domingo, 17 de mayo de 2015

Jony Albino Arenas Moreno- 4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín





4 Festival Alternativo de Poesía de Medellín

Poemas
de
Jony Albino Arenas Moreno



En las mañanas voy a trabajar...

En las mañanas voy a trabajar.
De las casas de palma de los pobres
sale humo de los fogones.
Los pobres van al trabajo,
son tan tristes los pobres
cuando son felices
su felicidad
es la euforia de caballos desbocados
hacia el abismo.
No sé si odian el silencio
cuando están en el monte
hablan siempre.
Uno me dijo que si pasa
más de cinco minutos sin hablar
siente que el monte se lo traga.
¡Qué maravilloso pensé yo!
Voy a menudo a solas
paso horas y horas en silencio
a cada regreso siento que una parte de mí
se ha quedado en el monte.
Sé  que un día iré y
no tendré por qué volver aquí.



A Edward Páez H
“…ni tampoco humilde
no faltaba más”.
Yo soy un buen tipo…
A pesar del cabello largo
de la humildad corta,
de la pedofilia reprimida
de la comprobada gerontofilia.
Yo soy un buen tipo
aun cuando lea Nietzsche
predique a Jattin y
oré a Hitler,
a pesar de mi racismo oculto.
Yo soy un buen tipo
un tanto misántropo, sí,
huésped asiduo de los prostíbulos, sí,
bohemio, bucólico y montaraz, sí.
Yo soy un buen tipo
vándalo, comunista, depravado,
sexópata, existencialista, fascista,
homofóbico, apátrida, sincero.
Yo soy un buen tipo
a menudo, cuando la poesía lo permite y
sobretodo mientras duermo.



En lo adentrado del monte…

En lo adentrado del monte
en la boca-toma
el fruto de los jobos, una ciruela agridulce,
cubre las piedras
su voluptuoso olor llena el aire
su color entre amarillo y bermellón
deleita la vista
caen con violencia en el agua
asustando a los peces
que después de un momento
regresan a comer  de ellos
aquí, en lo adentrado del monte
los jobos se pudren
de nada sirve su hermosura
frente al paso del tiempo.




En mitad del río…

En mitad del río bancos de arena
las orillas avanzan hacia él
las corrientes amainan sus vorágines
los peces saltan sobre el agua, temerosos
asediados por las redes,
hay un sol de catorce horas
no habrá lluvia hasta las cabañuelas,
como siempre, los primeros meses del año
son una espada ardiente y sofocante.
Enero es un ángel blanco
que nos mira desde la otra orilla
mientras atiza sus teas ardientes
poco a poco y sin remedio
nos acercamos a su espeso calor.
Las bocas de los caños se engalanan desde ya
con el plumaje blanco de las garzas blancas
en las orillas de los ríos, ahora largas playas
los cormoranes abren sus negras alas como sombras de la noche.
Lejos se oye el grito de la atarraya
que abre su gran boca sobre los peces temerosos.


Variación sobre un poema de E. Rendón

Una mujer que despierte la casa
con sus largos bostezos.

Una mujer que discuta con las arañas
que desaloje a los murciélagos.

Una mujer para cosechar el maíz
sembrar el arroz, alimentar las aves
para bendecir la lluvia
para esperar la noche.

Una mujer que nos vele el sueño
que llene con su olor la cama
que comparta la nostalgia.


Canción del Impuro
a Adriana

He vagado en la selva espesa de mi alma
          en el bosque oscuro de mi ser
          en el charco fétido de mi sangre
como es de esperar me he levantado manchado
mis huesos que salen a saludarte
temblorosos, temerosos, trémulos
muestra son de ello.
Levanto de mi ser la mirada oscura y fauna
alta la levanto
te encuentro de pinos hecha, hecha toda de bambú, de guadua
la luz de enero
bajo la cual yo temblara al mirarte en otros días
me cubre, como quebrada fresca me cubre
he aquí que eres linda-y mi voz no te hace justicia-
pero la delicadeza de tu figura
la serena calma de tus gestos
temo ya no podrán ser narrados
por mis labios impuros
por mis labios manchados del mundo
comprende pues esta lejanía mía-que no es olvido-
temor, acerba pena, casto amor es.


Canción de un hombre en la lluvia
                                                                                

                                                                                            Para Catalina

Las mujeres no aman a los hombres que caminan bajo la lluvia
esos hombres que ríen mientras llueve
hombres que cantan en mitad de las tempestades
no señor, no, no los aman.
Las mujeres no aman a esos hombres
que mojan sus mejores trajes en los aguaceros
hombres que caminan con los zapatos inundados
esos que cantan canciones de lluvia en la lluvia
hombres que sonríen como psicópatas con frío
para los que la lluvia es una ducha a cielo abierto.
Las mujeres no aman a un hombre solitario que pasea cuando llueve
un hombre que no huye de la lluvia
un hombre que detiene su paso cuánto más llueve
un hombre que cierra su paraguas en los aguaceros.
Las mujeres no aman a esos hombres
que agitan sus brazos igual que ramas locas en los huracanes
esos hombres que se sientan bajo los aleros
hombres que sólo oran al dios de la lluvia
hombres que escrutan el horizonte en busca de algo gris.
Las mujeres no aman a los hombres en cuyos corazones siempre llueve.


Instrucciones para no ser poeta

No leas nunca un libro
cierra los ojos cuando los veas.

Sé cómo la gente que ve televisión.
Escucha sólo la mala música.

Derriba los árboles sin pedir perdón.
Cuídate del insomnio, nada de tintos después de las cinco.

Ama las muchedumbres, ríete con la plebe.
Acumula cuentas por pagar, zapatos y relojes.

Planifica tu vida, no dés cabida al vino ni a la nostalgia.
Se precavido al amar, no escuches la lluvia.

No dés gracias por los que mueren.
No duermas a la sombra de los guaduales.

Tal vez te salves o no.



Bastardos de la tristeza

Niños crueles, bastardos de la tristeza
hampones, crápulas con dientes de leche
bribones de ojos claros, límpidos.

Hoy he soltado un pájaro
allí en la jaula con sus alas aún torpes
sentí odio, odio fascinante por los niños,
¿quién puede comprender mi fanática resolución?

¿Cómo soltar un pájaro en enero?

Qué alegre se está cuando un niño llora
cuando llora por un pájaro libre
libre de sus castas manos sin plumas.

Ahora apedrean mi casa
mis enemigos más fieros y sinceros
uno de ocho, otro de once tal vez.

A las cuatro de la mañana
en la misma rama
canta el surtidor.

…..
…..


Biografía.

Jony Albino Arenas Moreno
Nechí-Antioquia  1991

Poeta de la región del Bajo Cauca. Termino sus estudios de bachillerato en el 2011.Ha participado en festivales de poesía de Caucasia, Rionegro y Angostura. Ganador del VI
concurso departamental de cuento de EPM (2009). Su vida transcurre entre el río Nechí y el Cauca, las montañas de su pueblo natal (Las Flores)  y breves visitas a Medellín.


1 comentario:

Jesús Arturo Ruiz Olivar dijo...

sublime amigo, te recuerdo con un triste orgullo en mi alma.