primigenia que nadie ha interpretado, cuando mis mejillas marcan la medianoche, me enrosco en la piel del espejo.

En esa lámina pesada que me hunde, me aspira, me muere. Largo sincamino de imágenes perdidas. Cuántas huellas, desiertos, cejas, lagos, aullidos, cuántas edades impresas todas como transeúntes enlutados.

Los ecos de esta pupila invertida renuevan su acento cada noche para poder seguir cantando el reflejo de lo que sólo a ti te hiere.

 

PLAYÓN DE SAL

Tengo un cansancio de hueso acumulado.

Ya no se me desangran los ojos en un llanto bajo y salino; con palabras como picos me han horadado las órbitas.

Busco derrotar el origen de mis manos, partir desde la primera heridade mi cuerpo y entrar en la lluvia para abrirme como ruega el día.

TRÍPTICO

A Bill Viola

I Llueve tu rostro al salir de la cueva bajo el limo. Canto de ciego, todo es un destello de blanca oscuridad. Bienvenido al día aún no nacido. ¿Podrás vencer la muralla invisible de tus otros?

II Dilatada línea, te sumerges en la profundidad del labio. Tanto azul que se derrama, tanta agua que no falta el aire. Por un momento la corriente se detiene… Eres la delgada oscuridad de la mañana. ¡Qué claro se hace el rayo antes de extinguirse!

III El nudo al final de la cuerda. La noche cosida en las arrugas de tu ceño se eleva como humareda errante, así tú ya eres ancestro.

 

CLARIDAD SUBTERRÁNEA

Allí estás otra vez claridad subterránea. Hay tanto miedo regado en el aire que apenas puedo encontrar mi madriguera, mi vigilia antigua.

Allí estoy, como pantera narcotizada a los pies de mil abejas. Tambaleo, eso es, necesito un exorcismo de vidas pasadas para mitigar esta lluvia que no pesa, sólo arde.

Allí están los ecos salados que hurtan al orgullo de tu ombligo vientos, resacas, al igual que un pueblo de palomas que arrasa el barro de los hombres. Vieran sus alas el liquen de sol perforado como un muro.

 

FÁBULA

A veces los pájaros nacemos en la herida de una fruta. En un ritual nos tiramos al abismo para atravesar las luces que arriba hormiguean.

Toda fábula es nuestra historia, Todo lo dicho nuestra mentira, Todo  lo falso nuestra verdad.

El sabor del pan no es siempre el mismo, a veces rancio, a veces miel. Los bocados pueden perderse, pero la masa siempre pan la hace la tinta, los trazos que resbalan la palabra sin horizonte.

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Yenny Carolina Correa (Medellín 1987). Poeta y estudiante de los últimos semestres del pregrado en Letras: Filología Hispánica en la Universidad de Antioquia. Ha participado en varios festivales departamentales de poesía y en el III Encuentro Internacional de Escritores realizado en Tarija, Bolivia, el mes de noviembre de 2010. Hace parte del taller literario de RENATA de la Universidad de Antioquia. Poemas suyos han sido incluidos en la antología Trabajos del taller II (UdeA). Ganadora del I Premio de Poesía Joven Ciudad de Medellín con su poemario Tríptico.