30. Medellín: Patrimonio Histórico Recuperado: Los Aburráes

30. Medellín: Patrimonio Histórico Recuperado: Los Aburráes


Los Aburráes

Víctor Bustamante

En los últimos años notamos como el concepto, mejor la historia, es mirada en el país a través de Discovery o de History Channel, lo cual lleva a ver programas sobre las pirámides egipcias, análisis sobre el lejano oeste americano, recorridos casi míticos sobre las diversas ciudades europeas, el continuo endiosamiento a Hitler, y, de pronto, algún caso sobre la cultura latinoamericana, y pocas veces o nunca sobre Colombia, a no ser si el evento está asociado al narcotráfico. Lo cual nos lleva a pensar que la cultura de otros países es más preponderante que lo que ha ocurrido aquí en el país. La tele que es vista por millones de colombiano por encima de los libros o de las investigaciones que se realizan acá, lleva a que estos estólidos espectadores piensen que en Colombia nada ocurre. Pero es cierto, es nada menos que el continuo proceso del complejo de inferioridad de un país, de una ciudad, que ha negado su real historia. Es más, nuestros adolescentes, al quitar la historia como materia en bachillerato, no sospechan que el país, nuestras ciudades, poseen una riqueza cultural que poco a poco se diluye ante una élite que solo le interesan los negocios, no su origen, nunca su cultura, menos el proceso de exacción y de violencia a no ser el mundo weberiano del dinero.

Bajo el prurito de lo universal hemos sido subyugados con la falsa certeza de que lo que ocurre o ocurrió en otros países es más relevante que lo que sucede en un país que olvida su pasado y su riqueza cultural; pero es cierto, vivimos algo que no hemos podido desentrañar, nuestra cultura se encuentra en un punto donde la internacionalización de su economía ha llevado a olvidar que en el país, en nuestra ciudades, también existe su historia, su riqueza y su pasado no como nostalgia sentimental sino como presencia. De ahí que al dinamismo de esas economías, que cada día penetran en nuestro ámbito con sus mercancías, por supuesto, trae consigo la presencia de su historia, es el triunfo del poder económico ante un país que es sorprendido cada día, al no reflexionar sobre sí mismo. Siempre se piensa en son de maximizar y mostrar los eventos que ocurren afuera, poco lo nuestro. No es que neguemos la presencia de los valores y descubrimientos universales como riqueza de la humanidad, solo que también merecemos nuestro espacio en ese ámbito que son los que educan en el sentido histórico ante el abandono estatal de esta materia en el campo educativo. En el país las leyes son las nuestras pero un porcentaje grande de su cultura es extranjero. Solo para citar algo, la cuota de pantalla de la tele en los tlc con respecto a Colombia es nula. Esa es la realidad inobjetable.

Y ¿por qué lo anterior? En Medellín ha ocurrido en los dos últimos años, algo sorprendente que no se ha dimensionado en su totalidad, porque es aprender algo de nuestros antepasados, algo de su presencia, de lo que ha permitido que estemos aquí en este caluroso Valle de Aburrá, algo que nos enseña lo que fue la topografía del valle que luego se convertiría en la ciudad con su crecimiento desmesurado, con su improvisación, son sus urbanizaciones piratas y urbanizaciones legales sin remedio, con sus contradicciones. Ese evento, porque es un evento histórico es haber hallado una tumba de nuestros pobladores, de nuestros indígenas. Es decir, nosotros que nos creemos tan modernos, no hemos podido soslayar que en este valle donde el hacinamiento y la desculturización permanecen, en algunos lugares hay vestigios donde reposa nuestra historia.

Primero fueron los áulicos españoles con sus designios de buscar oro a como diera lugar, uno de ellos muy celebrado que encerraba a los indígenas como ganado en su hacienda. Después de esa exacción, llegaron nuestros olvidos y las sanguijuelas de los guaqueros que han destrozado una gran cantidad de nuestro tesoro arqueológico, luego llegó la plaga más dañina los urbanistas legales y no legales sin control, y con su voracidad de vivienda. Por esa razón esta investigación a partir de un hecho fortuito nos alegra y enternece porque recordamos que Medellín posee una parte de su historia aborigen, enterrada en algunos lugares, en este caso La Colinita, en la Universidad Adventista, en el cerro El Volador; lugares que permiten ir tejiendo ese entramado social del valle.

