final de año
víctor bustamante
ah/ otra vez el final de año
una suerte de guerra personal trazada con inventario
siempre en rojo.
cómo lloramos por los instantes que tienen que irse/
cómo bebemos por las personas que se fueron/ como si
este año no tuviera también que irse.
cómo denigramos por lo dejado de realizar.
((criaturas de doble sentido & ambición añoramos &
en el momento de realizar las buenas ofrendas & los buenos actos nos mata
la egolatría)) & es que caemos en cuenta que nunca cambiaremos.
seguiremos siendo malvados/ mentirosos/
egoístas & un poco ladrones/ bastante haraganes/ &/
sobre todo/ malos poetas.
eso/ criaturas llenas de remordimiento.
¿qué diferencia existe entre el último día del año
pasado & el primer día del año nuevo?
¿acaso los faroles no espían sin cambiar su rostro
mientras apuramos el mismo trago de la noche anterior?
¿acaso las lluvias van a ser más dulces & las
noches más serenas sin caer en cuenta que prístinos pisamos las mismas arenas
del espacio & del tiempo?
¿acaso no vemos las calles vacías porque avaros
hombres & mujeres se encierran a mascullar: el ejercicio de un dios?
¿no es acaso un día igual a otro día que deshilvana
nuestros pasos en la terrible liturgia de sus instantes que caen sobre el polvo
de las palabras?
hemos medido el universo & sus objetos/
las distancias de los viajes con la luz/ las
estaturas/ la cantidad de dinero depositado en el banco/
el aceite al auto/ cuánto gastamos de agua/ energía & teléfono.
medimos la sombra que proyectan las estatuas sobre los
parques
pero nunca cambiamos esa es nuestra materia más deleznable
anhelamos un final de semana/ un final de hora/ un
final de día/ un final de año/
un final de siglo/ un final de milenio/ de era/ para
mostrar nuestras babas más sublimes.
la única certeza es que somos inmutables: violentos/ mentirosos e indolentes.
pero nos gusta cambiar de calendario porque un año es
demasiado largo & aburren las mismas fechas.
Desbocados seguimos bañándonos en ese río de heráclito
que es el tiempo con las mismas sombras de las calles anónimas &
tumultuosas.
/////////////////
final de año con canciones estúpidas & falsas
conmemoraciones/ lágrimas vivas.
desde la mañana de este anónimo 31 pesan & pasan
los segundos/ los minutos
esperando que suene la última campanada en la esfera
de esta noche/
para empezar las evasivas buenas intenciones por
cambiar.
¿cambiar?
los juegos artificiales golpean el domo del cielo &
reverberan su ripio de estrellas
los cláxones saludan con virulencia cuando faltan
cinco minutos:
luego es el silencio en las radios & en los teles
silencio porque &a estallaron la pólvora & las
lágrimas sobre las huellas sucias de nuestras vidas.
a las dos horas hemos olvidado que ilusoriamente
pisaremos la otra playa de otro año cuando en verdad estamos en la misma playa
del mismo día de la misma noche.
nada cambia
una fecha es apenas una medida.
///////
pero antes de pasar este pasaje de la ilusoria última
noche con el peso de nuestras historias
he salido para saludar a mi vieja ciudad
abandonada ho& después de las seis de la tarde
los habitantes que no se han ido a veranear
van de afán/ cargados de licores/ con miedo de que los
sorprenda en las calles el eterno río de esta noche
sin un taxi que los lleve a casa/
el comercio cierra/
las cafeterías también cierran temprano
las putas también cierran su yo para llorar con
lágrimas intensas por su adrenalina
las iglesias que se han adueñado de la eternidad del
tiempo ofrendan sus promesas entre nubes de incienso místico.
/////////
en una acera detrás del hotel nutibara un desechable
atenazado por el ácido se empeña en arreglar un enorme & dorado reloj de
muro encontrado en la basura porque a lo mejor quiere escuchar esas doce letales campanadas bajo el frío
mercurial de un puente.
no encuentro a ningún amigo en versalles
me vo& para la buerta a mirar con cara de
sonámbulo
& a beber con cara de sonámbulo.
///////
al otro día perdidos en la playa de un ilusorio nuevo
día/
desolados/
creemos que la vida comienza
cuando ávidos de ceremonias seguimos igual este 1 de
enero de cualquier año
no realizo contabilidades
he perdido mi infierno / mi eternidad
nada so& en la espesa piedra de esta noche
nada debo
sé que no espero nada de mi aventura
ni de los arquetipos del tarot
escucho los mismos pájaros romper la mañana mientras
los sacuden cuerdas de electricidad/
algún petardo parte la mañana pero no es por la celebración del año nuevo
sino del mismo año que es toda la vida & el camino furtivo hacia la muerte
………….
.
No hay comentarios:
Publicar un comentario