Carlos Alfonso Rodríguez

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Carlos Alfonso Rodríguez

Víctor Bustamante

La poesía de Carlos Alfonso nos hace sentir contemporáneos. Él escribe sobre su generación, sobre sus utopías y sobre sus amigos quienes muerden el polvo de los fracasos.

Este poema es una muestra de ellos, de él. Es como si nos realizara un inventario de las frustraciones, en un momento, los años 90, en que caían todas las ideología y parecía que el mundo comenzara a despertar de un letargo de somnolencia y conformismo, pero a pesar de este falso espejismo, la poesía continúa haciéndose preguntas, buscando la necesidad de explicarse el mundo.

En este sentido existe un diálogo con su poesía. Él no nos habla de pajaritos, de un paisaje como marco para irse por los suburbios personales y olvidar el presente. Al contrario Carlos Alfonso en cada poema interroga el ser, su ser.

La mayoría de los poemas que hemos leído de Carlos Alfonso Rodríguez han sido escritos en el Perú. No conocemos qué o cómo lo habrá influenciado su vida en Medellín, cuáles son sus lecturas de las calles de esta ciudad que para algunos despistados es la Capital Mundial de la Poesía, o qué habrá escrito sobre la ciudad desde el puntos de vista del extranjero que se queda.

Carlos Alfonso es uno de los integrantes del programa radial en emisora de la Universidad de Antioqua, En defensa de la Palabra.

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LOS MARAVILLOSOS AÑOS 90

Carlos Alfonso Rodríguez

Eran los años 90 y los payasos de la calle no estaban en la televisión.

Con el tiempo llegaron a la televisión, pero seguían estando en la calle,

en realidad, la calle era todo su mundo y el único.

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Eran los años 90 y escribir fue una verdadera bendición de Dios

y lo mejor que me había podido ocurrir en medio de la barbarie,

de caminar dentro de los apagones, túneles negros, largos sótanos

durante horas y los días de violencia bajo el sol.

Y las bombas asesinas y los crímenes escalofriantes,

las torturas necrófilas, los golpes y puñales del silencio, los asesinatos macabros.

Y las violentas desapariciones de las políticas del enemigo.

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Eran los años 90 y Heber Ocaña, mostraba sus primeros cantos y poemas

y efectivamente, escribía bien, con excelente caligrafía,

buena letra, con sus puntos y sus comas.

Porque estaba soltero, estudiaba en Lima y los trabajaba.

Después abandonó los estudios, Lima y la literatura.

Para dedicarse a empresas, francamente, un poco difíciles en Huarmey,

(pero no imposibles) como la crianza de codornices, la venta de pichones de gaviotas y pelícanos, el comercio de alacranes y tantas otras cosas más.

¿Qué no hará Heber Elí, por su pequeño Ghandy Israel y Regina?

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Eran los años 90 y Julio Aponte, se paseaba por todo el país

con ese parecido impresionante a cualquier soldado extraído

de las huestes de Pancho Villa o a un disciplinado miliciano de Emiliano Zapata.

Julio, es ese morocho, bigotudo, que lee bien sus poemas.

Nacido en el inhóspito Morropón, un pueblo olvidado y pequeño

perdido entre la luna de Paita y el caluroso sol del departamento de Piura.

Tierra caliente de recios campesinos, bronceados hombres, bañados por las lluvias, rodeados de piajenos, mulas, algarrobos y árboles de tamarindo,

en donde han nacido los mejores escritores del Perú y también los peores.

Jamás pensó en llegar a ser el buen vendedor de libros que es hoy,

pero ya había vendido primero su alma a la poesía en las mañanas

y por las noches al diablo en mil hechicerías como buen brujo de la palabra.

No hay, en verdad, poeta más enrazado y trabajador que él

cuando una visión brilla en sus ojos y cuando se trata de poner las cosas en claro.

Lo que más le agrada es ver que las cosas caminen bien y derecho.