En el libro Los Aburráes, (Secretaría de Cultura Ciudadana, 2015), se narra con mucho cuidado este evento, además se magnifica esa labor de la arqueología y, sobre todo, la presencia el maestro Graciliano Arcila, que con mucha gracia, mantuvo su vida dedicada a preservar nuestro patrimonio como ninguno.

Todo fue fortuito, unos obreros de EPM ubicaban un poste y al abrir un hueco, pensaron que allí podría existir algo valioso, lo reportaron, de allí fueron las llamadas de algunos directores de EPM que se sensibilizaron por fin. No en vano los habitantes de La Colinita saben que allí existió un cementerio indígena. Entonces desde ahí, bajo la dirección de Pablo Aristizábal, comienza esa aventura de buscar qué es lo que existía allí, y lo encontrado, fue nada menos que una tumba indígena, intacta. Luego, todo fue muy investigado con el hallazgo  los datos de los que posiblemente estaban allí enterrados: su concepción de la vida después de la muerte, la construcción de sus tumbas, los molares, las narigueras, los husos con los cuales tejían sus telas, y un detalle, el volante de huso donde, incrustado, había un pedazo de madera perteneciente a un árbol ya extinguido en el valle: el sande.

Los que asistimos a la presentación de este libro, Los Aburráes, es, era por indagar sobre nosotros, por saber cómo, en este lugar, se saca a luz pública este tesoro enterrado en el subsuelo, que es una manera de identificarnos con esa historia que se deshace en nuestras manos, ante nuestros ojos. Y, que al ser recuperada, recuerda de inmediato ese concepto de identidad, por algo de peso, Medellín sí posee su historia, su origen, su presencia, su esencia, que poco a poco se localiza, así  gran parte de ella se encuentre, en este sentido, enterrada.

Esperamos que la tumba sea conservada. Recordemos el documental de Herzog, La cueva de los sueños perdidos, y el cuidado dispensado por Francia para su conservación.

Jony Albino Arenas Moreno- 4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín

4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín

Poemas

de

Jony Albino Arenas Moreno

En las mañanas voy a trabajar...

En las mañanas voy a trabajar.

De las casas de palma de los pobres

sale humo de los fogones.

Los pobres van al trabajo,

son tan tristes los pobres

cuando son felices

su felicidad

es la euforia de caballos desbocados

hacia el abismo.

No sé si odian el silencio

cuando están en el monte

hablan siempre.

Uno me dijo que si pasa

más de cinco minutos sin hablar

siente que el monte se lo traga.

¡Qué maravilloso pensé yo!

Voy a menudo a solas

paso horas y horas en silencio

a cada regreso siento que una parte de mí

se ha quedado en el monte.

Sé  que un día iré y

no tendré por qué volver aquí.

A Edward Páez H

“…ni tampoco humilde

no faltaba más”.

Yo soy un buen tipo…

A pesar del cabello largo

de la humildad corta,

de la pedofilia reprimida

de la comprobada gerontofilia.

Yo soy un buen tipo

aun cuando lea Nietzsche

predique a Jattin y

oré a Hitler,

a pesar de mi racismo oculto.

Yo soy un buen tipo

un tanto misántropo, sí,

huésped asiduo de los prostíbulos, sí,

bohemio, bucólico y montaraz, sí.

Yo soy un buen tipo

vándalo, comunista, depravado,

sexópata, existencialista, fascista,

homofóbico, apátrida, sincero.

Yo soy un buen tipo

a menudo, cuando la poesía lo permite y

sobretodo mientras duermo.

