jueves, 6 de marzo de 2014

Muere Leopoldo María Panero



Muere Leopoldo María Panero

Poemas
 de  
Leopoldo María Panero

EL LOCO

He vivido entre los arrabales, pareciendo
un mono, he vivido en la alcantarilla
transportando las heces,
he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas
y aprendido a nutrirme de lo que suelto.
Fui una culebra deslizándose
por la ruina del hombre, gritando
aforismos en pie sobre los muertos,
atravesando mares de carne desconocida
con mis logaritmos.
Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una alucinante batalla
y que  mis padres me sedujeron para
ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.
He enseñado a moverse a las larvas
sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír
cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.
Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,
y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien «no hay nada que pueda
ser menos todavía que tu alma», o bien «cómo te llamas»
y «qué oscuro es tu nombre».
He vivido los blancos de la vida,
sus equivocaciones, sus olvidos, su
torpeza incesante y recuerdo su
misterio brutal, y el tentáculo
suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies
frenéticos de huida.
He vivido su tentación, y he vivido el pecado
del que nadie cabe nunca nos absuelva.
......
..
DIARIO DE UN SEDUCTOR
No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
                                      desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.
...
....

EL CIRCO
Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
                                                  Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma. Mi
                  hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.
...
...
HIMNO A SATÁN
Sólo la nieve sabe
la grandeza del lobo
la grandeza de Satán
vencedor de la piedra desnuda
de la piedra desnuda que amenaza al hombre
y que invoca en vano a Satán
señor del verso, de ese agujero
en la página
por donde la realidad
cae como agua muerta.
..
....
...
PAVANE POUR UN ENFANT DÉFUNT

A mi tía Margot

Se diría que está aún en la balaustra del balcón
mirando a nadie, llorando,
Se diría que eres aún visto como siempre
que eres aún en la tierra un niño difunto.
Se diría, se arriesga
el poema por alguien
como un disparo de pistola,
en la noche, en la noche sembrada
de ojos desiertos, los ojos solos
de monstruos. Todos nosotros somos
niños muertos, clavados en la balaustra como por encanto,
como sólo saben esperar los muertos.
Se diría que has muerto y eres alguien por fin,
un retrato en la pared de los muertos,
un retrato de cumpleaños con velas para los muertos.
Pero a nadie le importan los niños, los muertos,
a nadie los niños que viajan solos por el país de los muertos,
y para qué, te dices, abrir los ojos al país de los ciegos,
                                                                          abrir los ojos hoy,
mañana, para siempre. Era mejor Oeste, tierras vírgenes,
                                                                              héroes en los ojos
de un cine desesperado, y los dioses que matan a los
                                                                            hombres feroces,
los dioses más feroces que los hombres
los dioses crueles de la infancia, los dioses
de la inocente crueldad, pensabas que se alimentan de ciegos
y de quienes mendigan su ser en una picaresca sórdida,
si hombres hay, homicida. Pero aventura no hay, lo sabes,
más que por alguien, para alguien, como un poema,
como el riesgo de un vuelo en el aire sin tránsito. Y es por ello
por lo que no hay infancia en el país desierto. Por ello también
por lo que nadie podría jamás sospechar que conservas esa
belleza demente de la infancia, ese furor contra lo útil de tu cuerpo,
y esa mudez en los ojos, esa belleza
sólo vendible al cielo del suicidio, sólo a esos ojos: esa existencia.
Pero la vida sigue como el puente de Eliot,
como un puente de muertos o un flujo
de sombras que se cogen
de la mano ciega en el lodo para saber que están muertos y viven.
                                                                        Esa vida de la que hablan
en el infierno, entre sí los muertos, los alucinados, los absurdos,
los orgullosos sonámbulos disputando con sangre
una certeza alucinante; es un fuerte dios pardo.
Una basta tragedia que hacen
por navidades, los viejecitos, los difuntos,
con personas de olvido, con máscaras y ritos de otros tiempos,
rótulos de neón y fuegos fatuos: así obra desde entonces,
desde entonces, esa raza
misteriosa que pasa a tu lado sin mirarte o mirarse,
desde entonces, desde el día primero
en que te asomaste con pánico a su delirio. Desde que viven, quizá,
desde que no hay tiempo sino destino y trazo
de vida invulnerable a la decisión de una mirada fuerte.
Quien es visto o quien cae en ese río sordo
es lo mismo, es un muerto
que se levanta día tras día para
mendigar la mirada.
Porque todos llevamos dentro un niño muerto, llorando,
que espera también esta mañana, esta tarde como siempre
festejar con los Otros, los invisibles, los lejanos
algún día por fin su cumpleaños.


5 comentarios:

la abejita Maya dijo...

He ahí un poeta en su verdad, mientras otros se cobijan con los presupuestos y canonjías de todos los lugares secretos de la nación.

El Poeta Triste dijo...

Tuve la oportunidad de conocerlo durante mi estadía en España. Nada de jolgorios ni de fuego, ni de llamas ni de convocatorias de poesía ni de recitales de amigos. Ahí estaba en poeta en su verdadera sustancia. Me impresionaron mucho estas palabras que me dijo: nunca entregues la poesía a los empresarios ni a las medallitas que ella florece en el huerto de nuestra desgracia.
Amén y paz en su tumba

Carlitos dijo...

• yo solo soy un amante más de la poesía y eso lo tengo claro. pero también soy muy sincero en cuanto a cuestión poética se trata.. La verdad y nada más que la verdad este tema me parece algo ni tan claro.. debido a que me parece totalmente ridículo lo del poeta que está loco tratando de aparentar.. que acaso no se dan cuenta los verdaderos amantes de la poesía tanto aficionados como empresarios que esto es una tontería por parte de quienes asumen esa posición, la verdad estoy muy molesto que sigan creyendo en los pretextos de poetas malditos..

El hamaquero dijo...

Una infamia de la Universidad de Antioquia contra la libertad de expresión. El programa emblemático de la cultura indepenmdiente de la ciudad Defensa de la Palabra fue cerrado de manera permanente por orden directa de las directivas de la Universidad de Antioquia aduciendo falta de calidad y el hecho de no enaltecer el nombre y los valores de la Universidad de Antioquia. Solicitamos de manera urgente el apoyo urgente e irrestricto de todos aquellos que se sientan indignados p...or este atropello a la libertad de expresión en Medellín. Es el momento de tomar una posición clara. O se está del lado de las libertades y la independencia cultural o del totalitarismo macartista de la institucionalidad retrógada. pedimos se divulgen en todos los medios a su alcance este texto y la carta de suspensión del programa que nos envió la Universidad.

alejo dijo...


Es que ese programa era apestosamente malo.... malísimo

güevones que no saben hablar
dizque con un programa de radio

balbucientes de palabras espurias
ese programucho era un pichadero de moscas parlanchinas