No entra en vainas ni alcahueterías. Él como Ange Yzquierdo Duclós.

Es otro auténtico poeta de armas tomar y de libros vender.

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Eran los años 90 y el gordo Jorge Espinoza Sánchez, seguía en sus andanzas.

Buscando más pleitos judiciales. Las malas lenguas, y las buenas también, aseguraban

que le escribía los libretos a los cómicos ambulantes del Parque Universitario

y de la Plaza San Martín; pero ellos en el escenario no le hacían caso, la verdad es que,

ellos nunca le han hecho caso a nadie, por eso exhiben publicamente sus pobrezas y miserias.

No se vestía como un típico bolerista de los años 60.

Pero era el lider de la poesía erótica como alguna vez lo definieron.

No se tiraba muchas canas al aíre pero se ganó dos años de cana.

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Eran los años 90 y Marío Vargas Llosa perdía calamitosamente

en las elecciones presidenciales, por su mala junta.

(Qué perjudiciales son las malas compañías, en estos casos).

Y por sus asesores que no lo asesoraban ni le recomendaban

un buen curso de relaciones humanas. Mario, ya tenía todo en el bolsillo;

pero le hicieron la gran jugada: cuervos, alimañas y viejos lobos vestidos de cordero.

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Eran los años 90 y Carlos Alfonso, por aquellos días de vida oculta

caminaba por las calles de Lima, entonces, no habían muchas flores pero se podía florear.

no habían muchas piletas, pero hay quienes se hacían la pila en cualquier parte

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Eran los años 90 los maravillosos, los inolvidables y Jorge Tafur,

amigo, promotor cultural, trotamundo, editor, poeta, aventurero.

Me llevó a conocer todo el norte: Chimbote, chiclayo,Trujillo,

Piura, Catacaos, Sullana, Huanchaco.

Yo que viajaba a duras penas de Lince a la Victoria, en la línea 9 y en la Cocharcas

José Leal, esos ómnibus viejos, grandes y destartalados que se incendiaban

en pleno viaje, en plena pista y a toda marcha.

yo que daba más vueltas que un pollo a la braza o una silla voladora.

Alrededor de talleres de mecánica, playas de estacionamiento,

grifos y restaurantes con José Luis Blancas

el poeta - músico y viejo compañero.

Jorge Tafur, se fue para siempre a París, y yo a todo el sur:

Cañete, (San Vicente - Imperial),

Chincha, pisco, Ica, Nazca, Palpa, Marcona, Mollendo, Camaná,

Arequipa, Moquegua, Tacna, Arica, Tarapacá.

¡Qué bello y qué grande es el Sur, Me encanta el sur!

¡El Sur de América!

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Eran los años 90 y lo que más deseaba era seguir leyendo

y lo que más me hacía feliz era cantar y escribir y pensaba y decía que

lo que no se hace cuando se es joven no se vuelve a hacer

nunca más en la vida. Y les decía a mis amigos muy solemne y seriamente;

"Hay que escribir como si fuese el último día que nos queda de vida". Y también;

"Hay que escribir porque sino servimos para escribir, tampoco servimos para vivir".

Así evitaremos el papelón que hacen todos aquellos que hablan de su último libro cuando aún no han escrito ni siquiera el primero.

Pero, sin duda, la sentencia de mayor peso y ante cual mis condiscípulos,

asentían espontáneamente, dándome palmadas, la razón y en el más absoluto y desinteresado respaldo, era aquel, ¿Si no escribimos nosotros

quien en la tierra se va a dedicar a hacer poemas?

Teniendo en cuenta que los obreros no tienen tiempo

y los obispos más se dedican a sus abispadas.

Los abogados dan incluso la vida entera a sus leguyadas.

Los profesores pasan ocho meses de vacaciones pagadas.

Y más aún, cuando precisamente, a mí, me están saliendo los versos de película.