En lo adentrado del monte…

En lo adentrado del monte

en la boca-toma

el fruto de los jobos, una ciruela agridulce,

cubre las piedras

su voluptuoso olor llena el aire

su color entre amarillo y bermellón

deleita la vista

caen con violencia en el agua

asustando a los peces

que después de un momento

regresan a comer  de ellos

aquí, en lo adentrado del monte

los jobos se pudren

de nada sirve su hermosura

frente al paso del tiempo.

En mitad del río…

En mitad del río bancos de arena

las orillas avanzan hacia él

las corrientes amainan sus vorágines

los peces saltan sobre el agua, temerosos

asediados por las redes,

hay un sol de catorce horas

no habrá lluvia hasta las cabañuelas,

como siempre, los primeros meses del año

son una espada ardiente y sofocante.

Enero es un ángel blanco

que nos mira desde la otra orilla

mientras atiza sus teas ardientes

poco a poco y sin remedio

nos acercamos a su espeso calor.

Las bocas de los caños se engalanan desde ya

con el plumaje blanco de las garzas blancas

en las orillas de los ríos, ahora largas playas

los cormoranes abren sus negras alas como sombras de la noche.

Lejos se oye el grito de la atarraya

que abre su gran boca sobre los peces temerosos.

Variación sobre un poema de E. Rendón

Una mujer que despierte la casa

con sus largos bostezos.

Una mujer que discuta con las arañas

que desaloje a los murciélagos.

Una mujer para cosechar el maíz

sembrar el arroz, alimentar las aves

para bendecir la lluvia

para esperar la noche.

Una mujer que nos vele el sueño

que llene con su olor la cama

que comparta la nostalgia.

Canción del Impuro

a Adriana

He vagado en la selva espesa de mi alma

          en el bosque oscuro de mi ser

          en el charco fétido de mi sangre

como es de esperar me he levantado manchado

mis huesos que salen a saludarte

temblorosos, temerosos, trémulos

muestra son de ello.

Levanto de mi ser la mirada oscura y fauna

alta la levanto

te encuentro de pinos hecha, hecha toda de bambú, de guadua

la luz de enero

bajo la cual yo temblara al mirarte en otros días

me cubre, como quebrada fresca me cubre

he aquí que eres linda-y mi voz no te hace justicia-

pero la delicadeza de tu figura

la serena calma de tus gestos

temo ya no podrán ser narrados

por mis labios impuros

por mis labios manchados del mundo

comprende pues esta lejanía mía-que no es olvido-

temor, acerba pena, casto amor es.

Canción de un hombre en la lluvia

                                                                                

                                                                                            Para Catalina

Las mujeres no aman a los hombres que caminan bajo la lluvia

esos hombres que ríen mientras llueve

hombres que cantan en mitad de las tempestades

no señor, no, no los aman.

Las mujeres no aman a esos hombres

que mojan sus mejores trajes en los aguaceros

hombres que caminan con los zapatos inundados

esos que cantan canciones de lluvia en la lluvia

hombres que sonríen como psicópatas con frío

para los que la lluvia es una ducha a cielo abierto.

Las mujeres no aman a un hombre solitario que pasea cuando llueve

un hombre que no huye de la lluvia

un hombre que detiene su paso cuánto más llueve

un hombre que cierra su paraguas en los aguaceros.

Las mujeres no aman a esos hombres

que agitan sus brazos igual que ramas locas en los huracanes

esos hombres que se sientan bajo los aleros

hombres que sólo oran al dios de la lluvia

hombres que escrutan el horizonte en busca de algo gris.

Las mujeres no aman a los hombres en cuyos corazones siempre llueve.

Instrucciones para no ser poeta

No leas nunca un libro

cierra los ojos cuando los veas.

Sé cómo la gente que ve televisión.

Escucha sólo la mala música.

Derriba los árboles sin pedir perdón.

Cuídate del insomnio, nada de tintos después de las cinco.

Ama las muchedumbres, ríete con la plebe.

Acumula cuentas por pagar, zapatos y relojes.

Planifica tu vida, no dés cabida al vino ni a la nostalgia.

Se precavido al amar, no escuches la lluvia.

No dés gracias por los que mueren.

No duermas a la sombra de los guaduales.

Tal vez te salves o no.

Bastardos de la tristeza

Niños crueles, bastardos de la tristeza

hampones, crápulas con dientes de leche

bribones de ojos claros, límpidos.

Hoy he soltado un pájaro

allí en la jaula con sus alas aún torpes

sentí odio, odio fascinante por los niños,

¿quién puede comprender mi fanática resolución?

¿Cómo soltar un pájaro en enero?

Qué alegre se está cuando un niño llora

cuando llora por un pájaro libre

libre de sus castas manos sin plumas.

Ahora apedrean mi casa

mis enemigos más fieros y sinceros

uno de ocho, otro de once tal vez.

A las cuatro de la mañana

en la misma rama

canta el surtidor.

…..

…..

Biografía.

Jony Albino Arenas Moreno

Nechí-Antioquia  1991

Poeta de la región del Bajo Cauca. Termino sus estudios de bachillerato en el 2011.Ha participado en festivales de poesía de Caucasia, Rionegro y Angostura. Ganador del VI

concurso departamental de cuento de EPM (2009). Su vida transcurre entre el río Nechí y el Cauca, las montañas de su pueblo natal (Las Flores)  y breves visitas a Medellín.

Tergiverso /Tatiana Zapata Cano

Tergiverso

Tatiana Zapata Cano

Nosotros la raza, "pensante, la raza razonante, seguimos esclavizándonos en lo único que más nos ha estorbado y no nos ha servido para otra cosa más que matar, rebajar, menospreciar, la razón. Estorba, aunque es ella la que me haga pensar y sacar estar conclusiones; como un martillo rompiendo siglos, tampoco me serviría de nada.

Nos creemos con la capacidad de definir infinidades de fenómenos, que solo son para disfrutar con los sentidos. Por eso ya vamos a clase, vamos a trabajar, trabajamos para tener, y tenemos para morir, y así se fue la vida, guiada por la razón, y lo que nunca le importó al humano, que de la tierra siempre perteneció, que ella nos parió. y a ella volveremos... y creer que vinimos de otro lado, y volveremos a otro lado es no aceptar, que ella, con todas sus condiciones que la formaron así, pudo formar otras condiciones de vida para los seres, me parece algo sublime, y entre esos seres, nosotros, los humanos, tan hermanos de la vida con ella de nosotros. El viento te abraza a ti, me abraza a mí, abraza un árbol. Lo compartimos. El aire, lo respiro yo, lo respiras tú, lo respira un insecto.

La vida del agua, del aire, de la tierra, que maravilloso filtro nos han puesto para transcurrir en la vida. El cuerpo para simplemente ser.. pero ya se escribe todo esto, es para que nosotros dejemos ser.. pero a los otros seres que comparten esa genealogía, o hermandad que tenemos todos. Sol, agua, aire, viento etc.... porque nosotros venir a destruir si nada nos llevaremos? Nada es de nosotros...la tierra que no tiene razón... o éramos nosotros la razón de ella y la cagamos? bueno ella sin razón, no está con nadie, impía, piantada, eterna viviente será, nosotros pequeños viajeros por la tierra, como permutas de polvo volaremos y ella sin razón, seguirá... humano, no vinimos a develar lo que es silencioso. Por eso existió el lenguaje.

Humano no vinimos a descomponer la tierra para componer materiales innecesarios para el cuerpo y para lo que llamamos interior. ahora que le voy a dejar a mis hijos si no mi tierra amada... que más teníamos que hacer si no cuidar la tierra que se nos desliza por las manos?

...

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Derecho al delirio 

que tal si de dejamos las pasiones dominadas, y todo lo que venga de ahora en adelante será recibido con la inocencia en los sentidos, 10 flores pueden oler igual?

el gasoil; lo que más no está llevando a la ruina como especie y como evolución, se quedara en su lugar, bien metido debajo de la tierra, de donde nunca debió salir; ese concentrado de millones de años, ese añejamiento de los arboles a través del sol innato inmovible claro, si fuera por la naturaleza, pero nosotros; acaso no nos gusta escarbar en nuestros interiores, por eso la manía de escarbar que hay debajo de las demás cosas? el querer darle explicación a todo. ¿acaso es eso la evolución? que tal si todos entendiéramos que destilar el cuerpo con alcohol embriagándose no hará que la psicología que te lleva a hacerlo se valla, ni hablar de las drogas. que tal si abrimos los ojos, porque nuestras pasadas generaciones durmieron viviendo con los ojos vendados y la boca tapada, con un legado españolete que aún me hiere la raza que murió en nuestra tierra, en cambio nos dieron una biblia, ese cuentecillo echo con buena intención claro, no ha dejado si no un legado de soberbia y desaprobación, nosotras, mujeres, las esclavas sumisas de todas las generaciones, tiraran los tacones o cualquier chatarra que

cuelgue de su cuerpo, haciéndole honor a el mismo.  no hay que ponerle color al cuerpo de lo que le falta al alma, cuando se hay un cambio o un recuerdo inmutable no hay que grabarlo exteriormente la mente jamás olvida lo importante. esa es la evolución de la especie reproductiva? nosotras las dadoras de vida?

el hombre? ....ya no vera la mujer como carne exhibida, porque ya no abran mujeres que crean que la libertad es desnudarse, cuando no se ha desnudado el alma.

no dejaran los hijos abandonados sabrán que son su semilla en la tierra, y que el mejor legado es dejar una mejor fecundidad que nosotros mismos.

entenderemos hombres y mujeres que no hay que luchar contra lo inevitablemente hermoso que es la vejes, encontrar seres con quien compartir esas arrugas los niños.... ellos jugaran por jugar,  no serán más el producto de sus padres, de sus ideales, ni tampoco de sus frustraciones, los padres dejaran ser a sus hijos, porque serán sus hijos quienes algún día le hagan saber muchas verdades que esconde este mundo lleno de hipocresía, a veces  los padres viven más ciegos que los hijos.

todos los meses serán diciembre, porque no habrán acumulaciones de penas ni agobiaciones, por eso las excusas se acabarán.

¿los  bienes materiales? ya no habrán bienes materiales. habrá lo necesario para vivir digna y tranquilamente para las condiciones fisiológicas si de eso hablamos.. que penas puede uno tener viviendo así? así de livianito... es una utopía; si lo se me recuerda a eduardito galeano y cuando decía lo que la profesora siempre le decía "respira eduardito que es importante". ese señor que me sabe llegar a bailar en mi alma con esa melodía fantasiosa de imaginar un mundo mejor.
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 No soy igual en lo que digo y escribo.
 Cambio, pero no cambio mucho.
 El color de las flores no es el mismo bajo el sol
 que cuando una nube pasa
 o cuando entra la noche
 y las flores son color de sombra.
 Pero quien mira, ve bien que son las mismas flores.
 Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
 fijaros bien en mí:
 si estaba vuelto para la derecha
 me volví ahora para la izquierda,
 pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
 El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
 y a mis ojos y oídos atentos
 y a mi clara sencillez de alma.

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lo que entiendo yo por el "amor de sociedad"
que bonito lenguaje de sentimientos nos han enseñado durante tantas épocas, "en la distancia es cuando mas se ama" como es eso? 
si en mi vivencia el amor es una consumación de dos, no un estado de distancia. el amor es estar. lo otro llamémoslo ausencia. 
el amor vence cualquier obstáculo, no para demostrarse cuanto se ama con la distancia, para salir de todo juntos, y estar, por amor, no alejarse, por amor...? 
que no te confundan, que no te vendan el amor de allá. ese amor es un amor conformista de distancias mentales, si amas corre, busca, abraza, ama, amáte. 
!la juventud!, tan fresca, tan vital, de pensamiento, cuerpo, razonamiento, que aun cree que puede vivir de ilusiones lejanas. ahora somos uvas frescas
pero después seremos vino añejo, un vino añejo que queremos embriague a alguien consumiéndolo, no imaginándoselo, la mente esta pero el cuerpo es el torrente de ella,
el que hace el acto, y el amor es eso, acto, hecho tangible de cuerpo y alma. lo otro.... no sé qué será.
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Poema de amor

Él, la simpleza de la tierra con sus formas, sus texturas su consciencia.

Él, agua corriente jamás volviente al mismo sitio.

Él, la roca y el vórtice, el puente recurrente de su propia fuente.

Él, niño que no esclaviza sus sentidos.

Él, hombre liberador de vanidades, al amarme como fruto de la tierra; me has enseñado que los frutos no se manosean, no se tiran ni se pisan,

en su naturaleza caen solos, como la vida, como la muerte.

Él, me limpió la cara de la injuria llamada "belleza" y me enseñó a cerrar los ojos y simplemente sentir.

Él, relámpago de la nube oscura, sin quitarle la verdadera esencia de las cosas, te recargaste cual nube llena de polución, y en ese caos, nació una estrella danzarina.

Él, montaña verde, fértil, quiero subirla no para plantar mi árbol en la cima, jamás lo quisiera mi alma que solo quiere verte volar. quiero subirla descubriendo los huecos, los vacíos, los precipicios, las planicies, me he puesto un par de botas y unas ganas casi desbordantes de empaparme de ti, mira si eres mi inspiración,

te estaba escribiendo en tercera persona imaginándome y inspirando en infinidades de cosas que para mí son tu mejor analogía, y ya hablando de tú a tú,

que confianzuda esta mujer que solo tiene vida para amarte, ojos para entenderte, y tiempo que tirar a la basura, porque son instantes perplejos, cuajos de todo alrededor,

cuando en tus brazos encuentro el aire del amor, sí, ¡el aire del amor! así lo llamaré, porque no tiene palabras, llega sin pensarlo, se siente fresco desde el alma hasta el cuerpo, 

y no da miedo.

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grítale a tu realidad que responda a tus sueños, hay que seguir soñando hasta suprimir la falsa frontera entre lo ilusorio y lo tangible, 

y descubrir que el paraíso estaba ahí, a la vuelta de la esquina, habiendo o no ardorosos en contra tuya, de esos hay de sobra, pero aquí va la pregunta: 

¿por qué excusarse en las malas acciones de los demás, cuando tu eres igual que los demás?, acaso algún poder divino te eximió de ser un ente más?

o qué has hecho para cambiar las cosas? quizá despertar de ciertos letargos, y después de ello, como se llenan los bolsillos de dinero, 

así mismo se llena el humano de soberbia al creer que ya sabe todo, al querer darle nombre a cosas y momentos que solo la inocencia de los sentidos puede percibir, 

cientos criticarán por criticar, flotando, ciegos morirán.

contados con las manos los que se meten en su pozo y alcanzan a ver que somos espejos los unos de los otros, reflejo tras reflejo, trasfondo tras trasfondo,

las acciones de las personas en el exterior no concuerdan con lo que piensa cuando están solos, si se aprende a entender acción por interior no serán criticas destructivas,

aprenderás a conocer el por qué de tus actos no habrá ese desasosiego que siempre lleva a excusarse en los comportamientos de los demás, 

eso se llama hermandad y algo mas importante sea la que sea la clase de traba que intenten poner tu conocerás ya tu trasfondo,

y no te dejaras envenenar por las moscas de la plaza publica, entiéndelos; pero porque hacer parte de ellos? a lo lejos se oyen, en sus voces sus represiones,

sus campanas doblan cada hora para que no se les olvide que son pecadores , simplemente hay personas que necesitan que les prediquen la muerte. 

conoces el porque esas personas se van a dar golpes de pecho? por qué su doble moral? 

no vale solo decir ahí van los ardorosos a echarles monedas a la coquita para lavar sus pasiones dominadas, no me parece una critica constructiva, solo palabras flotantes..

si tienes hermandad con nuestra raza humana empieza a escuchar los perros que ladran en tu interior, y así lleguen otros perros a morderte y a ladrarte al odio,

tu ya habrás escuchado el tuyo.

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Como el río que fluye,

Yo también era de las que creía que su fuerza se llevaba todo lo que se le tirara: muebles, llantas, basura. Me divertía niña tirando la basura de un lado del puente porque corría inmediatamente a la otra parte a ver como aparecía la basura flotante y se iba yendo.

 ! Ahí va, ahí va! , le gritaba a mis amiguitos, como si fuera cualquier juego, quizá las canicas, o al papá y la mamá.

 Es lógico que los seres vivos por la misma fuerza que implica un fluido exorbitante bajando sin estancadero, saben diferenciar donde está la vida de la que no. donde esta lo importante a su alrededor, lo mismo que los árboles y todo lo que le hace honor a esa fuerza unidora.

Pero nosotros, los singulares seres que razonamos, nos tenemos y tenemos en una cárcel a un ser vivo que aun así, sigue bajando.

 Él baja con verdad viva, sucia, coherente con lo que se ha hecho con esta "tacita de té" pues mis paisas, se nos ha enfriado el café, y solo nos queda pasar el amargor de ver un elemento que debería estar rodeado de árboles, tierra, animales, piedras, por cemento.

 El río baja verdad, baja la verdad de mis abuelos que jamás me enseñaron el sentido de las cosas importantes por dejarme un legado de religión y soberbia.

 El río baja verdad, la verdad de que aun la mayoría son niños inflados por la edad, porque cuando nuestros sentidos cobran independencia, ellos mismos te hacen valorar y amar de lo que formas parte, pero aquí en este valle, como los sentidos se llaman dinero, tener, religión, pecado y cuanta mezcolanza se hallan inventado para mantenernos en esta parodia, todos atumultuados, no solo de cosas materiales, si no de pasiones y represiones.

El río baja verdad, porque no hay mejor libro para un pueblo que ver su río.

El río baja verdad porque lo más razonable, primitivo, y lógico que hacemos en esta sociedad es bajar la palanquita cuando se está en el baño, y eso porque somos inherentes a eso, queramos o no.

 La historia de un pueblo debería basarse por su río, pero nosotros empezamos mal,

 El río enferma cada vez que olvidamos nuestra intima naturaleza salvaje, y cada vez que nosotros lo olvidemos más, él también se olvidará, porque así como el águila se come el gusano por amor, nosotros deberíamos saciar nuestra sed, con amor. Somos mutualismo, pero nosotros, seres emocionalmente desequilibrados no entendemos aun lo que es esa fuerza que todo lo une, esa fuerza llamada río que cuando baja no vuelve otra vez pero no quiere decir que se acabe, pero tampoco quiere decir que lo usemos en nuestros confines ególatras. Simplemente esta, como están las piedras, los bosques. Quiero que hoy eches un vistazo a tu ciudad y su resultado, quisiera decirte que fueras a mirarte al claror del resultado de un pueblo que amo y respeto su agua ferviente, pero no, no podrías mirarte absolutamente nada en esa agua café chocolatosa, !y es que así vivimos también nosotros los del valle de aburra, llenos de culturas de países "desarrollados" ,subestimados en un país rico en diversidad, que es lo realmente importante, si es que vamos a hablar de cosas importantes, siguiendo el ejemplo de Bogotá y criticando como viven, cosa insignia de nuestro pueblo lleno de avispados, criticamos a grande y menor escala, pero inconformes y todos juntos formamos una bola de doble moral, cuando todos los seres humanos tenemos nuestros fines individuales.

 Quería inspirarme escribiendo algo hermoso sobre esa fuerza que más que maravillosa es vital, pero para eso tendría que irme a un yacimiento donde todavía lo natural existe y no que un río hermoso tenga que bajar con la verdad de un pueblo, porque él quiso que esa fuera la verdad de él.